Despierto en un camino
Parecido a una película
Que recuerdo
Y no sé el nombre.
Pasando la encrucijada
Se levantan arboles añejos.
Y cuando poso mi mirada en ellos
Se prenden fuego.
Sigo caminando
Mientras los arboles se incineran
Y mis nombres también se queman
Con ellos.
Un colibrí llama mi atención.
Lo miro y también se prende fuego
Las liebres lo mismo
Y un cartero que lleva
Una encomienda corre con la misma suerte.
El día llega a su fin
Todo se ha prendido fuego.
En el último lago llego para refrescarme
Y al observarme en su reflejo
Las llamas consumen al lago
Y a mí
Y me veo consumiéndome
Y el lago también se consume
Y la hoja donde se escribió
Este poema también.
Por las dudas no lo leas
Si mi mirada todavía no se ha consumido
Estaré mirándote a través del reflejo
Del lago y del poema
Mientras lo leas.
martes, 22 de octubre de 2019
Parte de mi religión
Es uno o dos poemas a mi madre.
Parte de mi religión es vencer
La apatía
Que me quiere ver en el fracaso.
Parte de mi religión
Son los libros usados
Con sus hojas ajadas
Sus ex libris
Dedicatorias
Y el recuerdo mi tío comprando
Algo para su biblioteca:
Las librerías de usados
Son mi templo.
Parte de mi religión
Es esa Voz extraña
Que susurra en los eucaliptus
La tetera
Las fotos tomadas
En la polaroid
El pasto que crece desordenado
En mi patio.
Parte de mi religión
Es escribir
Cuando tengo ganas
Cuando no tengo ganas
Cuando hace falta
Cuando no hace falta.
Parte de mi religión es rescatar
Algo de este día
Que me sirva para mañana.
Parte de mi religión
Son los afectos.
Parte de mi religión
Fue esa última mañana
Y las que siguieron
Y la mañana de mañana.
Parte de mi religión fueron los excesos,
El abandono
La desesperación
El desequilibrio emocional
La locura
La muerte. Parte de mi religión
Es la resurrección.
Parte de mi religión es la poesía
Y todo aquello que no puedo nombrar.
Parte de mi religión
Es seguir reuniendo, juntando
Pedazos, fragmentos de la realidad
De mi visión psicótica
Y de esta imaginación
Exacerbada que no me da descanso.
Parte de mi religión
Es la luz lechosa de la luna
Bañando mi habitación
Y la hoja
Y la tinta
Y este tratado sobre las partes
De mi religión.
Escribo algunas partes
Sobre mi religión.
Cuando llegue al final
Del camino
Y de mis días
Y haya visto mi rostro
Y escuchado mi nombre
Ahí finalmente sabré
Cual fue mi religión.
Es uno o dos poemas a mi madre.
Parte de mi religión es vencer
La apatía
Que me quiere ver en el fracaso.
Parte de mi religión
Son los libros usados
Con sus hojas ajadas
Sus ex libris
Dedicatorias
Y el recuerdo mi tío comprando
Algo para su biblioteca:
Las librerías de usados
Son mi templo.
Parte de mi religión
Es esa Voz extraña
Que susurra en los eucaliptus
La tetera
Las fotos tomadas
En la polaroid
El pasto que crece desordenado
En mi patio.
Parte de mi religión
Es escribir
Cuando tengo ganas
Cuando no tengo ganas
Cuando hace falta
Cuando no hace falta.
Parte de mi religión es rescatar
Algo de este día
Que me sirva para mañana.
Parte de mi religión
Son los afectos.
Parte de mi religión
Fue esa última mañana
Y las que siguieron
Y la mañana de mañana.
Parte de mi religión fueron los excesos,
El abandono
La desesperación
El desequilibrio emocional
La locura
La muerte. Parte de mi religión
Es la resurrección.
Parte de mi religión es la poesía
Y todo aquello que no puedo nombrar.
Parte de mi religión
Es seguir reuniendo, juntando
Pedazos, fragmentos de la realidad
De mi visión psicótica
Y de esta imaginación
Exacerbada que no me da descanso.
Parte de mi religión
Es la luz lechosa de la luna
Bañando mi habitación
Y la hoja
Y la tinta
Y este tratado sobre las partes
De mi religión.
Escribo algunas partes
Sobre mi religión.
Cuando llegue al final
Del camino
Y de mis días
Y haya visto mi rostro
Y escuchado mi nombre
Ahí finalmente sabré
Cual fue mi religión.
Parte de mi religión
Es uno o dos poemas a mi madre.
Parte de mi religión es vencer
La apatía
Que me quiere ver en el fracaso.
Parte de mi religión
Son los libros usados
Con sus hojas ajadas
Sus ex libris
Dedicatorias
Y el recuerdo mi tío comprando
Algo para su biblioteca:
Las librerías de usados
Son mi templo.
Parte de mi religión
Es esa Voz extraña
Que susurra en los eucaliptus
La tetera
Las fotos tomadas
En la polaroid
El pasto que crece desordenado
En mi patio.
Parte de mi religión
Es escribir
Cuando tengo ganas
Cuando no tengo ganas
Cuando hace falta
Cuando no hace falta.
Parte de mi religión es rescatar
Algo de este día
Que me sirva para mañana.
Parte de mi religión
Son los afectos.
Parte de mi religión
Fue esa última mañana
Y las que siguieron
Y la mañana de mañana.
Parte de mi religión fueron los excesos,
El abandono
La desesperación
El desequilibrio emocional
La locura
La muerte. Parte de mi religión
Es la resurrección.
Parte de mi religión es la poesía
Y todo aquello que no puedo nombrar.
Parte de mi religión
Es seguir reuniendo, juntando
Pedazos, fragmentos de la realidad
De mi visión psicótica
Y de esta imaginación
Exacerbada que no me da descanso.
Parte de mi religión
Es la luz lechosa de la luna
Bañando mi habitación
Y la hoja
Y la tinta
Y este tratado sobre las partes
De mi religión.
Escribo algunas partes
Sobre mi religión.
Cuando llegue al final
Del camino
Y de mis días
Y haya visto mi rostro
Y escuchado mi nombre
Ahí finalmente sabré
Cual fue mi religión.
Es uno o dos poemas a mi madre.
Parte de mi religión es vencer
La apatía
Que me quiere ver en el fracaso.
Parte de mi religión
Son los libros usados
Con sus hojas ajadas
Sus ex libris
Dedicatorias
Y el recuerdo mi tío comprando
Algo para su biblioteca:
Las librerías de usados
Son mi templo.
Parte de mi religión
Es esa Voz extraña
Que susurra en los eucaliptus
La tetera
Las fotos tomadas
En la polaroid
El pasto que crece desordenado
En mi patio.
Parte de mi religión
Es escribir
Cuando tengo ganas
Cuando no tengo ganas
Cuando hace falta
Cuando no hace falta.
Parte de mi religión es rescatar
Algo de este día
Que me sirva para mañana.
Parte de mi religión
Son los afectos.
Parte de mi religión
Fue esa última mañana
Y las que siguieron
Y la mañana de mañana.
Parte de mi religión fueron los excesos,
El abandono
La desesperación
El desequilibrio emocional
La locura
La muerte. Parte de mi religión
Es la resurrección.
Parte de mi religión es la poesía
Y todo aquello que no puedo nombrar.
Parte de mi religión
Es seguir reuniendo, juntando
Pedazos, fragmentos de la realidad
De mi visión psicótica
Y de esta imaginación
Exacerbada que no me da descanso.
Parte de mi religión
Es la luz lechosa de la luna
Bañando mi habitación
Y la hoja
Y la tinta
Y este tratado sobre las partes
De mi religión.
Escribo algunas partes
Sobre mi religión.
Cuando llegue al final
Del camino
Y de mis días
Y haya visto mi rostro
Y escuchado mi nombre
Ahí finalmente sabré
Cual fue mi religión.
Mientras la tierra
Cubre la madera
Y nosotros creemos
Que la perdemos para siempre
Su nombre se prende fuego
Se incinera
Y forma las nubes que son testigos
De nuestra tristeza.
Su nombre, que está en esa madera añeja
Es solo para ubicar el lugar
Para tomar mate con ella.
Su nombre
Ahora es
Arrullo de palomas
Una gata dando a luz gatitos
Una perra perdida
Que encuentra hogar
El ladrido de sus mascotas
Nosotros cenando
Nosotros que no dejamos
Que su nombre se pierda.
Su nombre
Ahora
Es este poema
Y el otro
Y el otro
Y los otros miles.
