Y con un acento certero
Entre hombre certeros;
De esos que no se andan
Con vueltas;
Y el barman hace chasquear
Su rejilla en el mostrador
Encendiendo la mecha.
La última gota de sangre cayó
Desde su cuello. A su lado
La navaja lo observa
Devolviendo un rayo de luz
De las tenues lámparas sobre su rostro.
A veces, la muerte tiene
Un raro sentido del humor; también
Es raro el sentido que tiene
De encontrar los poemas.
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