Taller literario

De los afiebrados borradores,

Este verso quedó

Sin rima y sin métrica

Sin sentido (hasta)

Quizás sin lenguaje



En el taller dijieron

(Los que saben de vastas letras)

Que una poesía requiere versos

Aunque no tenga rima

Aunque no tenga métrica

Aunque en él lenguaje no haya



Pero mi verso nada de

Esto tenía

Solo una leve intención

Ni siquiera era legible

Mucho menos estético



Recorrí muchos talleres

Donde nadie entendió mi verso

Así que fue pasando el tiempo



El tiempo, el verso, yo, los talleres de vastas letras.

Las intrincadas reflexiones en donde

Me debatía si seguir deambulado

Con mi verso o

Borrarlo y abandonarlo



¿Hasta dónde debo llegar para que mi verso se entienda?

o,

¿Debe entenderse mi verso?

o,

¿Debo recorrer talleres que traten de entender mi verso?



Lo mejor será dejar a mi verso suspendido

La eternidad se encargará

De que mi verso obtenga

Legibilidad,

Estetícidad,

Solemnidad.



Ahora es pertinente cambiar la voz poética

Ya que me voy acercando al final

Mi verso que descanse aquí conmigo

Sé que los talleres seguirán rechazando este verso

Y muchos más.

El Poeta quedó detenido en la frontera Francesa por tres días. Al pasar por migraciones se le pidió el pasaporte. De su saco color verde oliva sacó una tarjeta tamaño carta con ribetes dorados en sus costados. En ella se leía con letras góticas latinizadas: "Mi nación es la poesía".

Taller literario

De los afiebrados borradores,

Este verso quedó

Sin rima y sin métrica

Sin sentido (hasta)

Quizás sin lenguaje

En el taller dijieron
(Los que saben de vastas letras)
Que una poesía requiere versos
Aunque no tenga rima
Aunque no tenga métrica
Aunque en él lenguaje no haya

Pero mi verso nada de
Esto tenía
Solo una leve intención
Ni siquiera era legible
Mucho menos estético

Recorrí muchos talleres
Donde nadie entendió mi verso
Así que fue pasando el tiempo

El tiempo, el verso, yo, los talleres de vastas letras.
Las intrincadas reflexiones en donde
Me debatía si seguir deambulado
Con mi verso o
Borrarlo y abandonarlo

¿Hasta dónde debo llegar para que mi verso se entienda?
o,
¿Debe entenderse mi verso?
o,
¿Debo recorrer talleres que traten de entender mi verso?

Lo mejor será dejar a mi verso suspendido
La eternidad se encargará
De que mi verso obtenga
Legibilidad,
Estetícidad,
Solemnidad.

Ahora es pertinente cambiar la voz poética
Ya que me voy acercando al final
Mi verso que descanse aquí conmigo
Sé que los talleres seguirán rechazando este verso
Y muchos más.

El Poeta quedó detenido en la frontera Francesa por tres días. Al pasar por migraciones se le pidió el pasaporte. De su saco color verde oliva sacó una tarjeta tamaño carta con ribetes dorados en sus costados. En ella se leía con letras góticas latinizadas: "Mi nación es la poesía".

Gelman y yo

¿A quién le canta Juan Gelman?



A sus hijos desaparecidos

A Paco

A Haroldo Conti

A Rodolfo Walsh

A Diana

A Jote

A los Torturados, desaparecidos y caídos

Bajo el régimen de botas, birretes y picanas;

A sí mismo

A su dolor

A su tristeza

A la ausencia del vinculo roto,

Por la pasión a la Patria

Por la pasión a la Muerte;

Al Martillo y la Hoz

A la infancia en Villa Crespo

A la pelota, los libros y la bicicleta.



Es entonces cuando me pregunto

¿A quién le canto yo?



Le canto:

A mis hermanos nonatos

A mi abuelo Francisco

A mi abuela Sebastiana

A Eduardo

A Julián

A mis tíos, Sebastián y Florencio

A mi tía Lucila

A mi Madre Guillermina;

A las tardes de barriletes

Y dibujos animados

En mi añorado barrio de Solano

A mis compañeros del Dolor y la Esperanza;

A esa sensación que abriga en

El fondo tumultuoso

De las imágenes y sonidos

Que se deslizan sin cesar.

Frente a mis cuencos oculares ( hoy llenos, pero que mañana estarán vacíos);

Donde un espíritu inmortal, que

Hoy se ha detenido en este

Cuerpo finito y decrepito

(Que no resistirá al paso del tiempo)

Canta desde el fondo de esta voz.