Cubre la madera
Y nosotros creemos
Que la perdemos para siempre
Su nombre se prende fuego
Se incinera
Y forma las nubes que son testigos
De nuestra tristeza.
Su nombre, que está en esa madera añeja
Es solo para ubicar el lugar
Para tomar mate con ella.
Su nombre
Ahora es
Arrullo de palomas
Una gata dando a luz gatitos
Una perra perdida
Que encuentra hogar
El ladrido de sus mascotas
Nosotros cenando
Nosotros que no dejamos
Que su nombre se pierda.
Su nombre
Ahora
Es este poema
Y el otro
Y el otro
Y los otros miles.
Mientras la tierra
Cubre la madera
Y nosotros creemos
Que la perdemos para siempre
Su nombre se prende fuego
Se incinera
Y forma las nubes que son testigos
De nuestra tristeza.
Su nombre, que está en esa madera añeja
Es solo para ubicar el lugar
Para tomar mate con ella.
Su nombre
Ahora es
Arrullo de palomas
Una gata dando a luz gatitos
Una perra perdida
Que encuentra hogar
El ladrido de sus mascotas
Nosotros cenando
Nosotros que no dejamos
Que su nombre se pierda.
Su nombre
Ahora
Es este poema
Y el otro
Y el otro
Y los otros miles.
Cubre la madera
Y nosotros creemos
Que la perdemos para siempre
Su nombre se prende fuego
Se incinera
Y forma las nubes que son testigos
De nuestra tristeza.
Su nombre, que está en esa madera añeja
Es solo para ubicar el lugar
Para tomar mate con ella.
Su nombre
Ahora es
Arrullo de palomas
Una gata dando a luz gatitos
Una perra perdida
Que encuentra hogar
El ladrido de sus mascotas
Nosotros cenando
Nosotros que no dejamos
Que su nombre se pierda.
Su nombre
Ahora
Es este poema
Y el otro
Y el otro
Y los otros miles.
Mi ex libris
Lleva las cenizas de Cartago
La sangre de los moros
Que combatieron al Cid Campeador
El aliento de la península ibérica.
Mi ex libris
Va cambiando siglo
A
Siglo.
Alguna vez fue tinta china
Otras tinta de la India
Nepal o de algún iglú de Alaska.
Viajó por el océano Atlántico
Como marinero de Córtez y Magallanes.
También anduvo
Por las bibliotecas de la Ilustración
Y puede que haya estado en África
Pero ahí no se lo conocía como ex libris.
Mi ex libris lleva el escudo de armas
De mi último apellido;
También lleva el recuerdo Guernica
De las últimas
Dos guerras mundiales
Y el de este país
Que me ha adoptado.
Mi ex libris
Es una calavera
Con un gorro
Mitad corona mitad arlequín
Al pie del ex libris reza una frase:
"Nacer para perder
Vivir para ganar."
Lleva las cenizas de Cartago
La sangre de los moros
Que combatieron al Cid Campeador
El aliento de la península ibérica.
Mi ex libris
Va cambiando siglo
A
Siglo.
Alguna vez fue tinta china
Otras tinta de la India
Nepal o de algún iglú de Alaska.
Viajó por el océano Atlántico
Como marinero de Córtez y Magallanes.
También anduvo
Por las bibliotecas de la Ilustración
Y puede que haya estado en África
Pero ahí no se lo conocía como ex libris.
Mi ex libris lleva el escudo de armas
De mi último apellido;
También lleva el recuerdo Guernica
De las últimas
Dos guerras mundiales
Y el de este país
Que me ha adoptado.
Mi ex libris
Es una calavera
Con un gorro
Mitad corona mitad arlequín
Al pie del ex libris reza una frase:
"Nacer para perder
Vivir para ganar."
Mi ex libris
Lleva las cenizas de Cartago
La sangre de los moros
Que combatieron al Cid Campeador
El aliento de la península ibérica.
Mi ex libris
Va cambiando siglo
A
Siglo.
Alguna vez fue tinta china
Otras tinta de la India
Nepal o de algún iglú de Alaska.
Viajó por el océano Atlántico
Como marinero de Córtez y Magallanes.
También anduvo
Por las bibliotecas de la Ilustración
Y puede que haya estado en África
Pero ahí no se lo conocía como ex libris.
Mi ex libris lleva el escudo de armas
De mi último apellido;
También lleva el recuerdo Guernica
De las últimas
Dos guerras mundiales
Y el de este país
Que me ha adoptado.
Mi ex libris
Es una calavera
Con un gorro
Mitad corona mitad arlequín
Al pie del ex libris reza una frase:
"Nacer para perder
Vivir para ganar."
Lleva las cenizas de Cartago
La sangre de los moros
Que combatieron al Cid Campeador
El aliento de la península ibérica.
Mi ex libris
Va cambiando siglo
A
Siglo.
Alguna vez fue tinta china
Otras tinta de la India
Nepal o de algún iglú de Alaska.
Viajó por el océano Atlántico
Como marinero de Córtez y Magallanes.
También anduvo
Por las bibliotecas de la Ilustración
Y puede que haya estado en África
Pero ahí no se lo conocía como ex libris.
Mi ex libris lleva el escudo de armas
De mi último apellido;
También lleva el recuerdo Guernica
De las últimas
Dos guerras mundiales
Y el de este país
Que me ha adoptado.
Mi ex libris
Es una calavera
Con un gorro
Mitad corona mitad arlequín
Al pie del ex libris reza una frase:
"Nacer para perder
Vivir para ganar."
miércoles, 9 de octubre de 2019
Locke
(Alerta de spoiler)
En Locke
Tom Hardy conduce un auto
Un auto atraviesa una autopista.
Locke mantiene 4 conversaciones
A través del bluetooh del auto.
Solo eso. 90 minutos.
La película está narrada
En todo lo que no se muestra
En el contenido de las conversaciones.
Por momentos Locke habla con su padre
Lo mira por el retrovisor
Como si estuviera sentado atrás.
Una buena película
Como un buen poema
Se construye con pocos elementos.
Mientras escribo
Frente al monitor y el teclado
El espectador sabrá a quién le escribo
Y por qué. Y por qué escribo.
Uno o dos planos bastarían.
También mi poética:
Con uno o dos versos bastarían.
Cuatro a lo sumo.
(Alerta de spoiler)
El silencio dice más que el poema
La película está en todo
Lo que no se muestra.
En Locke
Tom Hardy conduce un auto
Un auto atraviesa una autopista.
Locke mantiene 4 conversaciones
A través del bluetooh del auto.
Solo eso. 90 minutos.
La película está narrada
En todo lo que no se muestra
En el contenido de las conversaciones.
Por momentos Locke habla con su padre
Lo mira por el retrovisor
Como si estuviera sentado atrás.
Una buena película
Como un buen poema
Se construye con pocos elementos.
Mientras escribo
Frente al monitor y el teclado
El espectador sabrá a quién le escribo
Y por qué. Y por qué escribo.
Uno o dos planos bastarían.
También mi poética:
Con uno o dos versos bastarían.
Cuatro a lo sumo.
(Alerta de spoiler)
El silencio dice más que el poema
La película está en todo
Lo que no se muestra.
Locke
(Alerta de spoiler)
En Locke
Tom Hardy conduce un auto
Un auto atraviesa una autopista.
Locke mantiene 4 conversaciones
A través del bluetooh del auto.
Solo eso. 90 minutos.
La película está narrada
En todo lo que no se muestra
En el contenido de las conversaciones.
Por momentos Locke habla con su padre
Lo mira por el retrovisor
Como si estuviera sentado atrás.
Una buena película
Como un buen poema
Se construye con pocos elementos.
Mientras escribo
Frente al monitor y el teclado
El espectador sabrá a quién le escribo
Y por qué. Y por qué escribo.
Uno o dos planos bastarían.
También mi poética:
Con uno o dos versos bastarían.
Cuatro a lo sumo.
(Alerta de spoiler)
El silencio dice más que el poema
La película está en todo
Lo que no se muestra.
En Locke
Tom Hardy conduce un auto
Un auto atraviesa una autopista.
Locke mantiene 4 conversaciones
A través del bluetooh del auto.
Solo eso. 90 minutos.
La película está narrada
En todo lo que no se muestra
En el contenido de las conversaciones.
Por momentos Locke habla con su padre
Lo mira por el retrovisor
Como si estuviera sentado atrás.
Una buena película
Como un buen poema
Se construye con pocos elementos.
Mientras escribo
Frente al monitor y el teclado
El espectador sabrá a quién le escribo
Y por qué. Y por qué escribo.
Uno o dos planos bastarían.
También mi poética:
Con uno o dos versos bastarían.
Cuatro a lo sumo.
