Un recuerdo se pierde en la
Distancia, un accidente que
Se puede evitar, un
Algoritmo que nadie descubrió
"Porque no se levantan minas
Con algoritmos", dice el Gordo que
Está al otro lado de la barra
Calibrando una escopeta...
Y la lista sigue:
Un colibrí que ha dejado de
Volar, un cartapacio que ya
No funciona, un dictador
Con compasión, un asunto que no
Tiene legibilidad, un ascensor
Que a ningún lado conduce, "porque
Algunos ascensores son portales
A otra dimensión", dice el Gordo
Mientras prepara cartones de LSD...
Y siguió escribiendo:
Un reloj de arena, cal y cemento
Un jacarandá hecho de miel
Una carnicería vegana, un
Cenicero de marfil, un astronauta
Perdido en el desierto," porque los
Desiertos también son portales
A otras dimensiones", dice el Gordo
Mientras chairéa una cuchilla
Con mango de ébano...
Siguió con las condiciones:
Una amapola que recite poesía
Un buda transexual
Un aguijón de avispa
Desinfectado, un calendario pagano
Un recuerdo que se pierde en la
Distancia (no es el mismo recuerdo
Que el primero), un zafarí por ultramar
Un científico que baila ballet, una
Diaspora espacial, "porque las diasporas
También son espaciales, como en
La guerra de las galaxías", dice el Gordo
Mientras cataloga revistas de historieta
Nippur de Lagash, El eternauta, Eroticón,
Sex humor, Fierro, El Tony, Pepe Sanchez,
Y Corto Maltes...
Ahora la lista la
Continúa en un pizarrón:
Un agujero negro
Una actriz retirada
Un colectivo escolar
Un ejecutivo que se arroja desde
El balcón de un primer piso,
Un gurú deprimido, un Picasso
Falsificado, un poema al azar,
Un yuppie indigente, un lumpen
Magistral, una taza de cerámica
China, una subversión literaria,"porque
Todas las subversiones comienzan
En la grámatica", dice el Gordo
Mientras lee un volumen de Lolita
De Vladimir Nabokok...
Desenvuelve otra lista
Hecha en un rollo de papel
Higiénico:
Un ejercito de pandas
Un planeta sin mutantes
Una infección viral
Un agente patógeno
Un boliche bolchevique
Una pipa de opio religioso
Un colgante de orquídeas
Una rosa de sal,"porque las rosas
De sal fueron usadas en la Primera
Guerra Mundial", dice ahora el Gordo
Mientras prepara un omelette de jamón
Y queso con pedazos de panceta,
Champiñones, rúcula y nuez moscada..
La lista, luego, la enumeró
De memoria:
Un gato en el tejado
Un alfeizar de mármol carrara
Un bomba atómica de juguete, un
Globo dentro de un pastel, una
Damajuana de vino tinto, un
Par de conejos fosforescentes
Una verdad dolorosa, "porque la verdad
Libera, pero primero duele", dice el
Gordo mientras prepara una picana
Saca-información...
La lista, ahora, la sacó de una galera:
Una batalla en las Termópilas, una
Marea sin mar, un bebé que no habla
Y un (............................................)
Lustros pasé junto al Gordo
Escuchando sus infinitas listas
Que jamás se agotaban
Y cuando parecía que iba
A terminar
Una nueva lista y un nuevo
Comentario acotaba. Me fui
Alejando de a poco,
Él nunca se dio cuenta
Abstraído estaba en sus listas.
Los primeros años de haber
Abandonado al Gordo
La culpa corroía mi ser;
Aprendí con los libros
De Paulo Cohelo
A dejar todo atrás
A superarme
Y superar al Gordo
Aprendí que siempre siempre siempre:
Un recuerdo se pierde
En la distancia.
martes, 31 de octubre de 2017
El gordo
Un recuerdo se pierde en la
Distancia, un accidente que
Se puede evitar, un
Algoritmo que nadie descubrió
"Porque no se levantan minas
Con algoritmos", dice el Gordo que
Está al otro lado de la barra
Calibrando una escopeta...
Y la lista sigue:
Un colibrí que ha dejado de
Volar, un cartapacio que ya
No funciona, un dictador
Con compasión, un asunto que no
Tiene legibilidad, un ascensor
Que a ningún lado conduce, "porque
Algunos ascensores son portales
A otra dimensión", dice el Gordo
Mientras prepara cartones de LSD...
Y siguió escribiendo:
Un reloj de arena, cal y cemento
Un jacarandá hecho de miel
Una carnicería vegana, un
Cenicero de marfil, un astronauta
Perdido en el desierto," porque los
Desiertos también son portales
A otras dimensiones", dice el Gordo
Mientras chairéa una cuchilla
Con mango de ébano...
Siguió con las condiciones:
Una amapola que recite poesía
Un buda transexual
Un aguijón de avispa
Desinfectado, un calendario pagano
Un recuerdo que se pierde en la
Distancia (no es el mismo recuerdo
Que el primero), un zafarí por ultramar
Un científico que baila ballet, una
Diaspora espacial, "porque las diasporas
También son espaciales, como en
La guerra de las galaxías", dice el Gordo
Mientras cataloga revistas de historieta
Nippur de Lagash, El eternauta, Eroticón,
Sex humor, Fierro, El Tony, Pepe Sanchez,
Y Corto Maltes...
Ahora la lista la
Continúa en un pizarrón:
Un agujero negro
Una actriz retirada
Un colectivo escolar
Un ejecutivo que se arroja desde
El balcón de un primer piso,
Un gurú deprimido, un Picasso
Falsificado, un poema al azar,
Un yuppie indigente, un lumpen
Magistral, una taza de cerámica
China, una subversión literaria,"porque
Todas las subversiones comienzan
En la grámatica", dice el Gordo
Mientras lee un volumen de Lolita
De Vladimir Nabokok...
Desenvuelve otra lista
Hecha en un rollo de papel
Higiénico:
Un ejercito de pandas
Un planeta sin mutantes
Una infección viral
Un agente patógeno
Un boliche bolchevique
Una pipa de opio religioso
Un colgante de orquídeas
Una rosa de sal,"porque las rosas
De sal fueron usadas en la Primera
Guerra Mundial", dice ahora el Gordo
Mientras prepara un omelette de jamón
Y queso con pedazos de panceta,
Champiñones, rúcula y nuez moscada..
La lista, luego, la enumeró
De memoria:
Un gato en el tejado
Un alfeizar de mármol carrara
Un bomba atómica de juguete, un
Globo dentro de un pastel, una
Damajuana de vino tinto, un
Par de conejos fosforescentes
Una verdad dolorosa, "porque la verdad
Libera, pero primero duele", dice el
Gordo mientras prepara una picana
Saca-información...
La lista, ahora, la sacó de una galera:
Una batalla en las Termópilas, una
Marea sin mar, un bebé que no habla
Y un (............................................)
Lustros pasé junto al Gordo
Escuchando sus infinitas listas
Que jamás se agotaban
Y cuando parecía que iba
A terminar
Una nueva lista y un nuevo
Comentario acotaba. Me fui
Alejando de a poco,
Él nunca se dio cuenta
Abstraído estaba en sus listas.
Los primeros años de haber
Abandonado al Gordo
La culpa corroía mi ser;
Aprendí con los libros
De Paulo Cohelo
A dejar todo atrás
A superarme
Y superar al Gordo
Aprendí que siempre siempre siempre:
Un recuerdo se pierde
En la distancia.
Distancia, un accidente que
Se puede evitar, un
Algoritmo que nadie descubrió
"Porque no se levantan minas
Con algoritmos", dice el Gordo que
Está al otro lado de la barra
Calibrando una escopeta...
Y la lista sigue:
Un colibrí que ha dejado de
Volar, un cartapacio que ya
No funciona, un dictador
Con compasión, un asunto que no
Tiene legibilidad, un ascensor
Que a ningún lado conduce, "porque
Algunos ascensores son portales
A otra dimensión", dice el Gordo
Mientras prepara cartones de LSD...
Y siguió escribiendo:
Un reloj de arena, cal y cemento
Un jacarandá hecho de miel
Una carnicería vegana, un
Cenicero de marfil, un astronauta
Perdido en el desierto," porque los
Desiertos también son portales
A otras dimensiones", dice el Gordo
Mientras chairéa una cuchilla
Con mango de ébano...
