Un termo y un mate
Actualizan esta fe.
Esta fe que cada día
Se acrecienta
Como la masa de pan.
Esta fe
Entre mate y mate
"Matear para matar
El tiempo,
Matar las penas ",
Dice Omar Chauvié;
Esta fe puesta
En la deuda y la literatura;
Esta fe
Entre crisis y crisis
Entre masas leudadas
Y dolar leudado
Entre la próxima promesa
Y la próxima deuda.
En el 2006 con el Chaqueño
Usurpamos los terrenos
Mas caros de la Argentina.
También entre mate y mate
Y porro paraguayo
Matando el tiempo
Matando las penas
Comiendo hamburguesas secas
Siempre tomando
Lo que es nuestro.
Aprendí a tomar mate con mamá
Ya de grande
Lo que ella no sabía
Era me subía todo el efecto
De las pastillas de la noche
Anterior: ahí empecé a matar
El tiempo y las penas.
La gramática vuelve: deuda
Dolar, riesgo país, mercados.
En 2001, en Ascasubi
Una bolsa de cebolla valía 40 centavos
Estibarla 50 centavos
Muchas bolsas se pudrieron
En el campo.
Pero siempre había mate
Y prensado paraguayo
Siempre había yerbas para
Matar el tiempo y las penas.
Hace 9 años que dejé
El prensado paraguayo,
Mamá ya no me ceba mate
En la mañana. Yo sigo esperando
Entre mate y mate
A que se actualice esta fe
En este terruño que
Me dejo ella
Para que pueda vivir la vida
Que ella no pudo.
Ya no soy usurpador
Ni indigente.
Esta tierra a nombre mio
En donde vivo con mi padre
Con mis mascotas
En donde cocino pan,
Este oficio que me enseñó
Mi abuela para palear
La deuda e invertir
En literatura,
Es aquí donde sigo
Entre mate y mate
Entre horneadas
Entre noticias grises
Entre libros de Quevedo
Y Marechal
Entre poemas de Marcelo Díaz
Y Sergio Raimondi
Entre Borges y Faulkner;
Entre mis poemas a mi madre
Y la vida en la calle
Entre mi esperanza
Que sigue leudando
Y la cocción del próximo verso.
No se aflija compañero
Compañera,
Pase por este terruño
De Villa Hipódromo,
Tenemos pan casero cocinado
Al barro, puchero, una vasta
Biblioteca, mucho leña
Para el frío y para cocinar,
Y si usted se anima a cazar
Una liebre, de las tantas
Que corren por aquí
Enseguida lo haremos
A La cazadora.
La yerba se ha lavado
Hay que cambiarla, actualizarla,
Los usureros que esperen,
Mi deber es con mis amigos
Son ellos los que comparten
Este mate conmigo.
miércoles, 29 de agosto de 2018
Deuda y literatura
Un termo y un mate
Actualizan esta fe.
Esta fe que cada día
Se acrecienta
Como la masa de pan.
Esta fe
Entre mate y mate
"Matear para matar
El tiempo,
Matar las penas ",
Dice Omar Chauvié;
Esta fe puesta
En la deuda y la literatura;
Esta fe
Entre crisis y crisis
Entre masas leudadas
Y dolar leudado
Entre la próxima promesa
Y la próxima deuda.
En el 2006 con el Chaqueño
Usurpamos los terrenos
Mas caros de la Argentina.
También entre mate y mate
Y porro paraguayo
Matando el tiempo
Matando las penas
Comiendo hamburguesas secas
Siempre tomando
Lo que es nuestro.
Aprendí a tomar mate con mamá
Ya de grande
Lo que ella no sabía
Era me subía todo el efecto
De las pastillas de la noche
Anterior: ahí empecé a matar
El tiempo y las penas.
La gramática vuelve: deuda
Dolar, riesgo país, mercados.
En 2001, en Ascasubi
Una bolsa de cebolla valía 40 centavos
Estibarla 50 centavos
Muchas bolsas se pudrieron
En el campo.
Pero siempre había mate
Y prensado paraguayo
Siempre había yerbas para
Matar el tiempo y las penas.
Hace 9 años que dejé
El prensado paraguayo,
Mamá ya no me ceba mate
En la mañana. Yo sigo esperando
Entre mate y mate
A que se actualice esta fe
En este terruño que
Me dejo ella
Para que pueda vivir la vida
Que ella no pudo.
Ya no soy usurpador
Ni indigente.
Esta tierra a nombre mio
En donde vivo con mi padre
Con mis mascotas
En donde cocino pan,
Este oficio que me enseñó
Mi abuela para palear
La deuda e invertir
En literatura,
Es aquí donde sigo
Entre mate y mate
Entre horneadas
Entre noticias grises
Entre libros de Quevedo
Y Marechal
Entre poemas de Marcelo Díaz
Y Sergio Raimondi
Entre Borges y Faulkner;
Entre mis poemas a mi madre
Y la vida en la calle
Entre mi esperanza
Que sigue leudando
Y la cocción del próximo verso.
No se aflija compañero
Compañera,
Pase por este terruño
De Villa Hipódromo,
Tenemos pan casero cocinado
Al barro, puchero, una vasta
Biblioteca, mucho leña
Para el frío y para cocinar,
Y si usted se anima a cazar
Una liebre, de las tantas
Que corren por aquí
Enseguida lo haremos
A La cazadora.
La yerba se ha lavado
Hay que cambiarla, actualizarla,
Los usureros que esperen,
Mi deber es con mis amigos
Son ellos los que comparten
Este mate conmigo.
Actualizan esta fe.
Esta fe que cada día
Se acrecienta
Como la masa de pan.
Esta fe
Entre mate y mate
"Matear para matar
El tiempo,
Matar las penas ",
Dice Omar Chauvié;
Esta fe puesta
En la deuda y la literatura;
Esta fe
Entre crisis y crisis
Entre masas leudadas
Y dolar leudado
Entre la próxima promesa
Y la próxima deuda.
En el 2006 con el Chaqueño
Usurpamos los terrenos
Mas caros de la Argentina.
También entre mate y mate
Y porro paraguayo
Matando el tiempo
Matando las penas
Comiendo hamburguesas secas
Siempre tomando
Lo que es nuestro.
Aprendí a tomar mate con mamá
Ya de grande
Lo que ella no sabía
Era me subía todo el efecto
De las pastillas de la noche
Anterior: ahí empecé a matar
El tiempo y las penas.
La gramática vuelve: deuda
Dolar, riesgo país, mercados.
En 2001, en Ascasubi
Una bolsa de cebolla valía 40 centavos
Estibarla 50 centavos
Muchas bolsas se pudrieron
En el campo.
Pero siempre había mate
Y prensado paraguayo
Siempre había yerbas para
Matar el tiempo y las penas.
