Corrí por la avenida
Como un Dodge Polara
Prendido fuego.
Al llegar al parque
Devine a triciclos
Con sabor a caramelos
De menta y sambayón.
Mi psiquiatra me tomó por los hombros
Y le dijo al enfermero que había
Que duplicar la medicación.
lunes, 31 de julio de 2017
18
Corrí por la avenida
Como un Dodge Polara
Prendido fuego.
Al llegar al parque
Devine a triciclos
Con sabor a caramelos
De menta y sambayón.
Mi psiquiatra me tomó por los hombros
Y le dijo al enfermero que había
Que duplicar la medicación.
Como un Dodge Polara
Prendido fuego.
Al llegar al parque
Devine a triciclos
Con sabor a caramelos
De menta y sambayón.
Mi psiquiatra me tomó por los hombros
Y le dijo al enfermero que había
Que duplicar la medicación.
16
Un artrópodo camina por
La casa, como todo
Artrópodo.
Ríe como artrópodo
Piensa como artrópodo
Y siente como artrópodo.
Por eso somos amigos,
Por eso somos artrópodos.
La casa, como todo
Artrópodo.
Ríe como artrópodo
Piensa como artrópodo
Y siente como artrópodo.
Por eso somos amigos,
Por eso somos artrópodos.
16
Un artrópodo camina por
La casa, como todo
Artrópodo.
Ríe como artrópodo
Piensa como artrópodo
Y siente como artrópodo.
Por eso somos amigos,
Por eso somos artrópodos.
La casa, como todo
Artrópodo.
Ríe como artrópodo
Piensa como artrópodo
Y siente como artrópodo.
Por eso somos amigos,
Por eso somos artrópodos.
17
¿Qué finjo no saber?
¿Qué finjo no entender?
Si mi vida dependiera
De estas preguntas,
Hubiera muerto
Más de una vez.
¿Qué finjo no entender?
Si mi vida dependiera
De estas preguntas,
Hubiera muerto
Más de una vez.
17
¿Qué finjo no saber?
¿Qué finjo no entender?
Si mi vida dependiera
De estas preguntas,
Hubiera muerto
Más de una vez.
¿Qué finjo no entender?
Si mi vida dependiera
De estas preguntas,
Hubiera muerto
Más de una vez.
En el sueño los versos no se
Resistían, solo reposaban
Esperaban por mí: uno de los
Versos me lo confesó.
Como en todo sueño, podía modelar
A mi antojo el tiempo y el espacio.
Podía recorrer vastas galerías, donde
Muchos poemas jamás habían sido leídos
Y mucho menos escritos.
Los recorrí absolutamente a todos, todos
Los poemas y todas las galerías. Y en cada
Visita iba tomando notas, iba sacudiendo
Y pateando versos. Les gritaba y ellos a mí.
A veces nos batíamos a duelo, otras nos
Enamorábamos y nos agotábamos hasta la muerte,
Y todo volvía a comenzar, volvía a soñar
A recorrer las galerías, dentro de torres
Secretas, submarinas, o en el medio del
Desierto. Era un trashumante onírico, incansable
Buscando lo más puro de la experiencia poética
Para mis notas que a esta altura ya habían
Colmando más de una biblioteca.
Fue cuando me senté a descansar y me
Sobresaltó la sensación de empezar a despertar.
Como siempre hice el esfuerzo para no
Volver, pero como siempre, es sabido
Que es en vano. Mis extremidades dejaron de
Responder, lentamente iba perdiendo
Los registros acumulados en mi memoria
Onírica, me sentí angustiado, sabía que al
Despertar nada recordaría o muy poco.
Nuevamente me dije que la próxima vez
No me volvería a pasar, pero sabía que volvería
A pasar.
En un microsegundo creí lograrlo, recordar
Todas las galerías, todos los versos, todo
Pero cuando desperté...solo quedaban bocetos
Ruinas de las torres, metáforas vagas, ideas
Estériles, inspiración deprimida y un lenguaje
Pobre.
De ese sueño recordé que me decía a mí mismo,
O quizás se lo decía a un verso, que cuando
Despertara, trataría de no acordarme de nada
Porque ningún cuerpo es capaz de soportar
Tanta poesía.
Quizás por eso la Realidad queda suspendida
En el sueño, porque ningún cuerpo, en el sueño
Puede soportar tanta Realidad.
Resistían, solo reposaban
Esperaban por mí: uno de los
Versos me lo confesó.
Como en todo sueño, podía modelar
A mi antojo el tiempo y el espacio.