Siguió con las condiciones:
Una amapola que recite poesía
Un buda transexual
Un aguijón de avispa
Desinfectado, un calendario pagano
Un recuerdo que se pierde en la
Distancia (no es el mismo recuerdo
Que el primero), un zafarí por ultramar
Un científico que baila ballet, una
Diaspora espacial, "porque las diasporas
También son espaciales, como en
La guerra de las galaxías", dice el Gordo
Mientras cataloga revistas de historieta
Nippur de Lagash, El eternauta, Eroticón,
Sex humor, Fierro, El Tony, Pepe Sanchez,
Y Corto Maltes...
Ahora la lista la
Continúa en un pizarrón:
Un agujero negro
Una actriz retirada
Un colectivo escolar
Un ejecutivo que se arroja desde
El balcón de un primer piso,
Un gurú deprimido, un Picasso
Falsificado, un poema al azar,
Un yuppie indigente, un lumpen
Magistral, una taza de cerámica
China, una subversión literaria,"porque
Todas las subversiones comienzan
En la grámatica", dice el Gordo
Mientras lee un volumen de Lolita
De Vladimir Nabokok...
Desenvuelve otra lista
Hecha en un rollo de papel
Higiénico:
Un ejercito de pandas
Un planeta sin mutantes
Una infección viral
Un agente patógeno
Un boliche bolchevique
Una pipa de opio religioso
Un colgante de orquídeas
Una rosa de sal,"porque las rosas
De sal fueron usadas en la Primera
Guerra Mundial", dice ahora el Gordo
Mientras prepara un omelette de jamón
Y queso con pedazos de panceta,
Champiñones, rúcula y nuez moscada..
La lista, luego, la enumeró
De memoria:
Un gato en el tejado
Un alfeizar de mármol carrara
Un bomba atómica de juguete, un
Globo dentro de un pastel, una
Damajuana de vino tinto, un
Par de conejos fosforescentes
Una verdad dolorosa, "porque la verdad
Libera, pero primero duele", dice el
Gordo mientras prepara una picana
Saca-información...
La lista, ahora, la sacó de una galera:
Una batalla en las Termópilas, una
Marea sin mar, un bebé que no habla
Y un (............................................)
Lustros pasé junto al Gordo
Escuchando sus infinitas listas
Que jamás se agotaban
Y cuando parecía que iba
A terminar
Una nueva lista y un nuevo
Comentario acotaba. Me fui
Alejando de a poco,
Él nunca se dio cuenta
Abstraído estaba en sus listas.
Los primeros años de haber
Abandonado al Gordo
La culpa corroía mi ser;
Aprendí con los libros
De Paulo Cohelo
A dejar todo atrás
A superarme
Y superar al Gordo
Aprendí que siempre siempre siempre:
Un recuerdo se pierde
En la distancia.
lunes, 30 de octubre de 2017
Una capa que se superpone
A la Realidad
(Quizás sea la imaginación)
Una capa que me permite
Distorsionar la Realidad
Que es la que me deja ver
En vez de nubes: medialunas
En vez de sonidos: colores
En vez de colores: sonidos
En vez de palabras: música
En vez de imágenes: versos
En vez de Realidad: poesía;
La psiquiatra me dice que dibuje
Un árbol
Y un árbol dibujo,
Frondoso de copa
Con muchos frutos
Algunos en el piso
Otros cayendo y
Hasta las raíces dibujo.
No sé que significarán los
Frutos en exceso
Las raíces
La copa frondosa
Dibujar el suelo
Los sueños con el Diablo
El Río que veo en mis sueños
De donde surge un espinel
Con cadáveres en descomposición
Y en la que el agua es sepia
Fangosa o sucia; no sé si habrá
Un exceso de la libido
Un exceso de ideas
Un exceso de deseos que están
Estancados y se están pudriendo en
Mi interior. Lo cierto es que la
Risperidona aplacará el síntoma
Hasta que pueda solucionarlo
Por mi propia cuenta o en su
Defecto seguiré desarrollando
Una psicosis
Esquizofrenica de tipo paranoide.
La psiquiatra
Cambió el diagnostico;
Y lo que hace 15 años era
Una psicosis esquizofrenica,
Que ayer la Risperidona aplacó,
Hoy (dice) es poesía
Hoy la escritura lo está curando.
A la Realidad
(Quizás sea la imaginación)
Una capa que me permite
Distorsionar la Realidad
Que es la que me deja ver
En vez de nubes: medialunas
En vez de sonidos: colores
En vez de colores: sonidos
En vez de palabras: música
En vez de imágenes: versos
En vez de Realidad: poesía;
La psiquiatra me dice que dibuje
Un árbol
Y un árbol dibujo,
Frondoso de copa
Con muchos frutos
Algunos en el piso
Otros cayendo y
Hasta las raíces dibujo.
No sé que significarán los
Frutos en exceso
Las raíces
La copa frondosa
Dibujar el suelo
Los sueños con el Diablo
El Río que veo en mis sueños
De donde surge un espinel
Con cadáveres en descomposición
Y en la que el agua es sepia
Fangosa o sucia; no sé si habrá
Un exceso de la libido
Un exceso de ideas
Un exceso de deseos que están
Estancados y se están pudriendo en
Mi interior. Lo cierto es que la
Risperidona aplacará el síntoma
Hasta que pueda solucionarlo
Por mi propia cuenta o en su
Defecto seguiré desarrollando
Una psicosis
Esquizofrenica de tipo paranoide.
La psiquiatra
Cambió el diagnostico;
Y lo que hace 15 años era
Una psicosis esquizofrenica,
Que ayer la Risperidona aplacó,
Hoy (dice) es poesía
Hoy la escritura lo está curando.
Una capa que se superpone
A la Realidad
(Quizás sea la imaginación)
Una capa que me permite
Distorsionar la Realidad
Que es la que me deja ver
En vez de nubes: medialunas
En vez de sonidos: colores
En vez de colores: sonidos
En vez de palabras: música
En vez de imágenes: versos
En vez de Realidad: poesía;
La psiquiatra me dice que dibuje
Un árbol
Y un árbol dibujo,
Frondoso de copa
Con muchos frutos
Algunos en el piso
Otros cayendo y
Hasta las raíces dibujo.
No sé que significarán los
Frutos en exceso
Las raíces
La copa frondosa
Dibujar el suelo
Los sueños con el Diablo
El Río que veo en mis sueños
De donde surge un espinel
Con cadáveres en descomposición
Y en la que el agua es sepia
Fangosa o sucia; no sé si habrá
Un exceso de la libido
Un exceso de ideas
Un exceso de deseos que están
Estancados y se están pudriendo en
Mi interior. Lo cierto es que la
Risperidona aplacará el síntoma
Hasta que pueda solucionarlo
Por mi propia cuenta o en su
Defecto seguiré desarrollando
Una psicosis
Esquizofrenica de tipo paranoide.
La psiquiatra
Cambió el diagnostico;
Y lo que hace 15 años era
Una psicosis esquizofrenica,
Que ayer la Risperidona aplacó,
Hoy (dice) es poesía
Hoy la escritura lo está curando.
A la Realidad
(Quizás sea la imaginación)
Una capa que me permite
Distorsionar la Realidad
Que es la que me deja ver
En vez de nubes: medialunas
En vez de sonidos: colores
En vez de colores: sonidos
En vez de palabras: música
En vez de imágenes: versos
En vez de Realidad: poesía;
La psiquiatra me dice que dibuje
Un árbol
Y un árbol dibujo,
Frondoso de copa
Con muchos frutos
Algunos en el piso
Otros cayendo y
Hasta las raíces dibujo.
No sé que significarán los
Frutos en exceso
Las raíces
La copa frondosa
Dibujar el suelo
Los sueños con el Diablo
El Río que veo en mis sueños
De donde surge un espinel
Con cadáveres en descomposición
Y en la que el agua es sepia
Fangosa o sucia; no sé si habrá
Un exceso de la libido
Un exceso de ideas
Un exceso de deseos que están
Estancados y se están pudriendo en
Mi interior. Lo cierto es que la
Risperidona aplacará el síntoma
Hasta que pueda solucionarlo
Por mi propia cuenta o en su
Defecto seguiré desarrollando
Una psicosis
Esquizofrenica de tipo paranoide.
La psiquiatra
Cambió el diagnostico;
Y lo que hace 15 años era
Una psicosis esquizofrenica,
Que ayer la Risperidona aplacó,
Hoy (dice) es poesía
Hoy la escritura lo está curando.
domingo, 29 de octubre de 2017
Facebook me da los buenos
Días;
Dice que hoy va a llover y que
Debo salir con paraguas; es
Obvio que no le hago caso
Salgo sin paraguas
Sin abrigo
Sin dinero
Sin ganas,
Facebook no me va a dar
Ordenes, si hay sol y hace calor
El dinero nada compra
Y el mundo puede funcionar igual
Con mi apatía.
