Oscuridad se llama
Oscuridad se menciona
Oscuridad su habitar
Oscuridad su apellido
Oscuridad su apodo
Oscuridad su piel
Oscuridad sus ojos
Oscuridad su hermano
Oscuridad su padre
Oscuridad su hijo
Oscuridad es su espejo
Oscuridad cuando me miro
Oscuridad es mi nombre.
Cinco días a la semana
Sueño con escribir poesía.
Cinco días a la semana
Lo intento y fracaso.
Cinco son los días en la semana
En que la inspiración me visita
Y yo estoy distraído.
Cinco días a la semana
Busco las palabras y no las encuentro.
Cinco días a la semana
Trato de esquivar a la muerte
Todavía gambeteo su hoz afilada.
Cinco días a la semana
Tengo picazón en el corazón
Y no sé a que se debe.
Son cinco los días en la semana
En que trato de escribir poesía
Lo logro en los 3 días restantes.
Es como si la poesía se escribiera siempre al final
Como los títulos de una película.
Yo tuve la mejor banda de sonido de mi vida
Yo fui de la esquina de Newton y Liniers
De Juncal y 9 de Julio
De la 895 y la 814.
Yo esquivé patrullas en la noche enferma
Yo fui Adoptado por la sociedad como hijo de puta.
Yo caminé las calles del sur y del oeste
Yo esquivé el temor de la ficticia ficción
No podía distinguir a evangelistas de policías.
Yo busqué la solución en la destrucción
Y en el fragor nasal del polvo inca
Mientras la estructura se tambaleaba
En burbujeante orgias de magias negras.
Yo conocí a las miradas oscuras
Que aprobaron las torturas del fugado represor.
Yo trato de que el mundo no me demore
Poniéndome el antifaz
Y que me acomode en el derrumbe de su decadencia.
Yo conocí Dock Sud, La Paternal, Pacheco, 3 de febrero
La tierras del cacique Yatel, la ruta 3
Y la bonaerense 76 por donde transitó Catriel.
Yo dormí en el monumento de los caídos en Malvinas
Y conocí el apocalipsis del sustento interior
Tuve el castigo de El visitante.
Yo tomé birras, polvo inca
Quemé flores que buscaban un sentido.
Nadie puede olvidar los momentos de su juventud.
Y ahora que el Poeta se ha marchado Rumbo al abra
Marchando firme a cumplir su destino
La música de la banda de sonido de mi vida
Se va apagando en un fade out acompasado
Con las guitarras de los Tanos
Los bombos de El Pato
Y la luz de esa estrella que observa
Que seguiré en pie
Que seguiré andando el camino para el cual me formaste.
Poeta mío solo resta decirte
Que jamás te olvidaré
Tenlo presente.
Si no escribo sobre la lluvia
Desaparece
Si no veo al sol devorado por la noche
Desaparece
Si no respiro
Desaparezco
Si no estoy donde tengo que estar
Desaparezco
Si no nombro a los abuelos
Que fueron descartados por su familia
En los hospitales, geriátricos, en la calle
Y en sus propias familias
Desaparecen
Si no recuerdo a mamá en un poema
Desaparece
Si no actualizo la realidad cada 5 minutos
Desaparece
Si las algas marinas no piden espacio en este poema
Desaparecen
Si hoy no queda escrito en algún lugar
Desaparece
Si vos no escribís
Desaparecés
Si yo no escribo
Desaparezco.
El oficio siempre se antepone
Es inevitble.
Saber adjetivar
Prescindir de sustantivos abstractos
Hacer tensionar conceptos
Que se repelen por naturaleza
Si hay que evitar los lugares comunes
Por favor: no escribir un poema con lugares comunes.
En la vereda hay una heladera vieja que tiraron
El oficio me dice que:
La serpentina de cobre que tienen las heladeras
Pesa entre un kilo y medio y dos.
Otro kilo de aluminio
Y se puede llegar a medio kilo de bronce.
La bocha se vende entera, ahí no hay discusión.
