lunes, 27 de julio de 2020

Yo lírico

El yo que piensa
No es el yo que escribe;
El yo que escribe
No es el yo que siente;
El yo que siente
No es el yo que observa;
El yo que observa
No es el yo lírico:
El yo lírico
Es el Otro, el pobre, el desamparado, el exiliado, el secuestrado, torturado y desaparecido. Es el mendigo, el alcohólico, el adicto que durme en los rincones buscando calor. Es el hijo no querido, el que arrastra una cruz con la cual se lastima. Es el convicto condenado injustamente y el convicto que delinque por profesión. Es el que vuelve a casa después de 10 años y se funde en un abrazo con sus padres. Es el que busca un propósito en las mismas calles en las que anduvo perdido. Es los libros usados con sus hojas añejas. Es la respiración entre el verso y la prosa. Es un poema infinito que se escribe cada día. Es lo que piensa
Lo que escribe
Lo que siente
Lo que observa.
El yo lírico es lo que ha vivido
Lo que vive
Y lo que quiere vivir.


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Yo lírico

El yo que piensa
No es el yo que escribe;
El yo que escribe
No es el yo que siente;
El yo que siente
No es el yo que observa;
El yo que observa
No es el yo lírico:
El yo lírico
Es el Otro, el pobre, el desamparado, el exiliado, el secuestrado, torturado y desaparecido. Es el mendigo, el alcohólico, el adicto que durme en los rincones buscando calor. Es el hijo no querido, el que arrastra una cruz con la cual se lastima. Es el convicto condenado injustamente y el convicto que delinque por profesión. Es el que vuelve a casa después de 10 años y se funde en un abrazo con sus padres. Es el que busca un propósito en las mismas calles en las que anduvo perdido. Es los libros usados con sus hojas añejas. Es la respiración entre el verso y la prosa. Es un poema infinito que se escribe cada día. Es lo que piensa
Lo que escribe
Lo que siente
Lo que observa.
El yo lírico es lo que ha vivido
Lo que vive
Y lo que quiere vivir.


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Y las estrellas caían
Como un oropel
Dispuesto de manera eficaz
En la esquina superior
Del mundo.
No supe si esto era producto
De la atropina
O escopolamina
O de mi rabiosa visión psicótica
De la Realidad.
En fin
Todas las drogas se han drogado
Más conmigo
Que yo con ellas.
Entonces amaneció
Y yo sentado en el capot de un auto
A los gritos
Y agitando los brazos
Y los pibes que van y vienen
En las motos al kiosko a buscar birra
La puerta de una casa que se abre
Un chabón que dice:
¡¿Loco, qué hacés arriba de mi auto?!
Le digo que está todo bien
Que estamos con los pibes
Pero el chabón dice que va a llamar
A la policía
Y los flayes no son giles
Se toman el palo, me dejan solo con el kia.
Entonces me bajo del capot del auto
Y sigo hablando solo
Caminando solo;
No sé si todo esto es producto
De la atropina
O escopolamina
O de mi rabiosa visión psicótica
De la Realidad.
En fin.


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Y las estrellas caían
Como un oropel
Dispuesto de manera eficaz
En la esquina superior
Del mundo.
No supe si esto era producto
De la atropina
O escopolamina
O de mi rabiosa visión psicótica
De la Realidad.
En fin
Todas las drogas se han drogado
Más conmigo
Que yo con ellas.
Entonces amaneció
Y yo sentado en el capot de un auto
A los gritos
Y agitando los brazos
Y los pibes que van y vienen
En las motos al kiosko a buscar birra
La puerta de una casa que se abre
Un chabón que dice:
¡¿Loco, qué hacés arriba de mi auto?!
Le digo que está todo bien
Que estamos con los pibes
Pero el chabón dice que va a llamar
A la policía
Y los flayes no son giles
Se toman el palo, me dejan solo con el kia.
Entonces me bajo del capot del auto
Y sigo hablando solo
Caminando solo;
No sé si todo esto es producto
De la atropina
O escopolamina
O de mi rabiosa visión psicótica
De la Realidad.
En fin.


