La lluvia de la madrugada
Aflojó la tierra.
La naturaleza es sabia:
No es lo mismo enterrar la pala en la tierra
Para sembrar una planta
Que para enterrar un amigo.
Hace unos días te dije
Que no me enojaba si te rendías.
Sé que nos volveremos a ver
En la misma calle de tierra
En la misma casa sin revocar
Al lado de la salamandra
Y en un mismo invierno.
No debería haber tristeza
Si te están esperando
No debería haber tristeza
Si ya te fueron a buscar.
La lluvia de la madrugada
Aflojó la tierra.
La naturaleza es sabia:
No es lo mismo enterrar la pala en la tierra
Para sembrar una planta
Que para enterrar un amigo.
Hace unos días te dije
Que no me enojaba si te rendías.
Sé que nos volveremos a ver
En la misma calle de tierra
En la misma casa sin revocar
Al lado de la salamandra
Y en un mismo invierno.
No debería haber tristeza
Si te están esperando
No debería haber tristeza
Si ya te fueron a buscar.
"El mundo es
mi representación "
Afirmaba
Schopenhauer en 1819.
El cebollita de
Fiorito
Que apenas sabía
leer
No pudo
comprender esto en el libro
Del filósofo
alemán. Lo comprendió
En un mundial y
en un partido.
De todos los
partidos
Que jugó en esta
tierra
Solo me interesa
uno:
Un único lúcido
partido;
El partido en el
que finalmente
Vio su rostro y
escuchó su nombre.
Un motivo notorio
Me veda referir
detalles de ese partido.
Solo sé que cada
jugador inglés
Que dejó
despatarrado
Fueron trazos de
su rostro.
Y cuando esquivó
a Shilton
Y la pelota tocó
la red
Descubrió que su
voluntad
Ya había planeado
esa jugada
Desde niño.
En el córner del
Estadio Azteca
Escuchó su nombre
Había encontrado
al fin
El rostro que
tenía
Antes de que el
mundo fuera creado.
"El mundo es
mi representación "
Afirmaba
Schopenhauer en 1819.
El cebollita de
Fiorito
Que apenas sabía
leer
No pudo
comprender esto en el libro
Del filósofo
alemán. Lo comprendió
En un mundial y
en un partido.
De todos los
partidos
Que jugó en esta
tierra
Solo me interesa
uno:
Un único lúcido
partido;
El partido en el
que finalmente
Vio su rostro y
escuchó su nombre.
Un motivo notorio
Me veda referir
detalles de ese partido.
Solo sé que cada
jugador inglés
Que dejó
despatarrado
Fueron trazos de
su rostro.
Y cuando esquivó
a Shilton
Y la pelota tocó
la red
Descubrió que su
voluntad
Ya había planeado
esa jugada
Desde niño.
En el córner del
Estadio Azteca
Escuchó su nombre
Había encontrado
al fin
El rostro que
tenía
Antes de que el
mundo fuera creado.
Hoy llegaron las
moscas verdes
A decretar el
final de la vida de mi perro.
A la mañana
caminé
Los pasillos de
una escuela secundaria:
Ya no estoy
resentido
Con la maestra de
segundo grado
Que me humilló
Adelante de
todos.
Hace días que
tanteo un poema
Que se resiste a
ser escrito.
Un hornero canta
Tiene su nido
Al lado del
tanque de agua
De mi vecino.
Entre todas estas
cosas sueltas
Intuyo que hay
algo que las une.
Me decido a
escribir
Y mi pulso
detiene la pluma.
Sé perfectamente
Que la aduana del
lenguaje
No va a dejar
Que estas
experiencias
Pasen en su
totalidad a la escritura.
Pero tengo experiencia
En el tráfico, en
romper leyes y reglas
( Rompí un par de
reglas en el pasado)
Lo llevo en la
sangre
Mi abuela era
contrabandista
Y mi bisabuelo
anarquista.
La aduana del
lenguaje
No se rescata
Y paso todo,
limpito
Y de máxima
pureza.
Hoy llegaron las
moscas verdes
A decretar el
final de la vida de mi perro.
A la mañana
caminé
Los pasillos de
una escuela secundaria:
Ya no estoy
resentido
Con la maestra de
segundo grado
Que me humilló
Adelante de
todos.