El plástico se llama Alto impacto
Y también hay mercado para ese material.
La heladera y sus partes es La critica
Y las cátedras de literatura.
El poema es el contenido
Lo que está adentro de la heladera.
El oficio siempre se antepone
Es inevitable.
Así es la vida Frank
Un día estás arriba
Otra abajo
Un día sos rey
Otro bufón.
Así es la vida Frank
Para escribir un poema
Hay que leer 100
Después te das cuenta
De que esos poemas
Ya los habías vivido
Entonces para escribir el poema
Hay que escribir el poema.
Así es la vida Frank
Un saltimbanqui absurdo
Que no se detiene de noche ni de día.
Así es la vida Frank
La hoja de vida es vasta
Como las decepciones que sigo acumulando
La hoja de vida de la pobreza, de la indigencia
La delincuencia, la de los trabajos mal pagos
Los años lejos de casa
Los mundos imaginarios a los que escapé.
Así es la vida Frank
¿Es fácil tatuarse "soltar"?
Cuando tu madre muere de cáncer lentamente
Cuando a tu padre el ACV lo debilita
Y tenés que cargar su cuerpo por el patio.
La vida es así Frank
Te caes en marzo
En julio te levantás
Y otra vez y otra vez.
Frank, la vida es así
Un arte poética que se alimenta
De todo lo que observa.
Frank, la gente te dice cómo vivir
Cuando ellos ni saben cómo vivir.
Frank, vos sabés como es la vida
Por eso voy a cambiarle el final al poema
Para que no hagan carteles en Instagram
O se tatúen frases vacías, estériles.
Corta la bocha Frank.
En junio de 59
Durante el plan de “Estabilización” de Frondizi
Álvaro Alsogaray Dijo que había que pasar el
invierno.
María Julia (su hija)
Ni lerda ni perezosa
Se compró todos los tapados de piel de Manhattan
Con la promesa de limpiar el riachuelo en 1000 días
Para que los pobres se bañen ahí.
Ya todos sabemos como terminó la historia
Ni la Estabilización funcionó
Ni el riachuelo se limpió
Y María Julita se comió cana
Por cada tapado que se compró.
Hay un invierno eterno
En el riachuelo de mi memoria
Que no sé
Cuando va a terminar
Y cuando se va a limpiar.
Antes miraba las pizarras de los bancos
Para ver el precio del dólar.
Luego miraba vidrieras
Buscando las mejores ofertas
Para comprar más barato.
Después me dediqué a buscar carteles
Que digan "Se busca empleado".
Con el tiempo ya cirujeaba en la calle
Y el precio del cobre era mi dólar.
Ahora voy por ahí
Buscando el precio de los huevos
Y pienso que es mejor
Domesticar unas cuantas gallinas
Para que me den huevos
Atarlas un par de días al árbol
Para imponerle mi domicilio.
La propiedad me está haciendo cruel.
Creo que te vi caminando entre la bruma de Villa Mitre
Creo que era Villa Mitre
A pesar que la bruma no me dejaba reconocer
Donde terminaba mi ser
Y donde empezaba la bruma
Donde terminaba Villa Mitre
Donde empiezaba Tiro Federal.
Y si digo creo
Es porque veía la forma difusa de tu casco
Y tu espada
Seguramente marchabas a alguna misión
No como yo que iba a buscar harina
Para hacer el pan
Porque después de la guerra
Se aprende a cocinar el pan
Como dice un poema japonés
Sin un pulmón, sin una pierna.
Caminabas por la bruma de Villa Mitre
No temblabas al pronunciar tu nombre.
Hay deseos que no tienen nombre.
Hay veces que son brutos
Hay veces que son brutales.
Hay veces que los brutos pasan desapercibidos
Y le dan paso a los brutales.
Hay veces que los brutales
Se vuelven brutos
Y los brutos brutales.
Algunas veces se hace difícil diferenciar
Entre brutos y brutales.
Nunca Más ni brutos ni brutales.