Hace 9 años que dejé
El prensado paraguayo,
Mamá ya no me ceba mate
En la mañana. Yo sigo esperando
Entre mate y mate
A que se actualice esta fe
En este terruño que
Me dejo ella
Para que pueda vivir la vida
Que ella no pudo.
Ya no soy usurpador
Ni indigente.
Esta tierra a nombre mio
En donde vivo con mi padre
Con mis mascotas
En donde cocino pan,
Este oficio que me enseñó
Mi abuela para palear
La deuda e invertir
En literatura,
Es aquí donde sigo
Entre mate y mate
Entre horneadas
Entre noticias grises
Entre libros de Quevedo
Y Marechal
Entre poemas de Marcelo Díaz
Y Sergio Raimondi
Entre Borges y Faulkner;
Entre mis poemas a mi madre
Y la vida en la calle
Entre mi esperanza
Que sigue leudando
Y la cocción del próximo verso.
No se aflija compañero
Compañera,
Pase por este terruño
De Villa Hipódromo,
Tenemos pan casero cocinado
Al barro, puchero, una vasta
Biblioteca, mucho leña
Para el frío y para cocinar,
Y si usted se anima a cazar
Una liebre, de las tantas
Que corren por aquí
Enseguida lo haremos
A La cazadora.
La yerba se ha lavado
Hay que cambiarla, actualizarla,
Los usureros que esperen,
Mi deber es con mis amigos
Son ellos los que comparten
Este mate conmigo.
Los últimos versos
Del poema tácito,
Ese que abandono cada noche
Después de dejar
Mi cuerpo tácito
En esta casa tácita
Que está en un mundo tácito.
Todo es tácito
En este mundo onírico
Desgarrado por las continuas
Descargas de ansiolíticos
Y antidepresivos.
Todo lo fui suponiendo
Todo lo inferí
De mundos y sentimientos tácitos.
Pero ya he dejado la tácito
Y he dado el paso a lo fáctico.
Un poema fáctico
Que hable de cosas fácticas
Con un lenguaje fáctico
Y sentimientos fácticos;
No debe ser tan difícil
Siempre y cuando tenga
Un cuerpo fáctico
Una lapicera fáctica
Y un cuaderno fáctico.
Y lo más importante:
Un poema fáctico.
Y un lector fáctico
No tácito.
Del poema tácito,
Ese que abandono cada noche
Después de dejar
Mi cuerpo tácito
En esta casa tácita
Que está en un mundo tácito.
Todo es tácito
En este mundo onírico
Desgarrado por las continuas
Descargas de ansiolíticos
Y antidepresivos.
Todo lo fui suponiendo
Todo lo inferí
De mundos y sentimientos tácitos.
Pero ya he dejado la tácito
Y he dado el paso a lo fáctico.
Un poema fáctico
Que hable de cosas fácticas
Con un lenguaje fáctico
Y sentimientos fácticos;
No debe ser tan difícil
Siempre y cuando tenga
Un cuerpo fáctico
Una lapicera fáctica
Y un cuaderno fáctico.
Y lo más importante:
Un poema fáctico.
Y un lector fáctico
No tácito.
Los últimos versos
Del poema tácito,
Ese que abandono cada noche
Después de dejar
Mi cuerpo tácito
En esta casa tácita
Que está en un mundo tácito.
Todo es tácito
En este mundo onírico
Desgarrado por las continuas
Descargas de ansiolíticos
Y antidepresivos.
Todo lo fui suponiendo
Todo lo inferí
De mundos y sentimientos tácitos.
Pero ya he dejado la tácito
Y he dado el paso a lo fáctico.
Un poema fáctico
Que hable de cosas fácticas
Con un lenguaje fáctico
Y sentimientos fácticos;
No debe ser tan difícil
Siempre y cuando tenga
Un cuerpo fáctico
Una lapicera fáctica
Y un cuaderno fáctico.
Y lo más importante:
Un poema fáctico.
Y un lector fáctico
No tácito.
Del poema tácito,
Ese que abandono cada noche
Después de dejar
Mi cuerpo tácito
En esta casa tácita
Que está en un mundo tácito.
Todo es tácito
En este mundo onírico
Desgarrado por las continuas
Descargas de ansiolíticos
Y antidepresivos.
Todo lo fui suponiendo
Todo lo inferí
De mundos y sentimientos tácitos.
Pero ya he dejado la tácito
Y he dado el paso a lo fáctico.
Un poema fáctico
Que hable de cosas fácticas
Con un lenguaje fáctico
Y sentimientos fácticos;
No debe ser tan difícil
Siempre y cuando tenga
Un cuerpo fáctico
Una lapicera fáctica
Y un cuaderno fáctico.
Y lo más importante:
Un poema fáctico.
Y un lector fáctico
No tácito.
lunes, 27 de agosto de 2018
La fiera dolorida sueña
Ríe, hoy está contenta;
La felicidad, parece ser posible.
La fiera dolorida
Hoy arrastró a una vieja
A la salida del banco
Para robarle la jubilación.
Ayer escruchó la casa
De un amigo
Y anteayer le disparó
A un tranza en el estómago
Para robarle la droga.
Pero a la fiera dolorida
Nada de esto le importa;
Solo quiere dinero
Para mitigar su dolor
Su odio hacia sí mismo
Su resentimiento que cada
Vez envenena más su sangre.
La fiera dolorida todavía
Tiene dinero, la humanidad
Está a salvo de él, y él está
Contento mirando las estrellas.
La fiera dolorida sigue soñando
Quiere despertar
Quiere desperar
Quisiera despertar
Pero pide un sueño más
Uno más
Uno más
Uno más
Un millón más
Mientras tanto sigue soñando
Sigue atontado
Ríe, hoy está contenta;
La felicidad, parece ser posible.
La fiera dolorida
Hoy arrastró a una vieja
A la salida del banco
Para robarle la jubilación.
Ayer escruchó la casa
De un amigo
Y anteayer le disparó
A un tranza en el estómago
Para robarle la droga.
Pero a la fiera dolorida
Nada de esto le importa;
Solo quiere dinero
Para mitigar su dolor
Su odio hacia sí mismo
Su resentimiento que cada
Vez envenena más su sangre.
La fiera dolorida todavía
Tiene dinero, la humanidad
Está a salvo de él, y él está
Contento mirando las estrellas.
La fiera dolorida sigue soñando
Quiere despertar
Quiere desperar
Quisiera despertar
Pero pide un sueño más
Uno más
Uno más
Uno más
Un millón más
Mientras tanto sigue soñando
Sigue atontado
La fiera dolorida sueña
Ríe, hoy está contenta;
La felicidad, parece ser posible.