Hace días que
tanteo un poema
Que se resiste a
ser escrito.
Un hornero canta
Tiene su nido
Al lado del
tanque de agua
De mi vecino.
Entre todas estas
cosas sueltas
Intuyo que hay
algo que las une.
Me decido a
escribir
Y mi pulso
detiene la pluma.
Sé perfectamente
Que la aduana del
lenguaje
No va a dejar
Que estas
experiencias
Pasen en su
totalidad a la escritura.
Pero tengo experiencia
En el tráfico, en
romper leyes y reglas
( Rompí un par de
reglas en el pasado)
Lo llevo en la
sangre
Mi abuela era
contrabandista
Y mi bisabuelo
anarquista.
La aduana del
lenguaje
No se rescata
Y paso todo,
limpito
Y de máxima
pureza.
Los tonos de la música
Salpican la
pantalla
Del noticiero fascista progresista.
Rostros en el café
Que se miran sin mirarse.
La gente busca adivinar su destino
En las borras de la tazas.
Pero…
Todas las tazas son iguales
Todas las tazas son iguales.
Los tonos de la música
Salpican la
pantalla
Del noticiero fascista progresista.
Rostros en el café
Que se miran sin mirarse.
La gente busca adivinar su destino
En las borras de la tazas.
Pero…
Todas las tazas son iguales
Todas las tazas son iguales.
En la entrada de Los Inmortales
El Todo legal
Pide monedas para una merca.
Sobre la vereda de Güerrín
La fila espera el paquete con sobras
Para pasar la noche. El rostro de Cristo
Brilla en las caras curtidas
Y ajadas por el frío y la soledad.
Buda prepara su cama
Con cartones y una frazada
En la puerta del Multiteatro.
Se dispone a descansar
De las ataduras del karma.
Tres pintas rompen bolsas de basura
Buscan aluminio de yogurt
Para armar sus pipas. Vienen
De comprar iluminación en la villa.
La primera pinta fuma un pipazo
La avenida Corrientes se ilumina
Y también la sonrisa de Gardel.
Ya no habrá más penas ni olvido.
En la entrada de Los Inmortales
El Todo legal
Pide monedas para una merca.
Sobre la vereda de Güerrín
La fila espera el paquete con sobras
Para pasar la noche. El rostro de Cristo
Brilla en las caras curtidas
Y ajadas por el frío y la soledad.
Buda prepara su cama
Con cartones y una frazada
En la puerta del Multiteatro.
Se dispone a descansar
De las ataduras del karma.
Tres pintas rompen bolsas de basura
Buscan aluminio de yogurt
Para armar sus pipas. Vienen
De comprar iluminación en la villa.
La primera pinta fuma un pipazo
La avenida Corrientes se ilumina
Y también la sonrisa de Gardel.
Ya no habrá más penas ni olvido.
Norah Lange llegó con Borges
A la fiesta
Y se fue con Girondo.
Como un eco
Y sobre el caballo gris del tiempo
Llega el recuerdo de Helena de Esparta
Llegando con Menelao a la fiesta
Y yéndose con Paris hacia Troya.
El asedio a Troya para recuperar a Helena
Duraría 10 años. La Ilíada y La Odisea
Serán los dos libros más plagiados
De la literatura. La ruptura con Norah
Hará que Borges funde míticamente Buenas Aires,
Tlön, El aleph y la duplicación de los mundos.
Por primera vez
Desde que conozco
Las arrugas del tiempo
Puedo agradecerle a la minita
Que conocí en Carabobo y Curapaligüe
Que me prometió amor eterno
Mientras los primeros rayos del sol
Bañaban nuestros cuerpos fisurados
Y llegaba una pinta a comprar gilada
Y ella lo acompañó a comprar
Y nunca más volvería.
Norah Lange llegó con Borges
A la fiesta
Y se fue con Girondo.
Como un eco
Y sobre el caballo gris del tiempo
Llega el recuerdo de Helena de Esparta
Llegando con Menelao a la fiesta
Y yéndose con Paris hacia Troya.
El asedio a Troya para recuperar a Helena
Duraría 10 años. La Ilíada y La Odisea
Serán los dos libros más plagiados
De la literatura. La ruptura con Norah
Hará que Borges funde míticamente Buenas Aires,
Tlön, El aleph y la duplicación de los mundos.