Podía recorrer vastas galerías, donde
Muchos poemas jamás habían sido leídos
Y mucho menos escritos.
Los recorrí absolutamente a todos, todos
Los poemas y todas las galerías. Y en cada
Visita iba tomando notas, iba sacudiendo
Y pateando versos. Les gritaba y ellos a mí.
A veces nos batíamos a duelo, otras nos
Enamorábamos y nos agotábamos hasta la muerte,
Y todo volvía a comenzar, volvía a soñar
A recorrer las galerías, dentro de torres
Secretas, submarinas, o en el medio del
Desierto. Era un trashumante onírico, incansable
Buscando lo más puro de la experiencia poética
Para mis notas que a esta altura ya habían
Colmando más de una biblioteca.
Fue cuando me senté a descansar y me
Sobresaltó la sensación de empezar a despertar.
Como siempre hice el esfuerzo para no
Volver, pero como siempre, es sabido
Que es en vano. Mis extremidades dejaron de
Responder, lentamente iba perdiendo
Los registros acumulados en mi memoria
Onírica, me sentí angustiado, sabía que al
Despertar nada recordaría o muy poco.
Nuevamente me dije que la próxima vez
No me volvería a pasar, pero sabía que volvería
A pasar.
En un microsegundo creí lograrlo, recordar
Todas las galerías, todos los versos, todo
Pero cuando desperté...solo quedaban bocetos
Ruinas de las torres, metáforas vagas, ideas
Estériles, inspiración deprimida y un lenguaje
Pobre.
De ese sueño recordé que me decía a mí mismo,
O quizás se lo decía a un verso, que cuando
Despertara, trataría de no acordarme de nada
Porque ningún cuerpo es capaz de soportar
Tanta poesía.
Quizás por eso la Realidad queda suspendida
En el sueño, porque ningún cuerpo, en el sueño
Puede soportar tanta Realidad.
En el sueño los versos no se
Resistían, solo reposaban
Esperaban por mí: uno de los
Versos me lo confesó.
Como en todo sueño, podía modelar
A mi antojo el tiempo y el espacio.
Podía recorrer vastas galerías, donde
Muchos poemas jamás habían sido leídos
Y mucho menos escritos.
Los recorrí absolutamente a todos, todos
Los poemas y todas las galerías. Y en cada
Visita iba tomando notas, iba sacudiendo
Y pateando versos. Les gritaba y ellos a mí.
A veces nos batíamos a duelo, otras nos
Enamorábamos y nos agotábamos hasta la muerte,
Y todo volvía a comenzar, volvía a soñar
A recorrer las galerías, dentro de torres
Secretas, submarinas, o en el medio del
Desierto. Era un trashumante onírico, incansable
Buscando lo más puro de la experiencia poética
Para mis notas que a esta altura ya habían
Colmando más de una biblioteca.
Fue cuando me senté a descansar y me
Sobresaltó la sensación de empezar a despertar.
Como siempre hice el esfuerzo para no
Volver, pero como siempre, es sabido
Que es en vano. Mis extremidades dejaron de
Responder, lentamente iba perdiendo
Los registros acumulados en mi memoria
Onírica, me sentí angustiado, sabía que al
Despertar nada recordaría o muy poco.
Nuevamente me dije que la próxima vez
No me volvería a pasar, pero sabía que volvería
A pasar.
En un microsegundo creí lograrlo, recordar
Todas las galerías, todos los versos, todo
Pero cuando desperté...solo quedaban bocetos
Ruinas de las torres, metáforas vagas, ideas
Estériles, inspiración deprimida y un lenguaje
Pobre.
De ese sueño recordé que me decía a mí mismo,
O quizás se lo decía a un verso, que cuando
Despertara, trataría de no acordarme de nada
Porque ningún cuerpo es capaz de soportar
Tanta poesía.
Quizás por eso la Realidad queda suspendida
En el sueño, porque ningún cuerpo, en el sueño
Puede soportar tanta Realidad.
domingo, 30 de julio de 2017
Los idiotas de Quiroga
Se excitan con los colores del atardecer,
Con la sangre roja de la gallina.
Al Poeta lo excita el color blanco
Del papel y el silencio a su alrededor.
Con pluma y tinta en mano se dispone
A desgarrar, quitarle o darle
Vida al papel con palabras que
Rompen la íntimas fibras de la celulosa.
La voz dictada irrumpe a su propio
Silencio y decide quebrar la dignidad
Del silencio del mundo con
Sus versos lapidarios o solemnes.
Ya atardeció
La hoja en blanco lo espera
Como una amante en la víspera.