La fiera dolorida
Hoy arrastró a una vieja
A la salida del banco
Para robarle la jubilación.
Ayer escruchó la casa
De un amigo
Y anteayer le disparó
A un tranza en el estómago
Para robarle la droga.
Pero a la fiera dolorida
Nada de esto le importa;
Solo quiere dinero
Para mitigar su dolor
Su odio hacia sí mismo
Su resentimiento que cada
Vez envenena más su sangre.
La fiera dolorida todavía
Tiene dinero, la humanidad
Está a salvo de él, y él está
Contento mirando las estrellas.
La fiera dolorida sigue soñando
Quiere despertar
Quiere desperar
Quisiera despertar
Pero pide un sueño más
Uno más
Uno más
Uno más
Un millón más
Mientras tanto sigue soñando
Sigue atontado
Y cuando se despierta
Sigue lastimando.
¿Podrá algún día,
La fiera dolorida despertar
Definitivamente?
Sigue lastimando.
¿Podrá algún día,
La fiera dolorida despertar
Definitivamente?
jueves, 23 de agosto de 2018
Mi cara se refleja
En la pared de vidrio.
Su contenido
Quema en mi sangre.
No distingo Lo real
De Lo irreal.
Un trago más y
Las llamas
Elevan su temperatura.
Quisiera acabar con el tormento
Pero quedan 2 botellas más.
En la obscuridad dejo
Que se ajusticien
Mis fantasmas.
Pero son demasiados,
Siguen esperando
Su turno.
La ansiedad no espera
Y se cobra todo
Y con intereses.
Soy un moroso
Indisciplinado.
La próxima vez
Seré más inteligente
Me digo
Mientras abro
Otra botella.
La obscuridad sobrevive
Y un nuevo fantasma
Me toma del cuello
Dejándome sin aire.
Asfixia asfixia
Sigo respirando.
La ansiedad me ha dado
Crédito otra vez
Y esta vez subió
Las cuotas y los intereses.
La próxima vez
Seré más inteligente
Me digo
Abriendo otra botella;
Y un nuevo fantasma
Llega a ajusticiarme.
En la pared de vidrio.
Su contenido
Quema en mi sangre.
No distingo Lo real
De Lo irreal.
Un trago más y
Las llamas
Elevan su temperatura.
Quisiera acabar con el tormento
Pero quedan 2 botellas más.
En la obscuridad dejo
Que se ajusticien
Mis fantasmas.
Pero son demasiados,
Siguen esperando
Su turno.
La ansiedad no espera
Y se cobra todo
Y con intereses.
Soy un moroso
Indisciplinado.
La próxima vez
Seré más inteligente
Me digo
Mientras abro
Otra botella.
La obscuridad sobrevive
Y un nuevo fantasma
Me toma del cuello
Dejándome sin aire.
Asfixia asfixia
Sigo respirando.
La ansiedad me ha dado
Crédito otra vez
Y esta vez subió
Las cuotas y los intereses.
La próxima vez
Seré más inteligente
Me digo
Abriendo otra botella;
Y un nuevo fantasma
Llega a ajusticiarme.
Mi cara se refleja
En la pared de vidrio.
Su contenido
Quema en mi sangre.
No distingo Lo real
De Lo irreal.
Un trago más y
Las llamas
Elevan su temperatura.
Quisiera acabar con el tormento
Pero quedan 2 botellas más.
En la obscuridad dejo
Que se ajusticien
Mis fantasmas.
Pero son demasiados,
Siguen esperando
Su turno.
La ansiedad no espera
Y se cobra todo
Y con intereses.
Soy un moroso
Indisciplinado.
La próxima vez
Seré más inteligente
Me digo
Mientras abro
Otra botella.
La obscuridad sobrevive
Y un nuevo fantasma
Me toma del cuello
Dejándome sin aire.
Asfixia asfixia
Sigo respirando.
La ansiedad me ha dado
Crédito otra vez
Y esta vez subió
Las cuotas y los intereses.
La próxima vez
Seré más inteligente
Me digo
Abriendo otra botella;
Y un nuevo fantasma
Llega a ajusticiarme.
En la pared de vidrio.
Su contenido
Quema en mi sangre.
No distingo Lo real
De Lo irreal.
Un trago más y
Las llamas
Elevan su temperatura.
Quisiera acabar con el tormento
Pero quedan 2 botellas más.
En la obscuridad dejo
Que se ajusticien
Mis fantasmas.
Pero son demasiados,
Siguen esperando
Su turno.
La ansiedad no espera
Y se cobra todo
Y con intereses.
Soy un moroso
Indisciplinado.
La próxima vez
Seré más inteligente
Me digo
Mientras abro
Otra botella.
La obscuridad sobrevive
Y un nuevo fantasma
Me toma del cuello
Dejándome sin aire.
Asfixia asfixia
Sigo respirando.
La ansiedad me ha dado
Crédito otra vez
Y esta vez subió
Las cuotas y los intereses.
La próxima vez
Seré más inteligente
Me digo
Abriendo otra botella;
Y un nuevo fantasma
Llega a ajusticiarme.
miércoles, 22 de agosto de 2018
Poetas poetas
Poeta convicto
Poeta marginal
Poeta de los 70´s y 80´s
Poeta fracasado
Poeta megalómano
Poeta que no sabe
Atarse los cordones;
Poeta que se suicida
Con sus cordones;
Poeta que no sabe abrir
La puerta para ir a jugar
Ni para bardear;
Poeta lúcido
Poeta empastillado
Poeta con el cerebro dañado
Poeta ajusticiado;
Poeta indigente
Poeta que no sabe
Hablar con la gente;
Poeta cursi
Poeta que no sabe escribir
Poeta que lo único que hace
Es delinquir;
Poeta sordo
Poeta ciego
Poeta mudo
Poeta que dice que a los ciegos
No les gusta los sordos
Y un corazón no se endurece
Porque sí;
Poeta sin manos
Poeta sin piernas
Poeta aturdido en las fiestas;
Poeta estafador
Poeta político
Poeta comunista
Poeta sandinista
Poeta que escucha The Clash
Y Vanilla Ice;
Poeta mirando al sudeste;
Poeta reversionando temas
De Los Pasteles Verdes;
Poeta jugando al palo enjabonado
En una estación de servio ypf
Poeta bostezando
Poeta desayunando;
Poetas, poetas
Falsos poetas
Poetas mayores
Poetas menores
Poetas infrarrealistas
Poetas surrealistas
Poetas sufragistas
Mediocres poetas
¿Quién invento a los poetas?
¿No sería mejor el mundo
Sin poetas?
Poetas con dudas
Poetas con certezas
Poetas comiendo cerezas
Poetas distrayendo la
Atención pública
Poetas destruyendo la
Educación pública
Poetas, poetas y más poetas.
