jueves, 17 de mayo de 2018

Era mi sangre una bandera

Yo un almirante

De un bajel que atraviesa

El vapor de los mares

Con la sal de mi aliento

Con el humo incandescente de

Mis pulmones;

La ventisca que salpica

A estribor

Las un millón de gotas que salpican

El bajel por la popa.



¿Dónde se posa mi mirada

Cuando trato de escribir?



Una lluvia de estrellas

Descalibró mi astrolabio

Esa fue la noche que soñé

Que era poeta,

Derrame todos los versos

Sobre cubierta

Con ellos hice una nueva bandera.



Al amanecer todo era nuevo:

Los mares

Mi bandera

Mi sangre

Los poemas derramados sobre

La cubierta.



Tomé mi pluma, observé a las gaviotas

Ejecutar sus vuelos sobre el aire

Y cuando me sentí listo escribí:

Era mi sangre una bandera.
















Era mi sangre una bandera
Yo un almirante
De un bajel que atraviesa
El vapor de los mares
Con la sal de mi aliento
Con el humo incandescente de
Mis pulmones;
La ventisca que salpica
A estribor
Las un millón de gotas que salpican
El bajel por la popa.

¿Dónde se posa mi mirada
Cuando trato de escribir?

Una lluvia de estrellas
Descalibró mi astrolabio
Esa fue la noche que soñé
Que era poeta,
Derrame todos los versos
Sobre cubierta
Con ellos hice una nueva bandera.

Al amanecer todo era nuevo:
Los mares
Mi bandera
Mi sangre
Los poemas derramados sobre
La cubierta.

Tomé mi pluma, observé a las gaviotas
Ejecutar sus vuelos sobre el aire
Y cuando me sentí listo escribí:
Era mi sangre una bandera.







miércoles, 16 de mayo de 2018

Veo a los gorriones

Recortados en el cielo

Cantar sobre el sauce.



Si no supiera que el mundo

Sigue del otro lado de la medianera

Diría que hay un abismo.



Pero eso solo me preocupa

A mí;

No a los gorriones

Ellos saben volar

Ellos atraviesan abismos.



Seguro ahora

Están descansando,

Vienen de cruzar algún abismo .



Quizás por eso empatizo

Con ellos:

Seguro yo también esté

Descansando

Del último abismo

Que he cruzado.
Veo a los gorriones
Recortados en el cielo
Cantar sobre el sauce.

Si no supiera que el mundo
Sigue del otro lado de la medianera
Diría que hay un abismo.

Pero eso solo me preocupa
A mí;
No a los gorriones
Ellos saben volar
Ellos atraviesan abismos.

Seguro ahora
Están descansando,
Vienen de cruzar algún abismo .

Quizás por eso empatizo
Con ellos:
Seguro yo también esté
Descansando
Del último abismo
Que he cruzado.

martes, 15 de mayo de 2018

Una noche calma

Una ciudad que está calma.



Los unicornios se han ido

A dormir temprano.



Soy el único animal mitológico

Que permanece despierto en la noche.



Y es que necesito

A la noche para conocerme;

Conocer mi oscuridad;

Conocer al monstruo dolorido

Que habita en mí.

Conocerlo

Y que pueda sanar.



Pero este proceso solo es posible

De noche,

Y solo cuando

Los unicornios se hayan ido a dormir.










Una noche calma
Una ciudad que está calma.

Los unicornios se han ido
A dormir temprano.

Soy el único animal mitológico
Que permanece despierto en la noche.

Y es que necesito
A la noche para conocerme;
Conocer mi oscuridad;
Conocer al monstruo dolorido
Que habita en mí.
Conocerlo
Y que pueda sanar.

Pero este proceso solo es posible
De noche,
Y solo cuando
Los unicornios se hayan ido a dormir.




lunes, 14 de mayo de 2018

Sé que un día volveré

A la tierra;

Pero no como un extraño

Sino como alguien

Que vuelve a su hogar

Después de recorrer vastos caminos

Largos viajes

Fatigar amores

Naciones y decepciones.