Que hoy, Solo por Hoy

 Habita en este cuerpo

Solamente para

Contemplar una vez más

A las hojas del otoño

Bañando y salpicando

Las veredas de esta ciudad.



Si le preguntan a mi espíritu y al de Gelman

Ellos se los dirán

"Amamos al otoño, aunque ya lo hayamos

Visto durante toda la eternidad".

Gelman y yo

¿A quién le canta Juan Gelman?

A sus hijos desaparecidos
A Paco
A Haroldo Conti
A Rodolfo Walsh
A Diana
A Jote
A los Torturados, desaparecidos y caídos
Bajo el régimen de botas, birretes y picanas;
A sí mismo
A su dolor
A su tristeza
A la ausencia del vinculo roto,
Por la pasión a la Patria
Por la pasión a la Muerte;
Al Martillo y la Hoz
A la infancia en Villa Crespo
A la pelota, los libros y la bicicleta.

Es entonces cuando me pregunto
¿A quién le canto yo?

Le canto:
A mis hermanos nonatos
A mi abuelo Francisco
A mi abuela Sebastiana
A Eduardo
A Julián
A mis tíos, Sebastián y Florencio
A mi tía Lucila
A mi Madre Guillermina;
A las tardes de barriletes
Y dibujos animados
En mi añorado barrio de Solano
A mis compañeros del Dolor y la Esperanza;
A esa sensación que abriga en
El fondo tumultuoso
De las imágenes y sonidos
Que se deslizan sin cesar.
Frente a mis cuencos oculares ( hoy llenos, pero que mañana estarán vacíos);
Donde un espíritu inmortal, que
Hoy se ha detenido en este
Cuerpo finito y decrepito
(Que no resistirá al paso del tiempo)
Canta desde el fondo de esta voz.

Que hoy, Solo por Hoy
 Habita en este cuerpo
Solamente para
Contemplar una vez más
A las hojas del otoño
Bañando y salpicando
Las veredas de esta ciudad.

Si le preguntan a mi espíritu y al de Gelman
Ellos se los dirán
"Amamos al otoño, aunque ya lo hayamos
Visto durante toda la eternidad".

Cacofonía

Perfume de Rosas rosas

En el ramo desprende su esencia;

Su mirada queda perpleja

Y mis manos tiemblan.



De aquellas primeras fantasías solo

Se ha cristalizado este Ramo

Que pretende decir lo que

Que mi Corazón no sabe, ni

Nunca va a

Saber decir.



En la víspera pretendí ser

Un tanto galán y un

Tanto cortés

Pero sospechas infundadas

Acaecían sobre mi intención.



Ni rojas Ni blancas

Solo rosas

Entre las únicas Rosas quedaban;



La decisión  fue fácil, o quizás compulsiva

Media docena de Rosas rosas

Se ofrecieron voluntarias para la escena.



Impaciente, sudoroso

Llegué a los umbrales de la cita

Ella, al llegar, no me registró;

Solo en el ramo posó su mirada

Y con imprecaciones en latín

Me dejó en ruinas, junto al ramo

Y los delicados pedazos de mi corazón.



Su intima amiga me lo confesó

Un lustro después,

Ella era filóloga

Y no pudo soportar

La cacofonía que desprendía

La imagen de las Rosas rosas.

Cacofonía

Perfume de Rosas rosas
En el ramo desprende su esencia;
Su mirada queda perpleja
Y mis manos tiemblan.

De aquellas primeras fantasías solo
Se ha cristalizado este Ramo
Que pretende decir lo que
Que mi Corazón no sabe, ni
Nunca va a
Saber decir.

En la víspera pretendí ser
Un tanto galán y un
Tanto cortés
Pero sospechas infundadas
Acaecían sobre mi intención.

Ni rojas Ni blancas
Solo rosas
Entre las únicas Rosas quedaban;

La decisión  fue fácil, o quizás compulsiva
Media docena de Rosas rosas
Se ofrecieron voluntarias para la escena.

Impaciente, sudoroso
Llegué a los umbrales de la cita
Ella, al llegar, no me registró;
Solo en el ramo posó su mirada
Y con imprecaciones en latín
Me dejó en ruinas, junto al ramo
Y los delicados pedazos de mi corazón.

Su intima amiga me lo confesó
Un lustro después,
Ella era filóloga
Y no pudo soportar
La cacofonía que desprendía
La imagen de las Rosas rosas.

