viernes, 11 de septiembre de 2020
Sobre la parra
Un par de pájaros sonríen.
El viento fresco fricciona
Las uvas y dos se caen.
El gato se acerca y las huele;
Vuelve a dormir la siesta
Abajo de la mesa de cemento.
Las cortinas flamean
Puedo ver el atardecer desde la cama.
El adjetivo que busco para completar
Mi catálogo de descripción del atardecer
De un suicida que no tiene los huevos
Para boletearse de una es "hermoso".
Pero la goma ahorcando mi brazo
Y la aguja con sangre
Reposando sobre la cuchara tiznada
No me dejan habitar ese adjetivo.
Aunque reconozco que el atardecer
Es hermoso.
Los pasillos de la villa
Me ahogan, me desgarran
Compro, aspiro, huyo,
Trato de gritar
Pero nadie me oye.
Mi madre duerme
Me llama entre sueños
Sabe que estoy en peligro
Hace años que no descansa.
Sigo ahogándome, comprando
Aspirando y huyendo por los pasillos
Gritando sin que nadie me escuche.
Mi madre me llama entre sueños
Creo escucharla. Ella me llama
Escucha mis gritos y el de sus hijos nonatos
Que corren por su útero huyendo del forcep
Para que no los desgarren. Mi madre
Nos llama entre sueños:
Hace años que no descansa.
Los pasillos de la villa
Me ahogan, me desgarran
Compro, aspiro, huyo,
Trato de gritar
Pero nadie me oye.
Mi madre duerme
Me llama entre sueños
Sabe que estoy en peligro
Hace años que no descansa.
Sigo ahogándome, comprando
Aspirando y huyendo por los pasillos
Gritando sin que nadie me escuche.
Mi madre me llama entre sueños
Creo escucharla. Ella me llama
Escucha mis gritos y el de sus hijos nonatos
Que corren por su útero huyendo del forcep
Para que no los desgarren. Mi madre
Nos llama entre sueños:
Hace años que no descansa.
Razzias
Y como morochitos con hambre
Y ansiedad de sustancias
Con caras culpables
Aunque sean inocentes
El cabeza de tortuga represor
Pone a todos contra la pared
Pide documentos
Dice que no hay de que preocuparse
Que solo es un control poblacional
Aunque no se controle a toda la gente
Solo a los morochitos
Con hambre, culpables de ansiedad.
Y mientras la razzia opera
Un grupo de viejos observa
Con miradas oscuras
Esas miradas que aprobaron
Las torturas del fugado represor;
Miradas sucias de alprazolam
Que ya no alcazarán la paz
Por sus viejos miedos
Y a su lado
Los bisniestos de Franco, Hitler y Mussolini
Que disfrutan con el accionar represor.
De los 5 que tratamos
Que la pared no se caiga
2 solo tenemos documentos
2 tienen nombres falsos
Y a 1 nunca lo anotaron en el registro civil.
Los vientos del fascismo enrarecen
A los vientos de la democracia.
El Río de la Plata sopla llevándoselos.
Los morochitos son dejados
Por el cabeza de tortuga.
Siguen caminando con hambre
Siguen caminando con ansiedad.
Razzias
Y como morochitos con hambre
Y ansiedad de sustancias
Con caras culpables
Aunque sean inocentes
El cabeza de tortuga represor
Pone a todos contra la pared
Pide documentos
Dice que no hay de que preocuparse
Que solo es un control poblacional
Aunque no se controle a toda la gente
Solo a los morochitos
Con hambre, culpables de ansiedad.
Y mientras la razzia opera
Un grupo de viejos observa
Con miradas oscuras
Esas miradas que aprobaron
Las torturas del fugado represor;
Miradas sucias de alprazolam
Que ya no alcazarán la paz
Por sus viejos miedos
Y a su lado
Los bisniestos de Franco, Hitler y Mussolini
Que disfrutan con el accionar represor.
De los 5 que tratamos
Que la pared no se caiga
2 solo tenemos documentos
2 tienen nombres falsos
Y a 1 nunca lo anotaron en el registro civil.
Los vientos del fascismo enrarecen
A los vientos de la democracia.
El Río de la Plata sopla llevándoselos.
Los morochitos son dejados
Por el cabeza de tortuga.
Siguen caminando con hambre
Siguen caminando con ansiedad.
jueves, 10 de septiembre de 2020
Recogerse a la oración
El frío de la mañana estalla
Sobre las humanidades
Que han dormido a la intemperie.