La tinta es sangre fluyendo, buscando
Su cauce en la insuficiencia
De la realidad para formar
Una realidad más concreta, más precisa,
Más real. El éxtasis es incontenible
Y lanza el primer verso.
Ya ha empezado a desangrar
Y no se detendrá por el resto
De esta noche.
Se excitan con los colores del atardecer,
Con la sangre roja de la gallina.
Al Poeta lo excita el color blanco
Del papel y el silencio a su alrededor.
Con pluma y tinta en mano se dispone
A desgarrar, quitarle o darle
Vida al papel con palabras que
Rompen la íntimas fibras de la celulosa.
La voz dictada irrumpe a su propio
Silencio y decide quebrar la dignidad
Del silencio del mundo con
Sus versos lapidarios o solemnes.
Ya atardeció
La hoja en blanco lo espera
Como una amante en la víspera.
La tinta es sangre fluyendo, buscando
Su cauce en la insuficiencia
De la realidad para formar
Una realidad más concreta, más precisa,
Más real. El éxtasis es incontenible
Y lanza el primer verso.
Ya ha empezado a desangrar
Y no se detendrá por el resto
De esta noche.
Los idiotas de Quiroga
Se excitan con los colores del atardecer,
Con la sangre roja de la gallina.
Al Poeta lo excita el color blanco
Del papel y el silencio a su alrededor.
Con pluma y tinta en mano se dispone
A desgarrar, quitarle o darle
Vida al papel con palabras que
Rompen la íntimas fibras de la celulosa.
La voz dictada irrumpe a su propio
Silencio y decide quebrar la dignidad
Del silencio del mundo con
Sus versos lapidarios o solemnes.
Ya atardeció
La hoja en blanco lo espera
Como una amante en la víspera.
La tinta es sangre fluyendo, buscando
Su cauce en la insuficiencia
De la realidad para formar
Una realidad más concreta, más precisa,
Más real. El éxtasis es incontenible
Y lanza el primer verso.
Ya ha empezado a desangrar
Y no se detendrá por el resto
De esta noche.
Se excitan con los colores del atardecer,
Con la sangre roja de la gallina.
Al Poeta lo excita el color blanco
Del papel y el silencio a su alrededor.
Con pluma y tinta en mano se dispone
A desgarrar, quitarle o darle
Vida al papel con palabras que
Rompen la íntimas fibras de la celulosa.
La voz dictada irrumpe a su propio
Silencio y decide quebrar la dignidad
Del silencio del mundo con
Sus versos lapidarios o solemnes.
Ya atardeció
La hoja en blanco lo espera
Como una amante en la víspera.
La tinta es sangre fluyendo, buscando
Su cauce en la insuficiencia
De la realidad para formar
Una realidad más concreta, más precisa,
Más real. El éxtasis es incontenible
Y lanza el primer verso.
Ya ha empezado a desangrar
Y no se detendrá por el resto
De esta noche.
sábado, 29 de julio de 2017
Manual de poesía contemporánea
"Escriba lo primero que se le
Venga a la mente", dice la regla, como
Si fuera tan fácil captar la experiencia
Poética con una regla absurda y
Arbitraria; como todas las reglas.
"Escriba sobre la incapacidad de
Escribir", dice otra, y quizás deba escribir
Algunos versos más sobre esto.
"Escriba sobre sus mascotas", sigue la
Lista de reglas. Hoy no, mañana sí.
"Escriba sobre la muerte", toda la
Poesía se agota en la muerte.
"Escriba sobre su primer amor, o
Último", no me alcanzaría esta vida
Y la mitad de alguna otra.
"Escriba sobre música", y creo que
Los Parliament Funkadelic fue la mejor banda
Funk de los 70´s.
"Escriba sobre un hecho cotidiano cualquiera", y
Recuerdo a una chica que se tropezó con sus zapatos
De 40 centímetros en el centro y culpó
Al intendente.
"Escriba sobre algún deseo", y deseo
Colonizar Marte.
"Escriba sobre lo que va a hacer mañana", y escribo
Que no voy a poder hacer un taller literario, que
Quiero comprar libros y un moto.
"Escriba sobre...", y tomé el manual
Y lo arrojé por la ventanilla del tren
Justo al pasar por un río ancho, o quizás
Era una laguna con el resplandor de la luna en
Su superficie cristalina y delicada
Como las alas de una mariposa en su primer
Día en el mundo.
