Calor de verano
Y temperatura en aumento
Levantan el olor a aguas servidas
Del arroyito.
La tierra reseca, resquebrajada
El silencio de la siesta
Que también se desgarra
Por el canto de un ruiseñor.
Ese canto que se escuchó
Por primera vez
En los campos de Israel
Por Ruth, la moabita
Y que escuchó Ovidio
Shakespeare, Keats
Y Atahualpa en un partido de truco
En el campo
Mientras uno de los gauchos
Perdía la mano.
El canto atraviesa todo el terraplén
Mientras la sangre
Sale del pecho
Y tiñe de rojo el escudo de Banfield.
El rastrero corre con las zapatillas.
La bala que atravesó corazón y pulmón
También comienza a viajar por el tiempo
Así como el canto del ruiseñor
Así como la sangre roja
Que se mezcla con el verde
De la camiseta
Así como la ausencia del Estado
Por estos barrios
Así como el pinta de Banfield
Que antes de expirar
Encuentra su religión
Y el rastrero la pierde
Y nosotros desde la otra esquina
Que pasamos los días
Y las noches perdiendo la religión
Escuchando el canto del ruiseñor
Escuchando el canto de las balas.
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