Era mi sangre una bandera
Yo un almirante
De un bajel que atraviesa
El vapor de los mares
Con la sal de mi aliento
Con el humo incandescente de
Mis pulmones;
La ventisca que salpica
A estribor
Las un millón de gotas que salpican
El bajel por la popa.
¿Dónde se posa mi mirada
Cuando trato de escribir?
Una lluvia de estrellas
Descalibró mi astrolabio
Esa fue la noche que soñé
Que era poeta,
Derrame todos los versos
Sobre cubierta
Con ellos hice una nueva bandera.
Al amanecer todo era nuevo:
Los mares
Mi bandera
Mi sangre
Los poemas derramados sobre
La cubierta.
Tomé mi pluma, observé a las gaviotas
Ejecutar sus vuelos sobre el aire
Y cuando me sentí listo escribí:
Era mi sangre una bandera.
jueves, 17 de mayo de 2018
Era mi sangre una bandera
Yo un almirante
De un bajel que atraviesa
El vapor de los mares
Con la sal de mi aliento
Con el humo incandescente de
Mis pulmones;
La ventisca que salpica
A estribor
Las un millón de gotas que salpican
El bajel por la popa.
¿Dónde se posa mi mirada
Cuando trato de escribir?
Una lluvia de estrellas
Descalibró mi astrolabio
Esa fue la noche que soñé
Que era poeta,
Derrame todos los versos
Sobre cubierta
Con ellos hice una nueva bandera.
Al amanecer todo era nuevo:
Los mares
Mi bandera
Mi sangre
Los poemas derramados sobre
La cubierta.
Tomé mi pluma, observé a las gaviotas
Ejecutar sus vuelos sobre el aire
Y cuando me sentí listo escribí:
Era mi sangre una bandera.
Yo un almirante
De un bajel que atraviesa
El vapor de los mares
Con la sal de mi aliento
Con el humo incandescente de
Mis pulmones;
La ventisca que salpica
A estribor
Las un millón de gotas que salpican
El bajel por la popa.
¿Dónde se posa mi mirada
Cuando trato de escribir?
Una lluvia de estrellas
Descalibró mi astrolabio
Esa fue la noche que soñé
Que era poeta,
Derrame todos los versos
Sobre cubierta
Con ellos hice una nueva bandera.
Al amanecer todo era nuevo:
Los mares
Mi bandera
Mi sangre
Los poemas derramados sobre
La cubierta.
Tomé mi pluma, observé a las gaviotas
Ejecutar sus vuelos sobre el aire
Y cuando me sentí listo escribí:
Era mi sangre una bandera.
miércoles, 16 de mayo de 2018
Veo a los gorriones
Recortados en el cielo
Cantar sobre el sauce.
Si no supiera que el mundo
Sigue del otro lado de la medianera
Diría que hay un abismo.
Pero eso solo me preocupa
A mí;
No a los gorriones
Ellos saben volar
Ellos atraviesan abismos.
Seguro ahora
Están descansando,
Vienen de cruzar algún abismo .
Quizás por eso empatizo
Con ellos:
Seguro yo también esté
Descansando
Del último abismo
Que he cruzado.
Recortados en el cielo
Cantar sobre el sauce.
Si no supiera que el mundo
Sigue del otro lado de la medianera
Diría que hay un abismo.
Pero eso solo me preocupa
A mí;
No a los gorriones
Ellos saben volar
Ellos atraviesan abismos.
Seguro ahora
Están descansando,
Vienen de cruzar algún abismo .
Quizás por eso empatizo
Con ellos:
Seguro yo también esté
Descansando
Del último abismo
Que he cruzado.
Veo a los gorriones
Recortados en el cielo
Cantar sobre el sauce.
Si no supiera que el mundo
Sigue del otro lado de la medianera
Diría que hay un abismo.
Pero eso solo me preocupa
A mí;
No a los gorriones
Ellos saben volar
Ellos atraviesan abismos.
Seguro ahora
Están descansando,
Vienen de cruzar algún abismo .
Quizás por eso empatizo
Con ellos:
Seguro yo también esté
Descansando
Del último abismo
Que he cruzado.
Recortados en el cielo
Cantar sobre el sauce.
Si no supiera que el mundo
Sigue del otro lado de la medianera
Diría que hay un abismo.
Pero eso solo me preocupa
A mí;
No a los gorriones
Ellos saben volar
Ellos atraviesan abismos.
Seguro ahora
Están descansando,
Vienen de cruzar algún abismo .