Un poeta golpea a mi puerta
Dice:"hola, soy poeta, ando
Regalando poemas", y acto seguido
Me entrega un poema. El poema
Dice:
Poeta convicto
Poeta marginal
Poeta de los 70´s y 80´s...
.........................................
Poeta marginal
Poeta de los 70´s y 80´s
Poeta fracasado
Poeta megalómano
Poeta que no sabe
Atarse los cordones;
Poeta que se suicida
Con sus cordones;
Poeta que no sabe abrir
La puerta para ir a jugar
Ni para bardear;
Poeta lúcido
Poeta empastillado
Poeta con el cerebro dañado
Poeta ajusticiado;
Poeta indigente
Poeta que no sabe
Hablar con la gente;
Poeta cursi
Poeta que no sabe escribir
Poeta que lo único que hace
Es delinquir;
Poeta sordo
Poeta ciego
Poeta mudo
Poeta que dice que a los ciegos
No les gusta los sordos
Y un corazón no se endurece
Porque sí;
Poeta sin manos
Poeta sin piernas
Poeta aturdido en las fiestas;
Poeta estafador
Poeta político
Poeta comunista
Poeta sandinista
Poeta que escucha The Clash
Y Vanilla Ice;
Poeta mirando al sudeste;
Poeta reversionando temas
De Los Pasteles Verdes;
Poeta jugando al palo enjabonado
En una estación de servio ypf
Poeta bostezando
Poeta desayunando;
Poetas, poetas
Falsos poetas
Poetas mayores
Poetas menores
Poetas infrarrealistas
Poetas surrealistas
Poetas sufragistas
Mediocres poetas
¿Quién invento a los poetas?
¿No sería mejor el mundo
Sin poetas?
Poetas con dudas
Poetas con certezas
Poetas comiendo cerezas
Poetas distrayendo la
Atención pública
Poetas destruyendo la
Educación pública
Poetas, poetas y más poetas.
Un poeta golpea a mi puerta
Dice:"hola, soy poeta, ando
Regalando poemas", y acto seguido
Me entrega un poema. El poema
Dice:
Poeta convicto
Poeta marginal
Poeta de los 70´s y 80´s...
.........................................
Poetas poetas
Poeta convicto
Poeta marginal
Poeta de los 70´s y 80´s
Poeta fracasado
Poeta megalómano
Poeta que no sabe
Atarse los cordones;
Poeta que se suicida
Con sus cordones;
Poeta que no sabe abrir
La puerta para ir a jugar
Ni para bardear;
Poeta lúcido
Poeta empastillado
Poeta con el cerebro dañado
Poeta ajusticiado;
Poeta indigente
Poeta que no sabe
Hablar con la gente;
Poeta cursi
Poeta que no sabe escribir
Poeta que lo único que hace
Es delinquir;
Poeta sordo
Poeta ciego
Poeta mudo
Poeta que dice que a los ciegos
No les gusta los sordos
Y un corazón no se endurece
Porque sí;
Poeta sin manos
Poeta sin piernas
Poeta aturdido en las fiestas;
Poeta estafador
Poeta político
Poeta comunista
Poeta sandinista
Poeta que escucha The Clash
Y Vanilla Ice;
Poeta mirando al sudeste;
Poeta reversionando temas
De Los Pasteles Verdes;
Poeta jugando al palo enjabonado
En una estación de servio ypf
Poeta bostezando
Poeta desayunando;
Poetas, poetas
Falsos poetas
Poetas mayores
Poetas menores
Poetas infrarrealistas
Poetas surrealistas
Poetas sufragistas
Poetas mayores
Poetas menores
Poetas infrarrealistas
Poetas surrealistas
Poetas sufragistas
Mediocres poetas
¿Quién invento a los poetas?
¿No sería mejor el mundo
Sin poetas?
Poetas con dudas
Poetas con certezas
Poetas comiendo cerezas
Poetas distrayendo la
Atención pública
Poetas destruyendo la
Educación pública
Poetas, poetas y más poetas.
Un poeta golpea a mi puerta
Dice:"hola, soy poeta, ando
Regalando poemas", y acto seguido
Me entrega un poema. El poema
Dice:
Poeta convicto
Poeta marginal
Poeta de los 70´s y 80´s...
.........................................
Poetas con dudas
Poetas con certezas
Poetas comiendo cerezas
Poetas distrayendo la
Atención pública
Poetas destruyendo la
Educación pública
Poetas, poetas y más poetas.
Un poeta golpea a mi puerta
Dice:"hola, soy poeta, ando
Regalando poemas", y acto seguido
Me entrega un poema. El poema
Dice:
Poeta convicto
Poeta marginal
Poeta de los 70´s y 80´s...
.........................................
viernes, 17 de agosto de 2018
Coronas funerarias
Mi prima no quiere acercarse
Al cajón a ver su madre.
Se recluye en la cocina.
Entre mate y mate
En la noche eterna en vela
Me confiesa
Con una voz inconsciente
Que siente haber estado acá.
Acá: en Ferrandi
En vela por un muerto.
La memoria celular
No reconoce tiempo o espacio;
Velamos a nuestra abuela en
Esta misma funeraria
Y en esta misma sala
25 años atrás. Ella era una beba
De 10 meses
Yo un purrete de 8 años.
Mi memoria celular
Tampoco reconoce
Tiempo o espacio.
Lleva registrado
Funerales
Aromas de crisantemos
Y gladiolos
Coronas y dedicatorias
Sonidos de tierra
Golpeando ataúdes
Arrullo de palomas
Y placas de bronce.
Hospitales, salas de espera
Terapias intermedias
E intensivas,
Partes diarios
Partes finales
Pasillos fríos
Y simetrías frías.
Barrotes herrumbrados
Celdas y hacinamiento.
Pasillos y barros
Casas sin revocar
Aroma a muerte quemándose
Muertos quemándose
Consumiéndose.
La presencia de la muerte
Buscando a mi madre;
Y de nuevo
Otra vez
Como hace 30 años
Mi memoria celular la reconoce.
Conozco su aroma
Y siento su presencia.
No será difícil
Dejarme llevar en sus brazos
Cuando venga por mí.
Al cajón a ver su madre.
Se recluye en la cocina.
Entre mate y mate
En la noche eterna en vela
Me confiesa
Con una voz inconsciente
Que siente haber estado acá.
Acá: en Ferrandi
En vela por un muerto.
La memoria celular
No reconoce tiempo o espacio;
Velamos a nuestra abuela en
Esta misma funeraria
Y en esta misma sala
25 años atrás. Ella era una beba
De 10 meses
Yo un purrete de 8 años.
Mi memoria celular
Tampoco reconoce
Tiempo o espacio.
