miércoles, 29 de agosto de 2018

Deuda y literatura

Un termo y un mate

Actualizan esta fe.



Esta fe que cada día

Se acrecienta

Como la masa de pan.



Esta fe

Entre mate y mate

"Matear para matar

El tiempo,

Matar las penas ",

Dice Omar Chauvié;

Esta fe puesta

En la deuda y la literatura;

Esta fe

Entre crisis y crisis

Entre masas leudadas

Y dolar leudado

Entre la próxima promesa

Y la próxima deuda.



En el 2006 con el Chaqueño

Usurpamos los terrenos

Mas caros de la Argentina.

También entre mate y mate

Y porro paraguayo

Matando el tiempo

Matando las penas

Comiendo hamburguesas secas

Siempre tomando

Lo que es nuestro.



Aprendí a tomar mate con mamá

Ya de grande

Lo que ella no sabía

Era me subía todo el efecto

De las pastillas de la noche

Anterior: ahí empecé a matar

El tiempo y las penas.



La gramática vuelve: deuda

Dolar, riesgo país, mercados.

En 2001, en Ascasubi

Una bolsa de cebolla valía 40 centavos

Estibarla 50 centavos

Muchas bolsas se pudrieron

En el campo.



Pero siempre había mate

Y prensado paraguayo

Siempre había yerbas para

Matar el tiempo y las penas.



Hace 9 años que dejé

El prensado paraguayo,

Mamá ya no me ceba mate

En la mañana. Yo sigo esperando

Entre mate y mate

A que se actualice esta fe

En este terruño que

Me dejo ella

Para que pueda vivir la vida

Que ella no pudo.



Ya no soy usurpador

Ni indigente.

Esta tierra a nombre mio

En donde vivo con mi padre

Con mis mascotas

En donde cocino pan,

Este oficio que me enseñó

Mi abuela para palear

La deuda e invertir

En literatura,

Es aquí donde sigo

Entre mate y mate

Entre horneadas

Entre noticias grises

Entre libros de Quevedo

Y Marechal

Entre poemas de Marcelo Díaz

Y Sergio Raimondi

Entre Borges y Faulkner;

Entre mis poemas a mi madre

Y la vida en la calle

Entre mi esperanza

Que sigue leudando

Y la cocción del próximo verso.



No se aflija compañero

Compañera,

Pase por este terruño

De Villa Hipódromo,

Tenemos pan casero cocinado

Al barro, puchero, una vasta

Biblioteca, mucho leña

Para el frío y para cocinar,

Y si usted se anima a cazar

Una liebre, de las tantas

Que corren por aquí

Enseguida lo haremos

A La cazadora.



La yerba se ha lavado

Hay que cambiarla, actualizarla,

Los usureros que esperen,

Mi deber es con mis amigos

Son ellos los que comparten

Este mate conmigo.












Deuda y literatura

Un termo y un mate
Actualizan esta fe.

Esta fe que cada día
Se acrecienta
Como la masa de pan.

Esta fe
Entre mate y mate
"Matear para matar
El tiempo,
Matar las penas ",
Dice Omar Chauvié;
Esta fe puesta
En la deuda y la literatura;
Esta fe
Entre crisis y crisis
Entre masas leudadas
Y dolar leudado
Entre la próxima promesa
Y la próxima deuda.

En el 2006 con el Chaqueño
Usurpamos los terrenos
Mas caros de la Argentina.
También entre mate y mate
Y porro paraguayo
Matando el tiempo
Matando las penas
Comiendo hamburguesas secas
Siempre tomando
Lo que es nuestro.

Aprendí a tomar mate con mamá
Ya de grande
Lo que ella no sabía
Era me subía todo el efecto
De las pastillas de la noche
Anterior: ahí empecé a matar
El tiempo y las penas.

La gramática vuelve: deuda
Dolar, riesgo país, mercados.
En 2001, en Ascasubi
Una bolsa de cebolla valía 40 centavos
Estibarla 50 centavos
Muchas bolsas se pudrieron
En el campo.

