Árboles arqueados
Por la acción del viento
En el umbral de diciembre.
La realidad hace su montaje
Entre ladridos de perros
El camión de basura
El regador
Y el papero.
La toalla también se arquea
En el cordel
Y el pasto no le escapa
A esa suerte.
De repente
Un crujido.
El lenguaje se empieza
A arquear
La lira se está tensando.
No hay nada
En esta mañana
Que le escape a esa suerte.
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