Al contemplar la voluptuosidad de la medianoche
Comprendí que la poesía no necesita de manuales y
Reglas absurdas. Necesita al poeta observando,
Contemplando, respirando y escribiendo al calor de
La sangre y el ritmo de su pulso. Arranqué las hojas del
Cuaderno y comencé el verdadero y honesto poema.
Y el poema no mencionaba nada
De las reglas anteriores.
"Poéticas del vacío" se presentó en el baño de la pizzería El mago de la pizza de Bernal. El poeta, colgado de un arnés del techo, recitaba los poemas y se los iba alcanzando a Xul Solar, quién los incineraba con aguarras y aceite de oliva. Luego, con las cenizas de los papeles, los llevaba a un mortero para reducir a polvo; preparando pigmentos que utilizaba inmediatamente sobre distintos bastidores dispuestos en el baño, la cocina y el salón de la pizzería. Como la mayoría de la obra del poeta, no hay registros visuales de la presentación, sola una pequeña crónica publicaba en el Diario popular. Un fragmento de la crónica:"...para los presentes no hubo sorpresa que se encontrara Xul Solar. La sorpresa era la intervención mutua de los dos artistas esa noche. Se podía percibir cierta magia en la humilde pizzería del Italiano Ítalo Semerano. Magia que contrastaba con el olor a fainá y grasa en los cerámicos.
La abstracción de la pintura de Xul Solar se encontraba totalmente secuestrada por los versos dionisíacos del Poeta. Imágenes del devenir político, social, cultural y espiritual de la Argentina se filtraban entre los trazos y versos de los Artistas."
La crónica concluía con el periodista volviendo a su casa caminando por el Camino General Belgrano con una botella de vino en la mano y gritando entre las luces del amanecer que había asistido a Las ventanas del futuro. Un dato no menor: entre los asistentes se encontraban los hermanos Schiaffino, jefes de la barrabrava de Boca y editores de la revista de poesía Con Boca. Éste encuentro sería lo que le permitiría al Poeta publicar algunos poemas en la revista.
Venga a la mente", dice la regla, como
Si fuera tan fácil captar la experiencia
Poética con una regla absurda y
Arbitraria; como todas las reglas.
"Escriba sobre la incapacidad de
Escribir", dice otra, y quizás deba escribir
Algunos versos más sobre esto.
"Escriba sobre sus mascotas", sigue la
Lista de reglas. Hoy no, mañana sí.
"Escriba sobre la muerte", toda la
Poesía se agota en la muerte.
"Escriba sobre su primer amor, o
Último", no me alcanzaría esta vida
Y la mitad de alguna otra.
"Escriba sobre música", y creo que
Los Parliament Funkadelic fue la mejor banda
Funk de los 70´s.
"Escriba sobre un hecho cotidiano cualquiera", y
Recuerdo a una chica que se tropezó con sus zapatos
De 40 centímetros en el centro y culpó
Al intendente.
"Escriba sobre algún deseo", y deseo
Colonizar Marte.
"Escriba sobre lo que va a hacer mañana", y escribo
Que no voy a poder hacer un taller literario, que
Quiero comprar libros y un moto.
"Escriba sobre...", y tomé el manual
Y lo arrojé por la ventanilla del tren
Justo al pasar por un río ancho, o quizás
Era una laguna con el resplandor de la luna en
Su superficie cristalina y delicada
Como las alas de una mariposa en su primer
Día en el mundo.
Al contemplar la voluptuosidad de la medianoche
Comprendí que la poesía no necesita de manuales y
Reglas absurdas. Necesita al poeta observando,
Contemplando, respirando y escribiendo al calor de
La sangre y el ritmo de su pulso. Arranqué las hojas del
Cuaderno y comencé el verdadero y honesto poema.
Y el poema no mencionaba nada
De las reglas anteriores.
"Poéticas del vacío" se presentó en el baño de la pizzería El mago de la pizza de Bernal. El poeta, colgado de un arnés del techo, recitaba los poemas y se los iba alcanzando a Xul Solar, quién los incineraba con aguarras y aceite de oliva. Luego, con las cenizas de los papeles, los llevaba a un mortero para reducir a polvo; preparando pigmentos que utilizaba inmediatamente sobre distintos bastidores dispuestos en el baño, la cocina y el salón de la pizzería. Como la mayoría de la obra del poeta, no hay registros visuales de la presentación, sola una pequeña crónica publicaba en el Diario popular. Un fragmento de la crónica:"...para los presentes no hubo sorpresa que se encontrara Xul Solar. La sorpresa era la intervención mutua de los dos artistas esa noche. Se podía percibir cierta magia en la humilde pizzería del Italiano Ítalo Semerano. Magia que contrastaba con el olor a fainá y grasa en los cerámicos.