Lleva registrado
Funerales
Aromas de crisantemos
Y gladiolos
Coronas y dedicatorias
Sonidos de tierra
Golpeando ataúdes
Arrullo de palomas
Y placas de bronce.
Hospitales, salas de espera
Terapias intermedias
E intensivas,
Partes diarios
Partes finales
Pasillos fríos
Y simetrías frías.
Barrotes herrumbrados
Celdas y hacinamiento.
Pasillos y barros
Casas sin revocar
Aroma a muerte quemándose
Muertos quemándose
Consumiéndose.
La presencia de la muerte
Buscando a mi madre;
Y de nuevo
Otra vez
Como hace 30 años
Mi memoria celular la reconoce.
Conozco su aroma
Y siento su presencia.
No será difícil
Dejarme llevar en sus brazos
Cuando venga por mí.
Coronas funerarias
Mi prima no quiere acercarse
Al cajón a ver su madre.
Se recluye en la cocina.
Entre mate y mate
En la noche eterna en vela
Me confiesa
Con una voz inconsciente
Que siente haber estado acá.
Acá: en Ferrandi
En vela por un muerto.
La memoria celular
No reconoce tiempo o espacio;
Velamos a nuestra abuela en
Esta misma funeraria
Y en esta misma sala
25 años atrás. Ella era una beba
De 10 meses
Yo un purrete de 8 años.
Mi memoria celular
Tampoco reconoce
Tiempo o espacio.
Lleva registrado
Funerales
Aromas de crisantemos
Y gladiolos
Coronas y dedicatorias
Sonidos de tierra
Golpeando ataúdes
Arrullo de palomas
Y placas de bronce.
Hospitales, salas de espera
Terapias intermedias
E intensivas,
Partes diarios
Partes finales
Pasillos fríos
Y simetrías frías.
Barrotes herrumbrados
Celdas y hacinamiento.
Pasillos y barros
Casas sin revocar
Aroma a muerte quemándose
Muertos quemándose
Consumiéndose.
La presencia de la muerte
Buscando a mi madre;
Y de nuevo
Otra vez
Como hace 30 años
Mi memoria celular la reconoce.
Conozco su aroma
Y siento su presencia.
No será difícil
Dejarme llevar en sus brazos
Cuando venga por mí.
Al cajón a ver su madre.
Se recluye en la cocina.
Entre mate y mate
En la noche eterna en vela
Me confiesa
Con una voz inconsciente
Que siente haber estado acá.
Acá: en Ferrandi
En vela por un muerto.
La memoria celular
No reconoce tiempo o espacio;
Velamos a nuestra abuela en
Esta misma funeraria
Y en esta misma sala
25 años atrás. Ella era una beba
De 10 meses
Yo un purrete de 8 años.
Mi memoria celular
Tampoco reconoce
Tiempo o espacio.
Lleva registrado
Funerales
Aromas de crisantemos
Y gladiolos
Coronas y dedicatorias
Sonidos de tierra
Golpeando ataúdes
Arrullo de palomas
Y placas de bronce.
Hospitales, salas de espera
Terapias intermedias
E intensivas,
Partes diarios
Partes finales
Pasillos fríos
Y simetrías frías.
Barrotes herrumbrados
Celdas y hacinamiento.
Pasillos y barros
Casas sin revocar
Aroma a muerte quemándose
Muertos quemándose
Consumiéndose.
La presencia de la muerte
Buscando a mi madre;
Y de nuevo
Otra vez
Como hace 30 años
Mi memoria celular la reconoce.
Conozco su aroma
Y siento su presencia.
No será difícil
Dejarme llevar en sus brazos
Cuando venga por mí.
miércoles, 15 de agosto de 2018
La declinación del día
Es acompañada
Por pájaros volviendo
A sus nidos.
Espero un poco más
A que el horno levante
Su temperatura
Y que la masa leude.
Papá trabaja en una bicicleta
Creo que quiere pintarla
Los gatos juegan
Y los perros disfrutan
De la última luzcalor del día.
La poesía es todo lo que
Acontece,
Y si debiera escribir
Todo lo que acontece
Debería pasar
Un día entero
Para escribir ese poema
Y otro para escribir
Sobre lo que aconteció
Mientras escribía ese poema
Y así
Así
Así
Hasta el infinito.
Por eso me conformo con
Dos
O
Tres imágenes.
Que el resto sea parte de mí,
De mi carne
De mis memorias
De este mundo que acontece
De este lenguaje insuficiente.
Poesía es todo lo que acontece
El mundo es todo lo que acontece.
Entonces la poesía es mundo
Y el mundo cabe en un poema:
Pájaros, pan casero
Perros, papá, luzcalor, gatos.
El mundo acontece ante mí;
Mejor cierro los ojos
Que el mundo descanse de mí
Que descanse en este poema,
Yo tengo que cocinar pan
Luego escribir.
Es acompañada
Por pájaros volviendo
A sus nidos.
Espero un poco más
A que el horno levante
Su temperatura
Y que la masa leude.
Papá trabaja en una bicicleta
Creo que quiere pintarla
Los gatos juegan
Y los perros disfrutan
De la última luzcalor del día.
La poesía es todo lo que
Acontece,
Y si debiera escribir
Todo lo que acontece
Debería pasar
Un día entero
Para escribir ese poema
Y otro para escribir
Sobre lo que aconteció
Mientras escribía ese poema
Y así
Así
Así
Hasta el infinito.
Por eso me conformo con
Dos
O
Tres imágenes.
Que el resto sea parte de mí,
De mi carne
De mis memorias
De este mundo que acontece
De este lenguaje insuficiente.
Poesía es todo lo que acontece
El mundo es todo lo que acontece.
Entonces la poesía es mundo
Y el mundo cabe en un poema:
Pájaros, pan casero
Perros, papá, luzcalor, gatos.
El mundo acontece ante mí;
Mejor cierro los ojos
Que el mundo descanse de mí
Que descanse en este poema,
Yo tengo que cocinar pan
Luego escribir.
La declinación del día
Es acompañada
Por pájaros volviendo
A sus nidos.
Espero un poco más
A que el horno levante
Su temperatura
Y que la masa leude.
Papá trabaja en una bicicleta
Creo que quiere pintarla
Los gatos juegan
Y los perros disfrutan
De la última luzcalor del día.
La poesía es todo lo que
Acontece,
Y si debiera escribir
Todo lo que acontece
Debería pasar
Un día entero
Para escribir ese poema
Y otro para escribir
Sobre lo que aconteció
Mientras escribía ese poema
Y así
Así
Así
Hasta el infinito.
Por eso me conformo con
Dos
O
Tres imágenes.
Que el resto sea parte de mí,
De mi carne
De mis memorias
De este mundo que acontece
De este lenguaje insuficiente.
