viernes, 11 de septiembre de 2020



Sobre la parra
Un par de pájaros sonríen.

El viento fresco fricciona
Las uvas y dos se caen.

El gato se acerca y las huele;
Vuelve a dormir la siesta
Abajo de la mesa de cemento.

Las cortinas flamean
Puedo ver el atardecer desde la cama.

El adjetivo que busco para completar
Mi catálogo de descripción del atardecer
De un suicida que no tiene los huevos
Para boletearse de una es "hermoso".

Pero la goma ahorcando mi brazo
Y la aguja con sangre
Reposando sobre la cuchara tiznada
No me dejan habitar ese adjetivo.

Aunque reconozco que el atardecer
Es hermoso.









Los pasillos de la villa 


Me ahogan, me desgarran 


Compro, aspiro, huyo, 


Trato de gritar


Pero nadie me oye.





Mi madre duerme


Me llama entre sueños


Sabe que estoy en peligro


Hace años que no descansa.





Sigo ahogándome, comprando


Aspirando y huyendo por los pasillos 


Gritando sin que nadie me escuche.





Mi madre me llama entre sueños


Creo escucharla. Ella me llama


Escucha mis gritos y el de sus hijos nonatos


Que corren por su útero huyendo del forcep


Para que no los desgarren. Mi madre


Nos llama entre sueños:


Hace años que no descansa. 















Los pasillos de la villa 
Me ahogan, me desgarran 
Compro, aspiro, huyo, 
Trato de gritar
Pero nadie me oye.

Mi madre duerme
Me llama entre sueños
Sabe que estoy en peligro
Hace años que no descansa.

Sigo ahogándome, comprando
Aspirando y huyendo por los pasillos 
Gritando sin que nadie me escuche.

Mi madre me llama entre sueños
Creo escucharla. Ella me llama
Escucha mis gritos y el de sus hijos nonatos
Que corren por su útero huyendo del forcep
Para que no los desgarren. Mi madre
Nos llama entre sueños:
Hace años que no descansa. 



Razzias







Y como morochitos con hambre

Y ansiedad de sustancias

Con caras culpables

Aunque sean inocentes

El cabeza de tortuga represor

Pone a todos contra la pared

Pide documentos

Dice que no hay de que preocuparse

Que solo es un control poblacional

Aunque no se controle a toda la gente

Solo a los morochitos

Con hambre, culpables de ansiedad.



Y mientras la razzia opera

Un grupo de viejos observa

Con miradas oscuras

Esas miradas que aprobaron

Las torturas del fugado represor;

Miradas sucias de alprazolam

Que ya no alcazarán  la paz

Por sus viejos miedos

Y a su lado

Los bisniestos de Franco, Hitler y Mussolini

Que disfrutan con el accionar represor.



De los 5 que tratamos

Que la pared no se caiga

2 solo tenemos documentos

2 tienen nombres falsos

Y a 1 nunca lo anotaron en el registro civil.



Los vientos del fascismo enrarecen

A los vientos de la democracia.



El Río de la Plata sopla llevándoselos.



Los morochitos son dejados

Por el cabeza de tortuga.



Siguen caminando con hambre

Siguen caminando con ansiedad.










Razzias




Y como morochitos con hambre
Y ansiedad de sustancias
Con caras culpables
Aunque sean inocentes
El cabeza de tortuga represor
Pone a todos contra la pared
Pide documentos
Dice que no hay de que preocuparse
Que solo es un control poblacional
Aunque no se controle a toda la gente
Solo a los morochitos
Con hambre, culpables de ansiedad.

Y mientras la razzia opera
Un grupo de viejos observa
Con miradas oscuras
Esas miradas que aprobaron
Las torturas del fugado represor;
Miradas sucias de alprazolam
Que ya no alcazarán  la paz
Por sus viejos miedos
Y a su lado
Los bisniestos de Franco, Hitler y Mussolini
Que disfrutan con el accionar represor.

De los 5 que tratamos
Que la pared no se caiga
2 solo tenemos documentos
2 tienen nombres falsos
Y a 1 nunca lo anotaron en el registro civil.

Los vientos del fascismo enrarecen
A los vientos de la democracia.

El Río de la Plata sopla llevándoselos.

Los morochitos son dejados
Por el cabeza de tortuga.

Siguen caminando con hambre
Siguen caminando con ansiedad.




jueves, 10 de septiembre de 2020

Recogerse a la oración



El frío de la mañana estalla

Sobre las humanidades

Que han dormido a la intemperie.