Quizás por eso empatizo
Con ellos:
Seguro yo también esté
Descansando
Del último abismo
Que he cruzado.
martes, 15 de mayo de 2018
Una noche calma
Una ciudad que está calma.
Los unicornios se han ido
A dormir temprano.
Soy el único animal mitológico
Que permanece despierto en la noche.
Y es que necesito
A la noche para conocerme;
Conocer mi oscuridad;
Conocer al monstruo dolorido
Que habita en mí.
Conocerlo
Y que pueda sanar.
Pero este proceso solo es posible
De noche,
Y solo cuando
Los unicornios se hayan ido a dormir.
Una ciudad que está calma.
Los unicornios se han ido
A dormir temprano.
Soy el único animal mitológico
Que permanece despierto en la noche.
Y es que necesito
A la noche para conocerme;
Conocer mi oscuridad;
Conocer al monstruo dolorido
Que habita en mí.
Conocerlo
Y que pueda sanar.
Pero este proceso solo es posible
De noche,
Y solo cuando
Los unicornios se hayan ido a dormir.
Una noche calma
Una ciudad que está calma.
Los unicornios se han ido
A dormir temprano.
Soy el único animal mitológico
Que permanece despierto en la noche.
Y es que necesito
A la noche para conocerme;
Conocer mi oscuridad;
Conocer al monstruo dolorido
Que habita en mí.
Conocerlo
Y que pueda sanar.
Pero este proceso solo es posible
De noche,
Y solo cuando
Los unicornios se hayan ido a dormir.
Una ciudad que está calma.
Los unicornios se han ido
A dormir temprano.
Soy el único animal mitológico
Que permanece despierto en la noche.
Y es que necesito
A la noche para conocerme;
Conocer mi oscuridad;
Conocer al monstruo dolorido
Que habita en mí.
Conocerlo
Y que pueda sanar.
Pero este proceso solo es posible
De noche,
Y solo cuando
Los unicornios se hayan ido a dormir.
lunes, 14 de mayo de 2018
Sé que un día volveré
A la tierra;
Pero no como un extraño
Sino como alguien
Que vuelve a su hogar
Después de recorrer vastos caminos
Largos viajes
Fatigar amores
Naciones y decepciones.
Sé que volveré
Como tu hijo pródigo
Y me abrazarás
Y me arroparás
Y al fin descansaré
De mi cuerpo
Mi osamenta
Mis memorias.
Sé que volveré
Sé que estoy volviendo.
A la tierra;
Pero no como un extraño
Sino como alguien
Que vuelve a su hogar
Después de recorrer vastos caminos
Largos viajes
Fatigar amores
Naciones y decepciones.
Sé que volveré
Como tu hijo pródigo
Y me abrazarás
Y me arroparás
Y al fin descansaré
De mi cuerpo
Mi osamenta
Mis memorias.
Sé que volveré
Sé que estoy volviendo.
Sé que un día volveré
A la tierra;
Pero no como un extraño
Sino como alguien
Que vuelve a su hogar
Después de recorrer vastos caminos
Largos viajes
Fatigar amores
Naciones y decepciones.
Sé que volveré
Como tu hijo pródigo
Y me abrazarás
Y me arroparás
Y al fin descansaré
De mi cuerpo
Mi osamenta
Mis memorias.
Sé que volveré
Sé que estoy volviendo.
A la tierra;
Pero no como un extraño
Sino como alguien
Que vuelve a su hogar
Después de recorrer vastos caminos
Largos viajes
Fatigar amores
Naciones y decepciones.
Sé que volveré
Como tu hijo pródigo
Y me abrazarás
Y me arroparás
Y al fin descansaré
De mi cuerpo
Mi osamenta
Mis memorias.
Sé que volveré
Sé que estoy volviendo.
Llueve en San Telmo
Y si es verdad
Que el exterior representa mi estado de ánimo
Quiere decir que mi alma
Está triste.
Todo el día llovió
Todo el día se arrastraron
Gotas de lluvia
Sobre la ventana
Todo el día estuvo llorando mi alma
Por un amor o dolor
O quizás ya no sepa
Porque llora mi alma
No sé porque está triste
No sé a qué se deba esta
Melancolía que
Va gangrenando mi espíritu
De a poco
Gota a gota
Pedazo a pedazo
Hasta que no quede nada
Nada de nada.
Puede ser que ese día
Cuando ya no quede nada;
Al fin,
Deje de llover.
Que el exterior representa mi estado de ánimo
Quiere decir que mi alma
Está triste.