Nonatos

Tuve dos hermanos

Nacer no pudieron

Quisieron; eso sí

¿Qué es lo que pasó?

No lo sé



Hay una fosa

De cadáveres nonatos

En un suburbio de Quilmes

Al lado de otras fosas

En todos los barrios hay fosas

En todos los barrios hay cadáveres nonatos

En todos los barrios hay hijos y hermanos

Que se les priva nacer

¿Por qué se les priva nacer?

No lo sé



Si encontrás a mis hermanos

Si encontrás las voces de mi hermanos

Deciles que mamá los amaba

Deciles que toda su vida

La atravesó la culpa y el

Remordimiento

Toda su vida trato de enmendarlo

Lo más que pudo

Y puedo dar fe de eso

Lo demás qué importa

Todo ya ha pasado.



Su tumor (el de mamá) ya ha dejado de crecer

Ya se la ha llevado a una fosa

De cristiana sepultura.



Así que si encontrás los restos de mis hermanos

Entre la materia fecal de

Esa fosa en Quilmes

Rezá un plegaria para niños

Nonatos,

Inocentes,

Y delicados

Yo desde aquí

Trataré de escribir versos para ellos y para mamá

Para que, a pesar de todo

Nos podamos amar

Ellos allá

Y yo acá.







Poema incluido en Cartas a mi madre. El volumen permaneció inédito hasta que un ghost writter lo publicó con las instrucciones dadas por el Poeta antes de ser exiliado a Marte.

Nonatos

Tuve dos hermanos
Nacer no pudieron
Quisieron; eso sí
¿Qué es lo que pasó?
No lo sé

Hay una fosa
De cadáveres nonatos
En un suburbio de Quilmes
Al lado de otras fosas
En todos los barrios hay fosas
En todos los barrios hay cadáveres nonatos
En todos los barrios hay hijos y hermanos
Que se les priva nacer
¿Por qué se les priva nacer?
No lo sé

Si encontrás a mis hermanos
Si encontrás las voces de mi hermanos
Deciles que mamá los amaba
Deciles que toda su vida
La atravesó la culpa y el
Remordimiento
Toda su vida trato de enmendarlo
Lo más que pudo
Y puedo dar fe de eso
Lo demás qué importa
Todo ya ha pasado.

Su tumor (el de mamá) ya ha dejado de crecer
Ya se la ha llevado a una fosa
De cristiana sepultura.

Así que si encontrás los restos de mis hermanos
Entre la materia fecal de
Esa fosa en Quilmes
Rezá un plegaria para niños
Nonatos,
Inocentes,
Y delicados
Yo desde aquí
Trataré de escribir versos para ellos y para mamá
Para que, a pesar de todo
Nos podamos amar
Ellos allá
Y yo acá.



Poema incluido en Cartas a mi madre. El volumen permaneció inédito hasta que un ghost writter lo publicó con las instrucciones dadas por el Poeta antes de ser exiliado a Marte.

Anatomía de la melancolía

Uno se da cuenta de que

No se puede andar mucho por las ramas

Aunque las reflexiones valgan la pena

Y la pena valga fatigar

Hojas llenas de reflexiones.



Quizás no valga la pena reflexionar;

(Ahora es imposible dejar de reflexionar);

El lenguaje autárquico

Vive por sí mismo y

Para sí mismo.



Siempre comienzo igual

Sin saber qué escribir

Y para qué



Solo sé; que anida (el lenguaje)

En este cuerpo melancólico

Y yo habito en él (en el cuerpo y en el lenguaje)



¿Quién llegó al mundo primero?

No lo sé ( si yo o el lenguaje, o siempre estuvimos juntos)

Sé, y es certeza

Que yo ya estaba pre(meditando) estos versos en el

Vientre de mi madre.



Entonces:

Debemos ser hermanos gemelos (el lenguaje y yo)

El reflejo del uno sobre el otro

¿Qué haría yo sin el lenguaje?

¿Qué haría él sin mí?



En mi caso (sé) que la melancolía me aniquilaría

Con sus espurias emanaciones

De obscura apariencia

De bilis negra recorriendo,

Fagocitando cada parte de mi ser.



Sin embargo fluye (la melancolía)

A través de este cuerpo y

A través de esta lapicera y

A través de esta tinta negra;

Y ya no es melancolía

Ahora es los versos de este poema.





