Versus

Y así

Como a la Realidad

La desgarro con pensamientos,

Absurdos, abstractos

Así

Como a tu recuerdo lo embellezco

Con las metáforas mas cursis

Que sutiles

Así como la memoria también

Se va desgastando

Y todo lo que toco lo convierto en barro

Todo, absolutamente todo

Se desgarra, se corta

Todo corta y pega.



Nada escapa de la razón

Ni de la civilización

Ni de mis ganas de embellecerte

Nada escapa;

Ni siquiera este cielo de algodón

Anaranjado y ceniza

Que es desagrado y cortado

Por cables de teléfono

Que trasportan voces y pensamientos

Abstractos sobre la Realidad;

Llevan metáforas cursis

Y memorias gastadas

Llevan promesas que volverán

Lo que tocan en barro.



Corto y pego este poema

Sobre unos cables

Que cortan y pegan a las nubes

Del atardecer.



Y así como la etimología de verso

Es versus, el surco que forma el arado

Que desgarra la tierra para que broten

Los frutos, la cultura,

Estos cables son también surcos

Que desgarraron el cielo

Para que brote este poema.

Versus

Y así
Como a la Realidad
La desgarro con pensamientos,
Absurdos, abstractos
Así
Como a tu recuerdo lo embellezco
Con las metáforas mas cursis
Que sutiles
Así como la memoria también
Se va desgastando
Y todo lo que toco lo convierto en barro
Todo, absolutamente todo
Se desgarra, se corta
Todo corta y pega.

Nada escapa de la razón
Ni de la civilización
Ni de mis ganas de embellecerte
Nada escapa;
Ni siquiera este cielo de algodón
Anaranjado y ceniza
Que es desagrado y cortado
Por cables de teléfono
Que trasportan voces y pensamientos
Abstractos sobre la Realidad;
Llevan metáforas cursis
Y memorias gastadas
Llevan promesas que volverán
Lo que tocan en barro.

Corto y pego este poema
Sobre unos cables
Que cortan y pegan a las nubes
Del atardecer.

Y así como la etimología de verso
Es versus, el surco que forma el arado
Que desgarra la tierra para que broten
Los frutos, la cultura,
Estos cables son también surcos
Que desgarraron el cielo
Para que brote este poema.

El obstetra pregunta

Por la caja de carmabazepina

Que hay en la mesa de luz.



Mamá le dice que es de ella

Que es para la epilepsia.



El obstetra

Prohíbe el amamantamiento

Para que no me pase el fármaco

Y la enfermedad: el obstetra

Quiere evitar lo inevitable:

Ya es demasiado tarde.



Acá comienza el océano emocional

Que nos separará por 35 años

Con mi madre.

Acá comienza La sed, mi sed:

Esa sed que tratará de agotar

Todo el volumen

De los mares



Esa sed insaciable

Corrosiva.



Si tenés sed

Bebé agua.



Pero esta sed

Es distinta.



No es la típica sed.



Creí en un destino

En la sed; creí que sí

Agotaba todo su volumen

Y su furia

Podría acercarla hasta mí,

Ya que ella me espera del otro lado, paciente

Y yo me propongo llegar

Hasta ella

Hasta el otro lado.



Y pude llegar

Y pude agotar el abismo

Y la distancia en este océano

Pude saciar mi sed

Pude acercarme y cuidarla

Hasta su último aliento.



Ya no tengo más sed.







La sed:

Un tratado universal

Sobre la sed, ese es el epígrafe

De mi vida.

El obstetra pregunta
Por la caja de carmabazepina
Que hay en la mesa de luz.

Mamá le dice que es de ella
Que es para la epilepsia.

El obstetra
Prohíbe el amamantamiento
Para que no me pase el fármaco
Y la enfermedad: el obstetra
Quiere evitar lo inevitable:
Ya es demasiado tarde.

Acá comienza el océano emocional
Que nos separará por 35 años
Con mi madre.
Acá comienza La sed, mi sed:
Esa sed que tratará de agotar
Todo el volumen
De los mares

Esa sed insaciable
Corrosiva.

Si tenés sed
Bebé agua.

Pero esta sed
Es distinta.

No es la típica sed.

Creí en un destino
En la sed; creí que sí
Agotaba todo su volumen
Y su furia
Podría acercarla hasta mí,
Ya que ella me espera del otro lado, paciente
Y yo me propongo llegar
Hasta ella
Hasta el otro lado.

Y pude llegar
Y pude agotar el abismo
Y la distancia en este océano
Pude saciar mi sed
Pude acercarme y cuidarla
Hasta su último aliento.

Ya no tengo más sed.