La abstracción de la pintura de Xul Solar se encontraba totalmente secuestrada por los versos dionisíacos del Poeta. Imágenes del devenir político, social, cultural y espiritual de la Argentina se filtraban entre los trazos y versos de los Artistas."
La crónica concluía con el periodista volviendo a su casa caminando por el Camino General Belgrano con una botella de vino en la mano y gritando entre las luces del amanecer que había asistido a Las ventanas del futuro. Un dato no menor: entre los asistentes se encontraban los hermanos Schiaffino, jefes de la barrabrava de Boca y editores de la revista de poesía Con Boca. Éste encuentro sería lo que le permitiría al Poeta publicar algunos poemas en la revista.
Manual de poesía contemporánea
"Escriba lo primero que se le
Venga a la mente", dice la regla, como
Si fuera tan fácil captar la experiencia
Poética con una regla absurda y
Arbitraria; como todas las reglas.
"Escriba sobre la incapacidad de
Escribir", dice otra, y quizás deba escribir
Algunos versos más sobre esto.
"Escriba sobre sus mascotas", sigue la
Lista de reglas. Hoy no, mañana sí.
"Escriba sobre la muerte", toda la
Poesía se agota en la muerte.
"Escriba sobre su primer amor, o
Último", no me alcanzaría esta vida
Y la mitad de alguna otra.
"Escriba sobre música", y creo que
Los Parliament Funkadelic fue la mejor banda
Funk de los 70´s.
"Escriba sobre un hecho cotidiano cualquiera", y
Recuerdo a una chica que se tropezó con sus zapatos
De 40 centímetros en el centro y culpó
Al intendente.
"Escriba sobre algún deseo", y deseo
Colonizar Marte.
"Escriba sobre lo que va a hacer mañana", y escribo
Que no voy a poder hacer un taller literario, que
Quiero comprar libros y un moto.
"Escriba sobre...", y tomé el manual
Y lo arrojé por la ventanilla del tren
Justo al pasar por un río ancho, o quizás
Era una laguna con el resplandor de la luna en
Su superficie cristalina y delicada
Como las alas de una mariposa en su primer
Día en el mundo.
Al contemplar la voluptuosidad de la medianoche
Comprendí que la poesía no necesita de manuales y
Reglas absurdas. Necesita al poeta observando,
Contemplando, respirando y escribiendo al calor de
La sangre y el ritmo de su pulso. Arranqué las hojas del
Cuaderno y comencé el verdadero y honesto poema.
Y el poema no mencionaba nada
De las reglas anteriores.
"Poéticas del vacío" se presentó en el baño de la pizzería El mago de la pizza de Bernal. El poeta, colgado de un arnés del techo, recitaba los poemas y se los iba alcanzando a Xul Solar, quién los incineraba con aguarras y aceite de oliva. Luego, con las cenizas de los papeles, los llevaba a un mortero para reducir a polvo; preparando pigmentos que utilizaba inmediatamente sobre distintos bastidores dispuestos en el baño, la cocina y el salón de la pizzería. Como la mayoría de la obra del poeta, no hay registros visuales de la presentación, sola una pequeña crónica publicaba en el Diario popular. Un fragmento de la crónica:"...para los presentes no hubo sorpresa que se encontrara Xul Solar. La sorpresa era la intervención mutua de los dos artistas esa noche. Se podía percibir cierta magia en la humilde pizzería del Italiano Ítalo Semerano. Magia que contrastaba con el olor a fainá y grasa en los cerámicos.
La abstracción de la pintura de Xul Solar se encontraba totalmente secuestrada por los versos dionisíacos del Poeta. Imágenes del devenir político, social, cultural y espiritual de la Argentina se filtraban entre los trazos y versos de los Artistas."
La crónica concluía con el periodista volviendo a su casa caminando por el Camino General Belgrano con una botella de vino en la mano y gritando entre las luces del amanecer que había asistido a Las ventanas del futuro. Un dato no menor: entre los asistentes se encontraban los hermanos Schiaffino, jefes de la barrabrava de Boca y editores de la revista de poesía Con Boca. Éste encuentro sería lo que le permitiría al Poeta publicar algunos poemas en la revista.
Venga a la mente", dice la regla, como
Si fuera tan fácil captar la experiencia
Poética con una regla absurda y
Arbitraria; como todas las reglas.
"Escriba sobre la incapacidad de
Escribir", dice otra, y quizás deba escribir
Algunos versos más sobre esto.
