Opacos rayos de luz atraviesan la ventana.
El frío del invierno suena desgastado en la piel, sin embargo una llama tenue sobrevive en mi espíritu.
Respirar el frío, abrazarlo en mis pulmones, desearlo, contenerlo,
¿Sino para qué esperar al invierno?, un invierno que se va desgastando cada año; y cada año pareciera ser más viejo que el anterior,
¿Cuantos inviernos ya han pasado?,
Y no será el último.
Quizás el invierno ya ha muerto, y ese es el frío que se respira:
El frío de su muerte
El frío de su ausencia
Una ausencia que clama por el cadáver del invierno.
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