La sed:
Un tratado universal
Sobre la sed, ese es el epígrafe
De mi vida.

Mis sombras

Me siguen

Ríen, murmuran

Conversan y discuten

Entre ellas.



Mis ojos derramados

Tratan de penetrar

En la noche

Y no dejo de pensar

En este laberinto de cemento

Imposible de escapar.



Los murciélagos (¿o vampiros?)

También ríen

Intentan picotear

Mi cabeza;

Ya he espantado a unos cuantos

Estoy combatiendo con ellos

En medio de la noche.



Mientras tanto

Sigue el descenso

Cada vez más abajo.



Ese juego inocente

Al principio, con la locura

Y ahora la locura se ha apoderado

De mí.



Las sombras

Temporalmente me hacen desaparecer

El piso;

Quieren engañarme

Volverme loco

Que descrea de la Realidad,

Y la sensación de ausencia

Me paraliza el corazón

Estoy en estado de pánico:

No me animo a dar un paso más;

Deseo escapar

Pero las paredes de es este laberinto

Son muy altas.

Mis sombras
Me siguen
Ríen, murmuran
Conversan y discuten
Entre ellas.

Mis ojos derramados
Tratan de penetrar
En la noche
Y no dejo de pensar
En este laberinto de cemento
Imposible de escapar.

Los murciélagos (¿o vampiros?)
También ríen
Intentan picotear
Mi cabeza;
Ya he espantado a unos cuantos
Estoy combatiendo con ellos
En medio de la noche.

Mientras tanto
Sigue el descenso
Cada vez más abajo.

Ese juego inocente
Al principio, con la locura
Y ahora la locura se ha apoderado
De mí.

Las sombras
Temporalmente me hacen desaparecer
El piso;
Quieren engañarme
Volverme loco
Que descrea de la Realidad,
Y la sensación de ausencia
Me paraliza el corazón
Estoy en estado de pánico:
No me animo a dar un paso más;
Deseo escapar
Pero las paredes de es este laberinto
Son muy altas.

¿Te acordás de esa noche?

Esa última noche,

La que nos estábamos despidiendo.

Estrenaban el video de Alien Ant Farm

En la MTV, Smooth criminal

Y no paramos de reírnos

Totalmente fumados  

Totalmente despreocupados 

Teníamos 20 años

Ninguna preocupación.

¿Te acordás de esa noche?

Yo sí me acuerdo

Me acuerdo

De tus rastas 

De tu campera de gamuza 

Y tu guantes negros de lana 

Y tu bicicleta mountain bike.

La vida forma senderos

Y a cada uno nos toca uno 

Y cuando ese sendero se agota 

Se presenta otro.

Quizás agotaste todos tus senderos 

En poco tiempo;

Quizás sigas agotando senderos 

En otro tiempo

Quizás tus recuerdos son  la luz 

Que iluminan mis senderos;

Quizás tus luz me guió por los senderos 

Obscuros de la muerte 

En ese tiempo en que mi brújula se averió 

Y no podía ver la luz del faro en la costa.

¿Te acordás de esa noche?

Yo sí me acuerdo

Nos estábamos despidiendo

Ninguno de los dos la sabía.

Lo único que sabíamos 

Era que el video de Alien Ant Farm 

Era un gran video

Y no paramos de reirnos 

Todavía estamos riendo

Seguimos riendo.

Nada ni nadie 

Podrá apagar tu risa. 

¿Te acordás de esa noche?

Esa última noche,

La que nos estábamos despidiendo.

Estrenaban el video de Alien Ant Farm

En la MTV, Smooth criminal

Y no paramos de reírnos

Totalmente fumados  

Totalmente despreocupados 

Teníamos 20 años

Ninguna preocupación.

¿Te acordás de esa noche?

Yo sí me acuerdo

Me acuerdo

De tus rastas 

De tu campera de gamuza 

Y tu guantes negros de lana 

Y tu bicicleta mountain bike.

La vida forma senderos

Y a cada uno nos toca uno 

Y cuando ese sendero se agota 

Se presenta otro.

Quizás agotaste todos tus senderos 

En poco tiempo;

Quizás sigas agotando senderos 

En otro tiempo

Quizás tus recuerdos son  la luz 

Que iluminan mis senderos;

Quizás tus luz me guió por los senderos 

Obscuros de la muerte 

En ese tiempo en que mi brújula se averió 

Y no podía ver la luz del faro en la costa.

¿Te acordás de esa noche?

Yo sí me acuerdo

Nos estábamos despidiendo

Ninguno de los dos la sabía.

Lo único que sabíamos 

Era que el video de Alien Ant Farm 

Era un gran video

Y no paramos de reirnos 

Todavía estamos riendo

Seguimos riendo.