Por primera vez
Desde que conozco
Las arrugas del tiempo
Puedo agradecerle a la minita
Que conocí en Carabobo y Curapaligüe
Que me prometió amor eterno
Mientras los primeros rayos del sol
Bañaban nuestros cuerpos fisurados
Y llegaba una pinta a comprar gilada
Y ella lo acompañó a comprar
Y nunca más volvería.
Le había comentado a mi doctor
De poesía clínica
Que me quería alejar
De la estética de la adicción
De la muerte
De la calle y el anarquismo
Y socialismo que se vive en los márgenes.
Le comenté sobre la gallina de mi vecino
Que viene a mi vereda a comer con sus pollitos:
Ahí hay un poema, confesé, que busca escribirse.
Dejé unos días que el poema se escriba
Y se escribió:
Hoy, uno de los pollitos
Estaba muerto en mi patio.
Quizás fue mi gata o la perra
Que lo mató
Y me lo dejó ahí para que lo copie.
Le había comentado a mi doctor
De poesía clínica
Que me quería alejar
De la estética de la adicción
De la muerte
De la calle y el anarquismo
Y socialismo que se vive en los márgenes.
Le comenté sobre la gallina de mi vecino
Que viene a mi vereda a comer con sus pollitos:
Ahí hay un poema, confesé, que busca escribirse.
Dejé unos días que el poema se escriba
Y se escribió:
Hoy, uno de los pollitos
Estaba muerto en mi patio.
Quizás fue mi gata o la perra
Que lo mató
Y me lo dejó ahí para que lo copie.
Una buena cachuña
Se prepara con alcohol fino
Jugo Tang, gaseosa
O azúcar disuelta en agua.
El alcohol fino quemará
Después de que se agoté
El sabor dulce:
El dolor desaparecerá
Después que se agote
El calor del alcohol:
El espíritu morirá
Poco a poco
Después de cada trago.
Una buena cachuña
Se prepara con alcohol fino
Jugo Tang, gaseosa
O azúcar disuelta en agua.
El alcohol fino quemará
Después de que se agoté
El sabor dulce:
El dolor desaparecerá
Después que se agote
El calor del alcohol:
El espíritu morirá
Poco a poco
Después de cada trago.
Por eso
Cuando aprieto el torniquete
Y la vena resalta
Se hincha, se inflama
Se infecta
Y el silbido en mis oídos
Que es tan intenso
Como el silencio
Como la oscuridad a mi alrededor.
¿Para qué son necesarias las palabras?
Si todo ya está aquí en mis brazos
¿Acaso se necesita algo más?
No saben ellos
Que las palabras me han lastimado
Mucho más que estas agujas.
Burbujas ponzoñosas
Asoman en la cuchara
Con la mandíbula apretada
Inicio otra embestida
En mi guerra contra las palabras.
Por eso
Cuando aprieto el torniquete
Y la vena resalta
Se hincha, se inflama
Se infecta
Y el silbido en mis oídos
Que es tan intenso
Como el silencio
Como la oscuridad a mi alrededor.
¿Para qué son necesarias las palabras?
Si todo ya está aquí en mis brazos
¿Acaso se necesita algo más?
No saben ellos
Que las palabras me han lastimado
Mucho más que estas agujas.
Burbujas ponzoñosas
Asoman en la cuchara
Con la mandíbula apretada
Inicio otra embestida
En mi guerra contra las palabras.
En el atardecer de la vida
Mi abuelo se recluyó
En una piecita
Al fondo de la casa
Que él mismo construyó.
Cuando no tomaba
Andaba serio y de mal humor.
Los años iban perdiendo el ritmo
Y el color.
En las tardes
Se sentaba afuera de la piecita
Y todos los significados y significantes
Se diluían por la botella de vino:
El único signo lingüístico que conoció en su vida.
Miraba a la casa
Y a la familia que habitaba en ella
Las lágrimas quemaban su piel reseca
Sabía que amaba a su familia
Cada vez que tomaba un vaso de vino
Y el alcohol le quemaba la garganta.
En el atardecer de la vida
Mi abuelo se recluyó
En una piecita
Al fondo de la casa
Que él mismo construyó.