Los saludos de buenos días

Y alguien que cruza al kiosko

A buscar papelillos

Otro va buscar agua caliente

Para el mate

Al bar de Rodriguez Peña y Juncal.



Un buen momento para calentar

El garguero

Empastar el cerebro

Y recogerse a la oración.



Apostar por cúantos taxis

Se juntarán por acción del semáforo

Hace un rato fueron 8

Ahora 12

Quizás el próximo 13.



Antes de ir a malabarear

Pasar por el guiso de la madre Josefa

Recogerse a la oración

Y arrancar a hacer plata.



Para ir a la villa

Es necesario recogerse a la oración.

Saber porque pasillos andar

Conocer las puertas secretas

Y la ventanitas.



Si la oración surte efecto

Puede que haya un plato de guiso

En la Plaza Libertad

O pan de La exposición.



Antes de volver a dormir en la intemperie

Es importante cargar un papelillo

Llenar bien los pulmones de humo dulce

Saludar a la bandera de la embajada de Francia

Taparse con la frazada del gobierno de la ciudad

Y recogerse a la oración

Para un buen descansar.












Recogerse a la oración


El frío de la mañana estalla
Sobre las humanidades
Que han dormido a la intemperie.

Los saludos de buenos días
Y alguien que cruza al kiosko
A buscar papelillos
Otro va buscar agua caliente
Para el mate
Al bar de Rodriguez Peña y Juncal.

Un buen momento para calentar
El garguero
Empastar el cerebro
Y recogerse a la oración.

Apostar por cúantos taxis
Se juntarán por acción del semáforo
Hace un rato fueron 8
Ahora 12
Quizás el próximo 13.

Antes de ir a malabarear
Pasar por el guiso de la madre Josefa
Recogerse a la oración
Y arrancar a hacer plata.

Para ir a la villa
Es necesario recogerse a la oración.
Saber porque pasillos andar
Conocer las puertas secretas
Y la ventanitas.

Si la oración surte efecto
Puede que haya un plato de guiso
En la Plaza Libertad
O pan de La exposición.

Antes de volver a dormir en la intemperie
Es importante cargar un papelillo
Llenar bien los pulmones de humo dulce
Saludar a la bandera de la embajada de Francia
Taparse con la frazada del gobierno de la ciudad
Y recogerse a la oración
Para un buen descansar.




Rucci

Quemaban a los pobres con gasoil

Debajo de las autopistas

Y tal que hierba seca ardían sus cuerpos.

Que la política, con sus falsa oraciones

Te consuele de desaparecer.

Todos los hombres se creían Perón

Mataban y luego eran acribillados.

Firmenich maneja con mayor elegancia los libros:

Su mano que no trabajó nunca sabe

Mover las páginas y engañar a los hombres.

Rucci tiena la pasión y no la idea:

Sin duda morirá acribillado.












Rucci

Quemaban a los pobres con gasoil
Debajo de las autopistas
Y tal que hierba seca ardían sus cuerpos.
Que la política, con sus falsa oraciones
Te consuele de desaparecer.
Todos los hombres se creían Perón
Mataban y luego eran acribillados.
Firmenich maneja con mayor elegancia los libros:
Su mano que no trabajó nunca sabe
Mover las páginas y engañar a los hombres.
Rucci tiena la pasión y no la idea:
Sin duda morirá acribillado.



San La Muerte







El fierro es devuelto

Al santuario:

Lo custodian San La Muerte

Y el Gauchito Gil.



Con algo de plata

Cigarros o una petaca

Gilada o algún fasito

Los santos brindan su protección.



Antes del escruche

La salidera o el arrebato

Se revisa el mecanismo

De la herramienta.



Que balas y un plato

De comida

No falte en la mesa

Se reza sobre santuario pagano.



Las balas abundan en el barrio

Los platos de comida empiezan a escacear.










San La Muerte




El fierro es devuelto
Al santuario:
Lo custodian San La Muerte
Y el Gauchito Gil.

Con algo de plata
Cigarros o una petaca
Gilada o algún fasito
Los santos brindan su protección.

Antes del escruche
La salidera o el arrebato
Se revisa el mecanismo
De la herramienta.

Que balas y un plato
De comida
No falte en la mesa
Se reza sobre santuario pagano.

