lunes, 29 de marzo de 2021

Sangre peruana


Compartido con
Parir un poema
Sangrar
Dar vida
Llorar, llegar a la vida
Pasar la vida en los bares.
La peruana recibe un cachetazo
Y el bar explota
Las sillas explotan
Las botellas explotan
El pool y la cantora explotan.
La peruana dobla sus rodillas
Se corre la tanga
Abre su vulva
Y de su interior
Saca una navaja
Con el que va a escribir el primer poema.
Y el primer poema es para el del cachetazo
Se lo escribe en la panza. El gil
Junta sus manos
Para que el poema no brote.
Pero el poema sale y sale;
Brota rojo carmesí coagulándose
Con el oxígeno enviciado
Por el alcohol y los cigarrillos.
La peruana reparte 3 o 4 poemas más
De onda, porque está manija:
Uno en la espalda, otro en un pulmón
Un riñón a la pasada
Y deja una mejilla marcada para siempre.
La peruana clava la navaja
En la baranda del pool
Y sale caminando por la puerta de atrás
Con la pollera en la cintura.
Gotas de poema atraviesan
La hoja afilada de la navaja
Y caen al piso
Explotan, forman un charco rojo carmesí.
"Parir un poema
Sangrar
Dejar la vida en los bares"
Es el epígrafe para un libro de poesía




Sangre peruana


Compartido con
Parir un poema
Sangrar
Dar vida
Llorar, llegar a la vida
Pasar la vida en los bares.
La peruana recibe un cachetazo
Y el bar explota
Las sillas explotan
Las botellas explotan
El pool y la cantora explotan.
La peruana dobla sus rodillas
Se corre la tanga
Abre su vulva
Y de su interior
Saca una navaja
Con el que va a escribir el primer poema.
Y el primer poema es para el del cachetazo
Se lo escribe en la panza. El gil
Junta sus manos
Para que el poema no brote.
Pero el poema sale y sale;
Brota rojo carmesí coagulándose
Con el oxígeno enviciado
Por el alcohol y los cigarrillos.
La peruana reparte 3 o 4 poemas más
De onda, porque está manija:
Uno en la espalda, otro en un pulmón
Un riñón a la pasada
Y deja una mejilla marcada para siempre.
La peruana clava la navaja
En la baranda del pool
Y sale caminando por la puerta de atrás
Con la pollera en la cintura.
Gotas de poema atraviesan
La hoja afilada de la navaja
Y caen al piso
Explotan, forman un charco rojo carmesí.
"Parir un poema
Sangrar
Dejar la vida en los bares"
Es el epígrafe para un libro de poesía




Paso a nivel en Flores

 Los chicos piden monedas en el andén

Para fumar pasta base.
La formación avanza y a los 5 minutos
Llega otra.
Una moneda aquí
Otra allá,
Sale un billete.
Uno prepara las cenizas para la pipa
Otro la esponja de acero
Para el cañito.
Bueno, eso es todo.




Paso a nivel en Flores

 Los chicos piden monedas en el andén

Para fumar pasta base.
La formación avanza y a los 5 minutos
Llega otra.
Una moneda aquí
Otra allá,
Sale un billete.
Uno prepara las cenizas para la pipa
Otro la esponja de acero
Para el cañito.
Bueno, eso es todo.




Acecho

 



De día

Las palabras desaparecen.

Al atardecer
Vienen llegando
Arriba de hormigas
Que llegan hasta la puerta de mi casa.
Pasada la medianoche
Sé cómo me llamo
Dónde vivo
Y como tengo que hacer
Para escribir un soneto.
De noche las palabras llegan a mí
De día tengo que andar corriéndolas
Como a una liebre
Acechada por un cazador.



Acecho

 



De día

Las palabras desaparecen.

Al atardecer
Vienen llegando
Arriba de hormigas
Que llegan hasta la puerta de mi casa.
Pasada la medianoche
Sé cómo me llamo
Dónde vivo
Y como tengo que hacer
Para escribir un soneto.
De noche las palabras llegan a mí
De día tengo que andar corriéndolas
Como a una liebre
Acechada por un cazador.



Representaciones

 Asfalto gris resquebrajado.