Las primeras gotas cayeron
Al anochecer
Una señora la dice a otra:
"Hoy Facebook me avisó que iba
A llover y que tenía que salir
Con paraguas", sonrío al escuchar
El comentario.
Hoy Facebook no me advierte
Que va a llover,
Dice que hoy voy
a encontrar al amor de mi vida
...Y salgo a la calle con
Una estúpida sonrisa en mi cara.
Días;
Dice que hoy va a llover y que
Debo salir con paraguas; es
Obvio que no le hago caso
Salgo sin paraguas
Sin abrigo
Sin dinero
Sin ganas,
Facebook no me va a dar
Ordenes, si hay sol y hace calor
El dinero nada compra
Y el mundo puede funcionar igual
Con mi apatía.
Las primeras gotas cayeron
Al anochecer
Una señora la dice a otra:
"Hoy Facebook me avisó que iba
A llover y que tenía que salir
Con paraguas", sonrío al escuchar
El comentario.
Hoy Facebook no me advierte
Que va a llover,
Dice que hoy voy
a encontrar al amor de mi vida
...Y salgo a la calle con
Una estúpida sonrisa en mi cara.
Facebook me da los buenos
Días;
Dice que hoy va a llover y que
Debo salir con paraguas; es
Obvio que no le hago caso
Salgo sin paraguas
Sin abrigo
Sin dinero
Sin ganas,
Facebook no me va a dar
Ordenes, si hay sol y hace calor
El dinero nada compra
Y el mundo puede funcionar igual
Con mi apatía.
Las primeras gotas cayeron
Al anochecer
Una señora la dice a otra:
"Hoy Facebook me avisó que iba
A llover y que tenía que salir
Con paraguas", sonrío al escuchar
El comentario.
Hoy Facebook no me advierte
Que va a llover,
Dice que hoy voy
a encontrar al amor de mi vida
...Y salgo a la calle con
Una estúpida sonrisa en mi cara.
Días;
Dice que hoy va a llover y que
Debo salir con paraguas; es
Obvio que no le hago caso
Salgo sin paraguas
Sin abrigo
Sin dinero
Sin ganas,
Facebook no me va a dar
Ordenes, si hay sol y hace calor
El dinero nada compra
Y el mundo puede funcionar igual
Con mi apatía.
Las primeras gotas cayeron
Al anochecer
Una señora la dice a otra:
"Hoy Facebook me avisó que iba
A llover y que tenía que salir
Con paraguas", sonrío al escuchar
El comentario.
Hoy Facebook no me advierte
Que va a llover,
Dice que hoy voy
a encontrar al amor de mi vida
...Y salgo a la calle con
Una estúpida sonrisa en mi cara.
Si la poesía se acaba
Se apagarían las luces
La gente se perdería
Y ya nadie leería
Poesía;
Si la poesía se acaba
Los poetas deberían buscar empleo
Trabajar en una cadena de supermercado
O en uno de comida rápida
O como sicarios
O senadores;
Si la poesía se acaba
El mundo sería estéril
Los mercados caerían
Y el dinero ya no serviría
Los poetas serían desempleados
Ya que las cadenas de supermercado
Quebrarían
También los de comida rápida, los
Sicarios no cobrarían, igual al no haber
Dinero, las razones para matar
Se disiparían, el senado
Se aburriría porque no tendría a nadie
A quien matar, y los senadores
Al no haber dinero
Huirían como ratas por tirante;
Si la poesía se acaba
No solo se apagarían las luces
Se aniquilaría el
Capitalismo, los burdeles
Y las transfusiones de sangre por dinero;
Si la poesía se acaba
Yo sería el primero
En tomar un empleo
Y sería el primero en renunciar;
Porque la vida sin poesía
No sería vida.
Se apagarían las luces
La gente se perdería
Y ya nadie leería
Poesía;
Si la poesía se acaba
Los poetas deberían buscar empleo
Trabajar en una cadena de supermercado
O en uno de comida rápida
O como sicarios
O senadores;
Si la poesía se acaba
El mundo sería estéril
Los mercados caerían
Y el dinero ya no serviría
Los poetas serían desempleados
Ya que las cadenas de supermercado
Quebrarían
También los de comida rápida, los
Sicarios no cobrarían, igual al no haber
Dinero, las razones para matar
Se disiparían, el senado
Se aburriría porque no tendría a nadie
A quien matar, y los senadores
Al no haber dinero
Huirían como ratas por tirante;
Si la poesía se acaba
No solo se apagarían las luces
Se aniquilaría el
Capitalismo, los burdeles
Y las transfusiones de sangre por dinero;
Si la poesía se acaba
Yo sería el primero
En tomar un empleo
Y sería el primero en renunciar;
Porque la vida sin poesía
No sería vida.
Si la poesía se acaba
Se apagarían las luces
La gente se perdería
Y ya nadie leería
Poesía;
Si la poesía se acaba
Los poetas deberían buscar empleo
Trabajar en una cadena de supermercado
O en uno de comida rápida
O como sicarios
O senadores;
Si la poesía se acaba
El mundo sería estéril
Los mercados caerían
Y el dinero ya no serviría
Los poetas serían desempleados
Ya que las cadenas de supermercado
Quebrarían
También los de comida rápida, los
Sicarios no cobrarían, igual al no haber
Dinero, las razones para matar
Se disiparían, el senado
Se aburriría porque no tendría a nadie
A quien matar, y los senadores
Al no haber dinero
Huirían como ratas por tirante;
Si la poesía se acaba
No solo se apagarían las luces
Se aniquilaría el
Capitalismo, los burdeles
Y las transfusiones de sangre por dinero;
Si la poesía se acaba
Yo sería el primero
En tomar un empleo
Y sería el primero en renunciar;
Porque la vida sin poesía
No sería vida.
Se apagarían las luces
La gente se perdería
Y ya nadie leería
Poesía;
Si la poesía se acaba
Los poetas deberían buscar empleo
Trabajar en una cadena de supermercado
O en uno de comida rápida
O como sicarios
O senadores;
Si la poesía se acaba
El mundo sería estéril
Los mercados caerían
Y el dinero ya no serviría
Los poetas serían desempleados
Ya que las cadenas de supermercado
Quebrarían
También los de comida rápida, los
Sicarios no cobrarían, igual al no haber
Dinero, las razones para matar
Se disiparían, el senado
Se aburriría porque no tendría a nadie
A quien matar, y los senadores
Al no haber dinero
Huirían como ratas por tirante;
Si la poesía se acaba
No solo se apagarían las luces
Se aniquilaría el
Capitalismo, los burdeles
Y las transfusiones de sangre por dinero;
Si la poesía se acaba
Yo sería el primero
En tomar un empleo
Y sería el primero en renunciar;
Porque la vida sin poesía
No sería vida.
viernes, 27 de octubre de 2017
Me gustan las caminatas
Del domingo
Por la mañana,
Me gusta donar dinero
Con la tarjeta
Para salvar a las ballenas,
Me gustan las bufandas de piel
De koala.
Me gusta que
La gente baile en las colas
Del rapipago, mientras yo
Leo a Lautréamont en una reposera
Al lado del cajero;
Me gusta el gusto por los hoteles
Estilo Bauhaus, en donde es más
Fácil conseguir droga
Que comida, en donde es más fácil escribir
Poesía, por eso Sabato los elegía
Por eso Sabato nunca escribió
Poesía, y si la escribió le prendió
Fuego.
Me gustan las mujeres que saben pelear
Como esa peruana
Que vi una vez
Que se saco desde el interior
De su vulva una navaja
Y repartió puntazos para todos;
Me gustan también las que escriben poesía
Con su sangre
Y viven igual, pueden pagar el alquiler
Ser madres y pelean en
Los bares. Me gustan los
Antagonismos
Tanto o más que
Los agonismos;
Me gusta que la poesía se resista
Que no pueda encontrar el ritmo
O el verso que le de comienzo al poema
Me gustan los poemas que no dicen nada
Y los poetas que no saben escribir.
Me gusta que el caos ordene mi vida
Porque yo no sé ordenar mi vida
Me gusta que mi vida sea caótica
Porque el caos ordena mi vida
(Estoy siendo redundante)
Me gusta redundar
Porque no encuentro el
Ritmo del poema. Me gusta que los
Gatos ronroneen
En la penumbra de la noche
Me gusta que la noche diga
Más que lo que dice
Este poema. Me gustan tantas
Cosas, que al rato me dejan
De gustar;
Me gusta que sujeto y objeto
Sea una construcción moderna
Que cada cosa que toco
Sienta que sea parte de mí...
