El fiel no reconoce a cristo
Una vez pisada
La vereda de la iglesia.
A los marxistas
Les pasa lo mismo
Una vez que corren su mirada
De la fotocopia
Y ven a un pobre que busca
En la basura para comer.
Mi Dios es de hambre y poesía
Y basura.
El cristo que vive en las plazas
Y el pobre que no está
En las fotocopias
¿Qué tanto se parecerán a mí?
Mi religión es la calle.
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