Los saludos de buenos días
Y alguien que cruza al kiosko
A buscar papelillos
Otro va buscar agua caliente
Para el mate
Al bar de Rodriguez Peña y Juncal.
Un buen momento para calentar
El garguero
Empastar el cerebro
Y recogerse a la oración.
Apostar por cúantos taxis
Se juntarán por acción del semáforo
Hace un rato fueron 8
Ahora 12
Quizás el próximo 13.
Antes de ir a malabarear
Pasar por el guiso de la madre Josefa
Recogerse a la oración
Y arrancar a hacer plata.
Para ir a la villa
Es necesario recogerse a la oración.
Saber porque pasillos andar
Conocer las puertas secretas
Y la ventanitas.
Si la oración surte efecto
Puede que haya un plato de guiso
En la Plaza Libertad
O pan de La exposición.
Antes de volver a dormir en la intemperie
Es importante cargar un papelillo
Llenar bien los pulmones de humo dulce
Saludar a la bandera de la embajada de Francia
Taparse con la frazada del gobierno de la ciudad
Y recogerse a la oración
Para un buen descansar.
Recogerse a la oración
El frío de la mañana estalla
Sobre las humanidades
Que han dormido a la intemperie.
Los saludos de buenos días
Y alguien que cruza al kiosko
A buscar papelillos
Otro va buscar agua caliente
Para el mate
Al bar de Rodriguez Peña y Juncal.
Un buen momento para calentar
El garguero
Empastar el cerebro
Y recogerse a la oración.
Apostar por cúantos taxis
Se juntarán por acción del semáforo
Hace un rato fueron 8
Ahora 12
Quizás el próximo 13.
Antes de ir a malabarear
Pasar por el guiso de la madre Josefa
Recogerse a la oración
Y arrancar a hacer plata.
Para ir a la villa
Es necesario recogerse a la oración.
Saber porque pasillos andar
Conocer las puertas secretas
Y la ventanitas.
Si la oración surte efecto
Puede que haya un plato de guiso
En la Plaza Libertad
O pan de La exposición.
Antes de volver a dormir en la intemperie
Es importante cargar un papelillo
Llenar bien los pulmones de humo dulce
Saludar a la bandera de la embajada de Francia
Taparse con la frazada del gobierno de la ciudad
Y recogerse a la oración
Para un buen descansar.
Rucci
Quemaban a los pobres con gasoil
Debajo de las autopistas
Y tal que hierba seca ardían sus cuerpos.
Que la política, con sus falsa oraciones
Te consuele de desaparecer.
Todos los hombres se creían Perón
Mataban y luego eran acribillados.
Firmenich maneja con mayor elegancia los libros:
Su mano que no trabajó nunca sabe
Mover las páginas y engañar a los hombres.
Rucci tiena la pasión y no la idea:
Sin duda morirá acribillado.
Debajo de las autopistas
Y tal que hierba seca ardían sus cuerpos.
Que la política, con sus falsa oraciones
Te consuele de desaparecer.
Todos los hombres se creían Perón
Mataban y luego eran acribillados.
Firmenich maneja con mayor elegancia los libros:
Su mano que no trabajó nunca sabe
Mover las páginas y engañar a los hombres.
Rucci tiena la pasión y no la idea:
Sin duda morirá acribillado.
Rucci
Quemaban a los pobres con gasoil
Debajo de las autopistas
Y tal que hierba seca ardían sus cuerpos.
Que la política, con sus falsa oraciones
Te consuele de desaparecer.
Todos los hombres se creían Perón
Mataban y luego eran acribillados.
Firmenich maneja con mayor elegancia los libros:
Su mano que no trabajó nunca sabe
Mover las páginas y engañar a los hombres.
Rucci tiena la pasión y no la idea:
Sin duda morirá acribillado.
Debajo de las autopistas
Y tal que hierba seca ardían sus cuerpos.
Que la política, con sus falsa oraciones
Te consuele de desaparecer.
Todos los hombres se creían Perón
Mataban y luego eran acribillados.
Firmenich maneja con mayor elegancia los libros:
Su mano que no trabajó nunca sabe
Mover las páginas y engañar a los hombres.
Rucci tiena la pasión y no la idea:
Sin duda morirá acribillado.
San La Muerte
El fierro es devuelto
Al santuario:
Lo custodian San La Muerte
Y el Gauchito Gil.