Y es que es parte de mí. Me
Gustan los días de semana
Que no tienen nombre y las
Fechas del mes si número, así
Como los meses del año apócrifos.
Me gustan los espejismo en los desiertos
Y los espejismos de la democracia. Me
Gusta olor a guiso de lenteja
Porque me hace acordar a mi madre;
Me gusta aquello, a lo que el capitalismo
No etiquetó; y no lo nombro
Para que la etiqueta busque otra cosa
Para etiquetar.
Me gusta que el absurdo sea la única
Realidad.
Terminé de hacer mi lista de madrugada;
Una madrugada lacónica
Y fatua
Mientras escuchaba a Bill Evans & Chet Baker
Fatigué hojas y frascos de tinta
Ensayando poemas de todo aquello
Que me gusta.
Después del desayuno tomé mi abrigo
Caminé por la arena de la playa... y es
Que me gustan tanto las
Caminatas del domingo por la mañana;
Que ya no me alcanza con volver a escribirlo.
Del domingo
Por la mañana,
Me gusta donar dinero
Con la tarjeta
Para salvar a las ballenas,
Me gustan las bufandas de piel
De koala.
Me gusta que
La gente baile en las colas
Del rapipago, mientras yo
Leo a Lautréamont en una reposera
Al lado del cajero;
Me gusta el gusto por los hoteles
Estilo Bauhaus, en donde es más
Fácil conseguir droga
Que comida, en donde es más fácil escribir
Poesía, por eso Sabato los elegía
Por eso Sabato nunca escribió
Poesía, y si la escribió le prendió
Fuego.
Me gustan las mujeres que saben pelear
Como esa peruana
Que vi una vez
Que se saco desde el interior
De su vulva una navaja
Y repartió puntazos para todos;
Me gustan también las que escriben poesía
Con su sangre
Y viven igual, pueden pagar el alquiler
Ser madres y pelean en
Los bares. Me gustan los
Antagonismos
Tanto o más que
Los agonismos;
Me gusta que la poesía se resista
Que no pueda encontrar el ritmo
O el verso que le de comienzo al poema
Me gustan los poemas que no dicen nada
Y los poetas que no saben escribir.
Me gusta que el caos ordene mi vida
Porque yo no sé ordenar mi vida
Me gusta que mi vida sea caótica
Porque el caos ordena mi vida
(Estoy siendo redundante)
Me gusta redundar
Porque no encuentro el
Ritmo del poema. Me gusta que los
Gatos ronroneen
En la penumbra de la noche
Me gusta que la noche diga
Más que lo que dice
Este poema. Me gustan tantas
Cosas, que al rato me dejan
De gustar;
Me gusta que sujeto y objeto
Sea una construcción moderna
Que cada cosa que toco
Sienta que sea parte de mí...
Y es que es parte de mí. Me
Gustan los días de semana
Que no tienen nombre y las
Fechas del mes si número, así
Como los meses del año apócrifos.
Me gustan los espejismo en los desiertos
Y los espejismos de la democracia. Me
Gusta olor a guiso de lenteja
Porque me hace acordar a mi madre;
Me gusta aquello, a lo que el capitalismo
No etiquetó; y no lo nombro
Para que la etiqueta busque otra cosa
Para etiquetar.
Me gusta que el absurdo sea la única
Realidad.
Terminé de hacer mi lista de madrugada;
Una madrugada lacónica
Y fatua
Mientras escuchaba a Bill Evans & Chet Baker
Fatigué hojas y frascos de tinta
Ensayando poemas de todo aquello
Que me gusta.
Después del desayuno tomé mi abrigo
Caminé por la arena de la playa... y es
Que me gustan tanto las
Caminatas del domingo por la mañana;
Que ya no me alcanza con volver a escribirlo.
Me gustan las caminatas
Del domingo
Por la mañana,
Me gusta donar dinero
Con la tarjeta
Para salvar a las ballenas,
Me gustan las bufandas de piel
De koala.
Me gusta que
La gente baile en las colas
Del rapipago, mientras yo
Leo a Lautréamont en una reposera
Al lado del cajero;
Me gusta el gusto por los hoteles
Estilo Bauhaus, en donde es más
Fácil conseguir droga
Que comida, en donde es más fácil escribir
Poesía, por eso Sabato los elegía
Por eso Sabato nunca escribió
Poesía, y si la escribió le prendió
Fuego.
Me gustan las mujeres que saben pelear
Como esa peruana
Que vi una vez
Que se saco desde el interior
De su vulva una navaja
Y repartió puntazos para todos;
Me gustan también las que escriben poesía
Con su sangre
Y viven igual, pueden pagar el alquiler
Ser madres y pelean en
Los bares. Me gustan los
Antagonismos
Tanto o más que
Los agonismos;
Me gusta que la poesía se resista
Que no pueda encontrar el ritmo
O el verso que le de comienzo al poema
Me gustan los poemas que no dicen nada
Y los poetas que no saben escribir.
Me gusta que el caos ordene mi vida
Porque yo no sé ordenar mi vida
Me gusta que mi vida sea caótica
Porque el caos ordena mi vida
(Estoy siendo redundante)
Me gusta redundar
Porque no encuentro el
Ritmo del poema. Me gusta que los
Gatos ronroneen
En la penumbra de la noche
Me gusta que la noche diga
Más que lo que dice
Este poema. Me gustan tantas
Cosas, que al rato me dejan
De gustar;
Me gusta que sujeto y objeto
Sea una construcción moderna
Que cada cosa que toco
Sienta que sea parte de mí...
Y es que es parte de mí. Me
Gustan los días de semana
Que no tienen nombre y las
Fechas del mes si número, así
Como los meses del año apócrifos.
Me gustan los espejismo en los desiertos
Y los espejismos de la democracia. Me
Gusta olor a guiso de lenteja
Porque me hace acordar a mi madre;
Me gusta aquello, a lo que el capitalismo
No etiquetó; y no lo nombro
Para que la etiqueta busque otra cosa
Para etiquetar.
Me gusta que el absurdo sea la única
Realidad.
Terminé de hacer mi lista de madrugada;
Una madrugada lacónica
Y fatua
Mientras escuchaba a Bill Evans & Chet Baker
Fatigué hojas y frascos de tinta
Ensayando poemas de todo aquello
Que me gusta.
Después del desayuno tomé mi abrigo
Caminé por la arena de la playa... y es
Que me gustan tanto las
Caminatas del domingo por la mañana;
Que ya no me alcanza con volver a escribirlo.
Del domingo
Por la mañana,
Me gusta donar dinero
Con la tarjeta
Para salvar a las ballenas,
Me gustan las bufandas de piel
De koala.
Me gusta que
La gente baile en las colas
Del rapipago, mientras yo
Leo a Lautréamont en una reposera
Al lado del cajero;
Me gusta el gusto por los hoteles
Estilo Bauhaus, en donde es más
Fácil conseguir droga
Que comida, en donde es más fácil escribir
Poesía, por eso Sabato los elegía
Por eso Sabato nunca escribió
Poesía, y si la escribió le prendió
Fuego.
Me gustan las mujeres que saben pelear
Como esa peruana
Que vi una vez
Que se saco desde el interior
De su vulva una navaja
Y repartió puntazos para todos;
Me gustan también las que escriben poesía
Con su sangre
Y viven igual, pueden pagar el alquiler
Ser madres y pelean en
Los bares. Me gustan los
Antagonismos
Tanto o más que
Los agonismos;
Me gusta que la poesía se resista
Que no pueda encontrar el ritmo
O el verso que le de comienzo al poema
Me gustan los poemas que no dicen nada
Y los poetas que no saben escribir.
Me gusta que el caos ordene mi vida
Porque yo no sé ordenar mi vida
Me gusta que mi vida sea caótica
Porque el caos ordena mi vida
(Estoy siendo redundante)
Me gusta redundar
Porque no encuentro el
Ritmo del poema. Me gusta que los
Gatos ronroneen
En la penumbra de la noche
Me gusta que la noche diga
Más que lo que dice
Este poema. Me gustan tantas
Cosas, que al rato me dejan
De gustar;
Me gusta que sujeto y objeto
Sea una construcción moderna
Que cada cosa que toco
Sienta que sea parte de mí...