Nada ni nadie 

Podrá apagar tu risa. 

Banderas

Las banderas de las embajadas flamean



En un balde de pintura el César lava la ropa



La Romi le enseña a gatear al Maxi



Los autos pasan cerca del Maxi



9 de julio está abarrotada de autos



El César cuelga la ropa



El tendal es un alambre de la obra pública



La ropa flamea como las banderas



Esta ranchada también es una embajada



Todos estamos exiliados



Presos políticos por padecer de lucidez



Colectivos llevando gente



Una manifestación en la plaza



Adentro todo es abstracción



Afuera intemperie



No hay Derecha ni izquierda



El Maxi está aprendiendo a gatear



Está creciendo sin ideologías







Las banderas flamean



La ropa flamea



Nuestra ropa limpia es nuestra bandera.

Banderas

Las banderas de las embajadas flamean

En un balde de pintura el César lava la ropa

La Romi le enseña a gatear al Maxi

Los autos pasan cerca del Maxi

9 de julio está abarrotada de autos

El César cuelga la ropa

El tendal es un alambre de la obra pública

La ropa flamea como las banderas

Esta ranchada también es una embajada

Todos estamos exiliados

Presos políticos por padecer de lucidez

Colectivos llevando gente

Una manifestación en la plaza

Adentro todo es abstracción

Afuera intemperie

No hay Derecha ni izquierda

El Maxi está aprendiendo a gatear

Está creciendo sin ideologías



Las banderas flamean

La ropa flamea

Nuestra ropa limpia es nuestra bandera.

Pan y circo

Pánico

del griego Πανικός
del latín panicus

significado:
terror a Pan.

hay una teoría que dice que
compañero viene
de compartir el pan

quizás
en realidad
signifique
compartir
el miedo

   Alguien en su casa se siente descontento con las políticas actuales y sale a la calle en busca de algún compañero para organizar una marcha en la plaza. Al cabo de dos días ya tienen  todo organizado: colectivos, banderas, gente de muchos barrios, etc. 

   Toda esta gente que está descontenta con las políticas en curso llegarán hasta el centro de la ciudad y comenzaran a marchar rumbo al congreso o el ente al que quieran hacerle su reclamo. La gente está descontenta, se "están manifestando", piden cambios, que se hagan cosas, que se modifiquen cosas, que se haga escuchar sus reclamos, que se los atienda, que haya dialogo con las autoridades de turno, que se escuche la "voz del pueblo". 

  Del otro lado del pueblo se encuentran las fuerzas de seguridad protegiendo a la institución y sus funcionarios. Es una medida preventiva. Si la manifestación es pacífica, la misma manifestación se retirará de manera pacífica. Puede que el ente y sus funcionarios tomen nota de los reclamos y comiencen a trabajar en las soluciones. Puede que no y las manifestaciones serán más regulares y cada vez con más escaramuzas y escalando en tensión con las fuerzas de seguridad. El Poder, a través de sus funcionarios, no quieren "escuchar"los reclamos. La violencia de la manifestación está incontrolable. El Poder ordena a las fuerzas de seguridad avanzar contra la manifestación y "reprimir"para establecer el orden y la seguridad de la sociedad. La manifestación se va replegando. Enfrentarse al Poder cuerpo a cuerpo es una batalla perdida. Las fuerzas de seguridad con violencia logran establecer el orden. Orden. Seguridad. El Poder "no escucha" los reclamos de la gente y no los escuchará nunca. Para eso está el aparato represivo, ya sea en una manifestación social o una dictadura cívico-militar. Pasó, pasa y pasará siempre.

¿Qué pasa con el cuerpo?

   Comienza con un hormigueo en la planta de los pies y quizás en las manos. Falta el aire y la sensación de muerte es evidente. El cuerpo se está "manifestando". Algo anda mal. Está enviando información al sujeto-yo-ego-individuo, etc de que algo anda mal, algo hay que hacer, hay que hacer cambios. El cuerpo está "reclamando". Pero el sujeto-yo-ego-individuo, etc no tiene tiempo para dialogar y escuchar los reclamos de su cuerpo. Está muy ocupado trabajando para el capitalismo. Entonces acude a las fuerzas de seguridad farmacológica. Ya sea en pastillas o gotas sublinguales, el fármaco llega hasta la manifestación del cuerpo y lo aplaca con brutal represión, de la misma manera que se ve en las calles del mundo. En cuestión de minutos se restablece el orden y la seguridad en el cuerpo del sujeto-yo-ego-individuo, etc para poder seguir funcional al capital.