Sé que volveré

Como tu hijo pródigo

Y me abrazarás

Y me arroparás

Y al fin descansaré

De mi cuerpo

Mi osamenta

Mis memorias.



Sé que volveré

Sé que estoy volviendo.








Sé que un día volveré
A la tierra;
Pero no como un extraño
Sino como alguien
Que vuelve a su hogar
Después de recorrer vastos caminos
Largos viajes
Fatigar amores
Naciones y decepciones.

Sé que volveré
Como tu hijo pródigo
Y me abrazarás
Y me arroparás
Y al fin descansaré
De mi cuerpo
Mi osamenta
Mis memorias.

Sé que volveré
Sé que estoy volviendo.



Llueve en San Telmo

Y si es verdad

Que el exterior representa mi estado de ánimo

Quiere decir que mi alma

Está triste.



Todo el día llovió

Todo el día se arrastraron

Gotas de lluvia

Sobre la ventana

Todo el día estuvo llorando mi alma

Por un amor o dolor

O quizás ya no sepa

Porque llora mi alma

No sé porque está triste

No sé a qué se deba esta

Melancolía que

Va gangrenando mi espíritu

De a poco

Gota a gota

Pedazo a pedazo

Hasta que no quede nada

Nada de nada.



Puede ser que ese día

Cuando ya no quede nada;

Al fin,

Deje de llover.










Llueve en San Telmo

Y si es verdad
Que el exterior representa mi estado de ánimo
Quiere decir que mi alma
Está triste.

Todo el día llovió
Todo el día se arrastraron
Gotas de lluvia
Sobre la ventana
Todo el día estuvo llorando mi alma
Por un amor o dolor
O quizás ya no sepa
Porque llora mi alma
No sé porque está triste
No sé a qué se deba esta
Melancolía que
Va gangrenando mi espíritu
De a poco
Gota a gota
Pedazo a pedazo
Hasta que no quede nada
Nada de nada.

Puede ser que ese día
Cuando ya no quede nada;
Al fin,
Deje de llover.




martes, 8 de mayo de 2018

Antes


Los viejos socialistas


Se levantaban a las 5 de 


La mañana a leer,


Antes de ir a la fábrica


Entre mate y mate ,


Antes de marcar tarjeta.


Obreros ilustrados


Sindicalistas


Anarquistas.


Pero hoy las fábricas han 


Cerrado.





Los viejos de a poco


Fueron desplazados;


Primero de las fábricas


Luego de sus propias casas


Por sus propias familias.





Pero los viejos no se rinden


Siguen con su revolución 


Permanente 


Siguen en asamblea.


Ya han abolido al Estado 


A la propiedad privada


A la utopía. Han ganado la calle


Ahora habitan el árido 


Desierto de lo Real


Donde no hay propiedad 


Que proteger


Embargar


Hipotecar; no hay 


Paredes


Techos


Puertas 


Ventanas


Ni llaves


Abajo la estructura social.





Lo único que queda


Es un brasero


Colchones


Cajas de vino


Faso y gilada. 


Y todos son parte


Y todos reciben 


Partes iguales 


Ya sea un guiso de arroz


Una falda


Un gato


Todo


Todo 


Todo se comparte.





Sigue la asamblea alrededor 


Del fuego,


Del fuego perpetuo,


Del que da calor


Que ilumina


Que cocina el alimento


El que templa el espíritu. 

Antes
Los viejos socialistas
Se levantaban a las 5 de 
La mañana a leer,
Antes de ir a la fábrica
Entre mate y mate ,
Antes de marcar tarjeta.
Obreros ilustrados
Sindicalistas
Anarquistas.
Pero hoy las fábricas han 
Cerrado.

Los viejos de a poco
Fueron desplazados;
Primero de las fábricas
Luego de sus propias casas
Por sus propias familias.

Pero los viejos no se rinden
Siguen con su revolución 
Permanente 
Siguen en asamblea.
Ya han abolido al Estado 
A la propiedad privada
A la utopía. Han ganado la calle
Ahora habitan el árido 
Desierto de lo Real
Donde no hay propiedad 
Que proteger
Embargar
Hipotecar; no hay 
Paredes
Techos
Puertas 
Ventanas
Ni llaves
Abajo la estructura social.