Y es que es parte de mí. Me
Gustan los días de semana
Que no tienen nombre y las
Fechas del mes si número, así
Como los meses del año apócrifos.
Me gustan los espejismo en los desiertos
Y los espejismos de la democracia. Me
Gusta olor a guiso de lenteja
Porque me hace acordar a mi madre;
Me gusta aquello, a lo que el capitalismo
No etiquetó; y no lo nombro
Para que la etiqueta busque otra cosa
Para etiquetar.
Me gusta que el absurdo sea la única
Realidad.
Terminé de hacer mi lista de madrugada;
Una madrugada lacónica
Y fatua
Mientras escuchaba a Bill Evans & Chet Baker
Fatigué hojas y frascos de tinta
Ensayando poemas de todo aquello
Que me gusta.
Después del desayuno tomé mi abrigo
Caminé por la arena de la playa... y es
Que me gustan tanto las
Caminatas del domingo por la mañana;
Que ya no me alcanza con volver a escribirlo.
jueves, 26 de octubre de 2017
El arpegio que suena
Y deja que se escuche
La otra parte de
La melodía; en otras
Octavas
En otras escalas;
Me pregunto por los versos
Si se pueden arpegiar
Si pueden atonarse
Disminuirse
Traspolar a otras escalas
Mayores y menores
Hacer solos
A lo Steve vai, Yngwie Malsteen
Aunque me conformo con solear
Versos a lo Albert King o
Steve Ray Vaughan.
Tocar o escribir
Quizás sea lo mismo
Poetas del Blues
Bluseros del verso
Canciones o poemas
Tratando de aflorar
Entre las baldosas
De las veredas, que permanecen quietas
Impotentes, ante el avance del
Asedio hipnótico de lo que para
Algunos será poesía
Para otros canciones de Blues, rock
Tango o vanguardia.
Creo que en cada calle que dormí
En cada vereda que resbalé borracho
En cada dosis que me acerco
A la muerte y a la locura,
En cada comisaría gris
Y burocrática,
En cada pelea que perdí
En cada amor que se me negó
Y que negué
En todas las canciones
Que no pude componer
En todos los años que no le
Dije "mamá" a mamá
En cada una de esas cosas
Hay un verso.
Dicen que la poesía no se busca
Sino que busca al poeta. Por eso
Construí mi casa sin puertas
Ni ventanas, Ni techos
Ni paredes
Sin dirección
Y sin terreno: mi casa la construí
De versos;
Construí un hábitat poético
Para que la poesía me encuentre
En el día de hoy
Antes que la muerte.
Y deja que se escuche
La otra parte de
La melodía; en otras
Octavas
En otras escalas;
Me pregunto por los versos
Si se pueden arpegiar
Si pueden atonarse
Disminuirse
Traspolar a otras escalas
Mayores y menores
Hacer solos
A lo Steve vai, Yngwie Malsteen
Aunque me conformo con solear
Versos a lo Albert King o
Steve Ray Vaughan.
Tocar o escribir
Quizás sea lo mismo
Poetas del Blues
Bluseros del verso
Canciones o poemas
Tratando de aflorar
Entre las baldosas
De las veredas, que permanecen quietas
Impotentes, ante el avance del
Asedio hipnótico de lo que para
Algunos será poesía
Para otros canciones de Blues, rock
Tango o vanguardia.
Creo que en cada calle que dormí
En cada vereda que resbalé borracho
En cada dosis que me acerco
A la muerte y a la locura,
En cada comisaría gris
Y burocrática,
En cada pelea que perdí
En cada amor que se me negó
Y que negué
En todas las canciones
Que no pude componer
En todos los años que no le
Dije "mamá" a mamá
En cada una de esas cosas
Hay un verso.
Dicen que la poesía no se busca
Sino que busca al poeta. Por eso
Construí mi casa sin puertas
Ni ventanas, Ni techos
Ni paredes
Sin dirección
Y sin terreno: mi casa la construí
De versos;
Construí un hábitat poético
Para que la poesía me encuentre
En el día de hoy
Antes que la muerte.
El arpegio que suena
Y deja que se escuche
La otra parte de
La melodía; en otras
Octavas
En otras escalas;
Me pregunto por los versos
Si se pueden arpegiar
Si pueden atonarse
Disminuirse
Traspolar a otras escalas
Mayores y menores
Hacer solos
A lo Steve vai, Yngwie Malsteen
Aunque me conformo con solear
Versos a lo Albert King o
Steve Ray Vaughan.
Tocar o escribir
Quizás sea lo mismo
Poetas del Blues
Bluseros del verso
Canciones o poemas
Tratando de aflorar
Entre las baldosas
De las veredas, que permanecen quietas
Impotentes, ante el avance del
Asedio hipnótico de lo que para
Algunos será poesía
Para otros canciones de Blues, rock
Tango o vanguardia.
Creo que en cada calle que dormí
En cada vereda que resbalé borracho
En cada dosis que me acerco
A la muerte y a la locura,
En cada comisaría gris
Y burocrática,
En cada pelea que perdí
En cada amor que se me negó
Y que negué
En todas las canciones
Que no pude componer
En todos los años que no le
Dije "mamá" a mamá
En cada una de esas cosas
Hay un verso.
Dicen que la poesía no se busca
Sino que busca al poeta. Por eso
Construí mi casa sin puertas
Ni ventanas, Ni techos
Ni paredes
Sin dirección
Y sin terreno: mi casa la construí
De versos;
Construí un hábitat poético
Para que la poesía me encuentre
En el día de hoy
Antes que la muerte.
Y deja que se escuche
La otra parte de
La melodía; en otras
Octavas
En otras escalas;
Me pregunto por los versos
Si se pueden arpegiar
Si pueden atonarse
Disminuirse
Traspolar a otras escalas
Mayores y menores
Hacer solos
A lo Steve vai, Yngwie Malsteen
Aunque me conformo con solear
Versos a lo Albert King o
Steve Ray Vaughan.
Tocar o escribir
Quizás sea lo mismo
Poetas del Blues
Bluseros del verso
Canciones o poemas
Tratando de aflorar
Entre las baldosas
De las veredas, que permanecen quietas
Impotentes, ante el avance del
Asedio hipnótico de lo que para
Algunos será poesía
Para otros canciones de Blues, rock
Tango o vanguardia.
Creo que en cada calle que dormí
En cada vereda que resbalé borracho
En cada dosis que me acerco
A la muerte y a la locura,
En cada comisaría gris
Y burocrática,
En cada pelea que perdí
En cada amor que se me negó
Y que negué
En todas las canciones
Que no pude componer
En todos los años que no le
Dije "mamá" a mamá
En cada una de esas cosas
Hay un verso.
Dicen que la poesía no se busca
Sino que busca al poeta. Por eso
Construí mi casa sin puertas
Ni ventanas, Ni techos
Ni paredes
Sin dirección
Y sin terreno: mi casa la construí
De versos;
Construí un hábitat poético
Para que la poesía me encuentre
En el día de hoy
Antes que la muerte.
miércoles, 25 de octubre de 2017
Lobotomía
"No sos vos,
Es tu inconsciente", dice
Mientras prepara los
Orbitoclastos, que ya están
Preparados sobre la mesa
Relucientes
Desinfectados y con ganas
De separar mis dos lóbulos
Frontales.
Antes de la cirugía, se mira
En un espejo, se maquilla y
Delinea sus desbordantes ojos
Azules,
Su cabello color oro
Me encandila
Y las yemas de sus dedos
Erizan mi piel al acariciar
Mi rostro esquizoide.
Los orbitoclastos se dejan manejar
Por sus manos de seda indú
Y su dulce voz de ángel de
La muerte; me mira
Sonríe
Acerca su cara contra mi cara,
El beso llega hasta las profundidades
De mi ser
Es el antídoto que he buscado
Toda mi vida,
Y ya me siento curado
Siento que puedo volver a vivir
Dejar este purgatorio-clínica
Y lograr todo lo que me proponga.
Todo esto lo siento mientras
Mis ojos cerrados están degustando
El éxtasis de sus labios sanadores.
Abriré los ojos
Le diré que no es necesaria
La lobotomía;
Que ya soy un hombre nuevo
Si.
Antes de abrir mis ojos
Siento el frío del acero desinfectado,
Al abrirlos,
Ella estaba bajando el martillo
Que golpeaba al orbitoclasto.
De esa realidad
Lo último que recuerdo
Es el crujir de mi cráneo
Y una descarga eléctrica que
Me suspendió en otra realidad.
Ahora estoy en otra realidad
Pero no tengo manera de
Comunicarlo.