Con algo de plata
Cigarros o una petaca
Gilada o algún fasito
Los santos brindan su protección.
Antes del escruche
La salidera o el arrebato
Se revisa el mecanismo
De la herramienta.
Que balas y un plato
De comida
No falte en la mesa
Se reza sobre santuario pagano.
Las balas abundan en el barrio
Los platos de comida empiezan a escacear.
San La Muerte
El fierro es devuelto
Al santuario:
Lo custodian San La Muerte
Y el Gauchito Gil.
Con algo de plata
Cigarros o una petaca
Gilada o algún fasito
Los santos brindan su protección.
Antes del escruche
La salidera o el arrebato
Se revisa el mecanismo
De la herramienta.
Que balas y un plato
De comida
No falte en la mesa
Se reza sobre santuario pagano.
Las balas abundan en el barrio
Los platos de comida empiezan a escacear.
Sauce chico
Me dieron a elegir
Un último recuerdo
Para llevarme al otro patio
Antes de que la inyección letal
Ponga el punto final.
Elegí ese domingo
Creo que del 87
En el Sauce chico
Todos bajo la arboleda
Esperando por el asado
Mi abuela que ve un hornero
Mi tío que se trepa al árbol
Para bajárselo. Y después bañarse
En el arroyito
En una tarde infinita
Que se desagarra cuando emprendemos
El viaje de vuelta
Mientras nos vamos alejando.
Sauce chico
Me dieron a elegir
Un último recuerdo
Para llevarme al otro patio
Antes de que la inyección letal
Ponga el punto final.
Elegí ese domingo
Creo que del 87
En el Sauce chico
Todos bajo la arboleda
Esperando por el asado
Mi abuela que ve un hornero
Mi tío que se trepa al árbol
Para bajárselo. Y después bañarse
En el arroyito
En una tarde infinita
Que se desagarra cuando emprendemos
El viaje de vuelta
Mientras nos vamos alejando.
El austral moría
Como tantas otras monedas.
Ahora con dos pesos
Nos habilitan la pileta del parque.
Otros días
El piletón del Parque de Mayo
Abajo de las vías
Y después volver
Pidiendo frutas picadas
En las verdulerías.
La inocencia también
Moriría como el austral y el peso:
Luego colas interminbles para
La siguiente explotación laboral
Hasta que un lúcido inventó
Las consultoras.
Los gobiernos también morirían
Era hora de resucitar
Algún mito político.
Entonces llegarón los papeles glasés
Y las piedras que se caían en el charco de orina
E igual se inhalaban.
Los cuerpos tambien moririán.
Tomé el último tren
Volví en el último vagón.
Y cuando pienso en que nunca
Rancheé con un político
O estuvimos presos
Por andar de caño
O fumamos porro juntos,
Agradezco al destino.
La memoria se vuelve gris
Vintage, de diseño.
Mi memoria es
Como un capítulo
De Los Simpsons en Space
Un sábado a la madianoche
Cuando el cable era el rey
Y llegaban rumores
De que la vida era buena
Después de los 18.
El austral moría
Como tantas otras monedas.
Ahora con dos pesos
Nos habilitan la pileta del parque.
Otros días
El piletón del Parque de Mayo
Abajo de las vías
Y después volver
Pidiendo frutas picadas
En las verdulerías.
La inocencia también
Moriría como el austral y el peso:
Luego colas interminbles para
La siguiente explotación laboral
Hasta que un lúcido inventó
Las consultoras.
Los gobiernos también morirían
Era hora de resucitar
Algún mito político.
Entonces llegarón los papeles glasés
Y las piedras que se caían en el charco de orina
E igual se inhalaban.
Los cuerpos tambien moririán.
Tomé el último tren
Volví en el último vagón.
Y cuando pienso en que nunca
Rancheé con un político
O estuvimos presos
Por andar de caño
O fumamos porro juntos,
Agradezco al destino.
La memoria se vuelve gris
Vintage, de diseño.
Mi memoria es
Como un capítulo
De Los Simpsons en Space
Un sábado a la madianoche
Cuando el cable era el rey
Y llegaban rumores
De que la vida era buena
Después de los 18.
Recuerdo que cuando cayeron las Torres Gemelas
Vendía cartones de cigarrillos paraguayos
En el kiosko de Pedro Pico y Thompson.
Época obsura de pastillas
Y farmacéuticos que te hacian descuento
Por ser buen cliente. Fui el mejor cliente.