Pero siempre había mate
Y prensado paraguayo
Siempre había yerbas para
Matar el tiempo y las penas.

Hace 9 años que dejé
El prensado paraguayo,
Mamá ya no me ceba mate
En la mañana. Yo sigo esperando
Entre mate y mate
A que se actualice esta fe
En este terruño que
Me dejo ella
Para que pueda vivir la vida
Que ella no pudo.

Ya no soy usurpador
Ni indigente.
Esta tierra a nombre mio
En donde vivo con mi padre
Con mis mascotas
En donde cocino pan,
Este oficio que me enseñó
Mi abuela para palear
La deuda e invertir
En literatura,
Es aquí donde sigo
Entre mate y mate
Entre horneadas
Entre noticias grises
Entre libros de Quevedo
Y Marechal
Entre poemas de Marcelo Díaz
Y Sergio Raimondi
Entre Borges y Faulkner;
Entre mis poemas a mi madre
Y la vida en la calle
Entre mi esperanza
Que sigue leudando
Y la cocción del próximo verso.

No se aflija compañero
Compañera,
Pase por este terruño
De Villa Hipódromo,
Tenemos pan casero cocinado
Al barro, puchero, una vasta
Biblioteca, mucho leña
Para el frío y para cocinar,
Y si usted se anima a cazar
Una liebre, de las tantas
Que corren por aquí
Enseguida lo haremos
A La cazadora.

La yerba se ha lavado
Hay que cambiarla, actualizarla,
Los usureros que esperen,
Mi deber es con mis amigos
Son ellos los que comparten
Este mate conmigo.





Los últimos versos

Del poema tácito,

Ese que abandono cada noche

Después de dejar

Mi cuerpo tácito

En esta casa tácita

Que está en un mundo tácito.



Todo es tácito

En este mundo onírico

Desgarrado por las continuas

Descargas de ansiolíticos

Y antidepresivos.



Todo lo fui suponiendo

Todo lo inferí

De mundos y sentimientos tácitos.

Pero ya he dejado la tácito

Y he dado el paso a lo fáctico.



Un poema fáctico

Que hable de cosas fácticas

Con un lenguaje fáctico

Y sentimientos fácticos;

No debe ser tan difícil

Siempre y cuando tenga

Un  cuerpo fáctico

Una lapicera fáctica

Y un cuaderno fáctico.



Y lo más importante:

Un poema fáctico.

Y un lector fáctico

No tácito.
















Los últimos versos
Del poema tácito,
Ese que abandono cada noche
Después de dejar
Mi cuerpo tácito
En esta casa tácita
Que está en un mundo tácito.

Todo es tácito
En este mundo onírico
Desgarrado por las continuas
Descargas de ansiolíticos
Y antidepresivos.

Todo lo fui suponiendo
Todo lo inferí
De mundos y sentimientos tácitos.
Pero ya he dejado la tácito
Y he dado el paso a lo fáctico.

Un poema fáctico
Que hable de cosas fácticas
Con un lenguaje fáctico
Y sentimientos fácticos;
No debe ser tan difícil
Siempre y cuando tenga
Un  cuerpo fáctico
Una lapicera fáctica
Y un cuaderno fáctico.

Y lo más importante:
Un poema fáctico.
Y un lector fáctico
No tácito.







lunes, 27 de agosto de 2018

La fiera dolorida sueña


Ríe, hoy está contenta;


La felicidad, parece ser posible.





La fiera dolorida


Hoy arrastró a una vieja 


A la salida del banco 


Para robarle la jubilación.


Ayer escruchó la casa 


De un amigo


Y anteayer le disparó 


A un tranza en el estómago 


Para robarle la droga.





Pero a la fiera dolorida


Nada de esto le importa;


Solo quiere dinero


Para mitigar su dolor


Su odio hacia sí mismo


Su resentimiento que cada 


Vez envenena más su sangre.