Es tu inconsciente", dice
Mientras prepara los
Orbitoclastos, que ya están
Preparados sobre la mesa
Relucientes
Desinfectados y con ganas
De separar mis dos lóbulos
Frontales.
Antes de la cirugía, se mira
En un espejo, se maquilla y
Delinea sus desbordantes ojos
Azules,
Su cabello color oro
Me encandila
Y las yemas de sus dedos
Erizan mi piel al acariciar
Mi rostro esquizoide.
Los orbitoclastos se dejan manejar
Por sus manos de seda indú
Y su dulce voz de ángel de
La muerte; me mira
Sonríe
Acerca su cara contra mi cara,
El beso llega hasta las profundidades
De mi ser
Es el antídoto que he buscado
Toda mi vida,
Y ya me siento curado
Siento que puedo volver a vivir
Dejar este purgatorio-clínica
Y lograr todo lo que me proponga.
Todo esto lo siento mientras
Mis ojos cerrados están degustando
El éxtasis de sus labios sanadores.
Abriré los ojos
Le diré que no es necesaria
La lobotomía;
Que ya soy un hombre nuevo
Si.
Antes de abrir mis ojos
Siento el frío del acero desinfectado,
Al abrirlos,
Ella estaba bajando el martillo
Que golpeaba al orbitoclasto.
De esa realidad
Lo último que recuerdo
Es el crujir de mi cráneo
Y una descarga eléctrica que
Me suspendió en otra realidad.
Ahora estoy en otra realidad
Pero no tengo manera de
Comunicarlo.
Lobotomía
"No sos vos,
Es tu inconsciente", dice
Mientras prepara los
Orbitoclastos, que ya están
Preparados sobre la mesa
Relucientes
Desinfectados y con ganas
De separar mis dos lóbulos
Frontales.
Antes de la cirugía, se mira
En un espejo, se maquilla y
Delinea sus desbordantes ojos
Azules,
Su cabello color oro
Me encandila
Y las yemas de sus dedos
Erizan mi piel al acariciar
Mi rostro esquizoide.
Los orbitoclastos se dejan manejar
Por sus manos de seda indú
Y su dulce voz de ángel de
La muerte; me mira
Sonríe
Acerca su cara contra mi cara,
El beso llega hasta las profundidades
De mi ser
Es el antídoto que he buscado
Toda mi vida,
Y ya me siento curado
Siento que puedo volver a vivir
Dejar este purgatorio-clínica
Y lograr todo lo que me proponga.
Todo esto lo siento mientras
Mis ojos cerrados están degustando
El éxtasis de sus labios sanadores.
Abriré los ojos
Le diré que no es necesaria
La lobotomía;
Que ya soy un hombre nuevo
Si.
Antes de abrir mis ojos
Siento el frío del acero desinfectado,
Al abrirlos,
Ella estaba bajando el martillo
Que golpeaba al orbitoclasto.
De esa realidad
Lo último que recuerdo
Es el crujir de mi cráneo
Y una descarga eléctrica que
Me suspendió en otra realidad.
Ahora estoy en otra realidad
Pero no tengo manera de
Comunicarlo.
Es tu inconsciente", dice
Mientras prepara los
Orbitoclastos, que ya están
Preparados sobre la mesa
Relucientes
Desinfectados y con ganas
De separar mis dos lóbulos
Frontales.
Antes de la cirugía, se mira
En un espejo, se maquilla y
Delinea sus desbordantes ojos
Azules,
Su cabello color oro
Me encandila
Y las yemas de sus dedos
Erizan mi piel al acariciar
Mi rostro esquizoide.
Los orbitoclastos se dejan manejar
Por sus manos de seda indú
Y su dulce voz de ángel de
La muerte; me mira
Sonríe
Acerca su cara contra mi cara,
El beso llega hasta las profundidades
De mi ser
Es el antídoto que he buscado
Toda mi vida,
Y ya me siento curado
Siento que puedo volver a vivir
Dejar este purgatorio-clínica
Y lograr todo lo que me proponga.
Todo esto lo siento mientras
Mis ojos cerrados están degustando
El éxtasis de sus labios sanadores.
Abriré los ojos
Le diré que no es necesaria
La lobotomía;
Que ya soy un hombre nuevo
Si.
Antes de abrir mis ojos
Siento el frío del acero desinfectado,
Al abrirlos,
Ella estaba bajando el martillo
Que golpeaba al orbitoclasto.
De esa realidad
Lo último que recuerdo
Es el crujir de mi cráneo
Y una descarga eléctrica que
Me suspendió en otra realidad.
Ahora estoy en otra realidad
Pero no tengo manera de
Comunicarlo.
martes, 24 de octubre de 2017
Terrorizer
Otro pibe más
Que muere en las garras del
Terrorismo de Estado;
Otro pibe más que no respira
No se mueve
Ya no podrá trabajar
Soñar
Formar una familia
Tatuar
O escribir poesía. Otro pibe
Más, que su nombre pasa
Al osario callejero
De las calle de Zabaleta
Su nombre al lado de los otros nombres:
Paco, Chuky, Dai, Roci, Chino, Juan
Belu, Titi, Yona, y cientos de miles
Más en los osarios, junto a fotos
Velas, zapatillas colgadas,
Todos recuerdos de las muertes violentas
A causa del Terrorismo de Estado
Ese terrorismo dejado en manos de los
Tranzas y la policía para que nos matemos
Entre nosotros.
"Si la gente estuviera lúcida, los fierros
Apuntarían a ellos", decía Chauchesco,
"No ves que por eso liberaron la falopa
Después de los 80's", que gran filósofo
El viejo, "en los 90's te vendían los papeles
De merca a 5 pesos y los pacos a 50 centavos;
Que se podía esperar de un país así",
Monologaba el viejo mientras tomaba su Termidor.
Otro pibe más que se lo lleva
La morguera
Dado vuelta
O muerto por una puñalada
O un tiro, otro pibe más
Que antes robó a un abuelo
A su madre, a su padre
A sus vecinos, a sus amigos;
Ese pibe también ha matado
Por las consecuencias del
Terrorismo de Estado
Por la desesperación
Por la alineación
Capitalista-cristiana
...Y ahora está muerto
Se lo lleva la morguera
Custodiada por dos patrulleros
Ese es el servicio que ofrece
El Estado por recoger
A los cadáveres de los pibes
Que mueren a cada rato;
(En este momento está
Muriendo uno), esos pibes
Que contribuyeron a las ganancias
Obscenas del Estado
Ahora son trasladados por
La morguera y los patrulleros
Le darán un pedazo de tierra
En el cementerio. Todo ese paquete
Por el 0,001% de la ganancias.
Así opera el Estado
"El verdadero Cartel", decía
Chauchesco.
Y ahí va la morguera
Con el pibe en una bolsa
Chauchesco se toma un trago por el
Alma del pibe,
Yo un saque
Otros tiran tiros al aire
Otros siguen comprando gilada
Y base.
Ahí la morguera
Levantando pibes
En bolsas
Como si fueran bolsas de basura
Por Zabaleta, Itatí, La Korea, Guadalupe
La 31, El Docke, La Maciel,
Villa España, Ranelagh, Santa Rita,
Sourigues, Barrio Chino, La Pepsi,
El Obelisco, y la Casa Rosada.
Cocaína y pasta base de cocaína
Dispositivos
Perfectamente diseñados
Por el Terrorismo de Estado;
Desde la publicidad
La televisión
El azúcar
Y los video juegos.
Un camino perfectamente allanado
Desde la cuna al tranza
Y del tranza a la morgue.
Fabián Casas en su ensayo
"Todos tus muertos", dice que el
Fin del mundo ya empezó
Para algunos. También dice,
En ese mismo ensayo, que "este no
Es un país para cínicos."
Que muere en las garras del
Terrorismo de Estado;
Otro pibe más que no respira
No se mueve
Ya no podrá trabajar
Soñar
Formar una familia
Tatuar
O escribir poesía. Otro pibe
Más, que su nombre pasa
Al osario callejero
De las calle de Zabaleta
Su nombre al lado de los otros nombres:
Paco, Chuky, Dai, Roci, Chino, Juan
Belu, Titi, Yona, y cientos de miles
Más en los osarios, junto a fotos
Velas, zapatillas colgadas,
Todos recuerdos de las muertes violentas
A causa del Terrorismo de Estado
Ese terrorismo dejado en manos de los
Tranzas y la policía para que nos matemos
Entre nosotros.