(Alerta de spoiler)
El silencio dice más que el poema
La película está en todo
Lo que no se muestra.
Doy unos cuantos pasos
Entre el pasto seco
O, ¿son cardos?
O,¿una fina hierba?
O,¿nubes de algodón?
O simplemente algodón.
El sueño es nítido
Como estas palomas
Multicolores que vuelan
Sobre mí.
Y cuando encuentro su cara
Y quiero decir su nombre
Y quiero tocar su cara
Miles de mariposas se dispersan
Por los aires
Y lo que llego a tocar es nada.
Al despertar
Miles de mariposas hay en mi habitación.
Entre el pasto seco
O, ¿son cardos?
O,¿una fina hierba?
O,¿nubes de algodón?
O simplemente algodón.
El sueño es nítido
Como estas palomas
Multicolores que vuelan
Sobre mí.
Y cuando encuentro su cara
Y quiero decir su nombre
Y quiero tocar su cara
Miles de mariposas se dispersan
Por los aires
Y lo que llego a tocar es nada.
Al despertar
Miles de mariposas hay en mi habitación.
Doy unos cuantos pasos
Entre el pasto seco
O, ¿son cardos?
O,¿una fina hierba?
O,¿nubes de algodón?
O simplemente algodón.
El sueño es nítido
Como estas palomas
Multicolores que vuelan
Sobre mí.
Y cuando encuentro su cara
Y quiero decir su nombre
Y quiero tocar su cara
Miles de mariposas se dispersan
Por los aires
Y lo que llego a tocar es nada.
Al despertar
Miles de mariposas hay en mi habitación.
Entre el pasto seco
O, ¿son cardos?
O,¿una fina hierba?
O,¿nubes de algodón?
O simplemente algodón.
El sueño es nítido
Como estas palomas
Multicolores que vuelan
Sobre mí.
Y cuando encuentro su cara
Y quiero decir su nombre
Y quiero tocar su cara
Miles de mariposas se dispersan
Por los aires
Y lo que llego a tocar es nada.
Al despertar
Miles de mariposas hay en mi habitación.
Quiero gritar el dolor
Como mi madre
Pero lo único que grito son versos.
Mi silencio ensordecedor
A veces no me lo permite.
La poesía
Una poesía que diga
Todo lo que yo no puedo
Todo lo que mi madre calló
Con gritos;
Todo lo que yo callé
Gritando
Por calles tristes
Pasillos tristes
Tribunales tristes
Aulas tristes
Y ahora esa tristeza
Es la más feliz de este barrio.
El barrio está en silencio
Una casa grita con voz de niño
Otro niño que callará para siempre
Su padre grita su dolor a los cintazos.
El barrio está triste
Otro niño que calla su dolor para siempre.
Como mi madre
Pero lo único que grito son versos.
Mi silencio ensordecedor
A veces no me lo permite.
La poesía
Una poesía que diga
Todo lo que yo no puedo
Todo lo que mi madre calló
Con gritos;
Todo lo que yo callé
Gritando
Por calles tristes
Pasillos tristes
Tribunales tristes
Aulas tristes
Y ahora esa tristeza
Es la más feliz de este barrio.
El barrio está en silencio
Una casa grita con voz de niño
Otro niño que callará para siempre
Su padre grita su dolor a los cintazos.
El barrio está triste
Otro niño que calla su dolor para siempre.
Quiero gritar el dolor
Como mi madre
Pero lo único que grito son versos.
Mi silencio ensordecedor
A veces no me lo permite.
La poesía
Una poesía que diga
Todo lo que yo no puedo
Todo lo que mi madre calló
Con gritos;
Todo lo que yo callé
Gritando
Por calles tristes
Pasillos tristes
Tribunales tristes
Aulas tristes
Y ahora esa tristeza
Es la más feliz de este barrio.
El barrio está en silencio
Una casa grita con voz de niño
Otro niño que callará para siempre
Su padre grita su dolor a los cintazos.
El barrio está triste
Otro niño que calla su dolor para siempre.
Como mi madre
Pero lo único que grito son versos.
Mi silencio ensordecedor
A veces no me lo permite.
La poesía
Una poesía que diga
Todo lo que yo no puedo
Todo lo que mi madre calló
Con gritos;
Todo lo que yo callé
Gritando
Por calles tristes
Pasillos tristes
Tribunales tristes
Aulas tristes
Y ahora esa tristeza
Es la más feliz de este barrio.
El barrio está en silencio
Una casa grita con voz de niño
Otro niño que callará para siempre
Su padre grita su dolor a los cintazos.
El barrio está triste
Otro niño que calla su dolor para siempre.
martes, 1 de octubre de 2019
La hoja afilada brilla
Y rechina
Y no se queja.
Sabés que
Ya no hay más dolor
Para soportar.
La certeza aumenta
A medida que las sábanas
Y el colchón
Se tiñen de rojo.
Pronunciás Natalí
Y le pedís disculpas
Porque no vas a estar en sus 15
Y cuando se case;
No te vas a ver como abuelo.
Un ángel te espera en la ventana
El diablo ya no ríe más
El reloj marca viernes 3AM
Yo te voy a llamar en la tarde
No me vas a contestar.
Ahora corrés a la vera del río Pilcomayo
Yo estoy yendo a buscarte
Busco abrazarte en el barro
Busco tu nombre y tu sonrisa
Y rechina
Y no se queja.
Sabés que
Ya no hay más dolor
Para soportar.
La certeza aumenta
A medida que las sábanas
Y el colchón
Se tiñen de rojo.
Pronunciás Natalí
Y le pedís disculpas
Porque no vas a estar en sus 15
Y cuando se case;
No te vas a ver como abuelo.
Un ángel te espera en la ventana
El diablo ya no ríe más
El reloj marca viernes 3AM
Yo te voy a llamar en la tarde
No me vas a contestar.
Ahora corrés a la vera del río Pilcomayo
Yo estoy yendo a buscarte
Busco abrazarte en el barro
Busco tu nombre y tu sonrisa
La hoja afilada brilla
Y rechina
Y no se queja.
Sabés que
Ya no hay más dolor
Para soportar.
La certeza aumenta
A medida que las sábanas
Y el colchón
Se tiñen de rojo.
Pronunciás Natalí
Y le pedís disculpas
Porque no vas a estar en sus 15
Y cuando se case;
No te vas a ver como abuelo.
Un ángel te espera en la ventana
El diablo ya no ríe más
El reloj marca viernes 3AM
Yo te voy a llamar en la tarde
No me vas a contestar.
Ahora corrés a la vera del río Pilcomayo
Yo estoy yendo a buscarte
Busco abrazarte en el barro
Busco tu nombre y tu sonrisa
domingo, 29 de septiembre de 2019
La gente sale a trabajar
El primer rayo de sol
Decreta el comienzo del día
El camión de la leche pasa
Y detrás lo sigue el del pan.
La ochava es un paredón
De fusilamiento:
Atrapados
Con una venda blanca
En los ojos ciegos
Entre bolsas blancas
En las narices ciegas
Cada uno espera su turno.
El otro día fue el Nico Paco
Ayer el Chavi
El Moe se retuerce de las convulsiones
Y el diario dice
Que estamos en democracia.
La noche vuelve
Y vuelve con La Fusiladora.
El noticiero de la medianoche
El primer rayo de sol
Decreta el comienzo del día
El camión de la leche pasa
Y detrás lo sigue el del pan.
La ochava es un paredón
De fusilamiento:
Atrapados
Con una venda blanca
En los ojos ciegos
Entre bolsas blancas
En las narices ciegas
Cada uno espera su turno.
El otro día fue el Nico Paco
Ayer el Chavi
El Moe se retuerce de las convulsiones
Y el diario dice
Que estamos en democracia.
La noche vuelve
Y vuelve con La Fusiladora.
El noticiero de la medianoche
Veo a un hombre dormir
En el banco de la plaza:
Lo único que quiere es dormir.
Ha renunciado a todo por dormir.
Uno de tantos cuerpos
Que han acumulado cansancio
Por muchos años.
Vuelvo del comedor
Y lo veo dormir;
Vuelvo del semáforo
Y lo veo dormir;
Vuelvo de la villa
Y lo veo dormir;
Vuelvo del maxikiosco
A la madrugada
Y lo veo dormir.
"Morir...dormir, dormir...tal vez soñar"
Y yo sueño despierto
No quiero dormir... sí soñar
No quiero sentir...sí morir
No quiero callar...sí escribir
Pero falta mucho para eso
Dice el Fantasma que escribe
Un poema sobre mí:
Veo a un hombre en la plaza
Sentado en un banco
Fumando pasta base todo el día
No quiere dormir.
