domingo, 4 de abril de 2021

Callejeros

 

La espera paciente

En la vereda de Mac Donals

Esperando la bolsa con hamburguesas

Y el Chaqueño que se pone a tocar

Su guitarra imaginaria

Con la remera de Callejeros

Y la letra de Rocanroles sin destino.

 

"Imágenes de subir, imágenes de soñar

Llenando un lugar vacío

Cientos de momentos fríos y soledad."

 

En el Multiteatro la gente espera

A los actores de El Champagne las pone mimosas.

 

Las estrellas salen

Saludan

Y se sacan fotos.

 

Dos viejas

Miran con repugnancia al Chaqueño

Las dos se hacen quimioterapia

2 veces por semana.

Las dos son docentes

Y entregaban a sus alumnos

En los 70 a la primera Gran Purga.


La de la derecha le dice a la de izquierda

Señalando la remera de Callejeros

"Esos son asesinos."

 

El Chaqueño

Las escucha y les dice:"Chupala vieja"

Y sigue cantando

Tocando su guitarra imaginaria:

"Y ese drogadicto alarido/ y ese estruendo casi divino

Cuando se quiebran todos los sentidos

Con una canción/ con un rocanrol."

 

La calle Corrientes queda desierta

Llegan las hamburguesas

Y por un rato

Los estómagos dejarán de rugir

Como enjaulados.

 

El Chaqueño sigue cantando

Y dando vueltas. No me animo

A decirle que estamos soñando.



Desolación

 

Calles de Barracas



Calles desoladas



En una noche mal iluminada



En una noche mal comida



Y mal dormida.



 



Las noches de Barracas



Son noches



Como todas las noches



¿Por qué deberían ser diferentes?



 



El último 70 va vacío



La avenida Iriarte también



Está mal iluminada



Mal comida



Y mal dormida.



 



3 días van sin comer



Ni dormir. De a poco



Voy perdiendo la luz.



 



Mi pecho es una desolación.





Desolación

 

Calles de Barracas

Calles desoladas

En una noche mal iluminada

En una noche mal comida

Y mal dormida.

 

Las noches de Barracas

Son noches

Como todas las noches

¿Por qué deberían ser diferentes?

 

El último 70 va vacío

La avenida Iriarte también

Está mal iluminada

Mal comida

Y mal dormida.

 

3 días van sin comer

Ni dormir. De a poco

Voy perdiendo la luz.

 

Mi pecho es una desolación.





Cachuña

 

Este bálsamo



Que me protege



Que me alivia



Que me lleva a aguas mansas.



 



Este bálsamo cristalino



Amargo, ardiente



Que su calor va esterilizando



Mis heridas, como hierro candente



Apoyado en carne penetrada



Por flecha enemiga. Y es tan



Necesario el dolor



Para aplacar el dolor.



 



Pago en la caja de la farmacia



Por un litro de alcohol fino.



Pago en la almacén un sobre



De jugo Tang.



Con un litro de alcohol



Y un litro de jugo



Preparo la balsa que me lleva



Lejos del naufragio de mi vida.





Cachuña

 

Este bálsamo

Que me protege

Que me alivia

Que me lleva a aguas mansas.

 

Este bálsamo cristalino

Amargo, ardiente

Que su calor va esterilizando

Mis heridas, como hierro candente

Apoyado en carne penetrada

Por flecha enemiga. Y es tan

Necesario el dolor

Para aplacar el dolor.

 

Pago en la caja de la farmacia

Por un litro de alcohol fino.

Pago en la almacén un sobre

De jugo Tang.

Con un litro de alcohol

Y un litro de jugo

Preparo la balsa que me lleva

Lejos del naufragio de mi vida.





Auroras boreales

 En el barrio 

No hay auroras boreales.


Hay horneros haciendo sus nidos 

Sobre los postes de luz.


Gorjeos de pájaros 

Que se parecen a Dios:

No se ven pero están ahí.


El martillo percutor 

De la obra de enfrente, la motoguadaña

Cortando el pasto en la plaza

El camión regador y el camión 

De lo materiales de construcción.


En el barrio no hay auroras boreales

Ni Thor ni Odín tienen cabida 

Por estos lares. Gardel, Maradona 

Y el padre Mugica bancan la parada.


Los pibes llevan barriletes a la plaza.