Cuando no tomaba
Andaba serio y de mal humor.
Los años iban perdiendo el ritmo
Y el color.
En las tardes
Se sentaba afuera de la piecita
Y todos los significados y significantes
Se diluían por la botella de vino:
El único signo lingüístico que conoció en su vida.
Miraba a la casa
Y a la familia que habitaba en ella
Las lágrimas quemaban su piel reseca
Sabía que amaba a su familia
Cada vez que tomaba un vaso de vino
Y el alcohol le quemaba la garganta.
Dicen que alguien le reprochó a Magritte
Que la pipa representada era una pipa.
Magritte, lúcido
Como cuando te hacen un trasplante de cerebro
Animó al reprochador a cargar la pipa y fumar.
Si esto es cierto
Que la pipa representada no sirve para fumar
¿Cómo nuestros representantes
Van a servir para gobernar?
Dicen que alguien le reprochó a Magritte
Que la pipa representada era una pipa.
Magritte, lúcido
Como cuando te hacen un trasplante de cerebro
Animó al reprochador a cargar la pipa y fumar.
Si esto es cierto
Que la pipa representada no sirve para fumar
¿Cómo nuestros representantes
Van a servir para gobernar?
Recuerdo
Como si estuviera en una versión de Cuenta conmigo
Caminar por Corrientes
Luego 12 de octubre
Para llegar al piletón del Parque de Mayo.
Tardes en donde el tiempo tenía más tiempo
Y disfrutábamos del agua del Napostá
Con aromas a la comarca serrana.
La vuelta hacia el barrio
Pidiendo frutas picadas en las verdulerías
Pateando bolsas de basura
Jugar al ring raje.
En la noche no poder dormir
Por el calor acumulado en la piel
Y al otro día otra vez.
De esas tardes rescato esto
Y no la de mi amigo que se ahorcó
Atando una soga a los durmientes de las vías.
Su cuerpo rígido giraba
Mientras el tren pasaba
Y Defensa civil veía la forma de bajarlo.
El nombre pintado en el hormigón
De un flamante candidato
Anunciaba un futuro mejor
Para un país saqueado y depredado.
Recuerdo
Como si estuviera en una versión de Cuenta conmigo
Caminar por Corrientes
Luego 12 de octubre
Para llegar al piletón del Parque de Mayo.
Tardes en donde el tiempo tenía más tiempo
Y disfrutábamos del agua del Napostá
Con aromas a la comarca serrana.
La vuelta hacia el barrio
Pidiendo frutas picadas en las verdulerías
Pateando bolsas de basura
Jugar al ring raje.
En la noche no poder dormir
Por el calor acumulado en la piel
Y al otro día otra vez.
De esas tardes rescato esto
Y no la de mi amigo que se ahorcó
Atando una soga a los durmientes de las vías.
Su cuerpo rígido giraba
Mientras el tren pasaba
Y Defensa civil veía la forma de bajarlo.
El nombre pintado en el hormigón
De un flamante candidato
Anunciaba un futuro mejor
Para un país saqueado y depredado.
Mamá decía que mi vida
Es una cuchara de dulce de leche.
Que toda mi vida perseguí
Persigo y perseguiré
Esa descarga de adrenalina
De esa cucharada que comí a los 3 años.
Ella sabía que busco la repetición
De esa primera sensación.
La misma que busqué en mis amores platónicos
En la pornografía
En la masturbación
En el sexo pago y gratuito.
En las botellas de licor
En las cajas de vino
Y en las cajas de fármacos.
La cuchara que usé a los 3 años
Es la misma que calienta el clorhidrato
La misma que cocina las piedras de pasta base
En los callejones y pasillos
En las plazas y conventillos.
Voy persiguiendo esa sensación
Repetirla, acercarme aunque sea un poco
Quiero llegar
Y preparo el té de estas campanas borrachas
Que contienen atropina y escopolamina.
¡Oh, el placer, el éxtasis!
Creo llegar, sentir el dulce sabor
De la glucosa mezclada con muerte.
Soy un niño otra vez
Llevando la cuchara a mi boca
Y maremotos de sensaciones
Alteran mi consciencia.
Antes de morir
Mamá me dijo
Que debía encontrar mi destino
Y lo encontraría
Al ir alejándome de la búsqueda
De esa sensación.