Todo el día llovió
Todo el día se arrastraron
Gotas de lluvia
Sobre la ventana
Todo el día estuvo llorando mi alma
Por un amor o dolor
O quizás ya no sepa
Porque llora mi alma
No sé porque está triste
No sé a qué se deba esta
Melancolía que
Va gangrenando mi espíritu
De a poco
Gota a gota
Pedazo a pedazo
Hasta que no quede nada
Nada de nada.
Puede ser que ese día
Cuando ya no quede nada;
Al fin,
Deje de llover.
Llueve en San Telmo
Y si es verdad
Que el exterior representa mi estado de ánimo
Quiere decir que mi alma
Está triste.
Todo el día llovió
Todo el día se arrastraron
Gotas de lluvia
Sobre la ventana
Todo el día estuvo llorando mi alma
Por un amor o dolor
O quizás ya no sepa
Porque llora mi alma
No sé porque está triste
No sé a qué se deba esta
Melancolía que
Va gangrenando mi espíritu
De a poco
Gota a gota
Pedazo a pedazo
Hasta que no quede nada
Nada de nada.
Puede ser que ese día
Cuando ya no quede nada;
Al fin,
Deje de llover.
Que el exterior representa mi estado de ánimo
Quiere decir que mi alma
Está triste.
Todo el día llovió
Todo el día se arrastraron
Gotas de lluvia
Sobre la ventana
Todo el día estuvo llorando mi alma
Por un amor o dolor
O quizás ya no sepa
Porque llora mi alma
No sé porque está triste
No sé a qué se deba esta
Melancolía que
Va gangrenando mi espíritu
De a poco
Gota a gota
Pedazo a pedazo
Hasta que no quede nada
Nada de nada.
Puede ser que ese día
Cuando ya no quede nada;
Al fin,
Deje de llover.
martes, 8 de mayo de 2018
Antes
Los viejos socialistas
Se levantaban a las 5 de
La mañana a leer,
Antes de ir a la fábrica
Entre mate y mate ,
Antes de marcar tarjeta.
Obreros ilustrados
Sindicalistas
Anarquistas.
Pero hoy las fábricas han
Cerrado.
Los viejos de a poco
Fueron desplazados;
Primero de las fábricas
Luego de sus propias casas
Por sus propias familias.
Pero los viejos no se rinden
Siguen con su revolución
Permanente
Siguen en asamblea.
Ya han abolido al Estado
A la propiedad privada
A la utopía. Han ganado la calle
Ahora habitan el árido
Desierto de lo Real
Donde no hay propiedad
Que proteger
Embargar
Hipotecar; no hay
Paredes
Techos
Puertas
Ventanas
Ni llaves
Abajo la estructura social.
Lo único que queda
Es un brasero
Colchones
Cajas de vino
Faso y gilada.
Y todos son parte
Y todos reciben
Partes iguales
Ya sea un guiso de arroz
Una falda
Un gato
Todo
Todo
Todo se comparte.
Sigue la asamblea alrededor
Del fuego,
Del fuego perpetuo,
Del que da calor
Que ilumina
Que cocina el alimento
El que templa el espíritu.
Los viejos socialistas
Se levantaban a las 5 de
La mañana a leer,
Antes de ir a la fábrica
Entre mate y mate ,
Antes de marcar tarjeta.
Obreros ilustrados
Sindicalistas
Anarquistas.
Pero hoy las fábricas han
Cerrado.
Los viejos de a poco
Fueron desplazados;
Primero de las fábricas
Luego de sus propias casas
Por sus propias familias.
Pero los viejos no se rinden
Siguen con su revolución
Permanente
Siguen en asamblea.
Ya han abolido al Estado
A la propiedad privada
A la utopía. Han ganado la calle
Ahora habitan el árido
Desierto de lo Real
Donde no hay propiedad
Que proteger
Embargar
Hipotecar; no hay
Paredes
Techos
Puertas
Ventanas
Ni llaves
Abajo la estructura social.
Lo único que queda
Es un brasero
Colchones
Cajas de vino
Faso y gilada.
Y todos son parte
Y todos reciben
Partes iguales
Ya sea un guiso de arroz
Una falda
Un gato
Todo
Todo
Todo se comparte.
Sigue la asamblea alrededor
Del fuego,
Del fuego perpetuo,
Del que da calor
Que ilumina
Que cocina el alimento
El que templa el espíritu.