"Si la gente estuviera lúcida, los fierros
Apuntarían a ellos", decía Chauchesco,
"No ves que por eso liberaron la falopa
Después de los 80's", que gran filósofo
El viejo, "en los 90's te vendían los papeles
De merca a 5 pesos y los pacos a 50 centavos;
Que se podía esperar de un país así",
Monologaba el viejo mientras tomaba su Termidor.
Otro pibe más que se lo lleva
La morguera
Dado vuelta
O muerto por una puñalada
O un tiro, otro pibe más
Que antes robó a un abuelo
A su madre, a su padre
A sus vecinos, a sus amigos;
Ese pibe también ha matado
Por las consecuencias del
Terrorismo de Estado
Por la desesperación
Por la alineación
Capitalista-cristiana
...Y ahora está muerto
Se lo lleva la morguera
Custodiada por dos patrulleros
Ese es el servicio que ofrece
El Estado por recoger
A los cadáveres de los pibes
Que mueren a cada rato;
(En este momento está
Muriendo uno), esos pibes
Que contribuyeron a las ganancias
Obscenas del Estado
Ahora son trasladados por
La morguera y los patrulleros
Le darán un pedazo de tierra
En el cementerio. Todo ese paquete
Por el 0,001% de la ganancias.
Así opera el Estado
"El verdadero Cartel", decía
Chauchesco.
Y ahí va la morguera
Con el pibe en una bolsa
Chauchesco se toma un trago por el
Alma del pibe,
Yo un saque
Otros tiran tiros al aire
Otros siguen comprando gilada
Y base.
Ahí la morguera
Levantando pibes
En bolsas
Como si fueran bolsas de basura
Por Zabaleta, Itatí, La Korea, Guadalupe
La 31, El Docke, La Maciel,
Villa España, Ranelagh, Santa Rita,
Sourigues, Barrio Chino, La Pepsi,
El Obelisco, y la Casa Rosada.
Cocaína y pasta base de cocaína
Dispositivos
Perfectamente diseñados
Por el Terrorismo de Estado;
Desde la publicidad
La televisión
El azúcar
Y los video juegos.
Un camino perfectamente allanado
Desde la cuna al tranza
Y del tranza a la morgue.
Fabián Casas en su ensayo
"Todos tus muertos", dice que el
Fin del mundo ya empezó
Para algunos. También dice,
En ese mismo ensayo, que "este no
Es un país para cínicos."
Terrorizer
Otro pibe más
Que muere en las garras del
Terrorismo de Estado;
Otro pibe más que no respira
No se mueve
Ya no podrá trabajar
Soñar
Formar una familia
Tatuar
O escribir poesía. Otro pibe
Más, que su nombre pasa
Al osario callejero
De las calle de Zabaleta
Su nombre al lado de los otros nombres:
Paco, Chuky, Dai, Roci, Chino, Juan
Belu, Titi, Yona, y cientos de miles
Más en los osarios, junto a fotos
Velas, zapatillas colgadas,
Todos recuerdos de las muertes violentas
A causa del Terrorismo de Estado
Ese terrorismo dejado en manos de los
Tranzas y la policía para que nos matemos
Entre nosotros.
"Si la gente estuviera lúcida, los fierros
Apuntarían a ellos", decía Chauchesco,
"No ves que por eso liberaron la falopa
Después de los 80's", que gran filósofo
El viejo, "en los 90's te vendían los papeles
De merca a 5 pesos y los pacos a 50 centavos;
Que se podía esperar de un país así",
Monologaba el viejo mientras tomaba su Termidor.
Otro pibe más que se lo lleva
La morguera
Dado vuelta
O muerto por una puñalada
O un tiro, otro pibe más
Que antes robó a un abuelo
A su madre, a su padre
A sus vecinos, a sus amigos;
Ese pibe también ha matado
Por las consecuencias del
Terrorismo de Estado
Por la desesperación
Por la alineación
Capitalista-cristiana
...Y ahora está muerto
Se lo lleva la morguera
Custodiada por dos patrulleros
Ese es el servicio que ofrece
El Estado por recoger
A los cadáveres de los pibes
Que mueren a cada rato;
(En este momento está
Muriendo uno), esos pibes
Que contribuyeron a las ganancias
Obscenas del Estado
Ahora son trasladados por
La morguera y los patrulleros
Le darán un pedazo de tierra
En el cementerio. Todo ese paquete
Por el 0,001% de la ganancias.
Así opera el Estado
"El verdadero Cartel", decía
Chauchesco.
Y ahí va la morguera
Con el pibe en una bolsa
Chauchesco se toma un trago por el
Alma del pibe,
Yo un saque
Otros tiran tiros al aire
Otros siguen comprando gilada
Y base.
Ahí la morguera
Levantando pibes
En bolsas
Como si fueran bolsas de basura
Por Zabaleta, Itatí, La Korea, Guadalupe
La 31, El Docke, La Maciel,
Villa España, Ranelagh, Santa Rita,
Sourigues, Barrio Chino, La Pepsi,
El Obelisco, y la Casa Rosada.
Cocaína y pasta base de cocaína
Dispositivos
Perfectamente diseñados
Por el Terrorismo de Estado;
Desde la publicidad
La televisión
El azúcar
Y los video juegos.
Un camino perfectamente allanado
Desde la cuna al tranza
Y del tranza a la morgue.
Fabián Casas en su ensayo
"Todos tus muertos", dice que el
Fin del mundo ya empezó
Para algunos. También dice,
En ese mismo ensayo, que "este no
Es un país para cínicos."
Que muere en las garras del
Terrorismo de Estado;
Otro pibe más que no respira
No se mueve
Ya no podrá trabajar
Soñar
Formar una familia
Tatuar
O escribir poesía. Otro pibe
Más, que su nombre pasa
Al osario callejero
De las calle de Zabaleta
Su nombre al lado de los otros nombres:
Paco, Chuky, Dai, Roci, Chino, Juan
Belu, Titi, Yona, y cientos de miles
Más en los osarios, junto a fotos
Velas, zapatillas colgadas,
Todos recuerdos de las muertes violentas
A causa del Terrorismo de Estado
Ese terrorismo dejado en manos de los
Tranzas y la policía para que nos matemos
Entre nosotros.
"Si la gente estuviera lúcida, los fierros
Apuntarían a ellos", decía Chauchesco,
"No ves que por eso liberaron la falopa
Después de los 80's", que gran filósofo
El viejo, "en los 90's te vendían los papeles
De merca a 5 pesos y los pacos a 50 centavos;
Que se podía esperar de un país así",
Monologaba el viejo mientras tomaba su Termidor.
Otro pibe más que se lo lleva
La morguera
Dado vuelta
O muerto por una puñalada
O un tiro, otro pibe más
Que antes robó a un abuelo
A su madre, a su padre
A sus vecinos, a sus amigos;
Ese pibe también ha matado
Por las consecuencias del
Terrorismo de Estado
Por la desesperación
Por la alineación
Capitalista-cristiana
...Y ahora está muerto
Se lo lleva la morguera
Custodiada por dos patrulleros
Ese es el servicio que ofrece
El Estado por recoger
A los cadáveres de los pibes
Que mueren a cada rato;
(En este momento está
Muriendo uno), esos pibes
Que contribuyeron a las ganancias
Obscenas del Estado
Ahora son trasladados por
La morguera y los patrulleros
Le darán un pedazo de tierra
En el cementerio. Todo ese paquete
Por el 0,001% de la ganancias.
Así opera el Estado
"El verdadero Cartel", decía
Chauchesco.
Y ahí va la morguera
Con el pibe en una bolsa
Chauchesco se toma un trago por el
Alma del pibe,
Yo un saque
Otros tiran tiros al aire
Otros siguen comprando gilada
Y base.
Ahí la morguera
Levantando pibes
En bolsas
Como si fueran bolsas de basura
Por Zabaleta, Itatí, La Korea, Guadalupe
La 31, El Docke, La Maciel,
Villa España, Ranelagh, Santa Rita,
Sourigues, Barrio Chino, La Pepsi,
El Obelisco, y la Casa Rosada.
Cocaína y pasta base de cocaína
Dispositivos
Perfectamente diseñados
Por el Terrorismo de Estado;
Desde la publicidad
La televisión
El azúcar
Y los video juegos.
Un camino perfectamente allanado
Desde la cuna al tranza
Y del tranza a la morgue.