Las balas abundan en el barrio
Los platos de comida empiezan a escacear.




Sauce chico







Me dieron a elegir

Un último recuerdo

Para llevarme al otro patio

Antes de que la inyección letal

Ponga el punto final.



Elegí ese domingo

Creo que del 87

En el Sauce chico

Todos bajo la arboleda

Esperando por el asado

Mi abuela que ve un hornero

Mi tío que se trepa al árbol

Para bajárselo. Y después bañarse

En el arroyito

En una tarde infinita

Que se desagarra cuando emprendemos

El viaje de vuelta

Mientras nos vamos alejando.










Sauce chico




Me dieron a elegir
Un último recuerdo
Para llevarme al otro patio
Antes de que la inyección letal
Ponga el punto final.

Elegí ese domingo
Creo que del 87
En el Sauce chico
Todos bajo la arboleda
Esperando por el asado
Mi abuela que ve un hornero
Mi tío que se trepa al árbol
Para bajárselo. Y después bañarse
En el arroyito
En una tarde infinita
Que se desagarra cuando emprendemos
El viaje de vuelta
Mientras nos vamos alejando.







El austral moría

Como tantas otras monedas.



Ahora con dos pesos

Nos habilitan la pileta del parque.



Otros días

El piletón del Parque de Mayo

Abajo de las vías

Y después volver

Pidiendo frutas picadas

En las verdulerías.



La inocencia también

Moriría como el austral y el peso:

Luego colas interminbles para

La siguiente explotación laboral

Hasta que un lúcido inventó

Las consultoras.



Los gobiernos también morirían

Era hora de resucitar

Algún mito político.



Entonces llegarón los papeles glasés

Y las piedras que se caían en el charco de orina

E igual se inhalaban.



Los cuerpos tambien moririán.



Tomé el último tren

Volví en el último vagón.



Y cuando pienso en que nunca

Rancheé con un político

O estuvimos presos

Por andar de caño

O fumamos porro juntos,

Agradezco al destino.



La memoria se vuelve gris

Vintage, de diseño.



Mi memoria es

Como un capítulo

De Los Simpsons en Space

Un sábado a la madianoche

Cuando el cable era el rey

Y llegaban rumores

De que la vida era buena

Después de los 18.

















El austral moría
Como tantas otras monedas.

Ahora con dos pesos
Nos habilitan la pileta del parque.

Otros días
El piletón del Parque de Mayo
Abajo de las vías
Y después volver
Pidiendo frutas picadas
En las verdulerías.

La inocencia también
Moriría como el austral y el peso:
Luego colas interminbles para
La siguiente explotación laboral
Hasta que un lúcido inventó
Las consultoras.

Los gobiernos también morirían
Era hora de resucitar
Algún mito político.

Entonces llegarón los papeles glasés
Y las piedras que se caían en el charco de orina
E igual se inhalaban.

Los cuerpos tambien moririán.

Tomé el último tren
Volví en el último vagón.

Y cuando pienso en que nunca
Rancheé con un político
O estuvimos presos
Por andar de caño
O fumamos porro juntos,
Agradezco al destino.

La memoria se vuelve gris
Vintage, de diseño.

Mi memoria es
Como un capítulo
De Los Simpsons en Space
Un sábado a la madianoche
Cuando el cable era el rey
Y llegaban rumores
De que la vida era buena
Después de los 18.








Recuerdo que cuando cayeron las Torres Gemelas

Vendía cartones de cigarrillos paraguayos

En el kiosko de Pedro Pico y Thompson.



Época obsura de pastillas

Y farmacéuticos que te hacian descuento

Por ser buen cliente. Fui el mejor cliente.



Luego Kosteki y Santillán

El Pollo y el Sam

Los pibes de la Perito Moreno

Que convidan guiso

¡Vení! ¡Comete algo caliente!

Paradoja de la Realidad y el absurdo:

Los que menos tienen son

Los que mas dan

Y los que más tienen son los que menos tienen.



Entonces volvimos al 88

Para dar un paso más

Y ese pan que garpaba el guiso

En la Villa Serra volvió:



Vuelve como todos esos recuerdos

Que me esperan en el umbral de la noche.



Vuelven y mis manos con callos

Preparan el guiso

Que comemos con mi padre.



Que nunca me falten los guisos

El recuerdo de mamá

Y todas mis cicatrices;

Ese sí que será un día triste

Si llegasen a faltar.












