"Extranjeros en el presente, somos
ciudadanos del lenguaje, después de todo. Pienso entonces que la literatura no
consiste sino en frotar los palitos de la lengua hasta encender las palabras. Y
aunque la hoguera lleve ardiendo miles de años siempre que se escribe se lo
hace por primera vez. Unos pocos arrojan troncos que arden por siglos; pequeñas
ramas es lo habitual (sin embargo, hay brasitas que son para siempre). Nada de
eso importa mucho: se escribe para alimentar el fuego, no para otra cosa; se
escribe para regresar." Maelstrom, Luis Sagasti
Tinta azul sobre papel azul
Palabras gastadas sobre palabras nuevas
Redundancia sobre nuevos sentidos
Y sin embargo las palabras fluyen sin trabajo;
Porque el trabajo es escribir solamente
Alimentar la hoguera
Hoguera Infinita
Infinita de sentidos
Las palabras fluyen sin cesar
De este espíritu, de estas formas
De esta ansiedad por comunicar
Pensamientos, deseos, fantasías, temores, alegrías, y angustias
Comunicar solamente al papel
El papel es mi confidente
Al que todo le confieso
Al que todo le comunico
El que todo lo sabe
El que totalmente me conoce
El papel de estos cuadernos
Los que me conocen verdaderamente
Donde arde el lenguaje
Donde ardo con el lenguaje
Donde nuestro propósito es alimentar
A la hoguera.
El día declina sobre el mar. Diáfanas brumas se levantan sobre las olas. Desde aquí el espectáculo diario sigue derramando su voluptuosidad sobre mis cuencos oculares. Algunas gaviotas quiebran el azul perfecto sobre el que se desplazan. Otras escoltan a los pescadores que vuelven de su faena diaria. Caminantes solitarios y los últimos rayos de sol se llevan consigo a lo que queda del día.Todos los días escribo a esta hora de la tarde. Y aunque todos los días arrojan los mismos matices, no he encontrado en mis cuadernos una nota que se parezca a la otra.
Diarios del Poeta
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