Poesía es todo lo que acontece
El mundo es todo lo que acontece.
Entonces la poesía es mundo
Y el mundo cabe en un poema:
Pájaros, pan casero
Perros, papá, luzcalor, gatos.
El mundo acontece ante mí;
Mejor cierro los ojos
Que el mundo descanse de mí
Que descanse en este poema,
Yo tengo que cocinar pan
Luego escribir.
domingo, 12 de agosto de 2018
Un baldío oscuro
Me espera con sus
Brazos abiertos.
La noche testigo
Pasea al lado mio.
Una pedazo de goma
Hace resaltar una vena
Y una aguja introduce
Dentro de mi torrente sanguíneo
El antídoto
Para este veneno metafísico.
Un fino silbido en mis oídos
La aguja cuelga de mi brazo
El tiempo se detiene
El dolor también
La condena sigue firme
Quiero apelar
Pero hay feria judicial.
Este cuerpo es error
Es fracaso
Es una maraña de resentimientos
Que lo único que hace es
Lastimar a otros
Para lastimarse.
Y ahora está suspendido
Atontado
La fiera dolorida
No quiere lastimar por ahora
El mundo está a salvo
Mientras dure la dosis.
Una estrella fugaz cruza el cielo
Sobre el baldío
El mismo baldío en donde
Se jugaba a la pelota
Y se remontaban barriletes.
La aguja cae al piso
La saliva de mi boca también.
"Te dieron perpetua pibe", dice
Mi abogado mientras vuelvo
A calentar la cuchara.
"Perpetua", digo mientras
Otra estrella fugaz cruza el cielo.
Me espera con sus
Brazos abiertos.
La noche testigo
Pasea al lado mio.
Una pedazo de goma
Hace resaltar una vena
Y una aguja introduce
Dentro de mi torrente sanguíneo
El antídoto
Para este veneno metafísico.
Un fino silbido en mis oídos
La aguja cuelga de mi brazo
El tiempo se detiene
El dolor también
La condena sigue firme
Quiero apelar
Pero hay feria judicial.
Este cuerpo es error
Es fracaso
Es una maraña de resentimientos
Que lo único que hace es
Lastimar a otros
Para lastimarse.
Y ahora está suspendido
Atontado
La fiera dolorida
No quiere lastimar por ahora
El mundo está a salvo
Mientras dure la dosis.
Una estrella fugaz cruza el cielo
Sobre el baldío
El mismo baldío en donde
Se jugaba a la pelota
Y se remontaban barriletes.
La aguja cae al piso
La saliva de mi boca también.
"Te dieron perpetua pibe", dice
Mi abogado mientras vuelvo
A calentar la cuchara.
"Perpetua", digo mientras
Otra estrella fugaz cruza el cielo.
Un baldío oscuro
Me espera con sus
Brazos abiertos.
La noche testigo
Pasea al lado mio.
Una pedazo de goma
Hace resaltar una vena
Y una aguja introduce
Dentro de mi torrente sanguíneo
El antídoto
Para este veneno metafísico.
Un fino silbido en mis oídos
La aguja cuelga de mi brazo
El tiempo se detiene
El dolor también
La condena sigue firme
Quiero apelar
Pero hay feria judicial.
Este cuerpo es error
Es fracaso
Es una maraña de resentimientos
Que lo único que hace es
Lastimar a otros
Para lastimarse.
Y ahora está suspendido
Atontado
La fiera dolorida
No quiere lastimar por ahora
El mundo está a salvo
Mientras dure la dosis.
Una estrella fugaz cruza el cielo
Sobre el baldío
El mismo baldío en donde
Se jugaba a la pelota
Y se remontaban barriletes.
La aguja cae al piso
La saliva de mi boca también.
"Te dieron perpetua pibe", dice
Mi abogado mientras vuelvo
A calentar la cuchara.
"Perpetua", digo mientras
Otra estrella fugaz cruza el cielo.
Me espera con sus
Brazos abiertos.
La noche testigo
Pasea al lado mio.
Una pedazo de goma
Hace resaltar una vena
Y una aguja introduce
Dentro de mi torrente sanguíneo
El antídoto
Para este veneno metafísico.
Un fino silbido en mis oídos
La aguja cuelga de mi brazo
El tiempo se detiene
El dolor también
La condena sigue firme
Quiero apelar
Pero hay feria judicial.
Este cuerpo es error
Es fracaso
Es una maraña de resentimientos
Que lo único que hace es
Lastimar a otros
Para lastimarse.
Y ahora está suspendido
Atontado
La fiera dolorida
No quiere lastimar por ahora
El mundo está a salvo
Mientras dure la dosis.
Una estrella fugaz cruza el cielo
Sobre el baldío
El mismo baldío en donde
Se jugaba a la pelota
Y se remontaban barriletes.
La aguja cae al piso
La saliva de mi boca también.
"Te dieron perpetua pibe", dice
Mi abogado mientras vuelvo
A calentar la cuchara.
"Perpetua", digo mientras
Otra estrella fugaz cruza el cielo.
jueves, 9 de agosto de 2018
Son las 1:40 en la orbe
Una gira de Peter Gabriel
Anima la medianoche.
Una temporada en el infierno
Está escrita en prosa
Trilce está formada
Por triste y dulce
Paco por (pa)sta base y
(co)caína
Gotán es Tango al revés.
Es obvio que la poesía está
En todos lados
En Francia y en una Villa
En Perú y en Youtube
En la subversión de la gramática
De Vallejo, Gelman
Y de los paqueros;
También en ese infierno
Que habitan los drogones
Y poetas;
En el lunfardo del 40
Y en el del 3000 también.
Escucho el rumor de los eucaliptus
El canto animado de los gorriones
Las mascotas que descansan
Desparramadas por todo el patio
Como queriendo ocupar todo
El terreno
En la imagen de mi padre
Preparando la comida
O barriendo el alero
En el horno de barro
Que se calienta para cocinar
El pan que me da el sustento
Para comprar nuestro Pan.
Quise inventar una palabra
O algún juego del lenguaje
Buscar variaciones metafóricas
O surreales
Escribir ese poema de antología
Pero no.
Prefiero dejar todo así
Todo como está
Dejar descansar al lenguaje por hoy
Y mañana
Quizás mañana
Con algo de suerte e inspiración
Pueda escribir eso que me duele:
"Escribo porque algo me duele",
Leí hoy en la novela viajando
En colectivo.
Algo me duele
Y no es específicamente dolor
Tampoco sé dónde duele.
Ni cómo
O cómo curarlo
¿No era que iba a dejar descansar al lenguaje?
Parece que no
Entonces, mejor así.
Una gira de Peter Gabriel
Anima la medianoche.