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Mi padre

Mi padre tiene un anillo 
Un anillo de plata
Con sus iniciales.
También tiene su casa;
Más de 70 años esperó por ella.
Ningún gobierno pudo 
Cumplir con esta necesidad:
Los derechos son selectivos.
Y han pasado gobiernos 
Y se han delirado la plata 
Y nunca nada para el Pueblo.
Cuenta que a su padre 
Que era empleado estatal
Lo hecharon por no ponerse el luto 
El día que murió Evita. Se lo había puesto
El día que murio su madre
Y Evita no era su madre.
Así que a la calle con los berretines 
A los militares no les gusta la indisciplina.
Pero no se libró de ellos; lo visitaban 
En su almacén 
Con el cuadro de Perón y Eva 
Y los fierros 
Y toda la saraza de la Justicia Social.
Un par de piñas del viejo Semerano bastó
Para correr a los patoreros
Y que no vuelvan Nunca Más.
Las lecciones de la política 
Se fundan en la infacia: 
7 años tenía Firmenich 
Cuando Aramburu da el Golpe al Golpista:
Entre golpistas quien va a contar los golpes.
Por eso Marito dedica su vida 
A asesinar a Aramburu.
El resentimiento de la política genera monstruos.
Mi padre tiene un anillo de plata
Con sus iniciales 
Y una casa que nadie le podrá sacar.
Los expropiadores y golpistas
Podrían devolver lo robado, de onda
El Pueblo se los agradecerá. 
"La mortaja no tiene bolsillos", decía 
Mi finada madre
Que nunca pudo tener su casa
Y tenía
Tanta 
Tanta razón.





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Mi padre

Mi padre tiene un anillo 
Un anillo de plata
Con sus iniciales.
También tiene su casa;
Más de 70 años esperó por ella.
Ningún gobierno pudo 
Cumplir con esta necesidad:
Los derechos son selectivos.
Y han pasado gobiernos 
Y se han delirado la plata 
Y nunca nada para el Pueblo.
Cuenta que a su padre 
Que era empleado estatal
Lo hecharon por no ponerse el luto 
El día que murió Evita. Se lo había puesto
El día que murio su madre
Y Evita no era su madre.
Así que a la calle con los berretines 
A los militares no les gusta la indisciplina.
Pero no se libró de ellos; lo visitaban 
En su almacén 
Con el cuadro de Perón y Eva 
Y los fierros 
Y toda la saraza de la Justicia Social.
Un par de piñas del viejo Semerano bastó
Para correr a los patoreros
Y que no vuelvan Nunca Más.
Las lecciones de la política 
Se fundan en la infacia: 
7 años tenía Firmenich 
Cuando Aramburu da el Golpe al Golpista:
Entre golpistas quien va a contar los golpes.
Por eso Marito dedica su vida 
A asesinar a Aramburu.
El resentimiento de la política genera monstruos.
Mi padre tiene un anillo de plata
Con sus iniciales 
Y una casa que nadie le podrá sacar.
Los expropiadores y golpistas
Podrían devolver lo robado, de onda
El Pueblo se los agradecerá. 
"La mortaja no tiene bolsillos", decía 
Mi finada madre
Que nunca pudo tener su casa
Y tenía
Tanta 
Tanta razón.





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Poesía

El mantel flamea
Como bandera izada en fecha patria.
Se despoja con dignidad
De los restos del almuerzo.
Las migas de pan salpican
Los tonos del pasto verde.
La poesía es el mantel
El poema las migas;
Soy el gorrión que desciende
Por esas migas que necesita
Para volver a levantar vuelo
Y vivir un día más.



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Poesía

El mantel flamea
Como bandera izada en fecha patria.
Se despoja con dignidad
De los restos del almuerzo.
Las migas de pan salpican
Los tonos del pasto verde.
La poesía es el mantel
El poema las migas;
Soy el gorrión que desciende
Por esas migas que necesita
Para volver a levantar vuelo
Y vivir un día más.