Recuerdo que cuando cayeron las Torres Gemelas
Vendía cartones de cigarrillos paraguayos
En el kiosko de Pedro Pico y Thompson.

Época obsura de pastillas
Y farmacéuticos que te hacian descuento
Por ser buen cliente. Fui el mejor cliente.

Luego Kosteki y Santillán
El Pollo y el Sam
Los pibes de la Perito Moreno
Que convidan guiso
¡Vení! ¡Comete algo caliente!
Paradoja de la Realidad y el absurdo:
Los que menos tienen son
Los que mas dan
Y los que más tienen son los que menos tienen.

Entonces volvimos al 88
Para dar un paso más
Y ese pan que garpaba el guiso
En la Villa Serra volvió:

Vuelve como todos esos recuerdos
Que me esperan en el umbral de la noche.

Vuelven y mis manos con callos
Preparan el guiso
Que comemos con mi padre.

Que nunca me falten los guisos
El recuerdo de mamá
Y todas mis cicatrices;
Ese sí que será un día triste
Si llegasen a faltar.



Tren al sur





Los aullidos de la luna

El canto de las cigarras

Que imprecan a la muerte

El árbol de Juncal y 9 de Julio

Que me brindo su abrigo

En su copa

Todos los asfaltos que amé

En busca de la libertad

La estancia La leona

Y los anarquistas fusilados

En Santa cruz

La heridas abiertas

Y las cicatrizadas

El aliento de la tierra

Y el suspiro de mi jardín

El llanto al llegar al mundo

El suspiro que se deja

Al abandonarlo.



Todo es parte de mi piel

De mis nombres.



Volveré en forma de canciones

Que se detienen

En andenes

En donde amigos esperan por el tren

Que me devuelve a casa.









Tren al sur



Los aullidos de la luna
El canto de las cigarras
Que imprecan a la muerte
El árbol de Juncal y 9 de Julio
Que me brindo su abrigo
En su copa
Todos los asfaltos que amé
En busca de la libertad
La estancia La leona
Y los anarquistas fusilados
En Santa cruz
La heridas abiertas
Y las cicatrizadas
El aliento de la tierra
Y el suspiro de mi jardín
El llanto al llegar al mundo
El suspiro que se deja
Al abandonarlo.

Todo es parte de mi piel
De mis nombres.

Volveré en forma de canciones
Que se detienen
En andenes
En donde amigos esperan por el tren
Que me devuelve a casa.


La cura



Era como Robert Smith

Que se enamoraba los viernes

Y era tan cierto

Ya que mi corazón

Galopaba al ritmo de 100 caballos

Como los que acompañaron

A Gengis Khan por el desierto del Gobi.



Galopaba

Traspiraba

Tenía náuseas y arcadas

Si encontraba un lugar medio covacha

Ahí nomás garcaba.



Todo para llegar a ella

Con todo el cuerpo vacío

Y el espíritu aún más vacío.



El amor, el amor

El amor es la droga más dura.



Y es que ella era la razón de mi vida

La locura de mi vida

Llenaba todos mis espacios

Desde mi nariz

Hasta los tobillos

Desde las uñas hasta las mitocóndrias.



Llegaba al pasillo

Con sonrisa de guasón

Golpeaba la ventanita

Y ella, envuelta en nylon

O papel glasé

Me esperaba con su boca abierta.



La recibía con la nariz

Usaba una moneda de un peso

Para que no se cayera

Y después tener que lamentarlo.



Luego todo era magnífico

En cada esquina

En cada bañó

A cada paso

A cada respiración.



Era magnífico

Hasta que decidías dejarme

Y yo te buscaba en fondo del nylon

Con mi lengua

Buscaba algo de tus dulcesamargos besos

Que me dejaban sin palabras por horas y horas

Días y días, noches y noches.



Y como todos los viernes

Volvías a romperme el corazón.



Así que tomé decisiones también

Te dejé en el pasillo más oscuro de la villa

Con todos tus novios

Que llegaban por vos a cualquier hora

Y dejaban las zapatillas por vos

Otros llegaban con televisores

Para conquistarte

Y vos no te resistías

Poque tenías la capacidad de romper

Todos esos corazones.



Tomé decisiones

Dejé de ser como Robert Smith

Dejé de enamorarme los viernes

Dejé de escuchar The Cure

Y paradojicamente

Esa fue La Cura.