Luego Kosteki y Santillán
El Pollo y el Sam
Los pibes de la Perito Moreno
Que convidan guiso
¡Vení! ¡Comete algo caliente!
Paradoja de la Realidad y el absurdo:
Los que menos tienen son
Los que mas dan
Y los que más tienen son los que menos tienen.
Entonces volvimos al 88
Para dar un paso más
Y ese pan que garpaba el guiso
En la Villa Serra volvió:
Vuelve como todos esos recuerdos
Que me esperan en el umbral de la noche.
Vuelven y mis manos con callos
Preparan el guiso
Que comemos con mi padre.
Que nunca me falten los guisos
El recuerdo de mamá
Y todas mis cicatrices;
Ese sí que será un día triste
Si llegasen a faltar.
Recuerdo que cuando cayeron las Torres Gemelas
Vendía cartones de cigarrillos paraguayos
En el kiosko de Pedro Pico y Thompson.
Época obsura de pastillas
Y farmacéuticos que te hacian descuento
Por ser buen cliente. Fui el mejor cliente.
Luego Kosteki y Santillán
El Pollo y el Sam
Los pibes de la Perito Moreno
Que convidan guiso
¡Vení! ¡Comete algo caliente!
Paradoja de la Realidad y el absurdo:
Los que menos tienen son
Los que mas dan
Y los que más tienen son los que menos tienen.
Entonces volvimos al 88
Para dar un paso más
Y ese pan que garpaba el guiso
En la Villa Serra volvió:
Vuelve como todos esos recuerdos
Que me esperan en el umbral de la noche.
Vuelven y mis manos con callos
Preparan el guiso
Que comemos con mi padre.
Que nunca me falten los guisos
El recuerdo de mamá
Y todas mis cicatrices;
Ese sí que será un día triste
Si llegasen a faltar.
Tren al sur
Los aullidos de la luna
El canto de las cigarras
Que imprecan a la muerte
El árbol de Juncal y 9 de Julio
Que me brindo su abrigo
En su copa
Todos los asfaltos que amé
En busca de la libertad
La estancia La leona
Y los anarquistas fusilados
En Santa cruz
La heridas abiertas
Y las cicatrizadas
El aliento de la tierra
Y el suspiro de mi jardín
El llanto al llegar al mundo
El suspiro que se deja
Al abandonarlo.
Todo es parte de mi piel
De mis nombres.
Volveré en forma de canciones
Que se detienen
En andenes
En donde amigos esperan por el tren
Que me devuelve a casa.
Tren al sur
Los aullidos de la luna
El canto de las cigarras
Que imprecan a la muerte
El árbol de Juncal y 9 de Julio
Que me brindo su abrigo
En su copa
Todos los asfaltos que amé
En busca de la libertad
La estancia La leona
Y los anarquistas fusilados
En Santa cruz
La heridas abiertas
Y las cicatrizadas
El aliento de la tierra
Y el suspiro de mi jardín
El llanto al llegar al mundo
El suspiro que se deja
Al abandonarlo.
Todo es parte de mi piel
De mis nombres.
Volveré en forma de canciones
Que se detienen
En andenes
En donde amigos esperan por el tren
Que me devuelve a casa.
La cura
Era como Robert Smith
Que se enamoraba los viernes
Y era tan cierto
Ya que mi corazón
Galopaba al ritmo de 100 caballos
Como los que acompañaron
A Gengis Khan por el desierto del Gobi.
Galopaba
Traspiraba
Tenía náuseas y arcadas
Si encontraba un lugar medio covacha
Ahí nomás garcaba.
Todo para llegar a ella
Con todo el cuerpo vacío
Y el espíritu aún más vacío.
El amor, el amor
El amor es la droga más dura.
Y es que ella era la razón de mi vida
La locura de mi vida
Llenaba todos mis espacios
Desde mi nariz
Hasta los tobillos
Desde las uñas hasta las mitocóndrias.
Llegaba al pasillo
Con sonrisa de guasón
Golpeaba la ventanita
Y ella, envuelta en nylon
O papel glasé
Me esperaba con su boca abierta.
La recibía con la nariz
Usaba una moneda de un peso
Para que no se cayera
Y después tener que lamentarlo.
Luego todo era magnífico
En cada esquina
En cada bañó
A cada paso
A cada respiración.