Antes
Los viejos socialistas
Se levantaban a las 5 de
La mañana a leer,
Antes de ir a la fábrica
Entre mate y mate ,
Antes de marcar tarjeta.
Obreros ilustrados
Sindicalistas
Anarquistas.
Pero hoy las fábricas han
Cerrado.
Los viejos de a poco
Fueron desplazados;
Primero de las fábricas
Luego de sus propias casas
Por sus propias familias.
Pero los viejos no se rinden
Siguen con su revolución
Permanente
Siguen en asamblea.
Ya han abolido al Estado
A la propiedad privada
A la utopía. Han ganado la calle
Ahora habitan el árido
Desierto de lo Real
Donde no hay propiedad
Que proteger
Embargar
Hipotecar; no hay
Paredes
Techos
Puertas
Ventanas
Ni llaves
Abajo la estructura social.
Lo único que queda
Es un brasero
Colchones
Cajas de vino
Faso y gilada.
Y todos son parte
Y todos reciben
Partes iguales
Ya sea un guiso de arroz
Una falda
Un gato
Todo
Todo
Todo se comparte.
Sigue la asamblea alrededor
Del fuego,
Del fuego perpetuo,
Del que da calor
Que ilumina
Que cocina el alimento
El que templa el espíritu.
La naturaleza
Caminando por la costa
Huellas dejadas atrás, y
Las olas rasguñan la arena
Borrando mis huellas. Ese es
El mecanismo del karma.
Se sabe que caminé por estas
Costas muchas veces
(Miles de veces), y siempre
Volví al mismo punto.
Quizás si me detengo
Ya no dejaré huellas
Las olas no podrán
Rasguñar la arena
Borrando mis huellas y el
Dharma evidenciará su
Mecanismo.
Le escribo al ocaso
A las gaviotas escoltando
A los botes de pescadores
A los caminantes solitarios
A los pensamientos que se
Hunden en el mar,
A las reflexiones que
El mar nos devuelve,
A las estrellas de cristal opaco
Y al cristal opaco del faro.
También a mi propia imagen
Impermanente que pasa frente a mí
Mil veces.
El dharma es eso:
Mil poemas escritos
A las mil veces que pasé
Por aquí.
Caminando por la costa
Huellas dejadas atrás, y
Las olas rasguñan la arena
Borrando mis huellas. Ese es
El mecanismo del karma.
Se sabe que caminé por estas
Costas muchas veces
(Miles de veces), y siempre
Volví al mismo punto.
Quizás si me detengo
Ya no dejaré huellas
Las olas no podrán
Rasguñar la arena
Borrando mis huellas y el
Dharma evidenciará su
Mecanismo.
Le escribo al ocaso
A las gaviotas escoltando
A los botes de pescadores
A los caminantes solitarios
A los pensamientos que se
Hunden en el mar,
A las reflexiones que
El mar nos devuelve,
A las estrellas de cristal opaco
Y al cristal opaco del faro.
También a mi propia imagen
Impermanente que pasa frente a mí
Mil veces.
El dharma es eso:
Mil poemas escritos
A las mil veces que pasé
Por aquí.
La naturaleza
Caminando por la costa
Huellas dejadas atrás, y
Las olas rasguñan la arena
Borrando mis huellas. Ese es
El mecanismo del karma.
Se sabe que caminé por estas
Costas muchas veces
(Miles de veces), y siempre
Volví al mismo punto.
Quizás si me detengo
Ya no dejaré huellas
Las olas no podrán
Rasguñar la arena
Borrando mis huellas y el
Dharma evidenciará su
Mecanismo.
Le escribo al ocaso
A las gaviotas escoltando
A los botes de pescadores
A los caminantes solitarios
A los pensamientos que se
Hunden en el mar,
A las reflexiones que
El mar nos devuelve,
A las estrellas de cristal opaco
Y al cristal opaco del faro.
También a mi propia imagen
Impermanente que pasa frente a mí
Mil veces.
El dharma es eso:
Mil poemas escritos
A las mil veces que pasé
Por aquí.
Un poema que hable de Evaristo Carriego
o
De un gato que está a punto de romper algo
o
De algo que ya se rompió;
De la grasa acumulada en
Los cerámicos
o
De mi incapacidad para el amor.
De todas estas cosas
Podría hablar el poema
Pero no sería un poema de amor
Tampoco de celos
Ni siquiera político
Sería un poema estéril
Arrojado a la llanura árida del lenguaje
Incapaz de comunicar algo
Algún pensamiento
o
Reflexión.