"Escriba sobre sus mascotas", sigue la
Lista de reglas. Hoy no, mañana sí.
"Escriba sobre la muerte", toda la
Poesía se agota en la muerte.
"Escriba sobre su primer amor, o
Último", no me alcanzaría esta vida
Y la mitad de alguna otra.
"Escriba sobre música", y creo que
Los Parliament Funkadelic fue la mejor banda
Funk de los 70´s.
"Escriba sobre un hecho cotidiano cualquiera", y
Recuerdo a una chica que se tropezó con sus zapatos
De 40 centímetros en el centro y culpó
Al intendente.
"Escriba sobre algún deseo", y deseo
Colonizar Marte.
"Escriba sobre lo que va a hacer mañana", y escribo
Que no voy a poder hacer un taller literario, que
Quiero comprar libros y un moto.
"Escriba sobre...", y tomé el manual
Y lo arrojé por la ventanilla del tren
Justo al pasar por un río ancho, o quizás
Era una laguna con el resplandor de la luna en
Su superficie cristalina y delicada
Como las alas de una mariposa en su primer
Día en el mundo.
Al contemplar la voluptuosidad de la medianoche
Comprendí que la poesía no necesita de manuales y
Reglas absurdas. Necesita al poeta observando,
Contemplando, respirando y escribiendo al calor de
La sangre y el ritmo de su pulso. Arranqué las hojas del
Cuaderno y comencé el verdadero y honesto poema.
Y el poema no mencionaba nada
De las reglas anteriores.
"Poéticas del vacío" se presentó en el baño de la pizzería El mago de la pizza de Bernal. El poeta, colgado de un arnés del techo, recitaba los poemas y se los iba alcanzando a Xul Solar, quién los incineraba con aguarras y aceite de oliva. Luego, con las cenizas de los papeles, los llevaba a un mortero para reducir a polvo; preparando pigmentos que utilizaba inmediatamente sobre distintos bastidores dispuestos en el baño, la cocina y el salón de la pizzería. Como la mayoría de la obra del poeta, no hay registros visuales de la presentación, sola una pequeña crónica publicaba en el Diario popular. Un fragmento de la crónica:"...para los presentes no hubo sorpresa que se encontrara Xul Solar. La sorpresa era la intervención mutua de los dos artistas esa noche. Se podía percibir cierta magia en la humilde pizzería del Italiano Ítalo Semerano. Magia que contrastaba con el olor a fainá y grasa en los cerámicos.
La abstracción de la pintura de Xul Solar se encontraba totalmente secuestrada por los versos dionisíacos del Poeta. Imágenes del devenir político, social, cultural y espiritual de la Argentina se filtraban entre los trazos y versos de los Artistas."
La crónica concluía con el periodista volviendo a su casa caminando por el Camino General Belgrano con una botella de vino en la mano y gritando entre las luces del amanecer que había asistido a Las ventanas del futuro. Un dato no menor: entre los asistentes se encontraban los hermanos Schiaffino, jefes de la barrabrava de Boca y editores de la revista de poesía Con Boca. Éste encuentro sería lo que le permitiría al Poeta publicar algunos poemas en la revista.
viernes, 28 de julio de 2017
Realeyes
Realidad
Real
Realeza
Dictada por el Rey
¿Quién dicta la realidad?
La televisión o la heladera
La política o la poesía
Las pastillas o la abstinencia
Reybufón:
¿Cuál es tu realidad?
Y, ¿quién la dicta?
Real
Realeza
Dictada por el Rey
¿Quién dicta la realidad?
La televisión o la heladera
La política o la poesía
Las pastillas o la abstinencia
Reybufón:
¿Cuál es tu realidad?
Y, ¿quién la dicta?
Realeyes
Realidad
Real
Realeza
Dictada por el Rey
¿Quién dicta la realidad?
La televisión o la heladera
La política o la poesía
Las pastillas o la abstinencia
Reybufón:
¿Cuál es tu realidad?
Y, ¿quién la dicta?
Real
Realeza
Dictada por el Rey
¿Quién dicta la realidad?
La televisión o la heladera
La política o la poesía
Las pastillas o la abstinencia
Reybufón:
¿Cuál es tu realidad?
Y, ¿quién la dicta?
jueves, 27 de julio de 2017
¿Cómo meterse dentro de las cosas?
Pregunta Berger
Dejando la sospecha de lo que podría
Ser el comienzo de un poema;
El poema resistido o abandonado
Que todas las noches intento escribir.