Ha renunciado a todo por estar despierto.
Uno de tantos cuerpos
Que ha acumulado dolor
Por muchos años.
Ahora lo veo lejos de esa plaza
De ese banco:
Vuelvo del comedor
Y lo veo escribir;
Vuelvo del semáforo
Y lo veo escribir;
Vuelvo de la villa
Y lo veo escribir;
Vuelvo del maxikiosko
A la madrugada
Y lo veo escribir.
Ha renunciado a todo por escribir.
Morir...escribir, escribir...tal vez despertar.
En el banco de la plaza:
Lo único que quiere es dormir.
Ha renunciado a todo por dormir.
Uno de tantos cuerpos
Que han acumulado cansancio
Por muchos años.
Vuelvo del comedor
Y lo veo dormir;
Vuelvo del semáforo
Y lo veo dormir;
Vuelvo de la villa
Y lo veo dormir;
Vuelvo del maxikiosco
A la madrugada
Y lo veo dormir.
"Morir...dormir, dormir...tal vez soñar"
Y yo sueño despierto
No quiero dormir... sí soñar
No quiero sentir...sí morir
No quiero callar...sí escribir
Pero falta mucho para eso
Dice el Fantasma que escribe
Un poema sobre mí:
Veo a un hombre en la plaza
Sentado en un banco
Fumando pasta base todo el día
No quiere dormir.
Ha renunciado a todo por estar despierto.
Uno de tantos cuerpos
Que ha acumulado dolor
Por muchos años.
Ahora lo veo lejos de esa plaza
De ese banco:
Vuelvo del comedor
Y lo veo escribir;
Vuelvo del semáforo
Y lo veo escribir;
Vuelvo de la villa
Y lo veo escribir;
Vuelvo del maxikiosko
A la madrugada
Y lo veo escribir.
Ha renunciado a todo por escribir.
Morir...escribir, escribir...tal vez despertar.
Veo a un hombre dormir
En el banco de la plaza:
Lo único que quiere es dormir.
Ha renunciado a todo por dormir.
Uno de tantos cuerpos
Que han acumulado cansancio
Por muchos años.
Vuelvo del comedor
Y lo veo dormir;
Vuelvo del semáforo
Y lo veo dormir;
Vuelvo de la villa
Y lo veo dormir;
Vuelvo del maxikiosco
A la madrugada
Y lo veo dormir.
"Morir...dormir, dormir...tal vez soñar"
Y yo sueño despierto
No quiero dormir... sí soñar
No quiero sentir...sí morir
No quiero callar...sí escribir
Pero falta mucho para eso
Dice el Fantasma que escribe
Un poema sobre mí:
Veo a un hombre en la plaza
Sentado en un banco
Fumando pasta base todo el día
No quiere dormir.
Ha renunciado a todo por estar despierto.
Uno de tantos cuerpos
Que ha acumulado dolor
Por muchos años.
Ahora lo veo lejos de esa plaza
De ese banco:
Vuelvo del comedor
Y lo veo escribir;
Vuelvo del semáforo
Y lo veo escribir;
Vuelvo de la villa
Y lo veo escribir;
Vuelvo del maxikiosko
A la madrugada
Y lo veo escribir.
Ha renunciado a todo por escribir.
Morir...escribir, escribir...tal vez despertar.
En el banco de la plaza:
Lo único que quiere es dormir.
Ha renunciado a todo por dormir.
Uno de tantos cuerpos
Que han acumulado cansancio
Por muchos años.
Vuelvo del comedor
Y lo veo dormir;
Vuelvo del semáforo
Y lo veo dormir;
Vuelvo de la villa
Y lo veo dormir;
Vuelvo del maxikiosco
A la madrugada
Y lo veo dormir.
"Morir...dormir, dormir...tal vez soñar"
Y yo sueño despierto
No quiero dormir... sí soñar
No quiero sentir...sí morir
No quiero callar...sí escribir
Pero falta mucho para eso
Dice el Fantasma que escribe
Un poema sobre mí:
Veo a un hombre en la plaza
Sentado en un banco
Fumando pasta base todo el día
No quiere dormir.
Ha renunciado a todo por estar despierto.
Uno de tantos cuerpos
Que ha acumulado dolor
Por muchos años.
Ahora lo veo lejos de esa plaza
De ese banco:
Vuelvo del comedor
Y lo veo escribir;
Vuelvo del semáforo
Y lo veo escribir;
Vuelvo de la villa
Y lo veo escribir;
Vuelvo del maxikiosko
A la madrugada
Y lo veo escribir.
Ha renunciado a todo por escribir.
Morir...escribir, escribir...tal vez despertar.
La gente sale a trabajar
El primer rayo de sol
Decreta el comienzo del día
El camión de la leche pasa
Y detrás lo sigue el del pan.
La ochava es un paredón
De fusilamiento:
Atrapados
Con una venda blanca
En los ojos ciegos
Entre bolsas blancas
En las narices ciegas
Cada uno espera su turno.
El otro día fue el Nico Paco
Ayer el Chavi
El Moe se retuerce de las convulsiones
Y el diario dice
Que estamos en democracia.
La noche vuelve
Y vuelve con La Fusiladora.
El noticiero de la medianoche
Montag apunta su lanzallamas
Sobre un volumen de Borges,
Temeroso de que las letras
Encubran blasfemias
Contra su Dios
Que es una salamandra de hierro.
Y así como en Los teólogos
Las llamas perdonan
Al Civitas dei de San Agustín
Las llamas de Montag
Perdonan a Borges.
Entonces sabrás
Vos que lees esto
Y al darte vuelta me veas
Con mi lanzallamas apuntándote
Por qué estoy temeroso
Que tus letras encubran
Blasfemias contra mi dios
Que es un Reybufón de hierro;
Cabe la posibilidad
Que mis llamas
También te perdonen.
Montag apunta su lanzallamas
Sobre un volumen de Borges,
Temeroso de que las letras
Encubran blasfemias
Contra su Dios
Que es una salamandra de hierro.
Sobre un volumen de Borges,
Temeroso de que las letras
Encubran blasfemias
Contra su Dios
Que es una salamandra de hierro.
Y así como en Los teólogos
Las llamas perdonan
Al Civitas dei de San Agustín
Las llamas de Montag
Perdonan a Borges.
Las llamas perdonan
Al Civitas dei de San Agustín
Las llamas de Montag
Perdonan a Borges.
Entonces sabrás
Vos que lees esto
Y al darte vuelta me veas
Con mi lanzallamas apuntándote
Por qué estoy temeroso
Que tus letras encubran
Blasfemias contra mi dios
Que es un Reybufón de hierro;
Cabe la posibilidad
Que mis llamas
También te perdonen.
Vos que lees esto
Y al darte vuelta me veas
Con mi lanzallamas apuntándote
Por qué estoy temeroso
Que tus letras encubran
Blasfemias contra mi dios
Que es un Reybufón de hierro;
Cabe la posibilidad
Que mis llamas
También te perdonen.
domingo, 22 de septiembre de 2019
Gautama
Gautama
Se ilumina abajo de una higuera.
Mi abuela tenía una higuera
En su vereda.
Con los pibes nos oscurecimos
Abajo de una palmera
De Juncal y 9 de julio
Fumando y tomando porquerías;
Lejos estábamos
Del Camino Medio.
Carlitos
Vendedor ambulante
Lleva 5 alfajores por 10 pesos
Está saliendo de los fierros
Y el choreo
Busca el Camino Medio
Pero no es ningún gil:
"Carnal con los carnales;
Espiritual con los espirituales"
La yeca está brava
Y cualquier logi
Viene a agitarla de polenta
Fantocheando los grilos
Y el bufoso
Y de las percantas que se manducan
" Hay mucho farabute guachín,
Vo siempre con respeto
Ese es el Camino medio".
Dice subiéndose al bondi
Carpeteando a la clientela
Que le da para el morfí
Y plata para la jermu
Los pebetes hace mucho que no los ve
Está amarrocando filo
Para un jetra y un zarzo
Quiere pintar como buen drepa y dorima
Ese es el Camino medio
Para Carlitos.
Qué cosa esto el Camino medio
Gautama
Mi abuela
Carlitos
Y los pibes de la juncal.
La india cabe en una higuera
La Juncal en una palmera.
Me cabe el chamuyo del Gautama
Me quedo mejor con el de Carlitos
Si Gautama hubiera nacido por estos lares
Estaría vendiendo alfajores
En los colectivos.
Se ilumina abajo de una higuera.
Mi abuela tenía una higuera
En su vereda.