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Cromañón

Dicen que Luca no se murió
Dicen que está tocando con Pappo
Para los pibes de Cromañón.
Los taxi boys del Hotel Savoy
De vez en cuando ven
A Federico Moura
Levantando punto en en el lobby
Buscando superficies de placer
Para estimularse.
Sábato es visto en La biela
Tomando café.
Los testigos no se animan
A saludarlo.
Si se duerme en la Plazoleta
De la Embajada de Israel
O en la vereda de la AMIA
Puede que se escuchen ruidos
De escombros y lamentos.
Siempre es entre las 4 y las 5
De la mañana.
Buenos Aires es una ciudad de espectros
Una tierra regada de sangre
Unitaria y Federal.
La Mazorca que se movió
En Falcons verdes
Y sirvió con Obediencia debida
Ahora busca otra forma para operar.
En la profundidad de la noche escucho
Los espasmos de un país que no puede
Despertar de su pasado militar.
Camino con el Chaqueño
Por el mausoleo de República de Cromañón. Vamos hacia la parte trasera de la estación Once para cortar cables y sacarle el cobre. Vivir en la calle no es gratis. Caminamos sobre la memoria del Unitario Mitre, fundador de La nación. Hay murmullos. La zapatillas colgadas de los cables se iluminan: parece un concierto. Una voz formada por miles de voces cantan en clave de cancha o recital:
¡Luca no se murío!
¡Luca no se murió!
¡Está tocando con Pappo
Para los pibes de Cromañón!





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Cromañón

Dicen que Luca no se murió
Dicen que está tocando con Pappo
Para los pibes de Cromañón.
Los taxi boys del Hotel Savoy
De vez en cuando ven
A Federico Moura
Levantando punto en en el lobby
Buscando superficies de placer
Para estimularse.
Sábato es visto en La biela
Tomando café.
Los testigos no se animan
A saludarlo.
Si se duerme en la Plazoleta
De la Embajada de Israel
O en la vereda de la AMIA
Puede que se escuchen ruidos
De escombros y lamentos.
Siempre es entre las 4 y las 5
De la mañana.
Buenos Aires es una ciudad de espectros
Una tierra regada de sangre
Unitaria y Federal.
La Mazorca que se movió
En Falcons verdes
Y sirvió con Obediencia debida
Ahora busca otra forma para operar.
En la profundidad de la noche escucho
Los espasmos de un país que no puede
Despertar de su pasado militar.
Camino con el Chaqueño
Por el mausoleo de República de Cromañón. Vamos hacia la parte trasera de la estación Once para cortar cables y sacarle el cobre. Vivir en la calle no es gratis. Caminamos sobre la memoria del Unitario Mitre, fundador de La nación. Hay murmullos. La zapatillas colgadas de los cables se iluminan: parece un concierto. Una voz formada por miles de voces cantan en clave de cancha o recital:
¡Luca no se murío!
¡Luca no se murió!
¡Está tocando con Pappo
Para los pibes de Cromañón!





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jueves, 23 de julio de 2020

Neo Marroco

¿Qué es el Neo Marroco?/ Manifiesto
El Barroco
Caracterizado por su exceso
De ornamentación
Fundado en el siglo XVII
Y con varias vertientes
Que confrontaba al Clasismo.
Ese Barroco
Que Perlongher refundó
Para formar el Neo Barroso
En referencia a las aguas sepias
Del Río de la Plata
Y de la literatura que de alli emanaba.
Marroco
Palabra lunfarda que sobrevive
En ámbitos carcelarios
Y callejeros y que significa pan.
Ese marroco es el que quiero refundar:
El Neo Marroco
Corriente ética y estética
Que se financia con la venta de pan casero
Hecho al horno de barro
Con reminiscencias al Paraguay
Y a la Ilustración
A los tobas y guaraníes
Que hace leña del árbo caído
Que entrega el pan a domicilio
Así como pizzas, tortas materas y chiplús;
El Neo Marroco conoce
Todas las calles de la ciudad
Todos los barrios
Sabe que huella une a Hipódromo
Con el 9 de noviembre
Viajentes del sur con Villa Elena
Harding Green con Espora
Conoce callejones en Bajo Rondeau
Y La Arcada, Cooperación 1 y 2
Aldea Romana Y Juan López.
Sabe que Arlt y Marechal tiene sus calles
Así como Fatone y Jauretche.
Y es que que para el Neo Marroco
La literatura es andar por esas huellas
Y esas calles que nadie conoce
Ni transita.
Por eso se maneja en los márgenes
Entre changarines y albañiles
Cortadores de pasto y costureras
Amas de casa y vendedores ambulantes
Bolivianos y paraguayos
Chilenos y dominicanos
Africanos y venezolanos.
El Neo Marroco une a todos
Los pueblos sudamericanos.
Hace poesía con masa de pan y pizzas
Rinde homenaje a poetas
Y editoriales, compra en ferias
Y a los autores, siempre compra
Nunca manguea y presta
Y regala libros. Aborrece los pdf
Y las fotocopias.Es que el Neo Marroco
Apuesta por la Soberanía literaria.
El Neo Marroco
No necesita mucho
No necesita ornamentación.
Necesita de amigos que respiren en paz
Que coman su pan fresco
En sus casas y departamentos
Que sepan lo que es la poesía
Que es como una canasta de mimbre
Donde se atrasan los trenes
Bajo castaños de plazas aldeanas .
Que sepan eso
Y que sepan también
Como debe morir un poeta.