Mamá decía que mi vida
Es una cuchara de dulce de leche.
Que toda mi vida perseguí
Persigo y perseguiré
Esa descarga de adrenalina
De esa cucharada que comí a los 3 años.
Ella sabía que busco la repetición
De esa primera sensación.
La misma que busqué en mis amores platónicos
En la pornografía
En la masturbación
En el sexo pago y gratuito.
En las botellas de licor
En las cajas de vino
Y en las cajas de fármacos.
La cuchara que usé a los 3 años
Es la misma que calienta el clorhidrato
La misma que cocina las piedras de pasta base
En los callejones y pasillos
En las plazas y conventillos.
Voy persiguiendo esa sensación
Repetirla, acercarme aunque sea un poco
Quiero llegar
Y preparo el té de estas campanas borrachas
Que contienen atropina y escopolamina.
¡Oh, el placer, el éxtasis!
Creo llegar, sentir el dulce sabor
De la glucosa mezclada con muerte.
Soy un niño otra vez
Llevando la cuchara a mi boca
Y maremotos de sensaciones
Alteran mi consciencia.
Antes de morir
Mamá me dijo
Que debía encontrar mi destino
Y lo encontraría
Al ir alejándome de la búsqueda
De esa sensación.
Noche eterna
Noche testigo
Noche oscura del alma.
Resuena
En las terrazas y columnas del mundo
Aquel único poema
Que recorre el tiempo
Desde antes de la fundación
Desde que Homero pudo escucharlo
Y le puso palabras
Que todavía siguen vibrando.
Salgo desnudo a la noche
Carente de visión y tacto
Lo único que me queda es la audición.
Escucho el eco del poema
Puedo morir ya aquí
Incado de rodillas
Con los brazos extendidos
Con el corazón vacío
Y las memorias muertas sobre la tierra.
Noche eterna
Noche testigo
Noche oscura del alma.
Resuena
En las terrazas y columnas del mundo
Aquel único poema
Que recorre el tiempo
Desde antes de la fundación
Desde que Homero pudo escucharlo
Y le puso palabras
Que todavía siguen vibrando.
Salgo desnudo a la noche
Carente de visión y tacto
Lo único que me queda es la audición.
Escucho el eco del poema
Puedo morir ya aquí
Incado de rodillas
Con los brazos extendidos
Con el corazón vacío
Y las memorias muertas sobre la tierra.
Mi bajel
Después de fatigar mares y tempestades
Encalló en las afiladas y agrestes rocas
De Cabo Polonio.
Mientras las luz del faro
Cortaba las nubes negras
Cargadas de electricidad y muerte
Yo, con las solapas de mi abrigo en punta
Mis pómulos hinchados
Mi cara llena de cicatrices
Y el viento que desordenaba mi pelo
Me aferré a una vieja roca gris.
Miré hacía las entrañas
De la bestia oceánica milenaria
Devorarse al resto de la tripulación
Como manjar esperado con ansias.
Dejé mi ira al Todopoderoso
Para el amanecer. Para cuando
La tormenta muera
Y pudiéramos arreglar nuestros asuntos.
El canto de las gaviotas me despertó
El faro permanecía en su descanso.
Caminé por la playa pensando
Que si me sacó del mar
No me va a dejar morir en la orilla.
Y este pensamiento
Deja en claro
Que nuestros asuntos
Ya estaban totalmente saldados.
Mi bajel
Después de fatigar mares y tempestades
Encalló en las afiladas y agrestes rocas
De Cabo Polonio.
Mientras las luz del faro
Cortaba las nubes negras
Cargadas de electricidad y muerte
Yo, con las solapas de mi abrigo en punta
Mis pómulos hinchados
Mi cara llena de cicatrices
Y el viento que desordenaba mi pelo
Me aferré a una vieja roca gris.
Miré hacía las entrañas
De la bestia oceánica milenaria
Devorarse al resto de la tripulación
Como manjar esperado con ansias.
Dejé mi ira al Todopoderoso
Para el amanecer. Para cuando
La tormenta muera
Y pudiéramos arreglar nuestros asuntos.
El canto de las gaviotas me despertó
El faro permanecía en su descanso.