Tras pasar la noche en el cementerio de Oxford junto al sepulcro de Robert Burton, el Poeta despertó y escribió el manuscrito de este poema. El original, escrito en ingles,abundaba en latinismos. El análisis de los expertos arrojó que el papel del manuscrito tendría unos 500 años de añejamiento 

Anatomía de la melancolía

Uno se da cuenta de que
No se puede andar mucho por las ramas
Aunque las reflexiones valgan la pena
Y la pena valga fatigar
Hojas llenas de reflexiones.

Quizás no valga la pena reflexionar;
(Ahora es imposible dejar de reflexionar);
El lenguaje autárquico
Vive por sí mismo y
Para sí mismo.

Siempre comienzo igual
Sin saber qué escribir
Y para qué

Solo sé; que anida (el lenguaje)
En este cuerpo melancólico
Y yo habito en él (en el cuerpo y en el lenguaje)

¿Quién llegó al mundo primero?
No lo sé ( si yo o el lenguaje, o siempre estuvimos juntos)
Sé, y es certeza
Que yo ya estaba pre(meditando) estos versos en el
Vientre de mi madre.

Entonces:
Debemos ser hermanos gemelos (el lenguaje y yo)
El reflejo del uno sobre el otro
¿Qué haría yo sin el lenguaje?
¿Qué haría él sin mí?

En mi caso (sé) que la melancolía me aniquilaría
Con sus espurias emanaciones
De obscura apariencia
De bilis negra recorriendo,
Fagocitando cada parte de mi ser.

Sin embargo fluye (la melancolía)
A través de este cuerpo y
A través de esta lapicera y

A través de esta tinta negra;
Y ya no es melancolía
Ahora es los versos de este poema.


Tras pasar la noche en el cementerio de Oxford junto al sepulcro de Robert Burton, el Poeta despertó y escribió el manuscrito de este poema. El original, escrito en ingles,abundaba en latinismos. El análisis de los expertos arrojó que el papel del manuscrito tendría unos 500 años de añejamiento 

El noveno día

    El texto versaba sobre un entendimiento acabado  del universo. Esos dos días, de los cuales sus nombres nos han sido vedado, formaban un sistema armónico, perfecto donde la sabiduría estaría al alcance de todos y todas las cosas. La tarea que le habían encargado había acumulado sobre su espíritu eones de insomnio, borradores que se acumulaban sobre su escritorio carente de materia; a veces dudas y sobre todo muchas certezas. El proyecto era perfecto, o así lo consideró él; después de todo era el trabajo al que dedicó la mayor parte de su vida. Volvió a repasar los puntos mas importantes. Se podía decir que el texto no presentaba ningún error: el sistema tampoco. Al recostarse sobre en el sillón de contornos difusos o quizás inexistentes, iba repasando los argumentos que expondría ante sus veedores. Por un momento que no cataloga como momento, porque el tiempo todavía no se había hechado a andar, se sintió eufórico y satisfecho con su trabajo. Ahora solo le quedada esperar, con la incertidumbre de no saber cuando, porque tampoco existían los días.

    La ansiedad lo invadió al comprender que dentro de poco toda la oscuridad (oscuridad para nosotros, para él y ellos no) sería completada, iluminada, colorida y, lo mas importante, con un sentido práctico y teleológico.

    Su mirada vacía se perdía en el vacío. Se imaginaba, ya poniendo en práctica los elementos de su proyecto, que podría llegar a estar en una ventana mirando hacia un jardín frondoso salpicado con un nombre genérico que en su proyecto nombraba como aves. 

   A su espalda se formó el grupo de veedores, asistentes, contratistas, demiurgos,eruditos y matriarcas. Inmediatamente se le pidió que presentará el proyecto, y comience con las fundamentaciones pertinentes. El grupo lo escuchó atentamente. Luego comenzaron la objeciones. De las siete razas que el proyecto contemplaba para la humanidad, cinco fueron excluidas. Lo mismo ocurrió con todo: animales, plantas, insectos, mitologías, metafísicas, lenguajes, días y demases cosas. Cada elemento del proyecto que se excluía, sentía que se le amputaban partes de su ser. Quiso defender el proyecto. Apeló a la necesidad de un mundo justo, equilibrado para el desarrollo de los demás mundo, incluso el de ellos, de los que se encontraban interesados en su proyecto. Pero no oyeron la defensa, la decisión, pareciera, que ya estaba tomada antes de que se esencializaran  delante de él. Sin embargo los desafió con locuacidad, primero, luego con las mas desafortunadas imprecaciones que se le ocurrían en ese momento. La frustración tomaba formas de lágrimas desconocidas par él, ya que nunca se había frustrado y nunca había llorando. La locura ya se había apoderado de él y, en un último acto desesperado, tomo el proyecto arrojándolo al vació donde se confundió totalmente. Se alejó del grupo llorando, perdiendo esencia hasta que desapareció totalmente para el grupo. Las lágrimas que se formaban con algo de esencia al caer en el vacío se perdían totalmente.