Pero
Siempre algo me salva
A último momento:
Una polilla irrumpe
Justo en el momento
En que en el libro
Hay un poema sobre una polilla.
¿Cuántos sucesos distintos en
El universo hacen
Que dos planos
Se superpongan?
¿La polilla literaria
Es la polilla en el velador?
¿La polilla en el velador
Es parte de otro poema,
De otro libro?
En ese caso, yo estoy
Siendo leído por otro
En este momento.
Mi amiga me regaló un libro
Encontró ese libro
Que hace años buscaba.
O
No quería encontrar
O
Quería que ella lo encontrara
O
El libro nos encontró a los dos.
¿Casualidad?
¿Causalidad?
¿Acausalidad?
(Ella ama cuando soy profundo).
Lo cierto es que el universo
Está queriendo justificar
Algo con estos vínculos.
Podría citar mil ejemplos más
De la sincronicidad de Jung,
Pero eso ahora resultaría baladí.
Si mañana logro despertar en
Este mismo cuerpo
Estaré a un paso más
De concretar ese vínculo
Profundo que el universo
Necesita justificar.
¿Acaso eso no es sincronicidad?
o
De un gato que está a punto de romper algo
o
De algo que ya se rompió;
De la grasa acumulada en
Los cerámicos
o
De mi incapacidad para el amor.
De todas estas cosas
Podría hablar el poema
Pero no sería un poema de amor
Tampoco de celos
Ni siquiera político
Sería un poema estéril
Arrojado a la llanura árida del lenguaje
Incapaz de comunicar algo
Algún pensamiento
o
Reflexión.
Pero
Siempre algo me salva
A último momento:
Una polilla irrumpe
Justo en el momento
En que en el libro
Hay un poema sobre una polilla.
¿Cuántos sucesos distintos en
El universo hacen
Que dos planos
Se superpongan?
¿La polilla literaria
Es la polilla en el velador?
¿La polilla en el velador
Es parte de otro poema,
De otro libro?
En ese caso, yo estoy
Siendo leído por otro
En este momento.
Mi amiga me regaló un libro
Encontró ese libro
Que hace años buscaba.
O
No quería encontrar
O
Quería que ella lo encontrara
O
El libro nos encontró a los dos.
¿Casualidad?
¿Causalidad?
¿Acausalidad?
(Ella ama cuando soy profundo).
Lo cierto es que el universo
Está queriendo justificar
Algo con estos vínculos.
Podría citar mil ejemplos más
De la sincronicidad de Jung,
Pero eso ahora resultaría baladí.
Si mañana logro despertar en
Este mismo cuerpo
Estaré a un paso más
De concretar ese vínculo
Profundo que el universo
Necesita justificar.
¿Acaso eso no es sincronicidad?
Un poema que hable de Evaristo Carriego
o
De un gato que está a punto de romper algo
o
De algo que ya se rompió;
De la grasa acumulada en
Los cerámicos
o
De mi incapacidad para el amor.
De todas estas cosas
Podría hablar el poema
Pero no sería un poema de amor
Tampoco de celos
Ni siquiera político
Sería un poema estéril
Arrojado a la llanura árida del lenguaje
Incapaz de comunicar algo
Algún pensamiento
o
Reflexión.
Pero
Siempre algo me salva
A último momento:
Una polilla irrumpe
Justo en el momento
En que en el libro
Hay un poema sobre una polilla.
¿Cuántos sucesos distintos en
El universo hacen
Que dos planos
Se superpongan?
¿La polilla literaria
Es la polilla en el velador?
¿La polilla en el velador
Es parte de otro poema,
De otro libro?
En ese caso, yo estoy
Siendo leído por otro
En este momento.
Mi amiga me regaló un libro
Encontró ese libro
Que hace años buscaba.
O
No quería encontrar
O
Quería que ella lo encontrara
O
El libro nos encontró a los dos.
¿Casualidad?
¿Causalidad?
¿Acausalidad?
(Ella ama cuando soy profundo).
Lo cierto es que el universo
Está queriendo justificar
Algo con estos vínculos.
Podría citar mil ejemplos más
De la sincronicidad de Jung,
Pero eso ahora resultaría baladí.
Si mañana logro despertar en
Este mismo cuerpo
Estaré a un paso más
De concretar ese vínculo
Profundo que el universo
Necesita justificar.
¿Acaso eso no es sincronicidad?
o
De un gato que está a punto de romper algo
o
De algo que ya se rompió;
De la grasa acumulada en
Los cerámicos
o
De mi incapacidad para el amor.