Caminé por la playa pensando
Que si me sacó del mar
No me va a dejar morir en la orilla.
Y este pensamiento
Deja en claro
Que nuestros asuntos
Ya estaban totalmente saldados.
Y si bebía en el desayuno
Y si bebía antes de dormir
Si amanecía meado
Por beber todo el día
Y desmayarme en la cama.
Si bebía para festejar
Bebía si fracasaba
Bebía si estaba nublado
O salía el sol
Bebía por si acaso
Por si no alcanzaba
Por si había demás
Por si estaba todo pago
Por si no había un mango.
Bebía por estar aburrido
O demasiado estresado
Bebía porque los demás bebían
Y siempre quise pertenecer.
Bebía para pelear
Bebía por cobardía
Bebía para huir
Bebía porque nunca supe vivir.
Bebía 20 litros de alcohol por día
Así y todo nunca me alcanzaba.
Bebía porque mi espíritu estaba enfermo
La bebida lo único que hizo fue enfermarme más.
Hace ya 12 años que no bebo.
Disfruto del desayuno
Y de no amanecer meado
Ni de faltar el respeto, pelear
O hacer el ridículo.
Hoy mi espíritu está sanando
Cada 24 horas que no beba
Sanaré un poquito más.
Y si bebía en el desayuno
Y si bebía antes de dormir
Si amanecía meado
Por beber todo el día
Y desmayarme en la cama.
Si bebía para festejar
Bebía si fracasaba
Bebía si estaba nublado
O salía el sol
Bebía por si acaso
Por si no alcanzaba
Por si había demás
Por si estaba todo pago
Por si no había un mango.
Bebía por estar aburrido
O demasiado estresado
Bebía porque los demás bebían
Y siempre quise pertenecer.
Bebía para pelear
Bebía por cobardía
Bebía para huir
Bebía porque nunca supe vivir.
Bebía 20 litros de alcohol por día
Así y todo nunca me alcanzaba.
Bebía porque mi espíritu estaba enfermo
La bebida lo único que hizo fue enfermarme más.
Hace ya 12 años que no bebo.
Disfruto del desayuno
Y de no amanecer meado
Ni de faltar el respeto, pelear
O hacer el ridículo.
Hoy mi espíritu está sanando
Cada 24 horas que no beba
Sanaré un poquito más.
Hoy vi pasar
Al barrilete que perdí en mi infancia
Ese, con el estampado de Meteoro
¿Te acordás?
Hoy lo vi pasar
Y en su cola llevaba
Las chipas que mi abuela
Me compraba en la feria de Solano.
Llevaba a mi tío con su Falcon
Y los paseos en la costanera de Quilmes.
Una navidad en la terraza
Con toda la familia reunida
Y miles de fuegos artificiales
Que iluminaban la noche.
Hoy vi pasar al barrilete
Olía a almacén
A la carnicería que me acunó
A los asados del domingo
Al aceite de la muzzarella
De la pizza que hacía de previa
Para ver Fútbol de primera
A la pelopincho y al trompo
De madera añeja.
Te vi pasar y te dejé ir
Con tu música de los Wawancó
El Cuarteto Imperial
De Jean-Michel Jarre
¡Y el Wincofón también iba en tu cola!
Veo todos los cumpleaños que musicalizaste.
Te saludé
Te deseé buen viaje.
Bajé la mirada
Santoro lloraba.
Había encontrado
El organito de su infancia
Había recuperado
La niñez que le habían robado.
Hoy vi pasar
Al barrilete que perdí en mi infancia
Ese, con el estampado de Meteoro
¿Te acordás?
Hoy lo vi pasar
Y en su cola llevaba
Las chipas que mi abuela
Me compraba en la feria de Solano.
Llevaba a mi tío con su Falcon
Y los paseos en la costanera de Quilmes.
Una navidad en la terraza
Con toda la familia reunida
Y miles de fuegos artificiales
Que iluminaban la noche.
Hoy vi pasar al barrilete
Olía a almacén
A la carnicería que me acunó
A los asados del domingo
Al aceite de la muzzarella
De la pizza que hacía de previa
Para ver Fútbol de primera
A la pelopincho y al trompo
De madera añeja.