   Una de las matriarcas le ordenó a los veedores y asistentes que trataran de juntar el proyecto y ordenarlo lo más que pudieran. La siguiente directiva fue para los contratistas y demiurgos. El proyecto debía comenzar cuanto antes, y no importaba si estaba en orden o seguía algún sentido.

   Mientras ellos iban perdiendo esencia, los verbos comenzaban a desplazarse en el vacío.





"...por lo tanto el lenguaje no es mundo. El lenguaje excluye al mundo. Cada palabra que se dice aleja cada vez mas al mundo. Cada sistema que se construye con el lenguaje aniquila al mundo en sí. No hay mundo dentro del lenguaje, porque ya el lenguaje presupone que el mundo se puede conocer con el lenguaje. En ese mundo que habitamos y tanto deseamos conocer , y no conocemos,el lenguaje no sirve absolutamente para nada..". La escena lo muestra al Poeta dando una clase en un neuropsiquiátrico donde también estaba alojado Antonin Artaud. Nunca intercambiaron palabras los artistas.

El noveno día

    El texto versaba sobre un entendimiento acabado  del universo. Esos dos días, de los cuales sus nombres nos han sido vedado, formaban un sistema armónico, perfecto donde la sabiduría estaría al alcance de todos y todas las cosas. La tarea que le habían encargado había acumulado sobre su espíritu eones de insomnio, borradores que se acumulaban sobre su escritorio carente de materia; a veces dudas y sobre todo muchas certezas. El proyecto era perfecto, o así lo consideró él; después de todo era el trabajo al que dedicó la mayor parte de su vida. Volvió a repasar los puntos mas importantes. Se podía decir que el texto no presentaba ningún error: el sistema tampoco. Al recostarse sobre en el sillón de contornos difusos o quizás inexistentes, iba repasando los argumentos que expondría ante sus veedores. Por un momento que no cataloga como momento, porque el tiempo todavía no se había hechado a andar, se sintió eufórico y satisfecho con su trabajo. Ahora solo le quedada esperar, con la incertidumbre de no saber cuando, porque tampoco existían los días.
    La ansiedad lo invadió al comprender que dentro de poco toda la oscuridad (oscuridad para nosotros, para él y ellos no) sería completada, iluminada, colorida y, lo mas importante, con un sentido práctico y teleológico.
    Su mirada vacía se perdía en el vacío. Se imaginaba, ya poniendo en práctica los elementos de su proyecto, que podría llegar a estar en una ventana mirando hacia un jardín frondoso salpicado con un nombre genérico que en su proyecto nombraba como aves. 
   A su espalda se formó el grupo de veedores, asistentes, contratistas, demiurgos,eruditos y matriarcas. Inmediatamente se le pidió que presentará el proyecto, y comience con las fundamentaciones pertinentes. El grupo lo escuchó atentamente. Luego comenzaron la objeciones. De las siete razas que el proyecto contemplaba para la humanidad, cinco fueron excluidas. Lo mismo ocurrió con todo: animales, plantas, insectos, mitologías, metafísicas, lenguajes, días y demases cosas. Cada elemento del proyecto que se excluía, sentía que se le amputaban partes de su ser. Quiso defender el proyecto. Apeló a la necesidad de un mundo justo, equilibrado para el desarrollo de los demás mundo, incluso el de ellos, de los que se encontraban interesados en su proyecto. Pero no oyeron la defensa, la decisión, pareciera, que ya estaba tomada antes de que se esencializaran  delante de él. Sin embargo los desafió con locuacidad, primero, luego con las mas desafortunadas imprecaciones que se le ocurrían en ese momento. La frustración tomaba formas de lágrimas desconocidas par él, ya que nunca se había frustrado y nunca había llorando. La locura ya se había apoderado de él y, en un último acto desesperado, tomo el proyecto arrojándolo al vació donde se confundió totalmente. Se alejó del grupo llorando, perdiendo esencia hasta que desapareció totalmente para el grupo. Las lágrimas que se formaban con algo de esencia al caer en el vacío se perdían totalmente.
   Una de las matriarcas le ordenó a los veedores y asistentes que trataran de juntar el proyecto y ordenarlo lo más que pudieran. La siguiente directiva fue para los contratistas y demiurgos. El proyecto debía comenzar cuanto antes, y no importaba si estaba en orden o seguía algún sentido.
   Mientras ellos iban perdiendo esencia, los verbos comenzaban a desplazarse en el vacío.