La fiera dolorida todavía 


Tiene dinero, la humanidad 


Está a salvo de él, y él está 


Contento mirando las estrellas.





La fiera dolorida sigue soñando


Quiere despertar


Quiere desperar


Quisiera despertar


Pero pide un sueño más 


Uno más 


Uno más 


Uno más 


Un millón más 


Mientras tanto sigue soñando


Sigue atontado


Y cuando se despierta

Sigue lastimando.



¿Podrá algún día,

La fiera dolorida despertar

Definitivamente?















La fiera dolorida sueña
Ríe, hoy está contenta;
La felicidad, parece ser posible.

La fiera dolorida
Hoy arrastró a una vieja 
A la salida del banco 
Para robarle la jubilación.
Ayer escruchó la casa 
De un amigo
Y anteayer le disparó 
A un tranza en el estómago 
Para robarle la droga.

Pero a la fiera dolorida
Nada de esto le importa;
Solo quiere dinero
Para mitigar su dolor
Su odio hacia sí mismo
Su resentimiento que cada 
Vez envenena más su sangre.

La fiera dolorida todavía 
Tiene dinero, la humanidad 
Está a salvo de él, y él está 
Contento mirando las estrellas.

La fiera dolorida sigue soñando
Quiere despertar
Quiere desperar
Quisiera despertar
Pero pide un sueño más 
Uno más 
Uno más 
Uno más 
Un millón más 
Mientras tanto sigue soñando
Sigue atontado
Y cuando se despierta
Sigue lastimando.

¿Podrá algún día,
La fiera dolorida despertar
Definitivamente?





jueves, 23 de agosto de 2018

Mi cara se refleja

En la pared de vidrio.



Su contenido

Quema en mi sangre.



No distingo Lo real

De Lo irreal.



Un trago más y

Las llamas

Elevan su temperatura.



Quisiera acabar con el tormento

Pero quedan 2 botellas más.



En la obscuridad dejo

Que se ajusticien

Mis fantasmas.



Pero son demasiados,

Siguen esperando

Su turno.



La ansiedad no espera

Y se cobra todo

Y con intereses.



Soy un moroso

Indisciplinado.



La próxima vez

Seré más inteligente

Me digo

Mientras abro

Otra botella.



La obscuridad sobrevive

Y un nuevo fantasma

Me toma del cuello

Dejándome sin aire.



Asfixia asfixia

Sigo respirando.



La ansiedad me ha dado

Crédito otra vez

Y esta vez subió

Las cuotas y los intereses.



La próxima vez

Seré más inteligente

Me digo

Abriendo otra botella;

Y un nuevo fantasma

Llega a ajusticiarme.












Mi cara se refleja
En la pared de vidrio.

Su contenido
Quema en mi sangre.

No distingo Lo real
De Lo irreal.

Un trago más y
Las llamas
Elevan su temperatura.

Quisiera acabar con el tormento
Pero quedan 2 botellas más.

En la obscuridad dejo
Que se ajusticien
Mis fantasmas.

Pero son demasiados,
Siguen esperando
Su turno.

La ansiedad no espera
Y se cobra todo
Y con intereses.

Soy un moroso
Indisciplinado.

La próxima vez
Seré más inteligente
Me digo
Mientras abro
Otra botella.

La obscuridad sobrevive
Y un nuevo fantasma
Me toma del cuello
Dejándome sin aire.

Asfixia asfixia
Sigo respirando.

La ansiedad me ha dado
Crédito otra vez
Y esta vez subió
Las cuotas y los intereses.