Y sin embargo sigo intentando
A la resistencia y al abandono
Para que esa sospecha deje su
Propósito documentado en algo mas
Que una sospecha débil e inerte
Como todos los poemas que intento escribir.
Una vez más que siento al poema llegar
Y no quiero abstenerme como Watanabe
Quiero tomar un licuado de banana, escribir y
Escuchar a Stevie Ray Vaughan y Albert King
Destilando esos versos pentatónicos con espíritu
Del delta y campos de algodón.
Ya se han dado todas las condiciones
Todo está listo y de repente
Llega una llamada
Lector, nunca trabajes a disposición de la
Empresa las 24 horas
Más si querés ser poeta. Al diablo la inspiración
El licuado de banana y los blueses del delta. Mis versos
Serán en esta madrugada bodegas de maíz, pastillas de
Fosfuro de aluminio y desgaste en las
Articulaciones. Todas las buenas ideas y versos
Cortos y contundentes se han marchado
Nuevamente, se han resistido y abandonado.
Lo bueno de esta incapacidad es
La capacidad de reconocerlo y
Escribir sobre eso
Sino, ¿cómo sobrevivir en el mundo?
Pregunta Berger
Dejando la sospecha de lo que podría
Ser el comienzo de un poema;
El poema resistido o abandonado
Que todas las noches intento escribir.
Y sin embargo sigo intentando
A la resistencia y al abandono
Para que esa sospecha deje su
Propósito documentado en algo mas
Que una sospecha débil e inerte
Como todos los poemas que intento escribir.
Una vez más que siento al poema llegar
Y no quiero abstenerme como Watanabe
Quiero tomar un licuado de banana, escribir y
Escuchar a Stevie Ray Vaughan y Albert King
Destilando esos versos pentatónicos con espíritu
Del delta y campos de algodón.
Ya se han dado todas las condiciones
Todo está listo y de repente
Llega una llamada
Lector, nunca trabajes a disposición de la
Empresa las 24 horas
Más si querés ser poeta. Al diablo la inspiración
El licuado de banana y los blueses del delta. Mis versos
Serán en esta madrugada bodegas de maíz, pastillas de
Fosfuro de aluminio y desgaste en las
Articulaciones. Todas las buenas ideas y versos
Cortos y contundentes se han marchado
Nuevamente, se han resistido y abandonado.
Lo bueno de esta incapacidad es
La capacidad de reconocerlo y
Escribir sobre eso
Sino, ¿cómo sobrevivir en el mundo?
¿Cómo meterse dentro de las cosas?
Pregunta Berger
Dejando la sospecha de lo que podría
Ser el comienzo de un poema;
El poema resistido o abandonado
Que todas las noches intento escribir.
Y sin embargo sigo intentando
A la resistencia y al abandono
Para que esa sospecha deje su
Propósito documentado en algo mas
Que una sospecha débil e inerte
Como todos los poemas que intento escribir.
Una vez más que siento al poema llegar
Y no quiero abstenerme como Watanabe
Quiero tomar un licuado de banana, escribir y
Escuchar a Stevie Ray Vaughan y Albert King
Destilando esos versos pentatónicos con espíritu
Del delta y campos de algodón.
Ya se han dado todas las condiciones
Todo está listo y de repente
Llega una llamada
Lector, nunca trabajes a disposición de la
Empresa las 24 horas
Más si querés ser poeta. Al diablo la inspiración
El licuado de banana y los blueses del delta. Mis versos
Serán en esta madrugada bodegas de maíz, pastillas de
Fosfuro de aluminio y desgaste en las
Articulaciones. Todas las buenas ideas y versos
Cortos y contundentes se han marchado
Nuevamente, se han resistido y abandonado.
Lo bueno de esta incapacidad es
La capacidad de reconocerlo y
Escribir sobre eso
Sino, ¿cómo sobrevivir en el mundo?
Pregunta Berger
Dejando la sospecha de lo que podría
Ser el comienzo de un poema;
El poema resistido o abandonado
Que todas las noches intento escribir.
Y sin embargo sigo intentando
A la resistencia y al abandono
Para que esa sospecha deje su
Propósito documentado en algo mas
Que una sospecha débil e inerte
Como todos los poemas que intento escribir.
Una vez más que siento al poema llegar
Y no quiero abstenerme como Watanabe
Quiero tomar un licuado de banana, escribir y
Escuchar a Stevie Ray Vaughan y Albert King
Destilando esos versos pentatónicos con espíritu
Del delta y campos de algodón.