Era magnífico
Hasta que decidías dejarme
Y yo te buscaba en fondo del nylon
Con mi lengua
Buscaba algo de tus dulcesamargos besos
Que me dejaban sin palabras por horas y horas
Días y días, noches y noches.
Y como todos los viernes
Volvías a romperme el corazón.
Así que tomé decisiones también
Te dejé en el pasillo más oscuro de la villa
Con todos tus novios
Que llegaban por vos a cualquier hora
Y dejaban las zapatillas por vos
Otros llegaban con televisores
Para conquistarte
Y vos no te resistías
Poque tenías la capacidad de romper
Todos esos corazones.
Tomé decisiones
Dejé de ser como Robert Smith
Dejé de enamorarme los viernes
Dejé de escuchar The Cure
Y paradojicamente
Esa fue La Cura.
La cura
Era como Robert Smith
Que se enamoraba los viernes
Y era tan cierto
Ya que mi corazón
Galopaba al ritmo de 100 caballos
Como los que acompañaron
A Gengis Khan por el desierto del Gobi.
Galopaba
Traspiraba
Tenía náuseas y arcadas
Si encontraba un lugar medio covacha
Ahí nomás garcaba.
Todo para llegar a ella
Con todo el cuerpo vacío
Y el espíritu aún más vacío.
El amor, el amor
El amor es la droga más dura.
Y es que ella era la razón de mi vida
La locura de mi vida
Llenaba todos mis espacios
Desde mi nariz
Hasta los tobillos
Desde las uñas hasta las mitocóndrias.
Llegaba al pasillo
Con sonrisa de guasón
Golpeaba la ventanita
Y ella, envuelta en nylon
O papel glasé
Me esperaba con su boca abierta.
La recibía con la nariz
Usaba una moneda de un peso
Para que no se cayera
Y después tener que lamentarlo.
Luego todo era magnífico
En cada esquina
En cada bañó
A cada paso
A cada respiración.
Era magnífico
Hasta que decidías dejarme
Y yo te buscaba en fondo del nylon
Con mi lengua
Buscaba algo de tus dulcesamargos besos
Que me dejaban sin palabras por horas y horas
Días y días, noches y noches.
Y como todos los viernes
Volvías a romperme el corazón.
Así que tomé decisiones también
Te dejé en el pasillo más oscuro de la villa
Con todos tus novios
Que llegaban por vos a cualquier hora
Y dejaban las zapatillas por vos
Otros llegaban con televisores
Para conquistarte
Y vos no te resistías
Poque tenías la capacidad de romper
Todos esos corazones.
Tomé decisiones
Dejé de ser como Robert Smith
Dejé de enamorarme los viernes
Dejé de escuchar The Cure
Y paradojicamente
Esa fue La Cura.
Pienso que si pudiera cortar
El alambre de púas oxidado
De la realidad,
Ese que me separa
De la experiencia poética
Otra sería la historia.
Por ejemplo
El atardecer sería atardecer
Las ideologías serían estériles
Mi visión psicótica sería prosa
La ausencia sería la muerte.
La poesía sería algo tan sencillo
Como cortar un alambre de púas.
Pienso que si pudiera cortar
El alambre de púas oxidado
De la realidad,
Ese que me separa
De la experiencia poética
Otra sería la historia.
Por ejemplo
El atardecer sería atardecer
Las ideologías serían estériles
Mi visión psicótica sería prosa
La ausencia sería la muerte.
La poesía sería algo tan sencillo
Como cortar un alambre de púas.
Sigo encadenando las palabras
Como esa hilera de eucaliptus
Que sonríe cada vez que llueve en mi alma
Y no quiero quitarla ya más nada
A este artificio llamado lenguaje
Que se va encadenando a otros artificios
Y a otros artificios
Y a otros.
Mi primer eslabón me lo brindó mi madre
El último está en mi epitafio.
Moriré encadenado al lenguaje.
Sigo encadenando las palabras
Como esa hilera de eucaliptus
Que sonríe cada vez que llueve en mi alma
Y no quiero quitarla ya más nada
A este artificio llamado lenguaje
Que se va encadenando a otros artificios
Y a otros artificios
Y a otros.
Mi primer eslabón me lo brindó mi madre
El último está en mi epitafio.
Moriré encadenado al lenguaje.
Paterson
En Paterson
William Carlos Williams
Escribió Paterson.
En Paterson
William Carlos Williams
Refleja el lenguaje
De Paterson
Que es el lugar
Donde William Carlos Williams
Escribió Paterson.