"...por lo tanto el lenguaje no es mundo. El lenguaje excluye al mundo. Cada palabra que se dice aleja cada vez mas al mundo. Cada sistema que se construye con el lenguaje aniquila al mundo en sí. No hay mundo dentro del lenguaje, porque ya el lenguaje presupone que el mundo se puede conocer con el lenguaje. En ese mundo que habitamos y tanto deseamos conocer , y no conocemos,el lenguaje no sirve absolutamente para nada..". La escena lo muestra al Poeta dando una clase en un neuropsiquiátrico donde también estaba alojado Antonin Artaud. Nunca intercambiaron palabras los artistas.

Epitafio

Me arrojé a la escritura de versos

Sin mucho saber del asunto

Los doctos varones no lo advirtieron

Y tampoco yo nada dije



Solo escribir versos

A ella

A mí

A mi madre

A la tortuosa idea de existir para la muerte;

Esos versos (los dedicados a la muerte)

Se disipaban en el aire.

Los doctos varones respuestas

Tampoco tenían

(Al final, ellos, también van a morir)



Así que nadie tiene respuestas:

La muerte las tiene

Y el precio es caro o barato

Según como se mire;

El camino es largo o corto

Según la metafísica



Entonces los cuadernos se

Llenaron de versos

Infinitos cuadernos e

Infinitos versos

Infinitos vientos,

Barriendo el camino que llevo o el que me lleva.



Las hojas se apilan

La tinta se seca

¿Qué acto mas amoroso hay en el mundo que el de escribir versos?



Los doctos varones no se

Han puesto de acuerdo todavía

(ese es el problema: nunca se ponen de acuerdo)

Yo estoy de acuerdo

Conmigo mismo;

Hemos decidido con el Reybufón escribir versos

Y que los doctos varones sigan sin ponerse de acuerdo.

Al final ellos van a morir

Sé que yo también

Aunque todavía no sé cuando

Y tampoco me importa

Lo que me importa es escribir versos

Que sean legibles,

Estéticos,

Ontológicos,

Fluyendo entre la semántica y la semiótica

Entre el verso y la versura

Sin tanto verso

Que algún pensamiento o sentimiento pueda

Trascender a ti, Reybufón

Y que en mi epitafio diga:

"Omnes volui scribere carmenes erat"

("Lo único que quería era escribir versos")



Escrito en un desconocido y lúgubre bar de copas en París luego de una presentación que Astor Piazzolla dio en el  festival de jazz de Montreux. Al reconocer al Poeta, Piazzolla, se acercó totalmente borracho a saludarlo. Se comenta que Astor no podía articular palabra esa noche. Terminó vomitando en la mesa sobre el manuscrito y el Poeta. Hasta el día de hoy el manuscrito conserva la manchas biliosas y el aroma etílico fermentado en el estomago del distinguido músico argentino. El Poeta no pudo recoger el vomito del músico para su colección.

Epitafio

Me arrojé a la escritura de versos
Sin mucho saber del asunto
Los doctos varones no lo advirtieron
Y tampoco yo nada dije

Solo escribir versos
A ella
A mí
A mi madre
A la tortuosa idea de existir para la muerte;
Esos versos (los dedicados a la muerte)
Se disipaban en el aire.
Los doctos varones respuestas
Tampoco tenían
(Al final, ellos, también van a morir)

Así que nadie tiene respuestas:
La muerte las tiene
Y el precio es caro o barato
Según como se mire;
El camino es largo o corto
Según la metafísica

Entonces los cuadernos se
Llenaron de versos
Infinitos cuadernos e
Infinitos versos
Infinitos vientos,
Barriendo el camino que llevo o el que me lleva.

Las hojas se apilan
La tinta se seca
¿Qué acto mas amoroso hay en el mundo que el de escribir versos?