La luna llega desde Pompeya
Para iluminar Amancio Alcorta.
En las vías Galtieri pide monedas
Con su uniforme hecho jirones;
Su botella de whisky
Descansa a sus pies.
En las galerías de la cancha de Huracán
Desaparecidos y desaparecedores
Duermen sobre colchones
Con sarna y pulgas. Luces de patrulleros
Se mezclan con las sombras.
Soy el fantasma de la Democracia:
Una representación de tercer o cuarto grado.




Representaciones

 Asfalto gris resquebrajado.

La luna llega desde Pompeya
Para iluminar Amancio Alcorta.
En las vías Galtieri pide monedas
Con su uniforme hecho jirones;
Su botella de whisky
Descansa a sus pies.
En las galerías de la cancha de Huracán
Desaparecidos y desaparecedores
Duermen sobre colchones
Con sarna y pulgas. Luces de patrulleros
Se mezclan con las sombras.
Soy el fantasma de la Democracia:
Una representación de tercer o cuarto grado.




Cuidarnos

 Yo quiero quedarme para cuidarte

Vos querés que vuelva a casa

Para cuidar a las perras

Y a Patroclo.


"Ay, Dios mío", será la última frase
Que digas de corrido.

La muerte es ausencia de lenguaje.



Cuidarnos

 Yo quiero quedarme para cuidarte

Vos querés que vuelva a casa

Para cuidar a las perras

Y a Patroclo.


"Ay, Dios mío", será la última frase
Que digas de corrido.

La muerte es ausencia de lenguaje.



Canciones

A los quince quise escribir 

Canciones que hablen 

De la muerte y el diablo.


Quise escribir

Ser cantante 

Sin haber tenido experiencias.


A los veinte aprendí algunos acordes

Pero nunca pude seguir el ritmo.


Así que dejé la guitarra en un costado

Y me dediqué a vivir 

Y a tener experiencias.


Finalmente conocí al diablo

Y a la muerte, conocí la locura 

El pánico a vivir la vida

El vacío y la desesperación.


Así y todo seguía 

Sin poder encontrar el ritmo.


A los treinta me encontré 

Con muchas experiencias 

Pero sin capacidad para contarlas.

Corrí la guitarra y tomé los libros 

De poesía y narrativa

Y de a poquito el ritmo empezó 

A aparecer.


Para los treinta y cinco estaba escribiendo

En mi hogar.

El cáncer se llevaría  mi tía 

Y a mi mamá; pero ya tenía 

El ritmo y el pulso 

Para purgar el dolor.

La tinta no dejó de fluir.


Llegué a los cuarenta 

Con algunos libros publicados.

El ritmo está presente en todo.


Estuve al lado de mi padre 

En sus últimos días en esta tierra

Leyendo, escribiendo

Afeitándolo y apretando su mano

Para que no se sintiera solo.


El virus chino nos aisló 

Y no pudimos despedirnos.


Lo enterré con su anillo de plata 

Y el Elogio de la sombra de Borges.


Y ahora que su ausencia puebla 

Todo lo que escribo y lo que leo

Aparecen el ritmo de las palabras 

Aparecen los poemas y las canciones.


Porque las canciones que no cante

Como dice Vosco Lescano,

Vendrán por mí aunque no quiera. 





Canciones

A los quince quise escribir 

Canciones que hablen 

De la muerte y el diablo.


Quise escribir

Ser cantante 

Sin haber tenido experiencias.


A los veinte aprendí algunos acordes

Pero nunca pude seguir el ritmo.


Así que dejé la guitarra en un costado

Y me dediqué a vivir 

Y a tener experiencias.


Finalmente conocí al diablo

Y a la muerte, conocí la locura 

El pánico a vivir la vida

El vacío y la desesperación.


Así y todo seguía 

Sin poder encontrar el ritmo.


A los treinta me encontré 

Con muchas experiencias 

Pero sin capacidad para contarlas.

Corrí la guitarra y tomé los libros 

De poesía y narrativa

Y de a poquito el ritmo empezó 

A aparecer.


Para los treinta y cinco estaba escribiendo

En mi hogar.

El cáncer se llevaría  mi tía 

Y a mi mamá; pero ya tenía 

El ritmo y el pulso 

Para purgar el dolor.

La tinta no dejó de fluir.


Llegué a los cuarenta 

Con algunos libros publicados.

El ritmo está presente en todo.


