El pecho comienza a desangrar
El tranza cae sobre los
Papeles de pasta base;
Los guachos se alzan con todo
La base
La plata
El televisor
Las zapatillas
Con todo...
Pero están manija
Muy manijas.
Lo sacan a la rastra sin vida
Por el pasillo
La sangre va dejando su estela.
En la esquina
A las vista de todos
Descargan los fierros
Sobre el cuerpo inerte del tranza
Balas en la cara
El estómago
Las piernas y las muñecas.
Lo dejan ahí
Ellos escapan en el carro
En el que llegaron.
Dos fustazos sobre el lomo del caballo
Y arrancan
Tirando tiros
Fumando base
Dejando una polvareda violenta.
¿Venganza?
¿Advertencia?
¿Locura?
Nadie lo sabe
Nunca se sabrá.
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