Hay veces
En que los brutos le dan el Poder
A los brutales
Y los brutales les agradecen a los brutos
Devolviéndoles el Poder.
Soy bruto porque me han gobernado brutos
Soy brutal por la misma razón
Soy poeta porque no quiero ser ni bruto ni brutal.
Estuve más de un año
Sin hablar con mi madre.
Cuando la cobardía y el resentimiento
Me permitieron levantar el teléfono
Y llamarla, lo primero que dijo fue:
"Que lindo escuchar tu voz."
Mi prontuario de maldad
No habla de lastimar con golpes o gritos
Todo lo contrario.
Aprendí a castigar con silencio e indiferencia
Aprendí a alejarme de la gente
De los sentimientos
Porque sentir no era mi fuerte.
Y ahora pago el precio
De los castigos pasados
Pago el precio de viejas cobardías
Y resentimientos
Pago el precio por no entender
A los demás
De creer que mi dolor solo importaba.
Es tan caro el precio
Que ya no puedo decirle:
Que lindo escuchar tu voz.
El mejor psiquiatra que tuve
No me medicó
No me hizo
Dibujar un hombre bajo la lluvia
Una casa
Un árbol
No me hizo una lobotomía
O terapia de electroshock.
Me dijo que cuando tenga ansiedad, pánico
O me crea superior al resto
Vaya a caminar por el cementerio.
Y tuvo razón
Nunca más tomé medicación
O cosa que se le parezca.
Como un libro
Camino leyendo tumbas y epitafios
Respiro y dejo de respirar
Camino y dejo de caminar
Leo y dejo de leer.
Cierto día, un docto varón ilustrado en la leyes y la filosofía, se presentó en la ranchada para, dijo él, buscar el origen de la pobreza.
Se sentó con nosotros; tomó mate, comió guisos y faldas, fumó porro y tomó vino. Nos acompañó al semáforo a buscar la moneda. Fue hasta la villa a ver como vendíamos el cartón, se sentó con nosotros en los comedores y en las filas de la panaderías para buscar el pan.
Un día se puso a hablar del mundo de la gente de bien. Habló de Izquierda y Derecha. Citó a Kant, Heidegger, al Ser y el tiempo, a Marx. Dijo: mercancía, plusvalía, distribución de la riqueza.
El docto varón
Buscaba el origen de la pobreza
Y lo buscaba de manera pobre
Y no se daba cuenta de la pobreza
Que había en sus pobres argumentos.
Chauchesco, que hasta ahora, no había hablado, solo lo había escuchado le preguntó:
(Antes tomó un trago de vino)
Mijo
Esas ideas, de las que habla, son realizables?
El docto varón respondió que sí, sin dudar
Y, ¿por qué no se realizan? Replicó Chauchesco
El docto varón se quedó pensado
Porque no son realizables, dijo Chauchesco empinando la caja de Termidor.
Sabrán que supe resistir
Y resistir muchas veces
No tiene que ver con la fuerza
El sacrificio o el éxito material.
Yo resistí
Al deseo profundo de autodestrucción
Que viene dosificado
En gotas amargas
Que secan la garganta
Y las palabras se petrifican.
En comprimidos
Que no curaron ninguna
De mis patologías.
En ese dulce alcohol
Que fue el bálsamo en los años
En que el dolor no encontraba
La palabra dolor.
En esas toneladas de nubes narcóticas
Que decían que provenían de los dioses
Y en realidad provenían de los demonios.
Yo resistí a la abstinencia
Resistí escribiendo
Y encontré el sentido a las palabras
Y supe que no debía anestesiar a mis palabras
Y mis palabras aprendieron a resistir
Y resistiendo
Mi deseo profundo de autodestrucción
Se fue transformando.
Ahora la palabra dolor
Le corresponde al dolor
Y duele porque tiene que doler.
Sabrán que supe resistir
Sabrán que al final
Encontré el sentido de todas las palabras.
Me dijeron Que tenía una condición Física, mental y espiritual. Que era una alergia del cuerpo Una obsesión de la mente Un lugar oscuro d...