La próxima vez
Seré más inteligente
Me digo
Abriendo otra botella;
Y un nuevo fantasma
Llega a ajusticiarme.





miércoles, 22 de agosto de 2018

Poetas poetas

Poeta convicto


Poeta marginal


Poeta de los 70´s y 80´s


Poeta fracasado


Poeta megalómano 


Poeta que no sabe 


Atarse los cordones;


Poeta que se suicida


Con sus cordones;


Poeta que no sabe abrir


La puerta para ir a jugar


Ni para bardear;


Poeta lúcido


Poeta empastillado 


Poeta con el cerebro dañado


Poeta ajusticiado;


Poeta indigente 


Poeta que no sabe 


Hablar con la gente;


Poeta cursi


Poeta que no sabe escribir 


Poeta que lo único que hace


Es delinquir;


Poeta sordo


Poeta ciego


Poeta mudo 


Poeta que dice que a los ciegos


No les gusta los sordos


Y un corazón no se endurece


Porque sí;


Poeta sin manos 


Poeta sin piernas 


Poeta aturdido en las fiestas;


Poeta estafador 


Poeta político 


Poeta comunista 


Poeta sandinista 


Poeta que escucha The Clash 


Y Vanilla Ice;


Poeta mirando al sudeste;


Poeta reversionando temas 


De Los Pasteles Verdes;


Poeta jugando al palo enjabonado 


En una estación de servio ypf


Poeta bostezando


Poeta desayunando;


Poetas, poetas


Falsos poetas

Poetas mayores

Poetas menores

Poetas infrarrealistas

Poetas surrealistas

Poetas sufragistas


Mediocres poetas


¿Quién invento a los poetas?


¿No sería mejor el mundo


Sin poetas?

Poetas con dudas

Poetas con certezas

Poetas comiendo cerezas

Poetas distrayendo la

Atención pública

Poetas destruyendo la

Educación pública

Poetas, poetas y más poetas.



Un poeta golpea a mi puerta

Dice:"hola, soy poeta, ando

Regalando poemas", y acto seguido

Me entrega un poema. El poema

Dice:

Poeta convicto

Poeta marginal

Poeta de los 70´s y 80´s...

.........................................




















Poetas poetas

Poeta convicto
Poeta marginal
Poeta de los 70´s y 80´s
Poeta fracasado
Poeta megalómano 
Poeta que no sabe 
Atarse los cordones;
Poeta que se suicida
Con sus cordones;
Poeta que no sabe abrir
La puerta para ir a jugar
Ni para bardear;
Poeta lúcido
Poeta empastillado 
Poeta con el cerebro dañado
Poeta ajusticiado;
Poeta indigente 
Poeta que no sabe 
Hablar con la gente;
Poeta cursi
Poeta que no sabe escribir 
Poeta que lo único que hace
Es delinquir;
Poeta sordo
Poeta ciego
Poeta mudo 
Poeta que dice que a los ciegos
No les gusta los sordos
Y un corazón no se endurece
Porque sí;
Poeta sin manos 
Poeta sin piernas 
Poeta aturdido en las fiestas;
Poeta estafador 
Poeta político 
Poeta comunista 
Poeta sandinista 
Poeta que escucha The Clash 
Y Vanilla Ice;
Poeta mirando al sudeste;
Poeta reversionando temas 
De Los Pasteles Verdes;
Poeta jugando al palo enjabonado 
En una estación de servio ypf
Poeta bostezando
Poeta desayunando;
Poetas, poetas
Falsos poetas
Poetas mayores
Poetas menores
Poetas infrarrealistas
Poetas surrealistas
Poetas sufragistas
Mediocres poetas
¿Quién invento a los poetas?
¿No sería mejor el mundo
Sin poetas?
Poetas con dudas
Poetas con certezas
Poetas comiendo cerezas
Poetas distrayendo la
Atención pública
Poetas destruyendo la
Educación pública
Poetas, poetas y más poetas.

Un poeta golpea a mi puerta
Dice:"hola, soy poeta, ando
Regalando poemas", y acto seguido
Me entrega un poema. El poema
Dice:
Poeta convicto
Poeta marginal
Poeta de los 70´s y 80´s...
.........................................







viernes, 17 de agosto de 2018

Coronas funerarias

Mi prima no quiere acercarse

Al cajón a ver su madre.