De todas estas cosas
Podría hablar el poema
Pero no sería un poema de amor
Tampoco de celos
Ni siquiera político
Sería un poema estéril
Arrojado a la llanura árida del lenguaje
Incapaz de comunicar algo
Algún pensamiento
o
Reflexión.
Pero
Siempre algo me salva
A último momento:
Una polilla irrumpe
Justo en el momento
En que en el libro
Hay un poema sobre una polilla.
¿Cuántos sucesos distintos en
El universo hacen
Que dos planos
Se superpongan?
¿La polilla literaria
Es la polilla en el velador?
¿La polilla en el velador
Es parte de otro poema,
De otro libro?
En ese caso, yo estoy
Siendo leído por otro
En este momento.
Mi amiga me regaló un libro
Encontró ese libro
Que hace años buscaba.
O
No quería encontrar
O
Quería que ella lo encontrara
O
El libro nos encontró a los dos.
¿Casualidad?
¿Causalidad?
¿Acausalidad?
(Ella ama cuando soy profundo).
Lo cierto es que el universo
Está queriendo justificar
Algo con estos vínculos.
Podría citar mil ejemplos más
De la sincronicidad de Jung,
Pero eso ahora resultaría baladí.
Si mañana logro despertar en
Este mismo cuerpo
Estaré a un paso más
De concretar ese vínculo
Profundo que el universo
Necesita justificar.
¿Acaso eso no es sincronicidad?
La forma de mi árbol
Es difusa,
Es mi árbol
Su forma
Su sombra
Mi sombra
Mi sombra en su sombra
Mi sombra no se distingue
En su sombra
Mi cuerpo no se distingue
En su forma
El árbol no se distingue
En mi cuerpo.
Bajo su sombra me siento
Respiro
Dejo de pensar
Quizás un segundo
Todo trascurre en su sombra
Me alejo de mi árbol
Camino
Respiro
Me veo a mí mismo
Sentado bajo la sombra del árbol
Y todo vuelve a comenzar de nuevo
La misma conclusión de siempre:
Busco más en la sombra del árbol
Que en el mismo árbol
Busco más en mis sombras
Que en mí mismo
Porque mis sombras son más
Que mí mismo.
Es difusa,
Es mi árbol
Su forma
Su sombra
Mi sombra
Mi sombra en su sombra
Mi sombra no se distingue
En su sombra
Mi cuerpo no se distingue
En su forma
El árbol no se distingue
En mi cuerpo.
Bajo su sombra me siento
Respiro
Dejo de pensar
Quizás un segundo
Todo trascurre en su sombra
Me alejo de mi árbol
Camino
Respiro
Me veo a mí mismo
Sentado bajo la sombra del árbol
Y todo vuelve a comenzar de nuevo
La misma conclusión de siempre:
Busco más en la sombra del árbol
Que en el mismo árbol
Busco más en mis sombras
Que en mí mismo
Porque mis sombras son más
Que mí mismo.
La forma de mi árbol
Es difusa,
Es mi árbol
Su forma
Su sombra
Mi sombra
Mi sombra en su sombra
Mi sombra no se distingue
En su sombra
Mi cuerpo no se distingue
En su forma
El árbol no se distingue
En mi cuerpo.
Bajo su sombra me siento
Respiro
Dejo de pensar
Quizás un segundo
Todo trascurre en su sombra
Me alejo de mi árbol
Camino
Respiro
Me veo a mí mismo
Sentado bajo la sombra del árbol
Y todo vuelve a comenzar de nuevo
La misma conclusión de siempre:
Busco más en la sombra del árbol
Que en el mismo árbol
Busco más en mis sombras
Que en mí mismo
Porque mis sombras son más
Que mí mismo.
Es difusa,
Es mi árbol
Su forma
Su sombra
Mi sombra
Mi sombra en su sombra
Mi sombra no se distingue
En su sombra
Mi cuerpo no se distingue
En su forma
El árbol no se distingue
En mi cuerpo.
Bajo su sombra me siento
Respiro
Dejo de pensar
Quizás un segundo
Todo trascurre en su sombra
Me alejo de mi árbol
Camino
Respiro
Me veo a mí mismo
Sentado bajo la sombra del árbol
Y todo vuelve a comenzar de nuevo
La misma conclusión de siempre:
Busco más en la sombra del árbol
Que en el mismo árbol
Busco más en mis sombras
Que en mí mismo
Porque mis sombras son más
Que mí mismo.
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