Sin mucho saber del asunto
Los doctos varones no lo advirtieron
Y tampoco yo nada dije
Solo escribir versos
A ella
A mí
A mi madre
A la tortuosa idea de existir para la muerte;
Esos versos (los dedicados a la muerte)
Se disipaban en el aire.
Los doctos varones respuestas
Tampoco tenían
(Al final, ellos, también van a morir)
Así que nadie tiene respuestas:
La muerte las tiene
Y el precio es caro o barato
Según como se mire;
El camino es largo o corto
Según la metafísica
Entonces los cuadernos se
Llenaron de versos
Infinitos cuadernos e
Infinitos versos
Infinitos vientos,
Barriendo el camino que llevo o el que me lleva.
Las hojas se apilan
La tinta se seca
¿Qué acto mas amoroso hay en el mundo que el de escribir versos?
Los doctos varones no se
Han puesto de acuerdo todavía
(ese es el problema: nunca se ponen de acuerdo)
Yo estoy de acuerdo
Conmigo mismo;
Hemos decidido con el Reybufón escribir versos
Y que los doctos varones sigan sin ponerse de acuerdo.
Al final ellos van a morir
Sé que yo también
Aunque todavía no sé cuando
Y tampoco me importa
Lo que me importa es escribir versos
Que sean legibles,
Estéticos,
Ontológicos,
Fluyendo entre la semántica y la semiótica
Entre el verso y la versura
Sin tanto verso
Que algún pensamiento o sentimiento pueda
Trascender a ti, Reybufón
Y que en mi epitafio diga:
"Omnes volui scribere carmenes erat"
("Lo único que quería era escribir versos")
Escrito en un desconocido y lúgubre bar de copas en París luego de una presentación que Astor Piazzolla dio en el festival de jazz de Montreux. Al reconocer al Poeta, Piazzolla, se acercó totalmente borracho a saludarlo. Se comenta que Astor no podía articular palabra esa noche. Terminó vomitando en la mesa sobre el manuscrito y el Poeta. Hasta el día de hoy el manuscrito conserva la manchas biliosas y el aroma etílico fermentado en el estomago del distinguido músico argentino. El Poeta no pudo recoger el vomito del músico para su colección.
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