Ya se han dado todas las condiciones
Todo está listo y de repente
Llega una llamada
Lector, nunca trabajes a disposición de la
Empresa las 24 horas
Más si querés ser poeta. Al diablo la inspiración
El licuado de banana y los blueses del delta. Mis versos
Serán en esta madrugada bodegas de maíz, pastillas de
Fosfuro de aluminio y desgaste en las
Articulaciones. Todas las buenas ideas y versos
Cortos y contundentes se han marchado
Nuevamente, se han resistido y abandonado.
Lo bueno de esta incapacidad es
La capacidad de reconocerlo y
Escribir sobre eso
Sino, ¿cómo sobrevivir en el mundo?
miércoles, 26 de julio de 2017
Té
Una gato ovillado
Descansa en el escritorio
La luna también se ovilla para dormir
La noche me sorprendió
Y nuevamente escribo
Sobre la incapacidad de escribir.
Refugiándome en palabras estériles
Y métricas irregulares
Como si el poema , hoy, no
Quisiera ser escrito, captado
Sublimado o espiado por
Un segundo; un segundo válido para
Justificar ese gesto de supervivencia
En este zoológico policial de la vida, como
Lo llama Viel Temperley.
Nuevamente vuelvo a parafrasear
Saltar de un verso a otro sin mucho sentido
Para que el ritmo del teclado y de mi sangre
Me sorprendan con ese verso
Que de paso al silencio
O que de algo para pensar
O que simplemente me absuelva,
Que el día no se agote con palabras
Atragantadas en mi esófago.
Antes de que termine este té
Me habré agotado en mi incapacidad
Me dormiré pensando en el poema de mañana
Y el poema de hoy quedará sin escribir.
Descansa en el escritorio
La luna también se ovilla para dormir
La noche me sorprendió
Y nuevamente escribo
Sobre la incapacidad de escribir.
Refugiándome en palabras estériles
Y métricas irregulares
Como si el poema , hoy, no
Quisiera ser escrito, captado
Sublimado o espiado por
Un segundo; un segundo válido para
Justificar ese gesto de supervivencia
En este zoológico policial de la vida, como
Lo llama Viel Temperley.
Nuevamente vuelvo a parafrasear
Saltar de un verso a otro sin mucho sentido
Para que el ritmo del teclado y de mi sangre
Me sorprendan con ese verso
Que de paso al silencio
O que de algo para pensar
O que simplemente me absuelva,
Que el día no se agote con palabras
Atragantadas en mi esófago.
Antes de que termine este té
Me habré agotado en mi incapacidad
Me dormiré pensando en el poema de mañana
Y el poema de hoy quedará sin escribir.
Té
Una gato ovillado
Descansa en el escritorio
La luna también se ovilla para dormir
La noche me sorprendió
Y nuevamente escribo
Sobre la incapacidad de escribir.
Refugiándome en palabras estériles
Y métricas irregulares
Como si el poema , hoy, no
Quisiera ser escrito, captado
Sublimado o espiado por
Un segundo; un segundo válido para
Justificar ese gesto de supervivencia
En este zoológico policial de la vida, como
Lo llama Viel Temperley.
Nuevamente vuelvo a parafrasear
Saltar de un verso a otro sin mucho sentido
Para que el ritmo del teclado y de mi sangre
Me sorprendan con ese verso
Que de paso al silencio
O que de algo para pensar
O que simplemente me absuelva,
Que el día no se agote con palabras
Atragantadas en mi esófago.
Antes de que termine este té
Me habré agotado en mi incapacidad
Me dormiré pensando en el poema de mañana
Y el poema de hoy quedará sin escribir.
Descansa en el escritorio
La luna también se ovilla para dormir
La noche me sorprendió
Y nuevamente escribo
Sobre la incapacidad de escribir.
Refugiándome en palabras estériles
Y métricas irregulares
Como si el poema , hoy, no
Quisiera ser escrito, captado
Sublimado o espiado por
Un segundo; un segundo válido para
Justificar ese gesto de supervivencia
En este zoológico policial de la vida, como
Lo llama Viel Temperley.
Nuevamente vuelvo a parafrasear
Saltar de un verso a otro sin mucho sentido
Para que el ritmo del teclado y de mi sangre
Me sorprendan con ese verso
Que de paso al silencio
O que de algo para pensar
O que simplemente me absuelva,
Que el día no se agote con palabras
Atragantadas en mi esófago.
Antes de que termine este té
Me habré agotado en mi incapacidad
Me dormiré pensando en el poema de mañana
Y el poema de hoy quedará sin escribir.
martes, 25 de julio de 2017
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