Con los pibes nos oscurecimos
Abajo de una palmera
De Juncal y 9 de julio
Fumando y tomando porquerías;
Lejos estábamos
Del Camino Medio.
Carlitos
Vendedor ambulante
Lleva 5 alfajores por 10 pesos
Está saliendo de los fierros
Y el choreo
Busca el Camino Medio
Pero no es ningún gil:
"Carnal con los carnales;
Espiritual con los espirituales"
La yeca está brava
Y cualquier logi
Viene a agitarla de polenta
Fantocheando los grilos
Y el bufoso
Y de las percantas que se manducan
" Hay mucho farabute guachín,
Vo siempre con respeto
Ese es el Camino medio".
Dice subiéndose al bondi
Carpeteando a la clientela
Que le da para el morfí
Y plata para la jermu
Los pebetes hace mucho que no los ve
Está amarrocando filo
Para un jetra y un zarzo
Quiere pintar como buen drepa y dorima
Ese es el Camino medio
Para Carlitos.
Qué cosa esto el Camino medio
Gautama
Mi abuela
Carlitos
Y los pibes de la juncal.
La india cabe en una higuera
La Juncal en una palmera.
Me cabe el chamuyo del Gautama
Me quedo mejor con el de Carlitos
Si Gautama hubiera nacido por estos lares
Estaría vendiendo alfajores
En los colectivos.
Gautama
Gautama
Se ilumina abajo de una higuera.
Mi abuela tenía una higuera
En su vereda.
Con los pibes nos oscurecimos
Abajo de una palmera
De Juncal y 9 de julio
Fumando y tomando porquerías;
Lejos estábamos
Del Camino Medio.
Carlitos
Vendedor ambulante
Lleva 5 alfajores por 10 pesos
Está saliendo de los fierros
Y el choreo
Busca el Camino Medio
Pero no es ningún gil:
"Carnal con los carnales;
Espiritual con los espirituales"
La yeca está brava
Y cualquier logi
Viene a agitarla de polenta
Fantocheando los grilos
Y el bufoso
Y de las percantas que se manducan
" Hay mucho farabute guachín,
Vo siempre con respeto
Ese es el Camino medio".
Dice subiéndose al bondi
Carpeteando a la clientela
Que le da para el morfí
Y plata para la jermu
Los pebetes hace mucho que no los ve
Está amarrocando filo
Para un jetra y un zarzo
Quiere pintar como buen drepa y dorima
Ese es el Camino medio
Para Carlitos.
Qué cosa esto el Camino medio
Gautama
Mi abuela
Carlitos
Y los pibes de la juncal.
La india cabe en una higuera
La Juncal en una palmera.
Me cabe el chamuyo del Gautama
Me quedo mejor con el de Carlitos
Si Gautama hubiera nacido por estos lares
Estaría vendiendo alfajores
En los colectivos.
Se ilumina abajo de una higuera.
Mi abuela tenía una higuera
En su vereda.
Con los pibes nos oscurecimos
Abajo de una palmera
De Juncal y 9 de julio
Fumando y tomando porquerías;
Lejos estábamos
Del Camino Medio.
Carlitos
Vendedor ambulante
Lleva 5 alfajores por 10 pesos
Está saliendo de los fierros
Y el choreo
Busca el Camino Medio
Pero no es ningún gil:
"Carnal con los carnales;
Espiritual con los espirituales"
La yeca está brava
Y cualquier logi
Viene a agitarla de polenta
Fantocheando los grilos
Y el bufoso
Y de las percantas que se manducan
" Hay mucho farabute guachín,
Vo siempre con respeto
Ese es el Camino medio".
Dice subiéndose al bondi
Carpeteando a la clientela
Que le da para el morfí
Y plata para la jermu
Los pebetes hace mucho que no los ve
Está amarrocando filo
Para un jetra y un zarzo
Quiere pintar como buen drepa y dorima
Ese es el Camino medio
Para Carlitos.
Qué cosa esto el Camino medio
Gautama
Mi abuela
Carlitos
Y los pibes de la juncal.
La india cabe en una higuera
La Juncal en una palmera.
Me cabe el chamuyo del Gautama
Me quedo mejor con el de Carlitos
Si Gautama hubiera nacido por estos lares
Estaría vendiendo alfajores
En los colectivos.
miércoles, 18 de septiembre de 2019
Mi pipa
Mi pipa está hecha
Con una tapa de gaseosa
Papel aluminio
Una lapicera
Y un poco de nylon
Para que no se desarme.
Mi pipa consume
El tiempo, el dolor
Y el dolor es grande
Más grande que el tiempo
Más grande que yo
Más poderoso que yo.
Mi pipa quema la piedra
Que forma el humo tóxico y pesado
Que entra a mis pulmones
Para llevarse la gangrena de mi alma.
Puedo ver mi alma al exhalar:
Es blanca
Pesada
Tóxica
Tiene consigo el recuerdo del primer dolor
El último
Y hasta los que no son míos.
Mi pipa me traicionó
Ahora quiere mi cuerpo
Mi vida
Mi poca lucidez
Mis carnes flácidas que mendigan
Monedas para cargar la pipa
Y nunca le alcanza
Nunca le alcanza.
Iba con mi pipa por las vías de Zavaleta
Vi el reflejo de la luna en las vías del tren
Exhale el humo de mi alma
Y mi alma
Cobró voluntad.
Y dejé a la pipa sobre las vías
Solo le arranqué la lapicera;
La lapicera que me permite
Escribir estos poemas
Que cada vez le dan más vitalidad
A mi alma atrofiada por la ansiedad
De la pipa.
Ahora tomo la lapicera
Exhalo el poema
Que tiene la forma de mi alma.
Lo exhalo sobre la hoja
Y las hojas ya son miles
Y miles
Y miles.
Con una tapa de gaseosa
Papel aluminio
Una lapicera
Y un poco de nylon
Para que no se desarme.
Mi pipa consume
El tiempo, el dolor
Y el dolor es grande
Más grande que el tiempo
Más grande que yo
Más poderoso que yo.
Mi pipa quema la piedra
Que forma el humo tóxico y pesado
Que entra a mis pulmones
Para llevarse la gangrena de mi alma.
Puedo ver mi alma al exhalar:
Es blanca
Pesada
Tóxica
Tiene consigo el recuerdo del primer dolor
El último
Y hasta los que no son míos.
Mi pipa me traicionó
Ahora quiere mi cuerpo
Mi vida
Mi poca lucidez
Mis carnes flácidas que mendigan
Monedas para cargar la pipa
Y nunca le alcanza
Nunca le alcanza.
Iba con mi pipa por las vías de Zavaleta
Vi el reflejo de la luna en las vías del tren
Exhale el humo de mi alma
Y mi alma
Cobró voluntad.
Y dejé a la pipa sobre las vías
Solo le arranqué la lapicera;
La lapicera que me permite
Escribir estos poemas
Que cada vez le dan más vitalidad
A mi alma atrofiada por la ansiedad
De la pipa.
Ahora tomo la lapicera
Exhalo el poema
Que tiene la forma de mi alma.
Lo exhalo sobre la hoja
Y las hojas ya son miles
Y miles
Y miles.
Mi pipa
Mi pipa está hecha
Con una tapa de gaseosa
Papel aluminio
Una lapicera
Y un poco de nylon
Para que no se desarme.
Mi pipa consume
El tiempo, el dolor
Y el dolor es grande
Más grande que el tiempo
Más grande que yo
Más poderoso que yo.
Mi pipa quema la piedra
Que forma el humo tóxico y pesado
Que entra a mis pulmones
Para llevarse la gangrena de mi alma.
Puedo ver mi alma al exhalar:
Es blanca
Pesada
Tóxica
Tiene consigo el recuerdo del primer dolor
El último
Y hasta los que no son míos.
Mi pipa me traicionó
Ahora quiere mi cuerpo
Mi vida
Mi poca lucidez
Mis carnes flácidas que mendigan
Monedas para cargar la pipa
Y nunca le alcanza
Nunca le alcanza.
Iba con mi pipa por las vías de Zavaleta
Vi el reflejo de la luna en las vías del tren
Exhale el humo de mi alma
Y mi alma
Cobró voluntad.
Y dejé a la pipa sobre las vías
Solo le arranqué la lapicera;
La lapicera que me permite
Escribir estos poemas
Que cada vez le dan más vitalidad
A mi alma atrofiada por la ansiedad
De la pipa.
Ahora tomo la lapicera
Exhalo el poema
Que tiene la forma de mi alma.
Lo exhalo sobre la hoja
Y las hojas ya son miles
Y miles
Y miles.