Vuelan, flamean y caen en picada;

Vuelan, flamean y caen en picada

Como auroras boreales.






Auroras boreales

 En el barrio 

No hay auroras boreales.


Hay horneros haciendo sus nidos 

Sobre los postes de luz.


Gorjeos de pájaros 

Que se parecen a Dios:

No se ven pero están ahí.


El martillo percutor 

De la obra de enfrente, la motoguadaña

Cortando el pasto en la plaza

El camión regador y el camión 

De lo materiales de construcción.


En el barrio no hay auroras boreales

Ni Thor ni Odín tienen cabida 

Por estos lares. Gardel, Maradona 

Y el padre Mugica bancan la parada.


Los pibes llevan barriletes a la plaza.


Vuelan, flamean y caen en picada;

Vuelan, flamean y caen en picada

Como auroras boreales.






Laundry service

Trabajo lavando  plata para el Estado.

12 horas por día sin parar yendo y viniendo
Solo 8 horas aparecerán en el recibo de sueldo 
El resto es para financiar la muerte del fiscal.

El cacique Yatel guanaquea por el Chaltén
Y los ñandúes corren hacia el sol.

Cuando era chico
Esperaba al invierno
Para que la laguna Ortiz se congele.
Pasábamos todo el día andando en trineo 
Sobre el hielo.

Ese año, el 90
Por 6 meses no hubo clases:
Gobernaban los mismos 
Para los que tengo que lavar plata.

Hay un invierno eterno viviendo dentro mío.







Laundry service

Trabajo lavando  plata para el Estado.

12 horas por día sin parar yendo y viniendo
Solo 8 horas aparecerán en el recibo de sueldo 
El resto es para financiar la muerte del fiscal.

El cacique Yatel guanaquea por el Chaltén
Y los ñandúes corren hacia el sol.

Cuando era chico
Esperaba al invierno
Para que la laguna Ortiz se congele.
Pasábamos todo el día andando en trineo 
Sobre el hielo.

Ese año, el 90
Por 6 meses no hubo clases:
Gobernaban los mismos 
Para los que tengo que lavar plata.

Hay un invierno eterno viviendo dentro mío.







viernes, 2 de abril de 2021

Dolor

Miro a Buenos Aires 

Desde la popa del Buquebus.


En la proa

Colonia del Sacramento se ve tan susceptible.


Todo mi dolor cabe en el Río de la Plata.




Dolor

Miro a Buenos Aires 

Desde la popa del Buquebus.


En la proa

Colonia del Sacramento se ve tan susceptible.


Todo mi dolor cabe en el Río de la Plata.




 Ni la bota del cobani resentido
Sobre mi cara,

Ni el proceso judicial kafkiano
Que me deshumaniza 
Al preguntarme si sé leer y escribir,

Ni la atropina, escopolamina
Ni la base peruana o boliviana,

Ni las balas de los resentidos 
De la Revolución del 43 y 55,

Ni las balas narcos y federales,

Ni la bala del falopero manija
Que apunta a mi cabeza,

Ni la bala que yo mismo 
Apunto a mi cabeza:
Podrán hacer que olvide 
La carnicería de mi tío Tino
Y el olor a lavandina 
Que tiraba sobre el mostrador y el piso
Y llenaba toda la realidad. 
Alguien abría la puerta 
De la sierra sinfín
Y los gusanos se divertían con la carne
Cayendo como en un tobogán 
Mientras yo tiro de la ropa de mi tío
Para que me de un austral 
Y poder ir al kiosco a comprar un Capitán del Espacio. 





 Ni la bota del cobani resentido
Sobre mi cara,

Ni el proceso judicial kafkiano
Que me deshumaniza 
Al preguntarme si sé leer y escribir,

Ni la atropina, escopolamina
Ni la base peruana o boliviana,

Ni las balas de los resentidos 
De la Revolución del 43 y 55,

Ni las balas narcos y federales,

Ni la bala del falopero manija
Que apunta a mi cabeza,

Ni la bala que yo mismo 
Apunto a mi cabeza:
Podrán hacer que olvide 
La carnicería de mi tío Tino
Y el olor a lavandina 
Que tiraba sobre el mostrador y el piso
Y llenaba toda la realidad. 
Alguien abría la puerta 
De la sierra sinfín
Y los gusanos se divertían con la carne
Cayendo como en un tobogán 
Mientras yo tiro de la ropa de mi tío
Para que me de un austral 
Y poder ir al kiosco a comprar un Capitán del Espacio. 





lunes, 29 de marzo de 2021

 Las representaciones de la Democracia 

De tercer o cuarto grado

Bailan y festejan en la Casa Rosada.