   Un Poder que tiene pánico de perder el poder. Un Poder formando por sujetos-yo-ego-individuos, etc egocéntricos que tienen pánico de perder el Poder y de perder el poder sobre sus cuerpos. La ingeniería del pánico es el negocio más rentable del mundo. Si no,¿por qué hay una iglesia evangélica y una farmacia en todos los barrios?



Clonazepam

Pan

Ostia: cuerpo de cristo

Psiquiatras y pastores

Dictando la moral del nuevo milenio. Abra la boca y reciba a cristo en su cuerpo. Si, doctor.

Pan y circo

Pánico

del griego Πανικός
del latín panicus

significado:
terror a Pan.

hay una teoría que dice que
compañero viene
de compartir el pan

quizás
en realidad
signifique
compartir
el miedo

   Alguien en su casa se siente descontento con las políticas actuales y sale a la calle en busca de algún compañero para organizar una marcha en la plaza. Al cabo de dos días ya tienen  todo organizado: colectivos, banderas, gente de muchos barrios, etc. 

   Toda esta gente que está descontenta con las políticas en curso llegarán hasta el centro de la ciudad y comenzaran a marchar rumbo al congreso o el ente al que quieran hacerle su reclamo. La gente está descontenta, se "están manifestando", piden cambios, que se hagan cosas, que se modifiquen cosas, que se haga escuchar sus reclamos, que se los atienda, que haya dialogo con las autoridades de turno, que se escuche la "voz del pueblo". 

  Del otro lado del pueblo se encuentran las fuerzas de seguridad protegiendo a la institución y sus funcionarios. Es una medida preventiva. Si la manifestación es pacífica, la misma manifestación se retirará de manera pacífica. Puede que el ente y sus funcionarios tomen nota de los reclamos y comiencen a trabajar en las soluciones. Puede que no y las manifestaciones serán más regulares y cada vez con más escaramuzas y escalando en tensión con las fuerzas de seguridad. El Poder, a través de sus funcionarios, no quieren "escuchar"los reclamos. La violencia de la manifestación está incontrolable. El Poder ordena a las fuerzas de seguridad avanzar contra la manifestación y "reprimir"para establecer el orden y la seguridad de la sociedad. La manifestación se va replegando. Enfrentarse al Poder cuerpo a cuerpo es una batalla perdida. Las fuerzas de seguridad con violencia logran establecer el orden. Orden. Seguridad. El Poder "no escucha" los reclamos de la gente y no los escuchará nunca. Para eso está el aparato represivo, ya sea en una manifestación social o una dictadura cívico-militar. Pasó, pasa y pasará siempre.

¿Qué pasa con el cuerpo?

   Comienza con un hormigueo en la planta de los pies y quizás en las manos. Falta el aire y la sensación de muerte es evidente. El cuerpo se está "manifestando". Algo anda mal. Está enviando información al sujeto-yo-ego-individuo, etc de que algo anda mal, algo hay que hacer, hay que hacer cambios. El cuerpo está "reclamando". Pero el sujeto-yo-ego-individuo, etc no tiene tiempo para dialogar y escuchar los reclamos de su cuerpo. Está muy ocupado trabajando para el capitalismo. Entonces acude a las fuerzas de seguridad farmacológica. Ya sea en pastillas o gotas sublinguales, el fármaco llega hasta la manifestación del cuerpo y lo aplaca con brutal represión, de la misma manera que se ve en las calles del mundo. En cuestión de minutos se restablece el orden y la seguridad en el cuerpo del sujeto-yo-ego-individuo, etc para poder seguir funcional al capital.

   Un Poder que tiene pánico de perder el poder. Un Poder formando por sujetos-yo-ego-individuos, etc egocéntricos que tienen pánico de perder el Poder y de perder el poder sobre sus cuerpos. La ingeniería del pánico es el negocio más rentable del mundo. Si no,¿por qué hay una iglesia evangélica y una farmacia en todos los barrios?

Clonazepam
Pan
Ostia: cuerpo de cristo
Psiquiatras y pastores
Dictando la moral del nuevo milenio. Abra la boca y reciba a cristo en su cuerpo. Si, doctor.

Tube un sueño entre mis manos

Y fue tan perfecto

Qe numca qise d-spertar.    



Komo todo sueño

Pacé toda mi Bida

Recordándolo himagen a himagen

Berso a Berso

Veso a veso

Y me llebó toda la bida reconstruirlo

Escrivirlo.



El pumto final lo puce

El último día sovre

Este mundo calamitoso.



El sueño

Qe luego fue poema

Y qe fue el travajo de mi bida

Decía algo ací:

"Las cansiones

Los poemas

Los amores, fracasos y odios

Los días estériles y los grandiosos

Todos esos días

Deverás camtarlos

Por qe sino bendrán por tí

Por qe son intramferivles"



La bida cave en un poema

"La bida es un poema", dice Melisa Depetris.