Con una tapa de gaseosa
Papel aluminio
Una lapicera
Y un poco de nylon
Para que no se desarme.
Mi pipa consume
El tiempo, el dolor
Y el dolor es grande
Más grande que el tiempo
Más grande que yo
Más poderoso que yo.
Mi pipa quema la piedra
Que forma el humo tóxico y pesado
Que entra a mis pulmones
Para llevarse la gangrena de mi alma.
Puedo ver mi alma al exhalar:
Es blanca
Pesada
Tóxica
Tiene consigo el recuerdo del primer dolor
El último
Y hasta los que no son míos.
Mi pipa me traicionó
Ahora quiere mi cuerpo
Mi vida
Mi poca lucidez
Mis carnes flácidas que mendigan
Monedas para cargar la pipa
Y nunca le alcanza
Nunca le alcanza.
Iba con mi pipa por las vías de Zavaleta
Vi el reflejo de la luna en las vías del tren
Exhale el humo de mi alma
Y mi alma
Cobró voluntad.
Y dejé a la pipa sobre las vías
Solo le arranqué la lapicera;
La lapicera que me permite
Escribir estos poemas
Que cada vez le dan más vitalidad
A mi alma atrofiada por la ansiedad
De la pipa.
Ahora tomo la lapicera
Exhalo el poema
Que tiene la forma de mi alma.
Lo exhalo sobre la hoja
Y las hojas ya son miles
Y miles
Y miles.
Corto y pego
Retazos de esta plaza.
Perros, niños y rosquitas
Mates entre la conversación.
Un loco se acerca
No le tengo miedo a los locos
Sé perfectamente
Que los 50 pesos que pide
No son para garrafas o pañales
Entre locos nos entendemos.
Y del pan casero
Y de Neruda
Y de Borges
Saltamos al libro de Job.
Él dice que cree en Jesús
El que murió en la cruz
Es el más grande que hay, dice Juancito
Mientras los autos giran
Alrededor de la plaza.
La hamaca que chilla
Como un péndulo
Me recuerda como el tiempo
Transcurre;
Aunque disfrute
De este domingo fresco en Beltrán.
La biblioteca está cerrada
Me tengo que conformar
Con mis propios versos
Mientras los autos siguen girando.
Sigo cortando y pegando
Retazos de la plaza
De la biblioteca
Del camión regador
Que pasa por lo de Lucas,
De Choele y de Lamarque.
Sigo cortando y pegando
Los autos siguen girando
Los perros siguen ladrando
Juancito rescató otros 50 mangos
Para el Fernandito;
Yo rescato otro poema
Para ayudar a mi memoria
A retener este domingo de septiembre
Que me sigue recordando
Lo mucho que extraño a mi madre.
Corto y pego
Retazos de esta plaza.
Retazos de esta plaza.
Perros, niños y rosquitas
Mates entre la conversación.
Mates entre la conversación.
Un loco se acerca
No le tengo miedo a los locos
Sé perfectamente
Que los 50 pesos que pide
No son para garrafas o pañales
Entre locos nos entendemos.
No le tengo miedo a los locos
Sé perfectamente
Que los 50 pesos que pide
No son para garrafas o pañales
Entre locos nos entendemos.
Y del pan casero
Y de Neruda
Y de Borges
Saltamos al libro de Job.
Él dice que cree en Jesús
El que murió en la cruz
Es el más grande que hay, dice Juancito
Mientras los autos giran
Alrededor de la plaza.
Saltamos al libro de Job.
Él dice que cree en Jesús
El que murió en la cruz
Es el más grande que hay, dice Juancito
Mientras los autos giran
Alrededor de la plaza.
La hamaca que chilla
Como un péndulo
Me recuerda como el tiempo
Transcurre;
Aunque disfrute
De este domingo fresco en Beltrán.
Como un péndulo
Me recuerda como el tiempo
Transcurre;
Aunque disfrute
De este domingo fresco en Beltrán.
La biblioteca está cerrada
Me tengo que conformar
Con mis propios versos
Mientras los autos siguen girando.
Me tengo que conformar
Con mis propios versos
Mientras los autos siguen girando.
Sigo cortando y pegando
Retazos de la plaza
De la biblioteca
Del camión regador
Que pasa por lo de Lucas,
De Choele y de Lamarque.
Retazos de la plaza
De la biblioteca
Del camión regador
Que pasa por lo de Lucas,
De Choele y de Lamarque.
Sigo cortando y pegando
Los autos siguen girando
Los perros siguen ladrando
Juancito rescató otros 50 mangos
Para el Fernandito;
Yo rescato otro poema
Para ayudar a mi memoria
A retener este domingo de septiembre
Que me sigue recordando
Lo mucho que extraño a mi madre.
Los autos siguen girando
Los perros siguen ladrando
Juancito rescató otros 50 mangos
Para el Fernandito;
Yo rescato otro poema
Para ayudar a mi memoria
A retener este domingo de septiembre
Que me sigue recordando
Lo mucho que extraño a mi madre.
Sigo la trayectoria de la luna.
Sigo mis pasos
No sé sin con hambre o con ansiedad
No sé si descalzo o con botas
No sé si es mi voluntad
O la voluntad de quien escribe esto.
Llegué al mundo
En pañales de tela
Mi cuna fue un fuentón
Para lavar la ropa.
Mi lengua materna el guaraní
Y el alcoholismo.
Sigo a la luna
Sigo a estos pasos
Que ya van agotando más de 3 décadas.
Mis versos me esperaron hasta hoy
"Este tren pasa una sola vez", me dice
Y yo que ya me cansé de esperar
Por eso sigo a la luna
Sigo mis pasos
Mi voluntadotuvoluntad
Sigo con la misma hambre con la que llegué al mundo
Sigo con la misma hambre
Sigo a la luna
Sigo con hambre.
Sé que moriré con hambre.
Todos moriremos con hambre.
Sigo mis pasos
No sé sin con hambre o con ansiedad
No sé si descalzo o con botas
No sé si es mi voluntad
O la voluntad de quien escribe esto.
Llegué al mundo
En pañales de tela
Mi cuna fue un fuentón
Para lavar la ropa.
Mi lengua materna el guaraní
Y el alcoholismo.
Sigo a la luna
Sigo a estos pasos
Que ya van agotando más de 3 décadas.
Mis versos me esperaron hasta hoy
"Este tren pasa una sola vez", me dice
Y yo que ya me cansé de esperar
Por eso sigo a la luna
Sigo mis pasos
Mi voluntadotuvoluntad
Sigo con la misma hambre con la que llegué al mundo
Sigo con la misma hambre
Sigo a la luna
Sigo con hambre.
Sé que moriré con hambre.
Todos moriremos con hambre.
Sigo la trayectoria de la luna.
Sigo mis pasos
No sé sin con hambre o con ansiedad
No sé si descalzo o con botas
No sé si es mi voluntad
O la voluntad de quien escribe esto.
Llegué al mundo
En pañales de tela
Mi cuna fue un fuentón
Para lavar la ropa.
Mi lengua materna el guaraní
Y el alcoholismo.
Sigo a la luna
Sigo a estos pasos
Que ya van agotando más de 3 décadas.
Mis versos me esperaron hasta hoy
"Este tren pasa una sola vez", me dice
Y yo que ya me cansé de esperar
Por eso sigo a la luna
Sigo mis pasos
Mi voluntadotuvoluntad
Sigo con la misma hambre con la que llegué al mundo
Sigo con la misma hambre
Sigo a la luna
Sigo con hambre.
Sé que moriré con hambre.
Todos moriremos con hambre.
Sigo mis pasos
No sé sin con hambre o con ansiedad
No sé si descalzo o con botas
No sé si es mi voluntad
O la voluntad de quien escribe esto.
Llegué al mundo
En pañales de tela
Mi cuna fue un fuentón
Para lavar la ropa.
Mi lengua materna el guaraní
Y el alcoholismo.
Sigo a la luna
Sigo a estos pasos
Que ya van agotando más de 3 décadas.
Mis versos me esperaron hasta hoy
"Este tren pasa una sola vez", me dice
Y yo que ya me cansé de esperar
Por eso sigo a la luna
Sigo mis pasos
Mi voluntadotuvoluntad
Sigo con la misma hambre con la que llegué al mundo
Sigo con la misma hambre
Sigo a la luna
Sigo con hambre.
Sé que moriré con hambre.
Todos moriremos con hambre.
martes, 10 de septiembre de 2019
Bóveda obscura
Salpicada de melancolías
Cristalinas
Es la analogía para la noche.
Árbol sin hojas que da sombra
Es analogía para poesía.
Caballo cimarrón de agua caudalosa sepia
Es analogía para Río de la plata.
