Besó mi frente

En la vereda de la catedral del dolor

Y ya no pude dejar de sentirla

Y ya no pude dejar de buscarla

Porque lo bueno, dicen

Dura poco y es diáfano

Y efímero, y son pocas

Las veces que se presenta

En la vida.

Me preguntan qué es lo

Que beso mi frente

En aquella vereda,

Me preguntan y me

Asfixian con una pregunta tras otra

Y otra y otra

Y pareciera que nunca les alcanza

Ni mis respuestas, ni mis poemas

Ensayos o novelas

Nada de lo que escriba puede dotar de

Sentido y trasmitir la experiencia

De de ese bello beso en mi frente

En la vereda de la catedral del dolor.