Se recluye en la cocina.



Entre mate y mate

En la noche eterna en vela

Me confiesa

Con una voz inconsciente

Que siente haber estado acá.

Acá: en Ferrandi

En vela por un muerto.



La memoria celular

No reconoce tiempo o espacio;

Velamos a nuestra abuela en

Esta misma funeraria

Y en esta misma sala

25 años atrás. Ella era una beba

De 10 meses

Yo un purrete de 8 años.



Mi memoria celular

Tampoco reconoce

Tiempo o espacio.



Lleva registrado

Funerales

Aromas de crisantemos

Y gladiolos

Coronas y dedicatorias

Sonidos de tierra

Golpeando ataúdes

Arrullo de palomas

Y placas de bronce.



Hospitales, salas de espera

Terapias intermedias

E intensivas,

Partes diarios

Partes finales

Pasillos fríos

Y simetrías frías.



Barrotes herrumbrados

Celdas y hacinamiento.



Pasillos y barros

Casas sin revocar

Aroma a muerte quemándose

Muertos quemándose

Consumiéndose.



La presencia de la muerte

Buscando a mi madre;

Y de nuevo

Otra  vez

Como hace 30 años

Mi memoria celular la reconoce.



Conozco su aroma

Y siento su presencia.

No será difícil

Dejarme llevar en sus brazos

Cuando venga por mí.
















Coronas funerarias

Mi prima no quiere acercarse
Al cajón a ver su madre.
Se recluye en la cocina.

Entre mate y mate
En la noche eterna en vela
Me confiesa
Con una voz inconsciente
Que siente haber estado acá.
Acá: en Ferrandi
En vela por un muerto.

La memoria celular
No reconoce tiempo o espacio;
Velamos a nuestra abuela en
Esta misma funeraria
Y en esta misma sala
25 años atrás. Ella era una beba
De 10 meses
Yo un purrete de 8 años.

Mi memoria celular
Tampoco reconoce
Tiempo o espacio.

Lleva registrado
Funerales
Aromas de crisantemos
Y gladiolos
Coronas y dedicatorias
Sonidos de tierra
Golpeando ataúdes
Arrullo de palomas
Y placas de bronce.

Hospitales, salas de espera
Terapias intermedias
E intensivas,
Partes diarios
Partes finales
Pasillos fríos
Y simetrías frías.

Barrotes herrumbrados
Celdas y hacinamiento.

Pasillos y barros
Casas sin revocar
Aroma a muerte quemándose
Muertos quemándose
Consumiéndose.

La presencia de la muerte
Buscando a mi madre;
Y de nuevo
Otra  vez
Como hace 30 años
Mi memoria celular la reconoce.

Conozco su aroma
Y siento su presencia.
No será difícil
Dejarme llevar en sus brazos
Cuando venga por mí.







miércoles, 15 de agosto de 2018

La declinación del día 

Es acompañada 


Por pájaros volviendo 


A sus nidos.





Espero un poco más 


A que el horno levante 


Su temperatura


Y que la masa leude.





Papá trabaja en una bicicleta


Creo que quiere pintarla 


Los gatos juegan 


Y los perros disfrutan 


De la última luzcalor del día.





La poesía es todo lo que


Acontece,


Y si debiera escribir 


Todo lo que acontece


Debería pasar 


Un día entero 


Para escribir ese poema 


Y otro para escribir 


Sobre lo que aconteció 


Mientras escribía ese poema 


Y así 


Así 


Así 


Hasta el infinito.





Por eso me conformo con 


Dos




Tres imágenes.


Que el resto sea parte de mí,


De mi carne 


De mis memorias 


De este mundo que acontece


De este lenguaje insuficiente.





Poesía es todo lo que acontece


El mundo es todo lo que acontece.