Osario subterráneo de pared de excrementos
Y olor fétido
Es analogía para el baño
En donde perecieron mis hermanos nonatos.
Ahora bien
Busco una analogía
Para los Desaparecidos en el Río de la Plata
Para los desparecidos en los baños todos
Y sanatorios pulcramente asépticos
Para los Desaparecidos todos
En dictadura
En democracia
Por militares
Por paramilitares
Por familiares
Por amigos
Por viejas brujas aborteras
Por respetables profesionales.
Ahora bien
Cómo nombrar la ausencia
La desaparición:
Voces cimarrones de agua sepia caudalosa
Con paredes de excremento
Y olor fétido
Que atraviesan sus condenas temporales
Y llegan sin pedir permiso
Y toman forma de palabras
Metáforas, metonimias, poemas sintéticos
Poemas épicos, vulgares o ilustrados
Poemas que forman cuerpos indestructibles
Voces indestructibles.
Es analogía
Para Desaparecidos.
Salpicada de melancolías
Cristalinas
Es la analogía para la noche.
Árbol sin hojas que da sombra
Es analogía para poesía.
Caballo cimarrón de agua caudalosa sepia
Es analogía para Río de la plata.
Osario subterráneo de pared de excrementos
Y olor fétido
Es analogía para el baño
En donde perecieron mis hermanos nonatos.
Ahora bien
Busco una analogía
Para los Desaparecidos en el Río de la Plata
Para los desparecidos en los baños todos
Y sanatorios pulcramente asépticos
Para los Desaparecidos todos
En dictadura
En democracia
Por militares
Por paramilitares
Por familiares
Por amigos
Por viejas brujas aborteras
Por respetables profesionales.
Ahora bien
Cómo nombrar la ausencia
La desaparición:
Voces cimarrones de agua sepia caudalosa
Con paredes de excremento
Y olor fétido
Que atraviesan sus condenas temporales
Y llegan sin pedir permiso
Y toman forma de palabras
Metáforas, metonimias, poemas sintéticos
Poemas épicos, vulgares o ilustrados
Poemas que forman cuerpos indestructibles
Voces indestructibles.
Es analogía
Para Desaparecidos.
Bóveda obscura
Salpicada de melancolías
Cristalinas
Es la analogía para la noche.
Árbol sin hojas que da sombra
Es analogía para poesía.
Caballo cimarrón de agua caudalosa sepia
Es analogía para Río de la plata.
Osario subterráneo de pared de excrementos
Y olor fétido
Es analogía para el baño
En donde perecieron mis hermanos nonatos.
Ahora bien
Busco una analogía
Para los Desaparecidos en el Río de la Plata
Para los desparecidos en los baños todos
Y sanatorios pulcramente asépticos
Para los Desaparecidos todos
En dictadura
En democracia
Por militares
Por paramilitares
Por familiares
Por amigos
Por viejas brujas aborteras
Por respetables profesionales.
Ahora bien
Cómo nombrar la ausencia
La desaparición:
Voces cimarrones de agua sepia caudalosa
Con paredes de excremento
Y olor fétido
Que atraviesan sus condenas temporales
Y llegan sin pedir permiso
Y toman forma de palabras
Metáforas, metonimias, poemas sintéticos
Poemas épicos, vulgares o ilustrados
Poemas que forman cuerpos indestructibles
Voces indestructibles.
Es analogía
Para Desaparecidos.
viernes, 6 de septiembre de 2019
Y al pasar de luna llena
A luna gibada creciente
Mi pelaje desaparece
Así como mis garras
Y mis colmillos lechosos.
Lo compruebo en el reflejo
Del espejo; y a diferencia de mí
Ella toma la forma
De mis miedos
No necesita decir ni hacer nada
Mis miedos tienen el poder sobre mí.
La luna decrece en su trayectoria
Baña el jardín con luzgrisblanquecina
De epitafio. Ya no tengo mi armadura
Y seguro que esta sea la última cita.
En presencia del tiempo
Y de los espíritus que no han podido
Encontrar a Caronte
Ella da el paso que acerca
Nuestros labios:
Su carne
Su humedad
Hacen contacto
Y como si un océano de fuego
Me visitara las entrañas
Desciendo a mis talones
En cenizas opacas
Sin nada de poesía.
Ella sonríe envuelta
En llamas.
Así fue nuestra última cita.
A luna gibada creciente
Mi pelaje desaparece
Así como mis garras
Y mis colmillos lechosos.
Lo compruebo en el reflejo
Del espejo; y a diferencia de mí
Ella toma la forma
De mis miedos
No necesita decir ni hacer nada
Mis miedos tienen el poder sobre mí.
La luna decrece en su trayectoria
Baña el jardín con luzgrisblanquecina
De epitafio. Ya no tengo mi armadura
Y seguro que esta sea la última cita.
En presencia del tiempo
Y de los espíritus que no han podido
Encontrar a Caronte
Ella da el paso que acerca
Nuestros labios:
Su carne
Su humedad
Hacen contacto
Y como si un océano de fuego
Me visitara las entrañas
Desciendo a mis talones
En cenizas opacas
Sin nada de poesía.
Ella sonríe envuelta
En llamas.
Así fue nuestra última cita.
Y al pasar de luna llena
A luna gibada creciente
Mi pelaje desaparece
Así como mis garras
Y mis colmillos lechosos.
Lo compruebo en el reflejo
Del espejo; y a diferencia de mí
Ella toma la forma
De mis miedos
No necesita decir ni hacer nada
Mis miedos tienen el poder sobre mí.
La luna decrece en su trayectoria
Baña el jardín con luzgrisblanquecina
De epitafio. Ya no tengo mi armadura
Y seguro que esta sea la última cita.
En presencia del tiempo
Y de los espíritus que no han podido
Encontrar a Caronte
Ella da el paso que acerca
Nuestros labios:
Su carne
Su humedad
Hacen contacto
Y como si un océano de fuego
Me visitara las entrañas
Desciendo a mis talones
En cenizas opacas
Sin nada de poesía.
Ella sonríe envuelta
En llamas.
Así fue nuestra última cita.
martes, 3 de septiembre de 2019
Los ojos de la noche
Caminan por la costa
Y ya no puedo dejar de pensar en vos
Que te fuiste un día de marzo
Sin dejar nota de despedida
Sin llevarte tus bombachas
Que se están pudriendo
Sobre el grifo de bronce
Porque no tengo el valor
De tocar esas prendas
Que tienen impregnada tu esencia
Tus fluidos corporales
Esos que salaron
Los momentos más felices de mi vida
Y ahora que ya no estás
Todo es amargura al bañarme.
Apoyo la mano sobre el cerámico traspirado
Mi jadeo se mezcla con el vapor caliente
Mis fluidos corporales
Caen sobre tus bombachas
Y se pierden por la rejilla
Tus bombachas siguen pudriéndose
No tengo el valor de tocarlas.
Caminan por la costa
Y ya no puedo dejar de pensar en vos
Que te fuiste un día de marzo
Sin dejar nota de despedida
Sin llevarte tus bombachas
Que se están pudriendo
Sobre el grifo de bronce
Porque no tengo el valor
De tocar esas prendas
Que tienen impregnada tu esencia
Tus fluidos corporales
Esos que salaron
Los momentos más felices de mi vida
Y ahora que ya no estás
Todo es amargura al bañarme.
Apoyo la mano sobre el cerámico traspirado
Mi jadeo se mezcla con el vapor caliente
Mis fluidos corporales
Caen sobre tus bombachas
Y se pierden por la rejilla
Tus bombachas siguen pudriéndose
No tengo el valor de tocarlas.
Es de noche
Es durante la Década perdida
Pasa un taxi
Y atrás un patrullero.
Barrio Norte ya descansa
Y los viejos siguen de joda;
Hay fuego, restos de guiso
Cajas de vino y porro.
Los perdedores están contentos
La gente desde los edificios
Se preguntan qué festejaran:
"Dios se me distrajo por un momento
y la buena suerte me abandonó
y el maldito diablo sin perder tiempo
en la sangre misma se me metió";
El Chumba toca una guitarra imaginaria;
El Chaqueño alza su puño,
El Chileno Polo hace que canta
Pero no se sabe la letra:
"Y ahora ya no tengo amigos
la buena suerte me abandonó
poca gente hoy me rodea
solo la que me da amor".
Sigue la música, sigue el vino y el porro
El Chumba da vueltas
Chauchesco pide que tomemos un trago
Por el alma del Chumba; dice que todavía
No se enteró que está muerto
Por eso sigue cantando en la plaza.