Te vi pasar y te dejé ir
Con tu música de los Wawancó
El Cuarteto Imperial
De Jean-Michel Jarre
¡Y el Wincofón también iba en tu cola!
Veo todos los cumpleaños que musicalizaste.
Te saludé
Te deseé buen viaje.
Bajé la mirada
Santoro lloraba.
Había encontrado
El organito de su infancia
Había recuperado
La niñez que le habían robado.
Entonces resolví
Que viviría de acuerdo
Con los principios del viento.
Sin domicilio fijo
Ni patrimonio
Sin dioses ni leyes.
Con la única preocupación
De descansar cuando se me antoje
Y si cansancio no hay
Soplaré de día y noche
En invierno y verano
A través de los trópicos y los mares
Con sed y con hambre
Cuando esté alegre
Y cuando esté triste
Cuando haya sol
Y cuando haya luna.
El día que resolví esto
Había resuelto el resto de mi vida.
Era un día ventoso
No tenía domicilio fijo
Ni patrimonio.
Entonces resolví
Que viviría de acuerdo
Con los principios del viento.
Sin domicilio fijo
Ni patrimonio
Sin dioses ni leyes.
Con la única preocupación
De descansar cuando se me antoje
Y si cansancio no hay
Soplaré de día y noche
En invierno y verano
A través de los trópicos y los mares
Con sed y con hambre
Cuando esté alegre
Y cuando esté triste
Cuando haya sol
Y cuando haya luna.
El día que resolví esto
Había resuelto el resto de mi vida.
Era un día ventoso
No tenía domicilio fijo
Ni patrimonio.
Mi abuelo está borracho
(Como siempre)
Le dice a mi abuela
Que quiere ponerle Sócrates
A su hijo que viene en camino.
Y no Sócrates como el jugador brasilero
Sino Sócrates como el Gran Filósofo.
Finalmente su hijo se llamaría Sebastián
Pero Sócrates se fragmentaría en su nieto
Y en el mismo Sebastián.
Su nieto sería discípulo de Dionisio
Y Diógenes, hábil en el arte de la dialéctica
Y la mayéutica, conocedor de sí mismo
Y soberano de su espíritu.
Su hijo lector voraz
Artesano del vidrio
Y padre ejemplar.
Los deseos son pacientes
Saben esperar su oportunidad
En las líneas perpendiculares del tiempo.
Y así como Sócrates tomó la cicuta
Por voluntad propia en el 399 A.C
Mi tío se cortaba el brazo
Un viernes a las 3 A.M
Derramando su sangre y su espíritu.
Llegué antes de que retiraran el cuerpo
Murió serenamente
Al igual que Sócrates.
Mi abuelo está borracho
(Como siempre)
Le dice a mi abuela
Que quiere ponerle Sócrates
A su hijo que viene en camino.
Y no Sócrates como el jugador brasilero
Sino Sócrates como el Gran Filósofo.
Finalmente su hijo se llamaría Sebastián
Pero Sócrates se fragmentaría en su nieto
Y en el mismo Sebastián.
Su nieto sería discípulo de Dionisio
Y Diógenes, hábil en el arte de la dialéctica
Y la mayéutica, conocedor de sí mismo
Y soberano de su espíritu.
Su hijo lector voraz
Artesano del vidrio
Y padre ejemplar.
Los deseos son pacientes
Saben esperar su oportunidad
En las líneas perpendiculares del tiempo.
Y así como Sócrates tomó la cicuta
Por voluntad propia en el 399 A.C
Mi tío se cortaba el brazo
Un viernes a las 3 A.M
Derramando su sangre y su espíritu.
Llegué antes de que retiraran el cuerpo
Murió serenamente
Al igual que Sócrates.
La voz del audio
Que se desliza a través de la red
Del móvil y de mis pabellones auditivos;
A través de esa segunda piel
Que es el lenguaje
Y que me acerca a esa abstracción
Que en este momento es tu cuerpo.
Haciéndome sentir que el encuentro es posible
Que esta relación refutará al Banquete de Platón
Y a toda la escuela Lacaniana y Freudiana
Y al Neo Fascismo Posmoderno.