Entonces la poesía es mundo


Y el mundo cabe en un poema:


Pájaros, pan casero


Perros, papá, luzcalor, gatos.





El mundo acontece ante mí;


Mejor cierro los ojos


Que el mundo descanse de mí


Que descanse en este poema,


Yo tengo que cocinar pan


Luego escribir. 


















La declinación del día 
Es acompañada 
Por pájaros volviendo 
A sus nidos.

Espero un poco más 
A que el horno levante 
Su temperatura
Y que la masa leude.

Papá trabaja en una bicicleta
Creo que quiere pintarla 
Los gatos juegan 
Y los perros disfrutan 
De la última luzcalor del día.

La poesía es todo lo que
Acontece,
Y si debiera escribir 
Todo lo que acontece
Debería pasar 
Un día entero 
Para escribir ese poema 
Y otro para escribir 
Sobre lo que aconteció 
Mientras escribía ese poema 
Y así 
Así 
Así 
Hasta el infinito.

Por eso me conformo con 
Dos
Tres imágenes.
Que el resto sea parte de mí,
De mi carne 
De mis memorias 
De este mundo que acontece
De este lenguaje insuficiente.

Poesía es todo lo que acontece
El mundo es todo lo que acontece.

Entonces la poesía es mundo
Y el mundo cabe en un poema:
Pájaros, pan casero
Perros, papá, luzcalor, gatos.

El mundo acontece ante mí;
Mejor cierro los ojos
Que el mundo descanse de mí
Que descanse en este poema,
Yo tengo que cocinar pan
Luego escribir. 





domingo, 12 de agosto de 2018

Un baldío oscuro

Me espera con sus

Brazos abiertos.



La noche testigo

Pasea al lado mio.



Una pedazo de goma

Hace resaltar una vena

Y una aguja introduce

Dentro de mi torrente sanguíneo

El antídoto

Para este veneno metafísico.



Un fino silbido en mis oídos

La aguja cuelga de mi brazo

El tiempo se detiene

El dolor también

La condena sigue firme

Quiero apelar

Pero hay feria judicial.



Este cuerpo es error

Es fracaso

Es una maraña de resentimientos

Que lo único que hace es

Lastimar a otros

Para lastimarse.



Y ahora está suspendido

Atontado

La fiera dolorida

No quiere lastimar por ahora

El mundo está a salvo

Mientras dure la dosis.



Una estrella fugaz cruza el cielo

Sobre el baldío

El mismo baldío en donde

Se jugaba a la pelota

Y se remontaban barriletes.



La aguja cae al piso

La saliva de mi boca también.

"Te dieron perpetua pibe", dice

Mi abogado mientras vuelvo

A calentar la cuchara.

"Perpetua", digo mientras

Otra estrella fugaz cruza el cielo.


















Un baldío oscuro
Me espera con sus
Brazos abiertos.

La noche testigo
Pasea al lado mio.

Una pedazo de goma
Hace resaltar una vena
Y una aguja introduce
Dentro de mi torrente sanguíneo
El antídoto
Para este veneno metafísico.

Un fino silbido en mis oídos
La aguja cuelga de mi brazo
El tiempo se detiene
El dolor también
La condena sigue firme
Quiero apelar
Pero hay feria judicial.

Este cuerpo es error
Es fracaso
Es una maraña de resentimientos
Que lo único que hace es
Lastimar a otros
Para lastimarse.

Y ahora está suspendido
Atontado
La fiera dolorida
No quiere lastimar por ahora
El mundo está a salvo
Mientras dure la dosis.

Una estrella fugaz cruza el cielo
Sobre el baldío
El mismo baldío en donde
Se jugaba a la pelota
Y se remontaban barriletes.

La aguja cae al piso
La saliva de mi boca también.
"Te dieron perpetua pibe", dice
Mi abogado mientras vuelvo
A calentar la cuchara.
"Perpetua", digo mientras
Otra estrella fugaz cruza el cielo.








jueves, 9 de agosto de 2018

Son las 1:40 en la orbe

Una gira de Peter Gabriel

Anima la medianoche.



