Mis manos se funden con la espuma

Del mar

Buscando un efecto sinestésico



Mis cuencos oculares

Se inflaman

Buscan absorber cada detalle

Para mis manuscritos



En lo profundo de esta realidad

Hay algo que no es gramática

Y hacia allí voy. Mis barriletes

Y cantimploras me acompañan

Necesito volar e hidratarme

En el viaje

Un viaje mental

De esos que me gustan a mí

De esos que se funden en el mar

Y que no dejan rastros

Cuando se le pregunta

Por el horario del día

¿Quién se anima a medir el tiempo?

Solo los capitalistas lo hacen

Por eso lo inventaron.



Vuelvo a mis manos

Ya han vuelta a ser manos completas

Ya pueden funcionar como tales

Otra vez,

Ya se pueden dedicar a la escritura

A encadenar los desordenados

Silogismos de mis cerebro dañando;

Ya pueden comenzar con este manuscrito.