Entonces el encuentro falla
Esa segunda piel
Esa palabra mal dicha y mal escuchada
Esa distorsión en el canal
Que dificulta la trasmisión del mensaje
O quizás mi lóbulo parietal deficiente
Que no sabe procesar tu negativa al encuentro
Y lo procesa como un ataque despiadado:
Como cuando la niñera de Bart
Le arranca el corazón y lo patea
Y pega en la pared
Y se arrastra dejando una estela se sangre
Cayendo en un cesto de basura.
El amor: esa construcción cultural
Inventada para que existan los supermercados
La base del capitalismo.
Estamos solos en el mundo
Viviendo el cliché llamado vida
Hablando con fantasmagorías
Habitando este simulacro llamado realidad.
La voz del audio
Que se desliza a través de la red
Del móvil y de mis pabellones auditivos;
A través de esa segunda piel
Que es el lenguaje
Y que me acerca a esa abstracción
Que en este momento es tu cuerpo.
Haciéndome sentir que el encuentro es posible
Que esta relación refutará al Banquete de Platón
Y a toda la escuela Lacaniana y Freudiana
Y al Neo Fascismo Posmoderno.
Entonces el encuentro falla
Esa segunda piel
Esa palabra mal dicha y mal escuchada
Esa distorsión en el canal
Que dificulta la trasmisión del mensaje
O quizás mi lóbulo parietal deficiente
Que no sabe procesar tu negativa al encuentro
Y lo procesa como un ataque despiadado:
Como cuando la niñera de Bart
Le arranca el corazón y lo patea
Y pega en la pared
Y se arrastra dejando una estela se sangre
Cayendo en un cesto de basura.
El amor: esa construcción cultural
Inventada para que existan los supermercados
La base del capitalismo.
Estamos solos en el mundo
Viviendo el cliché llamado vida
Hablando con fantasmagorías
Habitando este simulacro llamado realidad.
Cuando la arrogancia
De creerme mejor que el resto
Me aísla de los demás.
Cuando creo saber todas
Las respuestas. Cuando creo
Que nadie puede enseñarme algo
Es cuando me voy a caminar al cementerio.
Como buen viator
Leo tumbas y mausoleos
Despedidas y plegarias
Relojes que marcan la hora triste
La hora de la partida, monumentos
Camisetas de futbol, cigarros y petacas.
Llego al descanso eterno de Eva Pilling
Nacida en Birmingham en 1874
En 1916 partió dejando un deseo
A través del poema de Lord Alfred Tennyson.
Pide poder ver a su piloto cara a cara
Cuando cruce la barra.
¿Cuál será la cara de mi piloto
Cuando cruce la barra?
Cuál será
Cuando se cierre la puerta
Por una correntada
Y quede con la basura en la mano
En un pasillo oscuro
Y la llave de la puerta
Del lado de adentro.
Te dejo una cruz de madera
Falta barnizarla y hacer la placa.
Traje del patio
Un terrón de tierra con pasto.
El pasto en donde juegan las perras
Y tomábamos mate.
Prometo venir a regar
Todas las semanas.
Espero que prenda, que crezca
Como ha crecido el dolor
En estos 6 meses.
Te dejo una cruz de madera
Falta barnizarla y hacer la placa.
Traje del patio
Un terrón de tierra con pasto.
El pasto en donde juegan las perras
Y tomábamos mate.
Prometo venir a regar
Todas las semanas.
Espero que prenda, que crezca
Como ha crecido el dolor
En estos 6 meses.
Cuando la arrogancia
De creerme mejor que el resto
Me aísla de los demás.
Cuando creo saber todas
Las respuestas. Cuando creo
Que nadie puede enseñarme algo
Es cuando me voy a caminar al cementerio.
Como buen viator
Leo tumbas y mausoleos
Despedidas y plegarias
Relojes que marcan la hora triste
La hora de la partida, monumentos
Camisetas de futbol, cigarros y petacas.
Llego al descanso eterno de Eva Pilling
Nacida en Birmingham en 1874
En 1916 partió dejando un deseo
A través del poema de Lord Alfred Tennyson.
Pide poder ver a su piloto cara a cara
Cuando cruce la barra.
¿Cuál será la cara de mi piloto
Cuando cruce la barra?
Cuál será
Cuando se cierre la puerta
Por una correntada
Y quede con la basura en la mano
En un pasillo oscuro
Y la llave de la puerta
Del lado de adentro.