                                                                                                                                                                                                                                                            

Tube un sueño entre mis manos
Y fue tan perfecto
Qe numca qise d-spertar.    

Komo todo sueño
Pacé toda mi Bida
Recordándolo himagen a himagen
Berso a Berso
Veso a veso
Y me llebó toda la bida reconstruirlo
Escrivirlo.

El pumto final lo puce
El último día sovre
Este mundo calamitoso.

El sueño
Qe luego fue poema
Y qe fue el travajo de mi bida
Decía algo ací:
"Las cansiones
Los poemas
Los amores, fracasos y odios
Los días estériles y los grandiosos
Todos esos días
Deverás camtarlos
Por qe sino bendrán por tí
Por qe son intramferivles"

La bida cave en un poema
"La bida es un poema", dice Melisa Depetris.

                                                                                                                                                                                                                                                            

Qué hacía yo el día que Kurt murió

Qué hacía yo

El día que Kurt murió.



Quizás cursé geografía

Matemática o historia.



No sé porque creo que era martes.



Sé que volvía por las vías del tren

Y saltaba el paredón de Chiclana y Montevideo.



Parece que pasé toda un vida en la vías.



Qué hacía yo

El día que Kurt murió:

Dejé mi carpeta sobre la cama

Tengo los jeans rotos como Kurt

Camisas sueltas

Y el mismo deseo de autodestrucción.



El día que Kurt murió

Tenía 14 años.

Arranqué la foto

De la carpeta.

Y la cambié por una de Hermética.



No sabía que ese otoño del 94

Kurt iniciaba la lista

De todos los amigos

Que se irían.



Qué hacía yo el día que kurt murío

Puse Nevermind en la cassettera

Vi todos los especiales y documentales

Seguramente lloré a escondidas

Porque Kurt era el primer amigo que se me iba.

Qué hacía yo el día que Kurt murió

Qué hacía yo
El día que Kurt murió.

Quizás cursé geografía
Matemática o historia.

No sé porque creo que era martes.

Sé que volvía por las vías del tren
Y saltaba el paredón de Chiclana y Montevideo.

Parece que pasé toda un vida en la vías.

Qué hacía yo
El día que Kurt murió:
Dejé mi carpeta sobre la cama
Tengo los jeans rotos como Kurt
Camisas sueltas
Y el mismo deseo de autodestrucción.

El día que Kurt murió
Tenía 14 años.
Arranqué la foto
De la carpeta.
Y la cambié por una de Hermética.

No sabía que ese otoño del 94
Kurt iniciaba la lista
De todos los amigos
Que se irían.

Qué hacía yo el día que kurt murío
Puse Nevermind en la cassettera
Vi todos los especiales y documentales
Seguramente lloré a escondidas
Porque Kurt era el primer amigo que se me iba.

Maco

De  sus ojo diré

Que cualquier viajero

Podrá perderse

Si llegase a hacer contacto

Con ellos.



De su pelo avellana

Acariciando su cuello;

Que privilegio

El de su pelo

Y las caricias

Tímidas en inocentes.

Yo no tengo ese privilegio.



Ella mira al cielo

Busca a aquel

A quien darle el privilegio.

Busca; quizás

A ese viajero

Para perderse ella también

En ojos

En pelos avellanas

En caricias avellanas

En privilegios inocentes

Tímidos, avellanas.



Su sonrisa también es avellana

Si el viajero llegase a escapar

Al embrujo de sus ojos

No podría escapar al de su sonrisa

Mucho menos al de su piel avellana

Yo no he podido escapar

Al de su lunar en el pecho.

Yo no merezco el privilegio.



Maco es su nombre

Maco es avellana

Maco es misterio

Maco es la musa de fotógrafos

Y poetas: ese es mi único privilegio.



Llevo mil millones de poemas escribiéndole

¿Tendré esta noche el privilegio?

Maco

De  sus ojo diré
Que cualquier viajero
Podrá perderse
Si llegase a hacer contacto
Con ellos.

De su pelo avellana
Acariciando su cuello;
Que privilegio
El de su pelo
Y las caricias
Tímidas en inocentes.
Yo no tengo ese privilegio.

Ella mira al cielo
Busca a aquel
A quien darle el privilegio.
Busca; quizás
A ese viajero
Para perderse ella también
En ojos
En pelos avellanas
En caricias avellanas
En privilegios inocentes
Tímidos, avellanas.

Su sonrisa también es avellana
Si el viajero llegase a escapar
Al embrujo de sus ojos
No podría escapar al de su sonrisa
Mucho menos al de su piel avellana
Yo no he podido escapar
Al de su lunar en el pecho.
Yo no merezco el privilegio.