Una temporada en el infierno
Está escrita en prosa
Trilce está formada
Por triste y dulce
Paco por (pa)sta base y
(co)caína
Gotán es Tango al revés.
Es obvio que la poesía está
En todos lados
En Francia y en una Villa
En Perú y en Youtube
En la subversión de la gramática
De Vallejo, Gelman
Y de los paqueros;
También en ese infierno
Que habitan los drogones
Y poetas;
En el lunfardo del 40
Y en el del 3000 también.
Escucho el rumor de los eucaliptus
El canto animado de los gorriones
Las mascotas que descansan
Desparramadas por todo el patio
Como queriendo ocupar todo
El terreno
En la imagen de mi padre
Preparando la comida
O barriendo el alero
En el horno de barro
Que se calienta para cocinar
El pan que me da el sustento
Para comprar nuestro Pan.
Quise inventar una palabra
O algún juego del lenguaje
Buscar variaciones metafóricas
O surreales
Escribir ese poema de antología
Pero no.
Prefiero dejar todo así
Todo como está
Dejar descansar al lenguaje por hoy
Y mañana
Quizás mañana
Con algo de suerte e inspiración
Pueda escribir eso que me duele:
"Escribo porque algo me duele",
Leí hoy en la novela viajando
En colectivo.
Algo me duele
Y no es específicamente dolor
Tampoco sé dónde duele.
Ni cómo
O cómo curarlo
¿No era que iba a dejar descansar al lenguaje?
Parece que no
Entonces, mejor así.
Son las 1:40 en la orbe
Una gira de Peter Gabriel
Anima la medianoche.
Una temporada en el infierno
Está escrita en prosa
Trilce está formada
Por triste y dulce
Paco por (pa)sta base y
(co)caína
Gotán es Tango al revés.
Es obvio que la poesía está
En todos lados
En Francia y en una Villa
En Perú y en Youtube
En la subversión de la gramática
De Vallejo, Gelman
Y de los paqueros;
También en ese infierno
Que habitan los drogones
Y poetas;
En el lunfardo del 40
Y en el del 3000 también.
Escucho el rumor de los eucaliptus
El canto animado de los gorriones
Las mascotas que descansan
Desparramadas por todo el patio
Como queriendo ocupar todo
El terreno
En la imagen de mi padre
Preparando la comida
O barriendo el alero
En el horno de barro
Que se calienta para cocinar
El pan que me da el sustento
Para comprar nuestro Pan.
Quise inventar una palabra
O algún juego del lenguaje
Buscar variaciones metafóricas
O surreales
Escribir ese poema de antología
Pero no.
Prefiero dejar todo así
Todo como está
Dejar descansar al lenguaje por hoy
Y mañana
Quizás mañana
Con algo de suerte e inspiración
Pueda escribir eso que me duele:
"Escribo porque algo me duele",
Leí hoy en la novela viajando
En colectivo.
Algo me duele
Y no es específicamente dolor
Tampoco sé dónde duele.
Ni cómo
O cómo curarlo
¿No era que iba a dejar descansar al lenguaje?
Parece que no
Entonces, mejor así.
Una gira de Peter Gabriel
Anima la medianoche.
Una temporada en el infierno
Está escrita en prosa
Trilce está formada
Por triste y dulce
Paco por (pa)sta base y
(co)caína
Gotán es Tango al revés.
Es obvio que la poesía está
En todos lados
En Francia y en una Villa
En Perú y en Youtube
En la subversión de la gramática
De Vallejo, Gelman
Y de los paqueros;
También en ese infierno
Que habitan los drogones
Y poetas;
En el lunfardo del 40
Y en el del 3000 también.
Escucho el rumor de los eucaliptus
El canto animado de los gorriones
Las mascotas que descansan
Desparramadas por todo el patio
Como queriendo ocupar todo
El terreno
En la imagen de mi padre
Preparando la comida
O barriendo el alero
En el horno de barro
Que se calienta para cocinar
El pan que me da el sustento
Para comprar nuestro Pan.
Quise inventar una palabra
O algún juego del lenguaje
Buscar variaciones metafóricas
O surreales
Escribir ese poema de antología
Pero no.
Prefiero dejar todo así
Todo como está
Dejar descansar al lenguaje por hoy
Y mañana
Quizás mañana
Con algo de suerte e inspiración
Pueda escribir eso que me duele:
"Escribo porque algo me duele",
Leí hoy en la novela viajando
En colectivo.
Algo me duele
Y no es específicamente dolor
Tampoco sé dónde duele.
Ni cómo
O cómo curarlo
¿No era que iba a dejar descansar al lenguaje?
Parece que no
Entonces, mejor así.
miércoles, 8 de agosto de 2018
Mis pies traccionan
Los pedales de la bicicleta.
La ruedas traccionan
En el barro.
La vuelta no es difícil,
El pan se ha vendido
Papá me espera con ravioles;
La lluvia no pudo detener
Que el pan se amase, se venda
Y que ahora tenga 1000 pesos
En la billetera.
Mi trabajo también
Tracciona en el barro
Del capitalismo.
La lluvia sigue cayendo.
Ahora la lapicera
Tracciona en la hoja,
Los versos traccionan
En el lenguaje.
Recuerdo a Marx
Que decía:
"Obrero de día, poeta de noche."
"La lluvia sigue cayendo
En una noche perdida,
Entre miles de noches
Lluviosas que se parecen
Entre sí."
Releo el párrafo
Y me gusta.
No hay que corregirlo.
Lo dejo descansar hasta mañana.
Mañana lo seguiré
Después de amasar el pan.
Los pedales de la bicicleta.
La ruedas traccionan
En el barro.
La vuelta no es difícil,
El pan se ha vendido
Papá me espera con ravioles;
La lluvia no pudo detener
Que el pan se amase, se venda
Y que ahora tenga 1000 pesos
En la billetera.
Mi trabajo también
Tracciona en el barro
Del capitalismo.
La lluvia sigue cayendo.
Ahora la lapicera
Tracciona en la hoja,
Los versos traccionan
En el lenguaje.
Recuerdo a Marx
Que decía:
"Obrero de día, poeta de noche."
"La lluvia sigue cayendo
En una noche perdida,
Entre miles de noches
Lluviosas que se parecen
Entre sí."
Releo el párrafo
Y me gusta.
No hay que corregirlo.
Lo dejo descansar hasta mañana.
Mañana lo seguiré
Después de amasar el pan.
Mis pies traccionan
Los pedales de la bicicleta.
La ruedas traccionan
En el barro.
La vuelta no es difícil,
El pan se ha vendido
Papá me espera con ravioles;
La lluvia no pudo detener
Que el pan se amase, se venda
Y que ahora tenga 1000 pesos
En la billetera.