En Paterson
Jim Jarmush
Filmó Paterson
Que trata de un colectivero
Que se llama Paterson
Y recorre las calles de Paterson
Escribiendo poemas en sus ratos libres
Corte William Carlos Williams
Que es el que escribió Paterson en Paterson.
En Paterson todos son poetas
Y se llaman Paterson
Y escriben libros sobre Paterson
Que se llaman Paterson
Y filman películas que se llaman Paterson
Con personajes que se llaman Paterson
Que recorren las calles de Paterson
Escribiendo poemas sobre Paterson.
Quisiera ya
Vivir en en lugar así.
Si dejo deudas sin pagar
Al expirar el último aliento
Y el Todopoderoso
Me hace volver a este mundo calamitoso
Quiero que me haga volver a Paterson.
Paterson
En Paterson
William Carlos Williams
Escribió Paterson.
En Paterson
William Carlos Williams
Refleja el lenguaje
De Paterson
Que es el lugar
Donde William Carlos Williams
Escribió Paterson.
En Paterson
Jim Jarmush
Filmó Paterson
Que trata de un colectivero
Que se llama Paterson
Y recorre las calles de Paterson
Escribiendo poemas en sus ratos libres
Corte William Carlos Williams
Que es el que escribió Paterson en Paterson.
En Paterson todos son poetas
Y se llaman Paterson
Y escriben libros sobre Paterson
Que se llaman Paterson
Y filman películas que se llaman Paterson
Con personajes que se llaman Paterson
Que recorren las calles de Paterson
Escribiendo poemas sobre Paterson.
Quisiera ya
Vivir en en lugar así.
¿Dónde está?
Todavía recuerdo la poesía del 2001
Fogatas en todas las esquinas
Patrulleros yendo y viniendo
Cobanis con medio cuerpo afuera
Escopetas listas para disparar.
Ahora escribo para recordar esta poesía;
La de los loros que inundan
El barrio universitario
Por cables, techos y postes de luz
En un desgastado invierno
En una tarde que muere en nubes
Violetas y anaranjadas.
¿Dónde estoy?
¿Dónde estabas?
¿Dónde estábamos?
Cuando mataron al Padre Mugica
Cuando nací entre picanas y balas de fal
Cuando desapareció la doctora Giubileo,
Cuando desapareció Sivak
Cuando mataron a José Luis Cabezas
Cuando el mundo no era dialéctico
Cuando éramos la alpargata
Del patrón brasilero en Ascasubi;
Cuando tirábamos el carro con cartón
Cuando usurpamos los terrenos más caros
De la Argentina con el Chaqueño;
Cuando tocábamos pianito en Comodoro Py
Por averiguación de antecedentes;
Cuando mis amigos morían por sobredosis
Cuando los mataba la policía
Cuando volví a casa
Cuando empecé a despertar
Cuando mamá enfermó
Dónde estábamos cuando
Sentí el dolor más grande mi vida
Y no necesité ningún tipo de anestesia.
Dónde estábamos esta mañana
Dónde estaremos la mañana del mañana.
Los loros conversan
En lenguaje de loros sobre un poste de luz.
Ya declarado muerto el día
La farola se enciende. La luz ilumina una pared
Abarrotada de grafitis. El nombre
Del nuevo desparecido en democracia
Tiene luz propia. Y la pregunta oscura
Que tanto le duela a la democracia:
¿Dónde está?
¿Dónde está?
Todavía recuerdo la poesía del 2001
Fogatas en todas las esquinas
Patrulleros yendo y viniendo
Cobanis con medio cuerpo afuera
Escopetas listas para disparar.
Ahora escribo para recordar esta poesía;
La de los loros que inundan
El barrio universitario
Por cables, techos y postes de luz
En un desgastado invierno
En una tarde que muere en nubes
Violetas y anaranjadas.
¿Dónde estoy?
¿Dónde estabas?
¿Dónde estábamos?
Cuando mataron al Padre Mugica
Cuando nací entre picanas y balas de fal
Cuando desapareció la doctora Giubileo,
Cuando desapareció Sivak
Cuando mataron a José Luis Cabezas
Cuando el mundo no era dialéctico
Cuando éramos la alpargata
Del patrón brasilero en Ascasubi;
Cuando tirábamos el carro con cartón
Cuando usurpamos los terrenos más caros
De la Argentina con el Chaqueño;
Cuando tocábamos pianito en Comodoro Py
Por averiguación de antecedentes;
Cuando mis amigos morían por sobredosis
Cuando los mataba la policía
Cuando volví a casa
Cuando empecé a despertar
Cuando mamá enfermó
Dónde estábamos cuando
Sentí el dolor más grande mi vida
Y no necesité ningún tipo de anestesia.