Maco es su nombre
Maco es avellana
Maco es misterio
Maco es la musa de fotógrafos
Y poetas: ese es mi único privilegio.

Llevo mil millones de poemas escribiéndole
¿Tendré esta noche el privilegio?

El aura

Pude llegar hasta tu voz
Hasta esa otra voz
Esa voz de pánico desgarradora
Esa voz que brotaba de tu cuerpo
Con violencia;
Cada vez que tu padre llegaba borracho
Y te tapaba la boca
Para no despertar al resto.

Por eso la expresión de dolor en tu cara

Y de tus brazos resistiéndose

Por eso las convulsiones

Y esa mirada que ante el avance

De su miembro

Desgarrando tu inocencia

Y su aliento a alcohol

Trataban de detenerlo

Pero nunca pudiste.

El Aura está llegando

La actividad eléctrica neuronal

Está en aumento.

Su cara grasienta y barba canosa

Busca tu lengua;

Y vos lo dejás

Porque mamá te enseño a respetarlo.

Pero ahora todo esto

Es un recuerdo profundo de tu cuerpo

Y vos ya no querés vivirlo otra vez.

Y el Aura llega en tu auxilio

Distorsiona el tiempo y el espacio

El sabor a alcohol en tu boca

Lo cambia por una fresca

Sensación de libertad

Y tus extremidades son libres

No hay dolor

Él no está

Nadie está

Estás en un bosque caminando

En busca de una canción

Y un poema

Y un nombre para tu hijo.

El Aura ya ha pasado

Te ha protegido una vez más.

Los neurólogos no aciertan

Con el diagnóstico.

Y no aciertan

Porque la clave no está

En los electroencefalogramas

Y tomografías;

La clave siempre estuvo en tu voz.

El aura

Pude llegar hasta tu voz
Hasta esa otra voz
Esa voz de pánico desgarradora
Esa voz que brotaba de tu cuerpo
Con violencia;
Cada vez que tu padre llegaba borracho
Y te tapaba la boca
Para no despertar al resto.

Por eso la expresión de dolor en tu cara
Y de tus brazos resistiéndose
Por eso las convulsiones
Y esa mirada que ante el avance
De su miembro
Desgarrando tu inocencia
Y su aliento a alcohol
Trataban de detenerlo
Pero nunca pudiste.

El Aura está llegando
La actividad eléctrica neuronal
Está en aumento.
Su cara grasienta y barba canosa
Busca tu lengua;
Y vos lo dejás
Porque mamá te enseño a respetarlo.

Pero ahora todo esto
Es un recuerdo profundo de tu cuerpo
Y vos ya no querés vivirlo otra vez.

Y el Aura llega en tu auxilio
Distorsiona el tiempo y el espacio
El sabor a alcohol en tu boca
Lo cambia por una fresca
Sensación de libertad
Y tus extremidades son libres
No hay dolor
Él no está
Nadie está
Estás en un bosque caminando
En busca de una canción
Y un poema
Y un nombre para tu hijo.

El Aura ya ha pasado
Te ha protegido una vez más.

Los neurólogos no aciertan
Con el diagnóstico.
Y no aciertan
Porque la clave no está
En los electroencefalogramas
Y tomografías;
La clave siempre estuvo en tu voz.

Uñas negras

Mamá tiene las uñas negras
Dice que es por la quimioterapia;
Prende un cigarrillo:
¿Cuánto veneno puede
Soportar un cuerpo?

Recuerdo a los paqueros

Del Bajo Flores

Todos con sus uñas negras

Todos combatiendo

Esta Gran Enfermedad

Que nos han heredado.

Dos formas de cáncer

Dos formas de quimioterapia

Una legal

La otra ilegal

Una reconocida

La otra no.

Mis uñas ya no son negras

Se suspendió la quimioterapia

No ha quedado ninguna

Célula cancerosa en mi espíritu.

Cada vez que mamá

Me visita en un sueño

Miro sus manos, sus uñas

Ya no están negras.

Ella mira mis manos, mis uñas

Ve que ya no son negras.

Sonreímos y nos abrazamos.

Uñas negras

Mamá tiene las uñas negras
Dice que es por la quimioterapia;
Prende un cigarrillo:
¿Cuánto veneno puede
Soportar un cuerpo?

Recuerdo a los paqueros
Del Bajo Flores
Todos con sus uñas negras
Todos combatiendo
Esta Gran Enfermedad
Que nos han heredado.

Dos formas de cáncer
Dos formas de quimioterapia
Una legal
La otra ilegal
Una reconocida
La otra no.