La cura


Era como Robert Smith
Que se enamoraba los viernes
Y era tan cierto
Ya que mi corazón
Galopaba al ritmo de 100 caballos
Como los que acompañaron
A Gengis Khan por el desierto del Gobi.

Galopaba
Traspiraba
Tenía náuseas y arcadas
Si encontraba un lugar medio covacha
Ahí nomás garcaba.

Todo para llegar a ella
Con todo el cuerpo vacío
Y el espíritu aún más vacío.

El amor, el amor
El amor es la droga más dura.

Y es que ella era la razón de mi vida
La locura de mi vida
Llenaba todos mis espacios
Desde mi nariz
Hasta los tobillos
Desde las uñas hasta las mitocóndrias.

Llegaba al pasillo
Con sonrisa de guasón
Golpeaba la ventanita
Y ella, envuelta en nylon
O papel glasé
Me esperaba con su boca abierta.

La recibía con la nariz
Usaba una moneda de un peso
Para que no se cayera
Y después tener que lamentarlo.

Luego todo era magnífico
En cada esquina
En cada bañó
A cada paso
A cada respiración.

Era magnífico
Hasta que decidías dejarme
Y yo te buscaba en fondo del nylon
Con mi lengua
Buscaba algo de tus dulcesamargos besos
Que me dejaban sin palabras por horas y horas
Días y días, noches y noches.

Y como todos los viernes
Volvías a romperme el corazón.

Así que tomé decisiones también
Te dejé en el pasillo más oscuro de la villa
Con todos tus novios
Que llegaban por vos a cualquier hora
Y dejaban las zapatillas por vos
Otros llegaban con televisores
Para conquistarte
Y vos no te resistías
Poque tenías la capacidad de romper
Todos esos corazones.

Tomé decisiones
Dejé de ser como Robert Smith
Dejé de enamorarme los viernes
Dejé de escuchar The Cure
Y paradojicamente
Esa fue La Cura.







Pienso que si pudiera cortar

El alambre de púas oxidado

De la realidad,

Ese que me separa

De la experiencia poética

Otra sería la historia.



Por ejemplo

El atardecer sería atardecer

Las ideologías serían estériles

Mi visión psicótica sería prosa

La ausencia sería la muerte.



La poesía sería algo tan sencillo

Como cortar un alambre de púas.








Pienso que si pudiera cortar
El alambre de púas oxidado
De la realidad,
Ese que me separa
De la experiencia poética
Otra sería la historia.

Por ejemplo
El atardecer sería atardecer
Las ideologías serían estériles
Mi visión psicótica sería prosa
La ausencia sería la muerte.

La poesía sería algo tan sencillo
Como cortar un alambre de púas.






Sigo encadenando las palabras

Como esa hilera de eucaliptus

Que sonríe cada vez que llueve en mi alma

Y no quiero quitarla ya más nada

A este artificio llamado lenguaje

Que se va encadenando a otros artificios

Y a otros artificios

Y a otros.



Mi primer eslabón me lo brindó mi madre

El último está en mi epitafio.



Moriré encadenado al lenguaje.


















Sigo encadenando las palabras
Como esa hilera de eucaliptus
Que sonríe cada vez que llueve en mi alma
Y no quiero quitarla ya más nada
A este artificio llamado lenguaje
Que se va encadenando a otros artificios
Y a otros artificios
Y a otros.

Mi primer eslabón me lo brindó mi madre
El último está en mi epitafio.

Moriré encadenado al lenguaje.





Paterson



En Paterson


William Carlos Williams


Escribió Paterson.




En Paterson


William Carlos Williams


Refleja el lenguaje


De Paterson


Que es el lugar


Donde William Carlos Williams


Escribió Paterson.




En Paterson


Jim Jarmush


Filmó Paterson


Que trata de un colectivero


Que se llama Paterson


Y recorre las calles de Paterson


Escribiendo poemas en sus ratos libres


Corte William Carlos Williams


Que es el que escribió Paterson en Paterson.




En Paterson todos son poetas


Y se llaman Paterson


Y escriben libros sobre Paterson


Que se llaman Paterson


Y filman películas que se llaman Paterson


Con personajes que se llaman Paterson


Que recorren las calles de Paterson


Escribiendo poemas sobre Paterson.




Quisiera ya


Vivir en en lugar así.




Si dejo deudas sin pagar


Al expirar el último aliento


Y el Todopoderoso


Me hace volver a este mundo calamitoso


Quiero que me haga volver a Paterson.