Dónde estábamos esta mañana
Dónde estaremos la mañana del mañana.
Los loros conversan
En lenguaje de loros sobre un poste de luz.
Ya declarado muerto el día
La farola se enciende. La luz ilumina una pared
Abarrotada de grafitis. El nombre
Del nuevo desparecido en democracia
Tiene luz propia. Y la pregunta oscura
Que tanto le duela a la democracia:
¿Dónde está?
Por eso nunca sabrán lo que es la poesía
O poco
O la leerán o estudiarán
A través de fotocopias y pdfs
Y te dirán lo que es la poesía
Cuando esté pasando por al lado de ellos
En la calle
En los bares
En las zanjas mugrosas de las villas de emergencia
En las comisarías
En la tarde que muere recordando
Las tardes de infancia
Entre barriletes y pelotas de goma
Que se cansaban antes de la chocolatada
Y los dibujos animados.
Vi poesía en las vías de la 21
En los harapos de lo paqueros
En esas calles que fatigó
Luca Prodan y Evaristo Carriego.
Sentí poesía caminando en el cementerio
Preguntando por las voces, dónde ha quedado
La voz del obrero
Del poeta
De mamá
¿Dónde quedará mi voz?
Respiré poesía en forma
De pasta base de cocaína
Inhale poesía
Tomé poesía
Me inyecté poesía
Sin saber que era poesía: Mandrágora
Floripondio, San Pedro, cucumelo,
Ayahuasca y amanita, romiral, aceptobróm,
Artane, diazepam, flunitrazepam, atropina:
Llego al último espejo con mi último rostro
Y lo desgarro
Con mi piel muerta
Para fundirme con mi propio reflejo.
La locura es ausencia de lenguaje
Y llevar la experiencia de la locura
Al lenguaje es locura.
Así y todo
Nunca sabremos lo que es la poesía.
Por eso nunca sabrán lo que es la poesía
O poco
O la leerán o estudiarán
A través de fotocopias y pdfs
Y te dirán lo que es la poesía
Cuando esté pasando por al lado de ellos
En la calle
En los bares
En las zanjas mugrosas de las villas de emergencia
En las comisarías
En la tarde que muere recordando
Las tardes de infancia
Entre barriletes y pelotas de goma
Que se cansaban antes de la chocolatada
Y los dibujos animados.
Vi poesía en las vías de la 21
En los harapos de lo paqueros
En esas calles que fatigó
Luca Prodan y Evaristo Carriego.
Sentí poesía caminando en el cementerio
Preguntando por las voces, dónde ha quedado
La voz del obrero
Del poeta
De mamá
¿Dónde quedará mi voz?
Respiré poesía en forma
De pasta base de cocaína
Inhale poesía
Tomé poesía
Me inyecté poesía
Sin saber que era poesía: Mandrágora
Floripondio, San Pedro, cucumelo,
Ayahuasca y amanita, romiral, aceptobróm,
Artane, diazepam, flunitrazepam, atropina:
Llego al último espejo con mi último rostro
Y lo desgarro
Con mi piel muerta
Para fundirme con mi propio reflejo.
La locura es ausencia de lenguaje
Y llevar la experiencia de la locura
Al lenguaje es locura.
Así y todo
Nunca sabremos lo que es la poesía.
Llega desde el otro lado del mundo
Surcando mares y vientos.
Llega desde una dictadura comunista
A una democracia liberal.
Llega con sus alas
Cubiertas de polvos mágicos.
Y a mí que me encantan los polvos
(Más que nada los mágicos).
Me encanta quemarlos en la pipa
Hecha de birome, papel aluminio
Y tapa de gaseosa
Con un colchón de cenizas de cigarrillo.
Me encanta la llama que quema
La piedra amarilla.
Entonces llega
A esta esquina
En ausencia de Dios y Estado.
Y se posa en el borde de la pipa
Y sacude sus alas
Y su polvo se mezcla
Con el polvo peruano
Y dentro de mí se desata una tormenta.
Del otro lado del mundo
Alguien escribe estos versos.
Llega desde el otro lado del mundo
Surcando mares y vientos.
