"Abril es el mes más cruel",
Dice Chauchesco
Empinando su caja de vino
Acomodándose en la parrilla
De Edenor que arroja
Aire caliente cancerígeno
Y que hace soportable
El dormir en la intemperie.
8 cuerpos calentándose
Espalda con espalda.
La iglesia enfrente
Que los mira sin pasión
Porque ya no queda lugar
En la casa de Dios.
"Abril es el mes más cruel",
Porque es el prólogo del invierno
De la muerte
De esas almas que quedan deambulando
Por Barracas, Flores, Lisandro de la Torre
Saldías, el Teatro Colón, Plaza de Mayo.
El Chumba sigue cantado
Ritmo y blues con armónica en la plaza
Nadie se anima a decirle que está muerto.
Porque morir en la indigencia
Ni siquiera alcanza para las dos monedas
En los ojos
Y el Barquero no acepta a nadie de onda
"De onda ya fue", te dice y te hecha
Con el remo.
El invierno es cruel para morir en la calle
Hay que enterrar a los amigos
Con las ropas de uno
Porque también hace frío en el Otro Lado.
Camino desnudo por Arenales
Vengo de enterrar a otro amigo
Que Caronte tampoco aceptó
Y lo dejó varado en el Riachuelo.
En la mañana se desayuna con mate y porros
Mientras se forma la cola para almorzar
En la iglesia. La madre Josefa
Ya está entregado los números.
Caminamos desnudos a hacer la fila:
Nadie se atreve a decirnos
Que estamos muertos.
Perversión libre de La tierra baldía de T.S. Eliot
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