a la/s 1 comentario:

Neo Marroco

¿Qué es el Neo Marroco?/ Manifiesto
El Barroco
Caracterizado por su exceso
De ornamentación
Fundado en el siglo XVII
Y con varias vertientes
Que confrontaba al Clasismo.
Ese Barroco
Que Perlongher refundó
Para formar el Neo Barroso
En referencia a las aguas sepias
Del Río de la Plata
Y de la literatura que de alli emanaba.
Marroco
Palabra lunfarda que sobrevive
En ámbitos carcelarios
Y callejeros y que significa pan.
Ese marroco es el que quiero refundar:
El Neo Marroco
Corriente ética y estética
Que se financia con la venta de pan casero
Hecho al horno de barro
Con reminiscencias al Paraguay
Y a la Ilustración
A los tobas y guaraníes
Que hace leña del árbo caído
Que entrega el pan a domicilio
Así como pizzas, tortas materas y chiplús;
El Neo Marroco conoce
Todas las calles de la ciudad
Todos los barrios
Sabe que huella une a Hipódromo
Con el 9 de noviembre
Viajentes del sur con Villa Elena
Harding Green con Espora
Conoce callejones en Bajo Rondeau
Y La Arcada, Cooperación 1 y 2
Aldea Romana Y Juan López.
Sabe que Arlt y Marechal tiene sus calles
Así como Fatone y Jauretche.
Y es que que para el Neo Marroco
La literatura es andar por esas huellas
Y esas calles que nadie conoce
Ni transita.
Por eso se maneja en los márgenes
Entre changarines y albañiles
Cortadores de pasto y costureras
Amas de casa y vendedores ambulantes
Bolivianos y paraguayos
Chilenos y dominicanos
Africanos y venezolanos.
El Neo Marroco une a todos
Los pueblos sudamericanos.
Hace poesía con masa de pan y pizzas
Rinde homenaje a poetas
Y editoriales, compra en ferias
Y a los autores, siempre compra
Nunca manguea y presta
Y regala libros. Aborrece los pdf
Y las fotocopias.Es que el Neo Marroco
Apuesta por la Soberanía literaria.
El Neo Marroco
No necesita mucho
No necesita ornamentación.
Necesita de amigos que respiren en paz
Que coman su pan fresco
En sus casas y departamentos
Que sepan lo que es la poesía
Que es como una canasta de mimbre
Donde se atrasan los trenes
Bajo castaños de plazas aldeanas .
Que sepan eso
Y que sepan también
Como debe morir un poeta.


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Balas

Hay balas que mienten
Hay balas que dicen la verdad.
Hay balas con nombre
Hay balas anónimas.
Hay balas con trayectoria dirigida
Hay balas que se tiran al azar.
Hay balas caras
Hay balas baratas.
Hay balas que matan
Hay balas que hieren.
Hay balas que desgarran
Hay balas que atraviesan.
Hay balas huecas
Hay de 22 que si entran al cuerpo
Hacen estragos.
Hay balas en todos los barrios:
Hay más balas que comida.
Las balas que cruzan en la noche
Del barrio, ¿a dónde van esas balas?
¿Acaso duermen las balas?
¿Qué comen? ¿Tienen padres?
¿Hermanos? ¿Saben hablar las balas?
Los cartoneros del Bajo flores
Le dieron a una armería. Cambiaron balas
Por pasta base. En todos los pasillos
Hay tiros.
En un rancho escuchan Señor cobranza:
"Porque tienen el Poder y lo van a perder".
Un himno nunca pierde vigencia.
De este país-Narco-Estado
Fundado en los 90´s
Que vendía papeles de merca a 5 pesos
Y pacos a 50 centavos:
¿Qué se podía esperar?
La salida de la villa es a los tiros
Con cocaína de máxima pureza.
Hay balas que mienten
Hay balas que dicen la verdad.
Hay balas mudas
Hay balas que gritan.
Las balas "son los gritos del latino".



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