Mi trabajo también
Tracciona en el barro
Del capitalismo.
La lluvia sigue cayendo.
Ahora la lapicera
Tracciona en la hoja,
Los versos traccionan
En el lenguaje.
Recuerdo a Marx
Que decía:
"Obrero de día, poeta de noche."
"La lluvia sigue cayendo
En una noche perdida,
Entre miles de noches
Lluviosas que se parecen
Entre sí."
Releo el párrafo
Y me gusta.
No hay que corregirlo.
Lo dejo descansar hasta mañana.
Mañana lo seguiré
Después de amasar el pan.
Los pedales de la bicicleta.
La ruedas traccionan
En el barro.
La vuelta no es difícil,
El pan se ha vendido
Papá me espera con ravioles;
La lluvia no pudo detener
Que el pan se amase, se venda
Y que ahora tenga 1000 pesos
En la billetera.
Mi trabajo también
Tracciona en el barro
Del capitalismo.
La lluvia sigue cayendo.
Ahora la lapicera
Tracciona en la hoja,
Los versos traccionan
En el lenguaje.
Recuerdo a Marx
Que decía:
"Obrero de día, poeta de noche."
"La lluvia sigue cayendo
En una noche perdida,
Entre miles de noches
Lluviosas que se parecen
Entre sí."
Releo el párrafo
Y me gusta.
No hay que corregirlo.
Lo dejo descansar hasta mañana.
Mañana lo seguiré
Después de amasar el pan.
jueves, 2 de agosto de 2018
Soñaba con mamá
Era mi cumpleaños
Y volvía a ver como le explotaba
Una botella de gaseosa cerca
De su pierna.
Mi tío Florencio la cargaba
En brazos y la llevaban
Al hospital en el camión
De reparto que bajaba
La bebidas en el negocio
De mi abuela.
Recordaba en el sueño
Me preguntaba
(Como hace 34 años)
Si ella iba a volver
Si iba a estar en la fiesta
Si se me iba a pasar la angustia.
Era un sueño
Pero estaba ahí de vuelta;
Sabía que ella iba a volver
Que íbamos a cortar la torta
Reventar la piñata
Y sacarnos muchas fotos.
Eso fue lo bueno del sueño
Saber que ella iba a volver
Y que iba a estar por muchos
Años más.
Ahora que estoy despierto
Busque por donde busque
No la voy a encontrar;
Solo su recuerdo
En estas fotos añejadas, cansinas
En su nombre grabado en
Una madera seca y agrietada,
En la sabana manchada
Que todavía no puedo tirar
En las veces que tengo que pasar
Por la clínica de Empleados de comercio.
Sé perfectamente
Que volveré a ese cumpleaños
Volveré a soñarnos
Volveré a sentir lo mismo.
Quizás la abrace y le diga "Mamá"
Ya que nunca le dije "Mamá".
Era mi cumpleaños
Y volvía a ver como le explotaba
Una botella de gaseosa cerca
De su pierna.
Mi tío Florencio la cargaba
En brazos y la llevaban
Al hospital en el camión
De reparto que bajaba
La bebidas en el negocio
De mi abuela.
Recordaba en el sueño
Me preguntaba
(Como hace 34 años)
Si ella iba a volver
Si iba a estar en la fiesta
Si se me iba a pasar la angustia.
Era un sueño
Pero estaba ahí de vuelta;
Sabía que ella iba a volver
Que íbamos a cortar la torta
Reventar la piñata
Y sacarnos muchas fotos.
Eso fue lo bueno del sueño
Saber que ella iba a volver
Y que iba a estar por muchos
Años más.
Ahora que estoy despierto
Busque por donde busque
No la voy a encontrar;
Solo su recuerdo
En estas fotos añejadas, cansinas
En su nombre grabado en
Una madera seca y agrietada,
En la sabana manchada
Que todavía no puedo tirar
En las veces que tengo que pasar
Por la clínica de Empleados de comercio.
Sé perfectamente
Que volveré a ese cumpleaños
Volveré a soñarnos
Volveré a sentir lo mismo.
Quizás la abrace y le diga "Mamá"
Ya que nunca le dije "Mamá".
Soñaba con mamá
Era mi cumpleaños
Y volvía a ver como le explotaba
Una botella de gaseosa cerca
De su pierna.
Mi tío Florencio la cargaba
En brazos y la llevaban
Al hospital en el camión
De reparto que bajaba
La bebidas en el negocio
De mi abuela.
Recordaba en el sueño
Me preguntaba
(Como hace 34 años)
Si ella iba a volver
Si iba a estar en la fiesta
Si se me iba a pasar la angustia.
Era un sueño
Pero estaba ahí de vuelta;
Sabía que ella iba a volver
Que íbamos a cortar la torta
Reventar la piñata
Y sacarnos muchas fotos.
Eso fue lo bueno del sueño
Saber que ella iba a volver
Y que iba a estar por muchos
Años más.
Ahora que estoy despierto
Busque por donde busque
No la voy a encontrar;
Solo su recuerdo
En estas fotos añejadas, cansinas
En su nombre grabado en
Una madera seca y agrietada,
En la sabana manchada
Que todavía no puedo tirar
En las veces que tengo que pasar
Por la clínica de Empleados de comercio.
Sé perfectamente
Que volveré a ese cumpleaños
Volveré a soñarnos
Volveré a sentir lo mismo.
Quizás la abrace y le diga "Mamá"
Ya que nunca le dije "Mamá".
Era mi cumpleaños
Y volvía a ver como le explotaba
Una botella de gaseosa cerca
De su pierna.
Mi tío Florencio la cargaba
En brazos y la llevaban
Al hospital en el camión
De reparto que bajaba
La bebidas en el negocio
De mi abuela.
Recordaba en el sueño
Me preguntaba
(Como hace 34 años)
Si ella iba a volver
Si iba a estar en la fiesta
Si se me iba a pasar la angustia.
Era un sueño
Pero estaba ahí de vuelta;
Sabía que ella iba a volver
Que íbamos a cortar la torta
Reventar la piñata
Y sacarnos muchas fotos.
Eso fue lo bueno del sueño
Saber que ella iba a volver
Y que iba a estar por muchos
Años más.
Ahora que estoy despierto
Busque por donde busque
No la voy a encontrar;
Solo su recuerdo
En estas fotos añejadas, cansinas
En su nombre grabado en
Una madera seca y agrietada,
En la sabana manchada
Que todavía no puedo tirar
En las veces que tengo que pasar
Por la clínica de Empleados de comercio.
Sé perfectamente
Que volveré a ese cumpleaños
Volveré a soñarnos
Volveré a sentir lo mismo.
Quizás la abrace y le diga "Mamá"
Ya que nunca le dije "Mamá".
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