Los doctos varones no se
Han puesto de acuerdo todavía
(ese es el problema: nunca se ponen de acuerdo)
Yo estoy de acuerdo
Conmigo mismo;
Hemos decidido con el Reybufón escribir versos
Y que los doctos varones sigan sin ponerse de acuerdo.
Al final ellos van a morir
Sé que yo también
Aunque todavía no sé cuando
Y tampoco me importa
Lo que me importa es escribir versos
Que sean legibles,
Estéticos,
Ontológicos,
Fluyendo entre la semántica y la semiótica
Entre el verso y la versura
Sin tanto verso
Que algún pensamiento o sentimiento pueda
Trascender a ti, Reybufón
Y que en mi epitafio diga:
"Omnes volui scribere carmenes erat"
("Lo único que quería era escribir versos")

Escrito en un desconocido y lúgubre bar de copas en París luego de una presentación que Astor Piazzolla dio en el  festival de jazz de Montreux. Al reconocer al Poeta, Piazzolla, se acercó totalmente borracho a saludarlo. Se comenta que Astor no podía articular palabra esa noche. Terminó vomitando en la mesa sobre el manuscrito y el Poeta. Hasta el día de hoy el manuscrito conserva la manchas biliosas y el aroma etílico fermentado en el estomago del distinguido músico argentino. El Poeta no pudo recoger el vomito del músico para su colección.

Registros

    Brisas y sol fatigado se desprenden de la mañana. El día se presenta impetuoso frente a la magnificencia de las formas. Aún cuando el canto de los pájaros evidencié la serenidad  con la que se desarrollará las continuas sucesiones de los hechos, el gran esfuerzo valdrá la pena.

    A modo de marca-pasos, los latidos del corazón van dejando mojones a modo de registro por los lugares y, en especial, enlos sentimientos que él va sintiendo.

    La vastedad de la vida se presenta en destellos de locura, momentos de aprendizaje y sabiduría. Los días, las noches, el amor y el desencanto hacen mella sobre la coraza que protege al principal musculo del hombre, haciéndolo más fuerte y más noble.

   Es así como la memoria va cobrando su lugar ¿Qué es lo que recuerda un hombre? ¿Qué es un recuerdo importante para un hombre? El avasallamiento del tiempo sobre el cuerpo hace que este cobre mayor importancia. Es el catalogo del alma. Todo va quedando registrado, todo queda marcado a fuego en el alma; la marca queda perpetuada en la eternidad del ser. Un ser que se va moviendo tan lentamente y tan sospechoso que, a veces y solo a veces, se puede ver o percibir a este ser.

Registros

    Brisas y sol fatigado se desprenden de la mañana. El día se presenta impetuoso frente a la magnificencia de las formas. Aún cuando el canto de los pájaros evidencié la serenidad  con la que se desarrollará las continuas sucesiones de los hechos, el gran esfuerzo valdrá la pena.
    A modo de marca-pasos, los latidos del corazón van dejando mojones a modo de registro por los lugares y, en especial, enlos sentimientos que él va sintiendo.
    La vastedad de la vida se presenta en destellos de locura, momentos de aprendizaje y sabiduría. Los días, las noches, el amor y el desencanto hacen mella sobre la coraza que protege al principal musculo del hombre, haciéndolo más fuerte y más noble.
   Es así como la memoria va cobrando su lugar ¿Qué es lo que recuerda un hombre? ¿Qué es un recuerdo importante para un hombre? El avasallamiento del tiempo sobre el cuerpo hace que este cobre mayor importancia. Es el catalogo del alma. Todo va quedando registrado, todo queda marcado a fuego en el alma; la marca queda perpetuada en la eternidad del ser. Un ser que se va moviendo tan lentamente y tan sospechoso que, a veces y solo a veces, se puede ver o percibir a este ser.

Por la mañana

Veo y siento, tu pasar a mi lado

Creo que el Amor ha golpeado a

mi puerta.



Entonces ya no tengo dudas

Mi corazón ya no tiene dudas

Creo que la intuición es mi

aliada, y me dice que ta amo



Por lo que dura este instante.

Te amo por lo que dura este instante,

Y siento a mi pecho hincharse como un fuelle

El aliento de este cuerpo

que expresa su amor hacia ti

Lo puedo ver en tu mirada;

Mirada cómplice de amor

Un amor silencioso y puro:

Puro como la niebla en la mañana; mañana fresca



Me desplego hacia ti y lo expreso

con una mirada silenciosa



¡Qué bella es la mañana!







La luna de miel del Poeta con Laura Branigan fue en Casablanca.  Al leerle el poema, él, le confesó que lo había escrito la noche que la vio por primera vez en el CBGB, luego de la presentación de Self Control. Se dice que durante toda la madrugada los amantes se pasaron toda la noche escribiendo poemas y arrojándolos por la ventana en llamas.

