Instantáneamente se durmió.
Se durmió profundamente. En el sueño se dijo a sí mismo: " gracias a Dios, solamente estaba despierto".
domingo, 24 de julio de 2016
Soñar
Instantáneamente se durmió.
Se durmió profundamente. En el sueño se dijo a sí mismo: " gracias a Dios, solamente estaba despierto".
Se durmió profundamente. En el sueño se dijo a sí mismo: " gracias a Dios, solamente estaba despierto".
miércoles, 20 de julio de 2016
LUNES
Atardecer, y ojos de lluvia se asoman;
delicados ojos de lluvia miran desde el cielo,
Cada una busca el lugar donde impactar.
Y llegó el momento:
Desde las nubes se arrojan...
¡Qué belleza caer de esta manera!
El mes es julio, el día es el número 11, quizás sea un lunes lluvioso.
LUNES
Atardecer, y ojos de lluvia se asoman;
delicados ojos de lluvia miran desde el cielo,
Cada una busca el lugar donde impactar.
Y llegó el momento:
Desde las nubes se arrojan...
¡Qué belleza caer de esta manera!
delicados ojos de lluvia miran desde el cielo,
Cada una busca el lugar donde impactar.
Y llegó el momento:
Desde las nubes se arrojan...
¡Qué belleza caer de esta manera!
El mes es julio, el día es el número 11, quizás sea un lunes lluvioso.
INVIERNO
Opacos rayos de luz atraviesan la ventana.
El frío del invierno suena desgastado en la piel, sin embargo una llama tenue sobrevive en mi espíritu.
Respirar el frío, abrazarlo en mis pulmones, desearlo, contenerlo,
¿Sino para qué esperar al invierno?, un invierno que se va desgastando cada año; y cada año pareciera ser más viejo que el anterior,
¿Cuantos inviernos ya han pasado?,
Y no será el último.
Quizás el invierno ya ha muerto, y ese es el frío que se respira:
El frío de su muerte
El frío de su ausencia
Una ausencia que clama por el cadáver del invierno.
INVIERNO
Opacos rayos de luz atraviesan la ventana.
El frío del invierno suena desgastado en la piel, sin embargo una llama tenue sobrevive en mi espíritu.
Respirar el frío, abrazarlo en mis pulmones, desearlo, contenerlo,
¿Sino para qué esperar al invierno?, un invierno que se va desgastando cada año; y cada año pareciera ser más viejo que el anterior,
¿Cuantos inviernos ya han pasado?,
Y no será el último.
Quizás el invierno ya ha muerto, y ese es el frío que se respira:
El frío de su muerte
El frío de su ausencia
Una ausencia que clama por el cadáver del invierno.
El frío del invierno suena desgastado en la piel, sin embargo una llama tenue sobrevive en mi espíritu.
Respirar el frío, abrazarlo en mis pulmones, desearlo, contenerlo,
¿Sino para qué esperar al invierno?, un invierno que se va desgastando cada año; y cada año pareciera ser más viejo que el anterior,
¿Cuantos inviernos ya han pasado?,
Y no será el último.
Quizás el invierno ya ha muerto, y ese es el frío que se respira:
El frío de su muerte
El frío de su ausencia
Una ausencia que clama por el cadáver del invierno.
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