Paterson

En Paterson
William Carlos Williams
Escribió Paterson.
En Paterson
William Carlos Williams
Refleja el lenguaje
De Paterson
Que es el lugar
Donde William Carlos Williams
Escribió Paterson.
En Paterson
Jim Jarmush
Filmó Paterson
Que trata de un colectivero
Que se llama Paterson
Y recorre las calles de Paterson
Escribiendo poemas en sus ratos libres
Corte William Carlos Williams
Que es el que escribió Paterson en Paterson.
En Paterson todos son poetas
Y se llaman Paterson
Y escriben libros sobre Paterson
Que se llaman Paterson
Y filman películas que se llaman Paterson
Con personajes que se llaman Paterson
Que recorren las calles de Paterson
Escribiendo poemas sobre Paterson.
Quisiera ya
Vivir en en lugar así.
Si dejo deudas sin pagar
Al expirar el último aliento
Y el Todopoderoso
Me hace volver a este mundo calamitoso
Quiero que me haga volver a Paterson.



¿Dónde está?



Todavía recuerdo la poesía del 2001 

Fogatas en todas las esquinas 

Patrulleros yendo y viniendo 

Cobanis con medio cuerpo afuera

Escopetas listas para disparar. 



Ahora escribo para recordar esta poesía;

La de los loros que inundan 

El barrio universitario

Por cables, techos y postes de luz 

En un desgastado invierno

En una tarde que muere en nubes 

Violetas y anaranjadas.



¿Dónde estoy?

¿Dónde estabas?

¿Dónde estábamos?

Cuando mataron al Padre Mugica

Cuando nací entre picanas y balas de fal

Cuando desapareció la doctora Giubileo,

Cuando desapareció  Sivak

Cuando mataron a José Luis Cabezas

Cuando el mundo no era dialéctico

Cuando éramos la alpargata 

Del patrón brasilero en Ascasubi;

Cuando tirábamos el carro con cartón 

Cuando usurpamos los terrenos más caros 

De la Argentina con el Chaqueño;

Cuando tocábamos pianito en Comodoro Py 

Por averiguación de antecedentes;

Cuando mis amigos morían por sobredosis 

Cuando los mataba la policía 

Cuando volví a casa 

Cuando empecé a despertar 

Cuando mamá enfermó 

Dónde estábamos cuando 

Sentí el dolor más grande mi vida 

Y no necesité ningún tipo de anestesia.



Dónde estábamos esta mañana 

Dónde estaremos la mañana del mañana.



Los loros conversan 

En lenguaje de loros sobre un poste de luz.



Ya declarado muerto el día 

La farola se enciende. La luz ilumina una pared 

Abarrotada de grafitis. El nombre 

Del nuevo desparecido en democracia 

Tiene luz propia. Y la pregunta oscura 

Que tanto le duela a la democracia:

¿Dónde está?










¿Dónde está?


Todavía recuerdo la poesía del 2001 
Fogatas en todas las esquinas 
Patrulleros yendo y viniendo 
Cobanis con medio cuerpo afuera
Escopetas listas para disparar. 

Ahora escribo para recordar esta poesía;
La de los loros que inundan 
El barrio universitario
Por cables, techos y postes de luz 
En un desgastado invierno
En una tarde que muere en nubes 
Violetas y anaranjadas.

¿Dónde estoy?
¿Dónde estabas?
¿Dónde estábamos?
Cuando mataron al Padre Mugica
Cuando nací entre picanas y balas de fal
Cuando desapareció la doctora Giubileo,
Cuando desapareció  Sivak
Cuando mataron a José Luis Cabezas
Cuando el mundo no era dialéctico
Cuando éramos la alpargata 
Del patrón brasilero en Ascasubi;
Cuando tirábamos el carro con cartón 
Cuando usurpamos los terrenos más caros 
De la Argentina con el Chaqueño;
Cuando tocábamos pianito en Comodoro Py 
Por averiguación de antecedentes;
Cuando mis amigos morían por sobredosis 
Cuando los mataba la policía 
Cuando volví a casa 
Cuando empecé a despertar 
Cuando mamá enfermó 
Dónde estábamos cuando 
Sentí el dolor más grande mi vida 
Y no necesité ningún tipo de anestesia.

Dónde estábamos esta mañana 
Dónde estaremos la mañana del mañana.

Los loros conversan 
En lenguaje de loros sobre un poste de luz.

