El fiel no reconoce a cristo
Una vez pisada
La vereda de la iglesia.

A los marxistas
Les pasa lo mismo
Una vez que corren su mirada
De la fotocopia
Y ven a un pobre que busca
En la basura para comer.

Mi Dios es de hambre y poesía
Y basura.

El cristo que vive en las plazas
Y el pobre que no está
En las fotocopias
¿Qué tanto se parecerán a mí?

Mi religión es la calle.