Llega desde una dictadura comunista
A una democracia liberal.
Llega con sus alas
Cubiertas de polvos mágicos.
Y a mí que me encantan los polvos
(Más que nada los mágicos).
Me encanta quemarlos en la pipa
Hecha de birome, papel aluminio
Y tapa de gaseosa
Con un colchón de cenizas de cigarrillo.
Me encanta la llama que quema
La piedra amarilla.
Entonces llega
A esta esquina
En ausencia de Dios y Estado.
Y se posa en el borde de la pipa
Y sacude sus alas
Y su polvo se mezcla
Con el polvo peruano
Y dentro de mí se desata una tormenta.
Del otro lado del mundo
Alguien escribe estos versos.
Los días
Los días que tengo
Los días que son
Los días que serán.
Ya no puedo recordar
Todos los días que viví.
No recuerdo nacer.
Pero recuerdo caer de la cama
Gatear por el contrapiso.
Recuerdo como cada día
La Realidad se hacía más nítida.
Luego los días felices
De pelopincho, barrilete
Y corsos de verano.
Un día la muerte irrumpió
Y los días fueron perdiendo
Sus colores.
Días, después, de dolor
Y agonía adolescente.
Más tarde
Días de descubrimiento
De éxtasis narcótico
Días de madurar en una calle gris,
Fría y solitaria.
Días de locura y desesperación
Viviendo al filo, al límite
Días de depresión, vacío
Sin siquiera tener el valor
De gatillar en la sien
O corbatearme abajo de la vía.
Pero hubo un día
En que los colores volvieron
Y respirar aire fresco
Fue todo un acontecimiento.
Caminaba y los días
Volvieron a ser días
Como cuando empecé a gatear.
Y sabiendo que no podría
Recordar todos estos días
Me puse a escribir.
Y no hay un día en que no lo haga.
Es que hay días que son
Hay días que tengo
Hay días que serán.
Escribo para olvidar
Para purgar la memoria
Para que los días
No pierdan sus colores.
Los días
Los días que tengo
Los días que son
Los días que serán.
Ya no puedo recordar
Todos los días que viví.
No recuerdo nacer.
Pero recuerdo caer de la cama
Gatear por el contrapiso.
Recuerdo como cada día
La Realidad se hacía más nítida.
Luego los días felices
De pelopincho, barrilete
Y corsos de verano.
Un día la muerte irrumpió
Y los días fueron perdiendo
Sus colores.
Días, después, de dolor
Y agonía adolescente.
Más tarde
Días de descubrimiento
De éxtasis narcótico
Días de madurar en una calle gris,
Fría y solitaria.
Días de locura y desesperación
Viviendo al filo, al límite
Días de depresión, vacío
Sin siquiera tener el valor
De gatillar en la sien
O corbatearme abajo de la vía.
Pero hubo un día
En que los colores volvieron
Y respirar aire fresco
Fue todo un acontecimiento.
Caminaba y los días
Volvieron a ser días
Como cuando empecé a gatear.
Y sabiendo que no podría
Recordar todos estos días
Me puse a escribir.
Y no hay un día en que no lo haga.
Es que hay días que son
Hay días que tengo
Hay días que serán.
Escribo para olvidar
Para purgar la memoria
Para que los días
No pierdan sus colores.
domingo, 16 de agosto de 2020
Barrio
Barrio de chimeneas
Que respiran humo
De pallets baratos
Y loros que vuelven
A descansar sobre los cables.
El botellero
El papero
Y el huevero
Pasan desde que tengo
Uso de razón.
¿Se cansaran algún día?
Quiero imaginar donde viven
Y si cuando van a la almacén
Tienen esa voz de altoparlante.
Quiero imaginar
Que cuando pierda la razón
Podré volver a estas palabras
A recordar como respiraba
El barrio
Y como respiraba yo
Cuando quemaba
Pallets baratos en la salamandra.
Barrio
Barrio de chimeneas
Que respiran humo
De pallets baratos
Y loros que vuelven
A descansar sobre los cables.
El botellero
El papero
Y el huevero
Pasan desde que tengo
Uso de razón.
¿Se cansaran algún día?
Quiero imaginar donde viven
Y si cuando van a la almacén
Tienen esa voz de altoparlante.
Quiero imaginar
Que cuando pierda la razón
Podré volver a estas palabras
A recordar como respiraba
El barrio
Y como respiraba yo
Cuando quemaba
Pallets baratos en la salamandra.
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