Lo único que queda
Es un brasero
Colchones
Cajas de vino
Faso y gilada. 
Y todos son parte
Y todos reciben 
Partes iguales 
Ya sea un guiso de arroz
Una falda
Un gato
Todo
Todo 
Todo se comparte.

Sigue la asamblea alrededor 
Del fuego,
Del fuego perpetuo,
Del que da calor
Que ilumina
Que cocina el alimento
El que templa el espíritu. 
La naturaleza


Caminando por la costa


Huellas dejadas atrás, y 


Las olas rasguñan la arena


Borrando mis huellas. Ese es 


El mecanismo del karma.





Se sabe que caminé por estas 


Costas muchas veces


(Miles de veces), y siempre


Volví al mismo punto. 


Quizás si me detengo


Ya no dejaré huellas


Las olas no podrán 


Rasguñar la arena 


Borrando mis huellas y el 


Dharma evidenciará su 


Mecanismo. 





Le escribo al ocaso


A las gaviotas escoltando 


A los botes de pescadores


A los caminantes solitarios


A los pensamientos que se 


Hunden en el mar,


A las reflexiones que


El mar nos devuelve,


A las estrellas de cristal opaco 


Y al cristal opaco del faro.


También a mi propia imagen 


Impermanente que pasa frente a mí


Mil veces.


El dharma es eso:


Mil poemas escritos 


A las mil veces que pasé 


Por aquí. 





















La naturaleza
Caminando por la costa
Huellas dejadas atrás, y 
Las olas rasguñan la arena
Borrando mis huellas. Ese es 
El mecanismo del karma.

Se sabe que caminé por estas 
Costas muchas veces
(Miles de veces), y siempre
Volví al mismo punto. 
Quizás si me detengo
Ya no dejaré huellas
Las olas no podrán 
Rasguñar la arena 
Borrando mis huellas y el 
Dharma evidenciará su 
Mecanismo. 

Le escribo al ocaso
A las gaviotas escoltando 
A los botes de pescadores
A los caminantes solitarios
A los pensamientos que se 
Hunden en el mar,
A las reflexiones que
El mar nos devuelve,
A las estrellas de cristal opaco 
Y al cristal opaco del faro.
También a mi propia imagen 
Impermanente que pasa frente a mí
Mil veces.
El dharma es eso:
Mil poemas escritos 
A las mil veces que pasé 
Por aquí. 






Cae el sol

Con su propia luz, y

Todavía me cuesta

Acostumbrarme,

Habitar la luz del día.



Las penumbras ya las

Conozco,

Conozco ese habitar

Conozco el sabor amargo

De las sombras;

Y el de mis ojos

Que no quieren despertar.






Cae el sol
Con su propia luz, y
Todavía me cuesta
Acostumbrarme,
Habitar la luz del día.

Las penumbras ya las
Conozco,
Conozco ese habitar
Conozco el sabor amargo
De las sombras;
Y el de mis ojos
Que no quieren despertar.


Un poema que hable de Evaristo Carriego

o

De un gato que está a punto de romper algo

o

De algo que ya se rompió;

De la grasa acumulada en

Los cerámicos

o

De mi incapacidad para el amor.



De todas estas cosas

Podría hablar el poema

Pero no sería un poema de amor

Tampoco de celos

Ni siquiera político

Sería un poema estéril

Arrojado a la llanura árida del lenguaje

Incapaz de comunicar algo

Algún pensamiento

o

Reflexión.



Pero

Siempre algo me salva

A último momento:

Una polilla irrumpe

Justo en el momento

En que en el libro

Hay un poema sobre una polilla.



¿Cuántos sucesos distintos en

El universo hacen

Que dos planos

Se superpongan?

¿La polilla literaria

Es la polilla en el velador?

¿La polilla en el velador

Es parte de otro poema,

De otro libro?

En ese caso, yo estoy

Siendo leído por otro

En este momento.