Fabián Casas en su ensayo
"Todos tus muertos", dice que el
Fin del mundo ya empezó
Para algunos. También dice,
En ese mismo ensayo, que "este no
Es un país para cínicos."
lunes, 23 de octubre de 2017
David Lynch
Con sus ojos, recorre
Mi manos, y yo con mis
Manos, recorro su ojos;
Como si fuera un delicada y
Obscena escena de alguna película
De David Lynch, en la que
Los dos somos protagonistas
Y hemos olvidado
El dialogo
El guión
Maquillarnos. Una película
Que trascurre en un supermercado
Y mi papel consiste en ir
A comprar malvadiscos
Y papel celofán; ella es
La cajera,
Y al momento de pagar
Con sus ojos, recorre
Mi manos, y yo con mis
Manos, recorro su ojos; Y puedo
Ver detrás de ella el set de
Filmación
A David Lynch fumar hachís
Mientras ella recuerda la
Linea del dialogo y me dice:
"¿Algo más señor?"
"No. Nada más", le digo
Observando sus ojos color fuego
Y sus manos color miel, con la
Música de fondo de Coltrane
(A love supreme es el álbum)
Una escena que dura 4 eternos
Segundos y luego
David Lynch dice: "¡corten!"
Mi manos, y yo con mis
Manos, recorro su ojos;
Como si fuera un delicada y
Obscena escena de alguna película
De David Lynch, en la que
Los dos somos protagonistas
Y hemos olvidado
El dialogo
El guión
Maquillarnos. Una película
Que trascurre en un supermercado
Y mi papel consiste en ir
A comprar malvadiscos
Y papel celofán; ella es
La cajera,
Y al momento de pagar
Con sus ojos, recorre
Mi manos, y yo con mis
Manos, recorro su ojos; Y puedo
Ver detrás de ella el set de
Filmación
A David Lynch fumar hachís
Mientras ella recuerda la
Linea del dialogo y me dice:
"¿Algo más señor?"
"No. Nada más", le digo
Observando sus ojos color fuego
Y sus manos color miel, con la
Música de fondo de Coltrane
(A love supreme es el álbum)
Una escena que dura 4 eternos
Segundos y luego
David Lynch dice: "¡corten!"
David Lynch
Con sus ojos, recorre
Mi manos, y yo con mis
Manos, recorro su ojos;
Como si fuera un delicada y
Obscena escena de alguna película
De David Lynch, en la que
Los dos somos protagonistas
Y hemos olvidado
El dialogo
El guión
Maquillarnos. Una película
Que trascurre en un supermercado
Y mi papel consiste en ir
A comprar malvadiscos
Y papel celofán; ella es
La cajera,
Y al momento de pagar
Con sus ojos, recorre
Mi manos, y yo con mis
Manos, recorro su ojos; Y puedo
Ver detrás de ella el set de
Filmación
A David Lynch fumar hachís
Mientras ella recuerda la
Linea del dialogo y me dice:
"¿Algo más señor?"
"No. Nada más", le digo
Observando sus ojos color fuego
Y sus manos color miel, con la
Música de fondo de Coltrane
(A love supreme es el álbum)
Una escena que dura 4 eternos
Segundos y luego
David Lynch dice: "¡corten!"
Mi manos, y yo con mis
Manos, recorro su ojos;
Como si fuera un delicada y
Obscena escena de alguna película
De David Lynch, en la que
Los dos somos protagonistas
Y hemos olvidado
El dialogo
El guión
Maquillarnos. Una película
Que trascurre en un supermercado
Y mi papel consiste en ir
A comprar malvadiscos
Y papel celofán; ella es
La cajera,
Y al momento de pagar
Con sus ojos, recorre
Mi manos, y yo con mis
Manos, recorro su ojos; Y puedo
Ver detrás de ella el set de
Filmación
A David Lynch fumar hachís
Mientras ella recuerda la
Linea del dialogo y me dice:
"¿Algo más señor?"
"No. Nada más", le digo
Observando sus ojos color fuego
Y sus manos color miel, con la
Música de fondo de Coltrane
(A love supreme es el álbum)
Una escena que dura 4 eternos
Segundos y luego
David Lynch dice: "¡corten!"
domingo, 22 de octubre de 2017
Error
La vida sin poesía sería
Un error,
Rezaba el palimpsesto; y
Entre las correcciones
Encontré muchas variaciones
De ese verso:
La vida sin música sería
Un error,
La vida sin oxígeno sería
Un error,
La vida sin errores sería
Un error,
La vida sin escrúpulos sería
Un error,
La vida en Marte sería
Un error,
La vida sin muerte sería
Un error,
La vida bajo del agua sería
Un error,
La vida sin corrupción sería
Un error,
La vida sin gatos sería
Un error,
La vida sin pucheros sería
Un error,
La vida sin cine sería
Un error,
La vida sin perros sería
Un error,
La vida sin vacilaciones, dudas, fracturas expuestas, tés de tilos, azafrán, colchones de agua, pepers mal hechos, cuentas en el exterior, algodones de azúcar, huertas orgánicas, chalecos de fuerza y farmacológicos, salideras y entraderas, binomios perfectos y pretéritos pluscuamperfectos, entropías y distopías, boletas de prode y quini 6, damajuanas y 25s lechuga sería
Un error,
La vida sin vida sería un error
La vida sin escritura sería un error
Porque no se podría escribir
Poesía.
Un error,
Rezaba el palimpsesto; y
Entre las correcciones
Encontré muchas variaciones
De ese verso:
La vida sin música sería
Un error,
La vida sin oxígeno sería
Un error,
La vida sin errores sería
Un error,
La vida sin escrúpulos sería
Un error,
La vida en Marte sería
Un error,
La vida sin muerte sería
Un error,
La vida bajo del agua sería
Un error,
La vida sin corrupción sería
Un error,
La vida sin gatos sería
Un error,
La vida sin pucheros sería
Un error,
La vida sin cine sería
Un error,
La vida sin perros sería
Un error,
La vida sin vacilaciones, dudas, fracturas expuestas, tés de tilos, azafrán, colchones de agua, pepers mal hechos, cuentas en el exterior, algodones de azúcar, huertas orgánicas, chalecos de fuerza y farmacológicos, salideras y entraderas, binomios perfectos y pretéritos pluscuamperfectos, entropías y distopías, boletas de prode y quini 6, damajuanas y 25s lechuga sería
Un error,
La vida sin vida sería un error
La vida sin escritura sería un error
Porque no se podría escribir
Poesía.
Error
La vida sin poesía sería
Un error,
Rezaba el palimpsesto; y
Entre las correcciones
Encontré muchas variaciones
De ese verso:
La vida sin música sería
Un error,
La vida sin oxígeno sería
Un error,
La vida sin errores sería
Un error,
La vida sin escrúpulos sería
Un error,
La vida en Marte sería
Un error,
La vida sin muerte sería
Un error,
La vida bajo del agua sería
Un error,
La vida sin corrupción sería
Un error,
La vida sin gatos sería
Un error,
La vida sin pucheros sería
Un error,
La vida sin cine sería
Un error,
La vida sin perros sería
Un error,
La vida sin vacilaciones, dudas, fracturas expuestas, tés de tilos, azafrán, colchones de agua, pepers mal hechos, cuentas en el exterior, algodones de azúcar, huertas orgánicas, chalecos de fuerza y farmacológicos, salideras y entraderas, binomios perfectos y pretéritos pluscuamperfectos, entropías y distopías, boletas de prode y quini 6, damajuanas y 25s lechuga sería
Un error,
La vida sin vida sería un error
La vida sin escritura sería un error
Porque no se podría escribir
Poesía.
Un error,
Rezaba el palimpsesto; y
Entre las correcciones
Encontré muchas variaciones
De ese verso:
La vida sin música sería
Un error,
La vida sin oxígeno sería
Un error,
La vida sin errores sería
Un error,
La vida sin escrúpulos sería
Un error,
La vida en Marte sería
Un error,
La vida sin muerte sería
Un error,
La vida bajo del agua sería
Un error,
La vida sin corrupción sería
Un error,
La vida sin gatos sería
Un error,
La vida sin pucheros sería
Un error,
La vida sin cine sería
Un error,
La vida sin perros sería
Un error,
La vida sin vacilaciones, dudas, fracturas expuestas, tés de tilos, azafrán, colchones de agua, pepers mal hechos, cuentas en el exterior, algodones de azúcar, huertas orgánicas, chalecos de fuerza y farmacológicos, salideras y entraderas, binomios perfectos y pretéritos pluscuamperfectos, entropías y distopías, boletas de prode y quini 6, damajuanas y 25s lechuga sería
Un error,
La vida sin vida sería un error
La vida sin escritura sería un error
Porque no se podría escribir
Poesía.
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