Ya declarado muerto el día 
La farola se enciende. La luz ilumina una pared 
Abarrotada de grafitis. El nombre 
Del nuevo desparecido en democracia 
Tiene luz propia. Y la pregunta oscura 
Que tanto le duela a la democracia:
¿Dónde está?








Por eso nunca sabrán lo que es la poesía 

O poco 

O  la leerán o estudiarán 

A través de fotocopias y pdfs

Y te dirán lo que es la poesía 

Cuando esté pasando por al lado de ellos 

En la calle

En los bares 

En las zanjas mugrosas de las villas de emergencia 

En las comisarías 

En la tarde que muere recordando 

Las tardes de infancia 

Entre barriletes y pelotas de goma

Que se cansaban antes de la chocolatada 

Y los dibujos animados.



Vi poesía en las vías de la 21

En los harapos de lo paqueros 

En esas calles que fatigó 

Luca Prodan y Evaristo Carriego.



Sentí poesía caminando en el cementerio 

Preguntando por las voces, dónde ha quedado

La voz del obrero

Del poeta 

De mamá 

¿Dónde quedará mi voz?



Respiré poesía en forma 

De pasta base de cocaína

Inhale poesía 

Tomé poesía 

Me inyecté poesía 

Sin saber que era poesía: Mandrágora

Floripondio, San Pedro, cucumelo,

Ayahuasca y amanita, romiral, aceptobróm,

Artane, diazepam, flunitrazepam, atropina:

Llego al último espejo con mi último rostro

Y lo desgarro 

Con mi piel muerta 

Para fundirme con mi propio reflejo.

La locura es ausencia de lenguaje 

Y llevar la experiencia de la locura 

Al lenguaje es locura. 



Así y todo

Nunca sabremos lo que es la poesía.














Por eso nunca sabrán lo que es la poesía 
O poco 
O  la leerán o estudiarán 
A través de fotocopias y pdfs
Y te dirán lo que es la poesía 
Cuando esté pasando por al lado de ellos 
En la calle
En los bares 
En las zanjas mugrosas de las villas de emergencia 
En las comisarías 
En la tarde que muere recordando 
Las tardes de infancia 
Entre barriletes y pelotas de goma
Que se cansaban antes de la chocolatada 
Y los dibujos animados.

Vi poesía en las vías de la 21
En los harapos de lo paqueros 
En esas calles que fatigó 
Luca Prodan y Evaristo Carriego.

Sentí poesía caminando en el cementerio 
Preguntando por las voces, dónde ha quedado
La voz del obrero
Del poeta 
De mamá 
¿Dónde quedará mi voz?

Respiré poesía en forma 
De pasta base de cocaína
Inhale poesía 
Tomé poesía 
Me inyecté poesía 
Sin saber que era poesía: Mandrágora
Floripondio, San Pedro, cucumelo,
Ayahuasca y amanita, romiral, aceptobróm,
Artane, diazepam, flunitrazepam, atropina:
Llego al último espejo con mi último rostro
Y lo desgarro 
Con mi piel muerta 
Para fundirme con mi propio reflejo.
La locura es ausencia de lenguaje 
Y llevar la experiencia de la locura 
Al lenguaje es locura. 

Así y todo
Nunca sabremos lo que es la poesía.







Llega desde el otro lado del mundo

Surcando mares y vientos.



Llega desde una dictadura comunista

A una democracia liberal.



Llega con sus alas

Cubiertas de polvos mágicos.



Y a mí que me encantan los polvos

(Más que nada los mágicos).



Me encanta quemarlos en la pipa

Hecha de birome, papel aluminio

Y tapa de gaseosa

Con un colchón de cenizas de cigarrillo.



Me encanta la llama que quema

La piedra amarilla.



Entonces llega

A esta esquina

En ausencia de Dios y Estado.



Y se posa en el borde de la pipa

Y sacude sus alas

Y  su polvo se mezcla

Con el polvo peruano

Y dentro de mí se desata una tormenta.



Del otro lado del mundo

Alguien escribe estos versos.











Llega desde el otro lado del mundo
Surcando mares y vientos.

Llega desde una dictadura comunista
A una democracia liberal.

Llega con sus alas
Cubiertas de polvos mágicos.

Y a mí que me encantan los polvos
(Más que nada los mágicos).

Me encanta quemarlos en la pipa
Hecha de birome, papel aluminio
Y tapa de gaseosa
Con un colchón de cenizas de cigarrillo.

