A sus hijos desaparecidos
A Paco
A Haroldo Conti
A Rodolfo Walsh
A Diana
A Jote
A los Torturados, desaparecidos y caídos
Bajo el régimen de botas, birretes y picanas;
A sí mismo
A su dolor
A su tristeza
A la ausencia del vinculo roto,
Por la pasión a la Patria
Por la pasión a la Muerte;
Al Martillo y la Hoz
A la infancia en Villa Crespo
A la pelota, los libros y la bicicleta.
Es entonces cuando me pregunto
¿A quién le canto yo?
Le canto:
A mis hermanos nonatos
A mi abuelo Francisco
A mi abuela Sebastiana
A Eduardo
A Julián
A mis tíos, Sebastián y Florencio
A mi tía Lucila
A mi Madre Guillermina;
A las tardes de barriletes
Y dibujos animados
En mi añorado barrio de Solano
A mis compañeros del Dolor y la Esperanza;
A esa sensación que abriga en
El fondo tumultuoso
De las imágenes y sonidos
Que se deslizan sin cesar.
Frente a mis cuencos oculares ( hoy llenos, pero que mañana estarán vacíos);
Donde un espíritu inmortal, que
Hoy se ha detenido en este
Cuerpo finito y decrepito
(Que no resistirá al paso del tiempo)
Canta desde el fondo de esta voz.
Que hoy, Solo por Hoy
Habita en este cuerpo
Solamente para
Contemplar una vez más
A las hojas del otoño
Bañando y salpicando
Las veredas de esta ciudad.
Si le preguntan a mi espíritu y al de Gelman
Ellos se los dirán
"Amamos al otoño, aunque ya lo hayamos
Visto durante toda la eternidad".
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