Alzamos las cajas y los porros
El Chumba sigue cantando
Y dando vueltas.
Es durante la Década perdida
Pasa un taxi
Y atrás un patrullero.
Barrio Norte ya descansa
Y los viejos siguen de joda;
Hay fuego, restos de guiso
Cajas de vino y porro.
Los perdedores están contentos
La gente desde los edificios
Se preguntan qué festejaran:
"Dios se me distrajo por un momento
y la buena suerte me abandonó
y el maldito diablo sin perder tiempo
en la sangre misma se me metió";
El Chumba toca una guitarra imaginaria;
El Chaqueño alza su puño,
El Chileno Polo hace que canta
Pero no se sabe la letra:
"Y ahora ya no tengo amigos
la buena suerte me abandonó
poca gente hoy me rodea
solo la que me da amor".
Sigue la música, sigue el vino y el porro
El Chumba da vueltas
Chauchesco pide que tomemos un trago
Por el alma del Chumba; dice que todavía
No se enteró que está muerto
Por eso sigue cantando en la plaza.
Alzamos las cajas y los porros
El Chumba sigue cantando
Y dando vueltas.
Es de noche
Es durante la Década perdida
Pasa un taxi
Y atrás un patrullero.
Barrio Norte ya descansa
Y los viejos siguen de joda;
Hay fuego, restos de guiso
Cajas de vino y porro.
Los perdedores están contentos
La gente desde los edificios
Se preguntan qué festejaran:
"Dios se me distrajo por un momento
y la buena suerte me abandonó
y el maldito diablo sin perder tiempo
en la sangre misma se me metió";
poca gente hoy me rodea
solo la que me da amor".
Es durante la Década perdida
Pasa un taxi
Y atrás un patrullero.
Barrio Norte ya descansa
Y los viejos siguen de joda;
Hay fuego, restos de guiso
Cajas de vino y porro.
Los perdedores están contentos
La gente desde los edificios
Se preguntan qué festejaran:
"Dios se me distrajo por un momento
y la buena suerte me abandonó
y el maldito diablo sin perder tiempo
en la sangre misma se me metió";
El Chumba toca una guitarra imaginaria;
El Chaqueño alza su puño,
El Chileno Polo hace que canta
Pero no se sabe la letra:
"Y ahora ya no tengo amigos
la buena suerte me abandonópoca gente hoy me rodea
solo la que me da amor".
Sigue la música, sigue el vino y el porro
El Chumba da vueltas
Chauchesco pide que tomemos un trago
Por el alma del Chumba; dice que todavía
No se enteró que está muerto
Por eso sigue cantando en la plaza.
Alzamos las cajas y los porros
El Chumba sigue cantando
Y dando vueltas.
Los ojos de la noche
Caminan por la costa
Y ya no puedo dejar de pensar en vos
Que te fuiste un día de marzo
Sin dejar nota de despedida
Sin llevarte tus bombachas
Que se están pudriendo
Sobre el grifo de bronce
Porque no tengo el valor
De tocar esas prendas
Que tienen impregnada tu esencia
Tus fluidos corporales
Esos que salaron
Los momentos más felices de mi vida
Y ahora que ya no estás
Todo es amargura al bañarme.
Apoyo la mano sobre el cerámico traspirado
Mi jadeo se mezcla con el vapor caliente
Mis fluidos corporales
Caen sobre tus bombachas
Y se pierden por la rejilla
Tus bombachas siguen pudriéndose
No tengo el valor de tocarlas.
Caminan por la costa
Y ya no puedo dejar de pensar en vos
Que te fuiste un día de marzo
Sin dejar nota de despedida
Sin llevarte tus bombachas
Que se están pudriendo
Sobre el grifo de bronce
Porque no tengo el valor
De tocar esas prendas
Que tienen impregnada tu esencia
Tus fluidos corporales
Esos que salaron
Los momentos más felices de mi vida
Y ahora que ya no estás
Todo es amargura al bañarme.
Apoyo la mano sobre el cerámico traspirado
Mi jadeo se mezcla con el vapor caliente
Mis fluidos corporales
Caen sobre tus bombachas
Y se pierden por la rejilla
Tus bombachas siguen pudriéndose
No tengo el valor de tocarlas.
domingo, 1 de septiembre de 2019
La lingüística forense
Permite atrapar
A un terrorista
Por su gramática;
A un barredero
Con tendencias piromaniacas
A un obstetra anarquista
A una ama de casa zoofílica
O a un político que quiere
Saquear las arcas del Estado.
La lingüística forense
De mi poética
Dirá que esquivé
La sonda de la vieja abortera
Del barrio
Que la voz que escribe
Es la de mis hermanos nonatos
Que en mi carne convive
La adicción, el alcoholismo
El incesto, el sexo compulsivo
El deseo profundo de autodestrucción
Con el amor a mi madre
Y el honor a mi padre
La amistad de mis amigos
Y los abrazos de mi amigas.
La lingüística forense
Sabrá de todas las calles
En las que me escondí
Las drogas que tomé
Y de los días en los que pasé
Redimiendo mi dolor.
Sabrá qué clase de país habité
Antes de que se incendiase.
Y sabrá lo más importante:
Que el fuego se inició
En mi sangre.
Permite atrapar
A un terrorista
Por su gramática;
A un barredero
Con tendencias piromaniacas
A un obstetra anarquista
A una ama de casa zoofílica
O a un político que quiere
Saquear las arcas del Estado.
La lingüística forense
De mi poética
Dirá que esquivé
La sonda de la vieja abortera
Del barrio
Que la voz que escribe
Es la de mis hermanos nonatos
Que en mi carne convive
La adicción, el alcoholismo
El incesto, el sexo compulsivo
El deseo profundo de autodestrucción
Con el amor a mi madre
Y el honor a mi padre
La amistad de mis amigos
Y los abrazos de mi amigas.
La lingüística forense
Sabrá de todas las calles
En las que me escondí
Las drogas que tomé
Y de los días en los que pasé
Redimiendo mi dolor.
Sabrá qué clase de país habité
Antes de que se incendiase.
Y sabrá lo más importante:
Que el fuego se inició
En mi sangre.
La lingüística forense
Permite atrapar
A un terrorista
Por su gramática;
A un barredero
Con tendencias piromaniacas
A un obstetra anarquista
A una ama de casa zoofílica
O a un político que quiere
Saquear las arcas del Estado.
La lingüística forense
De mi poética
Dirá que esquivé
La sonda de la vieja abortera
Del barrio
Que la voz que escribe
Es la de mis hermanos nonatos
Que en mi carne convive
La adicción, el alcoholismo
El incesto, el sexo compulsivo
El deseo profundo de autodestrucción
Con el amor a mi madre
Y el honor a mi padre
La amistad de mis amigos
Y los abrazos de mi amigas.
La lingüística forense
Sabrá de todas las calles
En las que me escondí
Las drogas que tomé
Y de los días en los que pasé
Redimiendo mi dolor.
Sabrá qué clase de país habité
Antes de que se incendiase.
Y sabrá lo más importante:
Que el fuego se inició
En mi sangre.
Permite atrapar
A un terrorista
Por su gramática;
A un barredero
Con tendencias piromaniacas
A un obstetra anarquista
A una ama de casa zoofílica
O a un político que quiere
Saquear las arcas del Estado.
La lingüística forense
De mi poética
Dirá que esquivé
La sonda de la vieja abortera
Del barrio
Que la voz que escribe
Es la de mis hermanos nonatos
Que en mi carne convive
La adicción, el alcoholismo
El incesto, el sexo compulsivo
El deseo profundo de autodestrucción
Con el amor a mi madre
Y el honor a mi padre
La amistad de mis amigos
Y los abrazos de mi amigas.
La lingüística forense
Sabrá de todas las calles
En las que me escondí
Las drogas que tomé
Y de los días en los que pasé
Redimiendo mi dolor.
Sabrá qué clase de país habité
Antes de que se incendiase.
Y sabrá lo más importante:
Que el fuego se inició
En mi sangre.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
16 años
Me dijeron Que tenía una condición Física, mental y espiritual. Que era una alergia del cuerpo Una obsesión de la mente Un lugar oscuro d...
-
“Pero a los ciegos no les gustan los sordos Y un corazón no se endurece porque sí” La hija del fletero, Patricio Rey La ...
-
“Cuando miras largo tiempo a un abismo, también éste mira dentro de ti” Friedrich Nietzsche Pasó por la puerta principa...
-
En el 43 Mi abuelo se puso un kiosquito. En el 55 La fusiladora se lo cerró Por simpatizar con el anarquismo. En el 83...





















