Por eso nunca sabrán lo que es la poesía 
O poco 
O  la leerán o estudiarán 
A través de fotocopias y pdfs
Y te dirán lo que es la poesía 
Cuando esté pasando por al lado de ellos 
En la calle
En los bares 
En las zanjas mugrosas de las villas de emergencia 
En las comisarías 
En la tarde que muere recordando 
Las tardes de infancia 
Entre barriletes y pelotas de goma
Que se cansaban antes de la chocolatada 
Y los dibujos animados.

Vi poesía en las vías de la 21
En los harapos de lo paqueros 
En esas calles que fatigó 
Luca Prodan y Evaristo Carriego.

Sentí poesía caminando en el cementerio 
Preguntando por las voces, dónde ha quedado
La voz del obrero
Del poeta 
De mamá 
¿Dónde quedará mi voz?

Respiré poesía en forma 
De pasta base de cocaína
Inhale poesía 
Tomé poesía 
Me inyecté poesía 
Sin saber que era poesía: Mandrágora
Floripondio, San Pedro, cucumelo,
Ayahuasca y amanita, romiral, aceptobróm,
Artane, diazepam, flunitrazepam, atropina:
Llego al último espejo con mi último rostro
Y lo desgarro 
Con mi piel muerta 
Para fundirme con mi propio reflejo.
La locura es ausencia de lenguaje 
Y llevar la experiencia de la locura 
Al lenguaje es locura. 

Así y todo
Nunca sabremos lo que es la poesía.