Detrás hay un telón formado 

Por cuerpos sin identidad 

Cayendo al Río de la Plata:

El espectáculo es auspiciado 

Por la Marina de Guerra.


Mientras tanto los marxistas 

Hacen choripanes en la plaza

Y nosotros que cargamos 

Nuestro único capital en bolsas de consorcio 

Y trasca 

No somos lo suficientemente chetos 

Para ser dignos de un choripán de onda

Porque, como dicen los estudiantes marxistas 

A cargo de la parrilla:

A nosotros nadie nos regaló nada,

Están así porque quieren, 

Trabajo hay, lo que falta es voluntad,

De la crisis se sale laburando...


Y la lluvia vacía la plaza

Los parrilleros marxistas se vuelven con los choris

En un tarro de basura nos espera unas presas de pollo.


Ya es hora de dormir en la boca del subte.


Los aviones de la Marina de Guerra 

Vuelven al Palomar.




 Las representaciones de la Democracia 

De tercer o cuarto grado

Bailan y festejan en la Casa Rosada.


Detrás hay un telón formado 

Por cuerpos sin identidad 

Cayendo al Río de la Plata:

El espectáculo es auspiciado 

Por la Marina de Guerra.


Mientras tanto los marxistas 

Hacen choripanes en la plaza

Y nosotros que cargamos 

Nuestro único capital en bolsas de consorcio 

Y trasca 

No somos lo suficientemente chetos 

Para ser dignos de un choripán de onda

Porque, como dicen los estudiantes marxistas 

A cargo de la parrilla:

A nosotros nadie nos regaló nada,

Están así porque quieren, 

Trabajo hay, lo que falta es voluntad,

De la crisis se sale laburando...


Y la lluvia vacía la plaza

Los parrilleros marxistas se vuelven con los choris

En un tarro de basura nos espera unas presas de pollo.


Ya es hora de dormir en la boca del subte.


Los aviones de la Marina de Guerra 

Vuelven al Palomar.




Simulacros

 Corrimos bajo la lluvia

Buscando refugio abajo de la autopista.
Con un par de carteles de Fravega
De esos que dicen estupideces
Como 12 cuotas sin interés;
Los arrancamos
Y nos cubrimos para poder dormir
Un poco
Y sacarnos la resaca.
Fumamos un porro
Y el humo subía
Mientras la lluvia salpicaba
El asfalto que la autopista
No cubría.
Pude dormir
Y en el sueño soñé
Que alguien escribía en un cuaderno.
Ese alguien estaba en un café
Que podría estar ubicado
En Buenos Aires, Montevideo
O Bahía Blanca.
Fue tan lúcido el sueño
Que dudé más de 5 segundos al despertar
En lo que duró el sueño
La lluvia se había agotado.
Lentamente las nubes se desgarraban
Y el calor del sol
Evaporaba el agua del asfalto
Formando chispas tornasoladas
Y cristalinas.
Seguimos nuestro camino
Fumando la tuca que había quedado.
Nos fuimos riendo rumbo a la Juncal
De este simulacro de Realidad
De este simulacro de país
Y de sus simulacros de funcionarios.




Simulacros

 Corrimos bajo la lluvia

Buscando refugio abajo de la autopista.
Con un par de carteles de Fravega
De esos que dicen estupideces
Como 12 cuotas sin interés;
Los arrancamos
Y nos cubrimos para poder dormir
Un poco
Y sacarnos la resaca.
Fumamos un porro
Y el humo subía
Mientras la lluvia salpicaba
El asfalto que la autopista
No cubría.
Pude dormir
Y en el sueño soñé
Que alguien escribía en un cuaderno.
Ese alguien estaba en un café
Que podría estar ubicado
En Buenos Aires, Montevideo
O Bahía Blanca.
Fue tan lúcido el sueño
Que dudé más de 5 segundos al despertar
En lo que duró el sueño
La lluvia se había agotado.
Lentamente las nubes se desgarraban
Y el calor del sol
Evaporaba el agua del asfalto
Formando chispas tornasoladas
Y cristalinas.
Seguimos nuestro camino
Fumando la tuca que había quedado.
Nos fuimos riendo rumbo a la Juncal
De este simulacro de Realidad
De este simulacro de país
Y de sus simulacros de funcionarios.