Mis uñas ya no son negras
Se suspendió la quimioterapia
No ha quedado ninguna
Célula cancerosa en mi espíritu.

Cada vez que mamá
Me visita en un sueño
Miro sus manos, sus uñas
Ya no están negras.

Ella mira mis manos, mis uñas
Ve que ya no son negras.

Sonreímos y nos abrazamos.

“Si he de vivir que sea
sin timón y en el delirio”

Mario Santiago Papasquiaro

   Ya son las 11, es hora de ir a Güerrin por las pizzas. Hoy debe ser una de las noches más frías del invierno. Otro día de frío en el infierno. Mientras cruzo por la 9 de julio pienso en la barcaza de la Expedición Atlantis. Creo que fue la primera vez que conocía la capital. Mi tío Florencio fue el que me trajo. Puedo sentir su mano grande tomando mi pequeña mano. En la casa de mi abuela todos los lunes mirábamos La aventura del hombre. Recuerdo patente el documental y la voz inconfundible de Ernesto Fritz. Recuerdo un documental sobre una travesía. 52 días de travesía por el Océano atlántico en una rústica y primitiva balsa hecha de paja, madera liviana y cuerdas vegetales;  impulsada por una vela aprovechando las corrientes marítimas.

   ¿Por qué recuerdo un documental de hace 20 años? ¿Por qué siento que puede describir toda esa experiencia? Era un día soleado, quizás era verano. Mucha gente alrededor de la embarcación que atravesó 3500 km de manera astuta y precaria. Sé que mi tío me hablaba. Luego caminamos por Lavalle y entramos a una pizzería a comer. Mientras camino por Corrientes comprendo que estoy atravesando mi propio Océano Atlántico con mi balsa rústica y artesanal.

Estoy muy solo y triste acá
en este mundo abandonado
tengo una idea, esa la de irme
al lugar que yo mas quiera
me falta algo para ir
pues caminando yo no puedo
construiré una balsa 
y me iré a naufragar

Tengo que conseguir
mucha madera
tengo que conseguir 
de donde pueda

Y cuando mi balsa esté lista
partiré hacia la locura
con mi balsa yo me iré
a naufragar...

  Estoy en mi balsa. Estoy naufragando. No veo el horizonte, no sé si llegaré a destino. Puede que una tormenta, un monstruo marino o Polifemo me sorprenda en medio de la tempestad. Qué importa eso ahora. Solo quiero llegar a rescatar un par de porciones de pizza y buscar un lugar para dormir. 

   Llego a la fila. Todavía es temprano. Saco de la bolsa mi frazada y me la pongo en los hombros como un poncho. De todas las bocas de los vagos sale vapor mezclado con hambre. Cada vez hace más frío. Saco el medio faso que tenía preparado para el postre. Le pido fuego al que está al lado mio. El favor se agradece con unas cuantas secas. Conversamos. El pinta me cuenta que duerme en el parador de Retiro, pero hoy llegó tarde. Dice que se va para Constitución después a esperar a que arranquen los trenes y dormir un poco ahí. Yo le digo que no sé donde voy a dormir. Un gordo viene caminando con una bolsa blanca. Se nota que lleva la cena. Mientras va pasando se para frente a mí; y sin mediar palabras me entrega lo que él iba a comer. Quedo sorprendido, le agradezco. Ahí nomás abro el paquete: es una tira de asado con papas. Lo comparto con mi compañero. Algo caliente adentro del cuerpo para combatir el frío. Y sigue haciendo frío, sigue llegando gente, sigue habiendo hambre en la calle. La calle, este mar al que me arrojé sin timón y en el delirio.

“Si he de vivir que sea
sin timón y en el delirio”

Mario Santiago Papasquiaro

   Ya son las 11, es hora de ir a Güerrin por las pizzas. Hoy debe ser una de las noches más frías del invierno. Otro día de frío en el infierno. Mientras cruzo por la 9 de julio pienso en la barcaza de la Expedición Atlantis. Creo que fue la primera vez que conocía la capital. Mi tío Florencio fue el que me trajo. Puedo sentir su mano grande tomando mi pequeña mano. En la casa de mi abuela todos los lunes mirábamos La aventura del hombre. Recuerdo patente el documental y la voz inconfundible de Ernesto Fritz. Recuerdo un documental sobre una travesía. 52 días de travesía por el Océano atlántico en una rústica y primitiva balsa hecha de paja, madera liviana y cuerdas vegetales;  impulsada por una vela aprovechando las corrientes marítimas.
   ¿Por qué recuerdo un documental de hace 20 años? ¿Por qué siento que puede describir toda esa experiencia? Era un día soleado, quizás era verano. Mucha gente alrededor de la embarcación que atravesó 3500 km de manera astuta y precaria. Sé que mi tío me hablaba. Luego caminamos por Lavalle y entramos a una pizzería a comer. Mientras camino por Corrientes comprendo que estoy atravesando mi propio Océano Atlántico con mi balsa rústica y artesanal.