Una temporada en el infierno

Está escrita en prosa

Trilce está formada

Por triste y dulce

Paco por (pa)sta base y

(co)caína

Gotán es Tango al revés.



Es obvio que la poesía está

En todos lados

En Francia y en una Villa

En Perú y en Youtube

En la subversión de la gramática

De Vallejo, Gelman

Y de los paqueros;

También en ese infierno

Que habitan los drogones

Y poetas;

En el lunfardo del 40

Y en el del 3000 también.



Escucho el rumor de los eucaliptus

El canto animado de los gorriones

Las mascotas que descansan

Desparramadas por todo el patio

Como queriendo ocupar todo

El terreno

En la imagen de mi padre

Preparando la comida

O barriendo el alero

En el horno de barro

Que se calienta para cocinar

El pan que me da  el sustento

Para comprar nuestro Pan.



Quise inventar una palabra

O algún juego del lenguaje

Buscar variaciones metafóricas

O surreales

Escribir ese poema de antología

Pero no.



Prefiero dejar todo así

Todo como está

Dejar descansar al lenguaje por hoy

Y mañana

Quizás mañana

Con algo de suerte e inspiración

Pueda escribir eso que me duele:

"Escribo porque algo me duele",

Leí hoy en la novela viajando

En colectivo.



Algo me duele

Y no es específicamente dolor

Tampoco sé dónde duele.

Ni cómo

O cómo curarlo

¿No era que iba a dejar descansar al lenguaje?

Parece que no

Entonces, mejor así.


















Son las 1:40 en la orbe
Una gira de Peter Gabriel
Anima la medianoche.

Una temporada en el infierno
Está escrita en prosa
Trilce está formada
Por triste y dulce
Paco por (pa)sta base y
(co)caína
Gotán es Tango al revés.

Es obvio que la poesía está
En todos lados
En Francia y en una Villa
En Perú y en Youtube
En la subversión de la gramática
De Vallejo, Gelman
Y de los paqueros;
También en ese infierno
Que habitan los drogones
Y poetas;
En el lunfardo del 40
Y en el del 3000 también.

Escucho el rumor de los eucaliptus
El canto animado de los gorriones
Las mascotas que descansan
Desparramadas por todo el patio
Como queriendo ocupar todo
El terreno
En la imagen de mi padre
Preparando la comida
O barriendo el alero
En el horno de barro
Que se calienta para cocinar
El pan que me da  el sustento
Para comprar nuestro Pan.

Quise inventar una palabra
O algún juego del lenguaje
Buscar variaciones metafóricas
O surreales
Escribir ese poema de antología
Pero no.

Prefiero dejar todo así
Todo como está
Dejar descansar al lenguaje por hoy
Y mañana
Quizás mañana
Con algo de suerte e inspiración
Pueda escribir eso que me duele:
"Escribo porque algo me duele",
Leí hoy en la novela viajando
En colectivo.

Algo me duele
Y no es específicamente dolor
Tampoco sé dónde duele.
Ni cómo
O cómo curarlo
¿No era que iba a dejar descansar al lenguaje?
Parece que no
Entonces, mejor así.








miércoles, 8 de agosto de 2018

Mis pies traccionan

Los pedales de la bicicleta.



La ruedas traccionan

En el barro.



La vuelta no es difícil,

El pan se ha vendido

Papá me espera con ravioles;

La lluvia no pudo detener

Que el pan se amase, se venda

Y que ahora tenga 1000 pesos

En la billetera.



Mi trabajo también

Tracciona en el barro

Del capitalismo.



La lluvia sigue cayendo.



Ahora la lapicera

Tracciona en la hoja,

Los versos traccionan

En el lenguaje.



Recuerdo a Marx

Que decía:

"Obrero de día, poeta de noche."