Aprender

 


A las 8 pasa la camioneta fumigando.
Mientras tanto
Cada vecino riega la parte terrosa
Que le toca.
Intuyo que el olor a tierra mojada
Activa una memoria ancestral desconocida,
Si no, no se justifica el riego.
Los que se afanaron todo
Quieren querellar
A los que se afanaron todo.
Intuyo que fue una buena elección
Comprar una cocina a leña
Si hay miseria que no se note
Algunos seguimos viviendo del descarte.
Camino por mi patio
Y la luz de la luna se refleja
En mis anillos de plata;
Así como alguna vez se reflejó
En el papel aluminio de la pipa de pasta base.
Estaba creciendo y recibiendo
La mejor educación del mundo
Lejos del Poder y las instituciones
Lejos de mis padres.
Y ahora tengo que aprender de vuelta
Tengo que aprender que ya no me espera
Que no tengo que apurarme para cocinar
Y comer juntos.
Tengo que dejar de hacer comida para 2
Tengo que aprender a comer solo.





Aprender

 


A las 8 pasa la camioneta fumigando.
Mientras tanto
Cada vecino riega la parte terrosa
Que le toca.
Intuyo que el olor a tierra mojada
Activa una memoria ancestral desconocida,
Si no, no se justifica el riego.
Los que se afanaron todo
Quieren querellar
A los que se afanaron todo.
Intuyo que fue una buena elección
Comprar una cocina a leña
Si hay miseria que no se note
Algunos seguimos viviendo del descarte.
Camino por mi patio
Y la luz de la luna se refleja
En mis anillos de plata;
Así como alguna vez se reflejó
En el papel aluminio de la pipa de pasta base.
Estaba creciendo y recibiendo
La mejor educación del mundo
Lejos del Poder y las instituciones
Lejos de mis padres.
Y ahora tengo que aprender de vuelta
Tengo que aprender que ya no me espera
Que no tengo que apurarme para cocinar
Y comer juntos.
Tengo que dejar de hacer comida para 2
Tengo que aprender a comer solo.





Farsantes

 Dice el poeta

Que su canto es como el del pájaro
Su cuerpo es pájaro
Su corazón es pájaro
Que siente y sufre como pájaro.
Pero yo no veo a las pájaros
Formar Estados
No los veo cantar
Por obscenos honorarios
Ni hacer concursos
Para ver quien canta mejor.
¿Acaso los pájaros cantan
Por honorarios
Por concursos
Por subsidios
Por complacer al Poder?
Acaso el canto no es el premio
Acaso el canto no es el honor.
A qué Estado le canta el pájaro
A qué Poder complace
El canto del pájaro.
Los pájaros que surcan mi patio
Y los patios del barrio
No piden nada
No piden premios ni subsidios
No piden que compare mi voz
Con la de ellos;
Mi voz que no vive de obscenos honorarios
Que no busca prestigio ni premios
Que aborrece los subsidios
Al Poder y al Estado.




Farsantes

 Dice el poeta

Que su canto es como el del pájaro
Su cuerpo es pájaro
Su corazón es pájaro
Que siente y sufre como pájaro.
Pero yo no veo a las pájaros
Formar Estados
No los veo cantar
Por obscenos honorarios
Ni hacer concursos
Para ver quien canta mejor.
¿Acaso los pájaros cantan
Por honorarios
Por concursos
Por subsidios
Por complacer al Poder?
Acaso el canto no es el premio
Acaso el canto no es el honor.
A qué Estado le canta el pájaro
A qué Poder complace
El canto del pájaro.
Los pájaros que surcan mi patio
Y los patios del barrio
No piden nada
No piden premios ni subsidios
No piden que compare mi voz
Con la de ellos;
Mi voz que no vive de obscenos honorarios
Que no busca prestigio ni premios
Que aborrece los subsidios
Al Poder y al Estado.




16 años

 Me dijeron  Que tenía una condición  Física, mental y espiritual. Que era una alergia del cuerpo Una obsesión de la mente Un lugar oscuro d...