Estuve al lado de mi padre 

En sus últimos días en esta tierra

Leyendo, escribiendo

Afeitándolo y apretando su mano

Para que no se sintiera solo.


El virus chino nos aisló 

Y no pudimos despedirnos.


Lo enterré con su anillo de plata 

Y el Elogio de la sombra de Borges.


Y ahora que su ausencia puebla 

Todo lo que escribo y lo que leo

Aparecen el ritmo de las palabras 

Aparecen los poemas y las canciones.


Porque las canciones que no cante

Como dice Vosco Lescano,

Vendrán por mí aunque no quiera. 





martes, 16 de febrero de 2021

 Al tercer día

La mariposa llegó al patio.
Una abeja libaba
Sobre una flor amarilla
Y en frente
El vecino con su motoguadaña
Y como buen fascista
Dejaba el pasto al ras,
Todo a la misma altura.
Pensé en un Esteticismo
Que conjugara el libar de las abejas
La resurrección cristiana
El fascismo progresista
Y alguna serie de Netflix para sonar cool.
Todo quedó desordenado
Entre mis notas,
Desordenado
Como el pasto de mi patio.

 Al tercer día

La mariposa llegó al patio.
Una abeja libaba
Sobre una flor amarilla
Y en frente
El vecino con su motoguadaña
Y como buen fascista
Dejaba el pasto al ras,
Todo a la misma altura.
Pensé en un Esteticismo
Que conjugara el libar de las abejas
La resurrección cristiana
El fascismo progresista
Y alguna serie de Netflix para sonar cool.
Todo quedó desordenado
Entre mis notas,
Desordenado
Como el pasto de mi patio.

viernes, 5 de febrero de 2021

Formas

Primero marcó en la tomografía 

La zona lesionada.


Explicó la función de la carotida izquierda

Y dijo que esas neuronas que mueren, 

Ese daño es irrecuperable.


Luego la explicación pasó

A las partes del cerebro 

Que están asociadas al lenguaje, la memoria;

Identidad y motricidad.


Hizo dibujos en un papel 

Como si fuera un niño de sala amarilla 

Y siguió dibujando flujos y arterias.


Luego volvió a tomar la tomografía 

Y con la luz de la sala 

La representación del cerebro tomó vida.


Sin sacarse los lentes 

Y apoyando la lapicera 

Sobre una mancha en forma de mariposa

Dijo que esa era la forma 

En la que volverías.  




Formas

Primero marcó en la tomografía 

La zona lesionada.


Explicó la función de la carotida izquierda

Y dijo que esas neuronas que mueren, 

Ese daño es irrecuperable.


Luego la explicación pasó

A las partes del cerebro 

Que están asociadas al lenguaje, la memoria;

Identidad y motricidad.


Hizo dibujos en un papel 

Como si fuera un niño de sala amarilla 

Y siguió dibujando flujos y arterias.


Luego volvió a tomar la tomografía 

Y con la luz de la sala 

La representación del cerebro tomó vida.


Sin sacarse los lentes 

Y apoyando la lapicera 

Sobre una mancha en forma de mariposa

Dijo que esa era la forma 

En la que volverías.  




jueves, 28 de enero de 2021

Ad Honorem

 La pelota pega en el palo

Uno de los chicos
Se ata los cordones
Mientras un perro juega
Con un una botella
Que le tira el dueño.

El atardecer furioso
Cree morir de manera furiosa
En gamas de anaranjado y rosa.

Lo bueno de la Realidad
Es que no hay guión
Subtítulos
O música de piano o violín
Que me acompañe 
A comprar el pan.

Soy director y actor
De mi propia obra
Y tengo que trabajar
Ad Honorem.




Ad Honorem

 La pelota pega en el palo

Uno de los chicos
Se ata los cordones
Mientras un perro juega
Con un una botella
Que le tira el dueño.

El atardecer furioso
Cree morir de manera furiosa
En gamas de anaranjado y rosa.

Lo bueno de la Realidad
Es que no hay guión
Subtítulos
O música de piano o violín
Que me acompañe 
A comprar el pan.

Soy director y actor
De mi propia obra
Y tengo que trabajar
Ad Honorem.




16 años

 Me dijeron  Que tenía una condición  Física, mental y espiritual. Que era una alergia del cuerpo Una obsesión de la mente Un lugar oscuro d...