"La lluvia sigue cayendo

En una noche perdida,

Entre miles de noches

Lluviosas que se parecen

Entre sí."



Releo el párrafo

Y me gusta.

No hay que corregirlo.

Lo dejo descansar hasta mañana.



Mañana lo seguiré

Después de amasar el pan.












Mis pies traccionan
Los pedales de la bicicleta.

La ruedas traccionan
En el barro.

La vuelta no es difícil,
El pan se ha vendido
Papá me espera con ravioles;
La lluvia no pudo detener
Que el pan se amase, se venda
Y que ahora tenga 1000 pesos
En la billetera.

Mi trabajo también
Tracciona en el barro
Del capitalismo.

La lluvia sigue cayendo.

Ahora la lapicera
Tracciona en la hoja,
Los versos traccionan
En el lenguaje.

Recuerdo a Marx
Que decía:
"Obrero de día, poeta de noche."

"La lluvia sigue cayendo
En una noche perdida,
Entre miles de noches
Lluviosas que se parecen
Entre sí."

Releo el párrafo
Y me gusta.
No hay que corregirlo.
Lo dejo descansar hasta mañana.

Mañana lo seguiré
Después de amasar el pan.





jueves, 2 de agosto de 2018

Soñaba con mamá

Era mi cumpleaños

Y volvía a ver como le explotaba

Una botella de gaseosa cerca

De su pierna.



Mi tío Florencio la cargaba

En brazos y la llevaban

Al hospital en el camión

De reparto que bajaba

La bebidas en el negocio

De mi abuela.



Recordaba en el sueño

Me preguntaba

(Como hace 34 años)

Si ella iba a volver

Si iba a estar en la fiesta

Si se me iba a pasar la angustia.



Era un sueño

Pero estaba ahí de vuelta;

Sabía que ella iba a volver

Que íbamos a cortar la torta

Reventar la piñata

Y sacarnos muchas fotos.



Eso fue lo bueno del sueño

Saber que ella iba a volver

Y que iba a estar por muchos

Años más.



Ahora que estoy despierto

Busque por donde busque

No la voy a encontrar;

Solo su recuerdo

En estas fotos añejadas, cansinas

En su nombre grabado en

Una madera seca y agrietada,

En la sabana manchada

Que todavía no puedo tirar

En las veces que tengo que pasar

Por la clínica de Empleados de comercio.



Sé perfectamente

Que volveré a ese cumpleaños

Volveré a soñarnos

Volveré a sentir lo mismo.

Quizás la abrace y le diga "Mamá"

Ya que nunca le dije "Mamá".


















Soñaba con mamá
Era mi cumpleaños
Y volvía a ver como le explotaba
Una botella de gaseosa cerca
De su pierna.

Mi tío Florencio la cargaba
En brazos y la llevaban
Al hospital en el camión
De reparto que bajaba
La bebidas en el negocio
De mi abuela.

Recordaba en el sueño
Me preguntaba
(Como hace 34 años)
Si ella iba a volver
Si iba a estar en la fiesta
Si se me iba a pasar la angustia.

Era un sueño
Pero estaba ahí de vuelta;
Sabía que ella iba a volver
Que íbamos a cortar la torta
Reventar la piñata
Y sacarnos muchas fotos.

Eso fue lo bueno del sueño
Saber que ella iba a volver
Y que iba a estar por muchos
Años más.

Ahora que estoy despierto
Busque por donde busque
No la voy a encontrar;
Solo su recuerdo
En estas fotos añejadas, cansinas
En su nombre grabado en
Una madera seca y agrietada,
En la sabana manchada
Que todavía no puedo tirar
En las veces que tengo que pasar
Por la clínica de Empleados de comercio.

Sé perfectamente
Que volveré a ese cumpleaños
Volveré a soñarnos
Volveré a sentir lo mismo.
Quizás la abrace y le diga "Mamá"
Ya que nunca le dije "Mamá".








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