Por la mañana

Veo y siento, tu pasar a mi lado
Creo que el Amor ha golpeado a
mi puerta.

Entonces ya no tengo dudas
Mi corazón ya no tiene dudas
Creo que la intuición es mi
aliada, y me dice que ta amo

Por lo que dura este instante.
Te amo por lo que dura este instante,
Y siento a mi pecho hincharse como un fuelle
El aliento de este cuerpo
que expresa su amor hacia ti
Lo puedo ver en tu mirada;
Mirada cómplice de amor
Un amor silencioso y puro:
Puro como la niebla en la mañana; mañana fresca

Me desplego hacia ti y lo expreso
con una mirada silenciosa

¡Qué bella es la mañana!



La luna de miel del Poeta con Laura Branigan fue en Casablanca.  Al leerle el poema, él, le confesó que lo había escrito la noche que la vio por primera vez en el CBGB, luego de la presentación de Self Control. Se dice que durante toda la madrugada los amantes se pasaron toda la noche escribiendo poemas y arrojándolos por la ventana en llamas.

Nosferatu

Calles de murciélagos abatidos

Ayer se cansaron sin cesar

No es difícil volar para los ciegos;

Sí lo es caminar



Nosferatu no se acostumbra a la ciudad

Pero la cita dice que es aquí

Ella, quizás, lo está engañando.

Sabían que,

Los vampiros también se enamoran

Un vampiro enamorado caminando por la ciudad

Un vampiro que se comunica con

Los murciélagos y hasta

Duerme en sus cuevas escondidas del

Sol del amanecer,



El amor no perdona a nadie

Nosferatu se siente frustrado

Pero al modo vampiro, no al humano

La diferencia, él

No la comunica

Solo la advertimos



Su corazón palpita con pereza

hace mas de 500 años que no se enamora;

Ella está radiante

La inmortalidad lo vuelve todo sublime



El bar espectral es perfecto para la pareja de vampiros

Dos medidas dobles de sangre albina se preparan para

Los enamorados

Se toman de la mano, y entre

La difusa luz rojiza sus

Colmillos se chocan con manchas de sangre



Nosferatu mira por la ventana del hotel

También espectral y difusa

Con sigilo, ella, se

Acerca y lo toma por la cintura.

Clava sus colmillos en su indefenso

Cuello inmortal y enamorado.



Al eyacular el liquido viscoso, él,siente

Como la estaca bendecida entra

Con pasión, también, inmortal en

Su enamorado corazón.

Se siente confundido



Recibe la confirmación de su sospecha justo

Antes de abandonar su condición

De inmortal

En palabras turcas añejadas:

Ella era la hija de

Uno de los miles de empalados

Por el príncipe Vlad Tepes.

Nosferatu

Calles de murciélagos abatidos
Ayer se cansaron sin cesar
No es difícil volar para los ciegos;
Sí lo es caminar

Nosferatu no se acostumbra a la ciudad
Pero la cita dice que es aquí
Ella, quizás, lo está engañando.
Sabían que,
Los vampiros también se enamoran
Un vampiro enamorado caminando por la ciudad
Un vampiro que se comunica con
Los murciélagos y hasta
Duerme en sus cuevas escondidas del
Sol del amanecer,

El amor no perdona a nadie
Nosferatu se siente frustrado
Pero al modo vampiro, no al humano
La diferencia, él
No la comunica
Solo la advertimos

Su corazón palpita con pereza
hace mas de 500 años que no se enamora;
Ella está radiante
La inmortalidad lo vuelve todo sublime

El bar espectral es perfecto para la pareja de vampiros
Dos medidas dobles de sangre albina se preparan para
Los enamorados
Se toman de la mano, y entre
La difusa luz rojiza sus
Colmillos se chocan con manchas de sangre

Nosferatu mira por la ventana del hotel
También espectral y difusa
Con sigilo, ella, se
Acerca y lo toma por la cintura.
Clava sus colmillos en su indefenso
Cuello inmortal y enamorado.

Al eyacular el liquido viscoso, él,siente
Como la estaca bendecida entra
Con pasión, también, inmortal en
Su enamorado corazón.
Se siente confundido

Recibe la confirmación de su sospecha justo
Antes de abandonar su condición
De inmortal
En palabras turcas añejadas:
Ella era la hija de
Uno de los miles de empalados
Por el príncipe Vlad Tepes.