Mi amiga me regaló un libro

Encontró ese libro

Que hace años buscaba.

O

No quería encontrar 

O

Quería que ella lo encontrara

O

El libro nos encontró a los dos.



¿Casualidad?

¿Causalidad?

¿Acausalidad?

(Ella ama cuando soy profundo).



Lo cierto es que el universo

Está queriendo justificar

Algo con estos vínculos.

Podría citar mil ejemplos más

De la sincronicidad de Jung,

Pero eso ahora resultaría baladí.



Si mañana logro despertar en

Este mismo cuerpo

Estaré a un paso más

De concretar ese vínculo

Profundo que el universo

Necesita justificar.



¿Acaso eso no es sincronicidad?






















Un poema que hable de Evaristo Carriego
o
De un gato que está a punto de romper algo
o
De algo que ya se rompió;
De la grasa acumulada en
Los cerámicos
o
De mi incapacidad para el amor.

De todas estas cosas
Podría hablar el poema
Pero no sería un poema de amor
Tampoco de celos
Ni siquiera político
Sería un poema estéril
Arrojado a la llanura árida del lenguaje
Incapaz de comunicar algo
Algún pensamiento
o
Reflexión.

Pero
Siempre algo me salva
A último momento:
Una polilla irrumpe
Justo en el momento
En que en el libro
Hay un poema sobre una polilla.

¿Cuántos sucesos distintos en
El universo hacen
Que dos planos
Se superpongan?
¿La polilla literaria
Es la polilla en el velador?
¿La polilla en el velador
Es parte de otro poema,
De otro libro?
En ese caso, yo estoy
Siendo leído por otro
En este momento.

Mi amiga me regaló un libro
Encontró ese libro
Que hace años buscaba.
O
No quería encontrar 
O
Quería que ella lo encontrara
O
El libro nos encontró a los dos.

¿Casualidad?
¿Causalidad?
¿Acausalidad?
(Ella ama cuando soy profundo).

Lo cierto es que el universo
Está queriendo justificar
Algo con estos vínculos.
Podría citar mil ejemplos más
De la sincronicidad de Jung,
Pero eso ahora resultaría baladí.

Si mañana logro despertar en
Este mismo cuerpo
Estaré a un paso más
De concretar ese vínculo
Profundo que el universo
Necesita justificar.

¿Acaso eso no es sincronicidad?










La forma de mi árbol

Es difusa,

Es mi árbol

Su forma

Su sombra

Mi sombra

Mi sombra en su sombra

Mi sombra no se distingue

En su sombra

Mi cuerpo no se distingue

En su forma

El árbol no se distingue

En mi cuerpo.



Bajo su sombra me siento

Respiro

Dejo de pensar

Quizás un segundo

Todo trascurre en su sombra

Me alejo de mi árbol

Camino

Respiro

Me veo a mí mismo

Sentado bajo la sombra del árbol

Y todo vuelve a comenzar de nuevo

La misma conclusión de siempre:

Busco más en la sombra del árbol

Que en el mismo árbol

Busco más en mis sombras

Que en mí mismo

Porque mis sombras son más

Que mí mismo.










La forma de mi árbol
Es difusa,
Es mi árbol
Su forma
Su sombra
Mi sombra
Mi sombra en su sombra
Mi sombra no se distingue
En su sombra
Mi cuerpo no se distingue
En su forma
El árbol no se distingue
En mi cuerpo.

Bajo su sombra me siento
Respiro
Dejo de pensar
Quizás un segundo
Todo trascurre en su sombra
Me alejo de mi árbol
Camino
Respiro
Me veo a mí mismo
Sentado bajo la sombra del árbol
Y todo vuelve a comenzar de nuevo
La misma conclusión de siempre:
Busco más en la sombra del árbol
Que en el mismo árbol
Busco más en mis sombras
Que en mí mismo
Porque mis sombras son más
Que mí mismo.




16 años

 Me dijeron  Que tenía una condición  Física, mental y espiritual. Que era una alergia del cuerpo Una obsesión de la mente Un lugar oscuro d...