Dylan Thomas se pregunta
Desde la portada del libro
Cuando voy a escribir el poema.

Una pelota, un globo
Un baldío, barriletes
O pizzas caseras;
Cualquier cosa podría ser.

Pero la mirada de Dylan
Sospecha;
¿Y en que momento me volví
Experto en miradas?
Si lo único que trato es escribir.
Un poema,
Algo sintético
Megalómano
Parafrasear a Li Po
U otro manifiesto poético.

Pero sigo empantanado
En la hoja
Tratando de sacarle algo a la
Mirada de Dylan
Esa mirada que lo último que vio
Fue una sucesión de whiskys
18 vasos
Un vaso por poema
Los 18 poemas de su primer libro
18 poemas venenosos
18 vasos venenosos.

Dylan también se consumió
En las llamas de la Fiebre.

Pasan las horas
Pasan los poetas
Pasan los inviernos y
Algunas llamas
Consumen a los poetas;
Otros, ellos mismos
Avivan las llamas;
Otros, ellos son las llamas
Y las llamas arden en la poesía.

Al final
Lo único que queda
Es la poesía.
El tiempo pasa
Solo quedan los versos.
Dylan Thomas vive en sus versos
Y nada ni nadie
Podrá incinerar ese hecho.

"He bebido 18 vasos de whisky,
Creo que es todo un record."
Últimas palabras de Dylan Thomas.