Estoy muy solo y triste acá
en este mundo abandonado
tengo una idea, esa la de irme
al lugar que yo mas quiera
me falta algo para ir
pues caminando yo no puedo
construiré una balsa 
y me iré a naufragar

Tengo que conseguir
mucha madera
tengo que conseguir 
de donde pueda

Y cuando mi balsa esté lista
partiré hacia la locura
con mi balsa yo me iré
a naufragar...

  Estoy en mi balsa. Estoy naufragando. No veo el horizonte, no sé si llegaré a destino. Puede que una tormenta, un monstruo marino o Polifemo me sorprenda en medio de la tempestad. Qué importa eso ahora. Solo quiero llegar a rescatar un par de porciones de pizza y buscar un lugar para dormir. 

   Llego a la fila. Todavía es temprano. Saco de la bolsa mi frazada y me la pongo en los hombros como un poncho. De todas las bocas de los vagos sale vapor mezclado con hambre. Cada vez hace más frío. Saco el medio faso que tenía preparado para el postre. Le pido fuego al que está al lado mio. El favor se agradece con unas cuantas secas. Conversamos. El pinta me cuenta que duerme en el parador de Retiro, pero hoy llegó tarde. Dice que se va para Constitución después a esperar a que arranquen los trenes y dormir un poco ahí. Yo le digo que no sé donde voy a dormir. Un gordo viene caminando con una bolsa blanca. Se nota que lleva la cena. Mientras va pasando se para frente a mí; y sin mediar palabras me entrega lo que él iba a comer. Quedo sorprendido, le agradezco. Ahí nomás abro el paquete: es una tira de asado con papas. Lo comparto con mi compañero. Algo caliente adentro del cuerpo para combatir el frío. Y sigue haciendo frío, sigue llegando gente, sigue habiendo hambre en la calle. La calle, este mar al que me arrojé sin timón y en el delirio.

Una charco se forma

Al lado del cordón.

Una pequeña comunidad 

Vive en el charco.

Soy un ser imperfecto

Que escribe de manera imperfecta.

La garúa es fría y gris

El cemento es frío y gris;

Gris es el tono 

Y el tono gris 

No puede pasar desapercibido.

Almas grises caminan por el asfalto gris

Un diamante gris reposa en la vereda.

La tarea no es ni será sencilla:

Tanto material diseminado 

Para encausar 

Darle forma 

Decirescribir algo que valga la pena 

Y el tiempo del lector 

Que lo único que busca es iluminación 

Pret a porter para soportar 

La sofocación capitalista 

(Por eso las almas son grises

Por eso todo es gris 

Mi escritura es gris)

La tarea no es sencilla.

Nada es sencillo en mi vida:

Por eso 

Antes de arrojarme 

Al vasto y feroz océano poético 

Comprendo 

Que cuatro son las respiraciones previas 

Antes de quebrar el silencio de la hoja. 

Un charco formado al lado del cordón 

Es un vasto y feroz océano poético.

Un alma gris que escribe de manera imperfecta 

También puede ser poeta. 

Las tareas no sencillas 

Con el tiempo dejan de ser no sencillas.

Una charco se forma

Al lado del cordón.

Una pequeña comunidad 

Vive en el charco.

Soy un ser imperfecto

Que escribe de manera imperfecta.

La garúa es fría y gris

El cemento es frío y gris;

Gris es el tono 

Y el tono gris 

No puede pasar desapercibido.

Almas grises caminan por el asfalto gris

Un diamante gris reposa en la vereda.

La tarea no es ni será sencilla:

Tanto material diseminado 

Para encausar 

Darle forma 

Decirescribir algo que valga la pena 

Y el tiempo del lector 

Que lo único que busca es iluminación 

Pret a porter para soportar 

La sofocación capitalista 

(Por eso las almas son grises

Por eso todo es gris 

Mi escritura es gris)

La tarea no es sencilla.

Nada es sencillo en mi vida:

Por eso 

Antes de arrojarme 

Al vasto y feroz océano poético 

Comprendo 

Que cuatro son las respiraciones previas 

Antes de quebrar el silencio de la hoja. 

Un charco formado al lado del cordón 

Es un vasto y feroz océano poético.

Un alma gris que escribe de manera imperfecta 

También puede ser poeta. 

Las tareas no sencillas 

Con el tiempo dejan de ser no sencillas.