Me encanta la llama que quema
La piedra amarilla.

Entonces llega
A esta esquina
En ausencia de Dios y Estado.

Y se posa en el borde de la pipa
Y sacude sus alas
Y  su polvo se mezcla
Con el polvo peruano
Y dentro de mí se desata una tormenta.

Del otro lado del mundo
Alguien escribe estos versos.




Los días





Los días que tengo

Los días que son

Los días que serán.



Ya no puedo recordar

Todos los días que viví.



No recuerdo nacer.



Pero recuerdo caer de la cama

Gatear por el contrapiso.



Recuerdo como cada día

La Realidad se hacía más nítida.



Luego los días felices

De pelopincho, barrilete

Y corsos de verano.



Un día la muerte irrumpió

Y los días fueron perdiendo

Sus colores.



Días, después, de dolor

Y agonía adolescente.



Más tarde

Días de descubrimiento

De éxtasis narcótico

Días de madurar en una calle gris,

Fría y solitaria.



Días de locura y desesperación

Viviendo al filo, al límite

Días de depresión, vacío

Sin siquiera tener el valor

De gatillar en la sien

O corbatearme abajo de la vía.



Pero hubo un día

En que los colores volvieron

Y respirar aire fresco

Fue todo un acontecimiento.



Caminaba y los días

Volvieron a ser días

Como cuando empecé a gatear.



Y sabiendo que no podría

Recordar todos estos días

Me puse a escribir.



Y no hay un día en que no lo haga.



Es que hay días que son

Hay días que tengo

Hay días que serán.



Escribo para olvidar

Para purgar la memoria

Para que los días

No pierdan sus colores.








Los días



Los días que tengo
Los días que son
Los días que serán.

Ya no puedo recordar
Todos los días que viví.

No recuerdo nacer.

Pero recuerdo caer de la cama
Gatear por el contrapiso.

Recuerdo como cada día
La Realidad se hacía más nítida.

Luego los días felices
De pelopincho, barrilete
Y corsos de verano.

Un día la muerte irrumpió
Y los días fueron perdiendo
Sus colores.

Días, después, de dolor
Y agonía adolescente.

Más tarde
Días de descubrimiento
De éxtasis narcótico
Días de madurar en una calle gris,
Fría y solitaria.

Días de locura y desesperación
Viviendo al filo, al límite
Días de depresión, vacío
Sin siquiera tener el valor
De gatillar en la sien
O corbatearme abajo de la vía.

Pero hubo un día
En que los colores volvieron
Y respirar aire fresco
Fue todo un acontecimiento.

Caminaba y los días
Volvieron a ser días
Como cuando empecé a gatear.

Y sabiendo que no podría
Recordar todos estos días
Me puse a escribir.

Y no hay un día en que no lo haga.

Es que hay días que son
Hay días que tengo
Hay días que serán.

Escribo para olvidar
Para purgar la memoria
Para que los días
No pierdan sus colores.



domingo, 16 de agosto de 2020

Barrio 
Barrio de chimeneas 
Que respiran humo 
De pallets baratos
Y loros que vuelven 
A descansar sobre los cables.

El botellero
El papero
Y el huevero
Pasan desde que tengo 
Uso de razón.

¿Se cansaran algún día?

Quiero imaginar donde viven 
Y si cuando van a la almacén 
Tienen esa voz de altoparlante.

Quiero imaginar
Que cuando pierda la razón 
Podré volver a estas palabras
A recordar como respiraba 
El barrio
Y como respiraba yo 
Cuando quemaba 
Pallets baratos en la salamandra. 




Barrio 
Barrio de chimeneas 
Que respiran humo 
De pallets baratos
Y loros que vuelven 
A descansar sobre los cables.

El botellero
El papero
Y el huevero
Pasan desde que tengo 
Uso de razón.

¿Se cansaran algún día?

Quiero imaginar donde viven 
Y si cuando van a la almacén 
Tienen esa voz de altoparlante.

Quiero imaginar
Que cuando pierda la razón 
Podré volver a estas palabras
A recordar como respiraba 
El barrio
Y como respiraba yo 
Cuando quemaba 
Pallets baratos en la salamandra. 




16 años

 Me dijeron  Que tenía una condición  Física, mental y espiritual. Que era una alergia del cuerpo Una obsesión de la mente Un lugar oscuro d...