Añacocuarapeguaré
Una de las primeras palabras
En guaraní
De mi lengua materna
En boca de mi abuela.
Añacocuarapeguaré es un insulto
Algo así como hijo de puta
O hijo del diablo.
Añacocuarapeguaré
La música de la palabra
Deja a un lado
Al insulto
Deja de lado la ausencia
De mi abuela; es más
La trae de vuelta
A toda mi abuela
Toda Sebastiana Acosta
Comienza y se agota
En esa palabra:
Añacocuarapeguaré
La palabra más bella
La de más ritmo
La más simpática,
(Si hasta pareciera que salta
De una lado para otro como
Un mandril en el día de su
Cumpleaños),
La de más quiebres fonéticos
La de más sentidos emotivos
Y sentimentales, porque la pronunciaba
Ella y ella era pronunciada por
La palabra, una palabra también
Adquirida en su lengua materna
En el paraguay.
Cada vez que la pronuncio
La pronuncio a ella
A su tabaco masticado
A sus fideos con manteca
A sus milanesas con rebozador
A su cable trenzado
Con el que me obligaba a ir al jardín
A los paseos por la feria de Solano
A las chipás de la feria
Todo eso y mucho más
Cabe en una palabra:
Añacocuarapeguaré
La que también me comienza
Y también me agota.
Después de bañarse se maquilla
Dejará de ser madre por lo
Que resta de la noche.
Del otro lado la puerta
La esperan los amantes
Ansiosos de sexo compulsivo
O caricias tiernas
O distraer sus soledades
Con el cuerpo de mamá.
Un último beso limpio en
Mis mejillas y la
Televisión para distraerme.
Por el ojo de la cerradura se filtra
La luz roja del cabaret,
El humo de los cigarrillos
La música, los gritos de
Borrachos arreglando el precio,
Las madres que van y vienen,
Que bailan con los puntos
Que pasan a las habitaciones
Con los puntos
Y entre todos ellos mamá
Una madre vendiendo su sexo
Fingiendo el placer para
Que podamos disfrutar de nuestra
Relación en lo poco que nos
Deja el día,
Después que ella descanse
Y yo vuelva de la escuela.
La noche termina
Y debe volver a ser madre,
Deja su disfraz del otro
Lado de la puerta;
Ya ha cumplido con el dinero
Para que comamos
Yo estudie
Y poder alquilar algo.
Cuando se recuesta a mi lado
Siento el sabor del dentrífico
Que tapa el olor del semen de
Su boca. Pero el dentrífico
No tapa el olor a cigarrillos
Y alcohol.
Todavía no se ha quitado del todo
Su disfraz.
Después de bañarse se maquilla
Dejará de ser madre por lo
Que resta de la noche.
Del otro lado la puerta
La esperan los amantes
Ansiosos de sexo compulsivo
O caricias tiernas
O distraer sus soledades
Con el cuerpo de mamá.
Un último beso limpio en
Mis mejillas y la
Televisión para distraerme.
Por el ojo de la cerradura se filtra
La luz roja del cabaret,
El humo de los cigarrillos
La música, los gritos de
Borrachos arreglando el precio,
Las madres que van y vienen,
Que bailan con los puntos
Que pasan a las habitaciones
Con los puntos
Y entre todos ellos mamá
Una madre vendiendo su sexo
Fingiendo el placer para
Que podamos disfrutar de nuestra
Relación en lo poco que nos
Deja el día,
Después que ella descanse
Y yo vuelva de la escuela.
La noche termina
Y debe volver a ser madre,
Deja su disfraz del otro
Lado de la puerta;
Ya ha cumplido con el dinero
Para que comamos
Yo estudie
Y poder alquilar algo.
Cuando se recuesta a mi lado
Siento el sabor del dentrífico
Que tapa el olor del semen de
Su boca. Pero el dentrífico
No tapa el olor a cigarrillos
Y alcohol.
Todavía no se ha quitado del todo
Su disfraz.
El abuelito ha sido
Abandonado en la habitación
119 del hospital municipal.
Ha su lado pasarán decenas
De pasantes de enfermería, medicina
Médicos y enfermeros
Muy profesionales
Muy correctos
Pasan y toman notas sobre
Su temperatura, presión y pulso
Pasan y discuten sobre
Cuadros y patologías
Cada uno en su área
En su especialización
Hablan, hablan, discuten
Pero sin comunicarse. Pasa el personal
De maestranza ha dejarle la comida,
Pero el abuelito no tiene
La suficiente fuerza para comer
Por su propia cuenta
Por algo está en un hospital
Por algo está convaleciente;
Así que el desayuno o almuerzo
Volverá a la cocina sin haber
Sido probado por el abuelito. Hoy los
Voluntarios deben estar muy
Ocupados.
El abuelito recibe con ganas
El desayuno (hace más de un día que no come).
Pienso en los profesionales formados
En las instituciones. Debe haber un profesional
Por cada habitante, debe haber un profesional por
Cada un profesional
¿Qué será ser un profesional?
Quizás ese es el problema de
Las instituciones que forman
Profesionales;
Forman profesionales sin
Ninguna cuota de Humanidad.
Se hamacan
Suavemente
Las desnudas ramas
Del ciruelo;
Sobre esas desnudas ramas
Dos gorriones cantan
O quizás conversan
Y una ráfaga fresca
Los distrae y se
Largan a volar.
A los pies del ciruelo descansa
Nuestro gato, Felipe
Más de 12 años nos acompañó
Y ahora acompaña al ciruelo;
Un ciruelo viejo, la mitad se ha caído
Pero desde que Felipe lo acompaña
La mitad que ha quedado en pie
Parece más fuerte
Los brotes nuevos
Son más verdes y los gorriones
Cantan con más alegría.
Toda esas imágenes contrastan
Con la muerte de nuestro gato.
En todas esas imágenes nuestro gato
Está vivo.
La muerte, solamente,
Pareciera ser
Una cambio de imágenes.
También de sonidos.
Ese día casi morimos
En la estación Dario y Maxi
O estación Avellaneda
Debajo del puente
Y sobre la avenida Pavón
Mientras el tren eléctrico
Convulsionaba las vías,
Mi sistema nervioso se
Convulsionaba con
Piedras amarillas, sulfurosas
Gangrenosas, esas que no
Dejan nada en pie cuando
Ingresan al torrente sanguíneo
Y piden más, más y más.
El Chaqueño y yo
Dos víctimas más del
Terrorismo de Estado
(Como Kosteki y Santillán)
Siendo fusilados por
La cruz roja debajo del puente
De la estación. Pero al igual
Que los fusilados en la
Masacre de José León Suarez
Sobrevivimos
Y pudimos escapar
Y pudimos llegar
Hasta este poema.
lunes, 25 de septiembre de 2017
Me dijo que a mí me gustaba el dolor
Y yo le dijo que no, que
Yo era adicto al dolor
Porque el dolor me hace sentir vivo
Me dijo que eso era una locura
Y yo le dije que no, que
Yo era adicto a la locura
Porque la locura me hace sentir vivo
Me dijo que eso era estúpido
Y yo le dije que no, que
Yo era adicto a la estupidez
Porque la estupidez me hace sentir vivo
Me dijo que eso era patético
Y yo le dije que no, que
Yo era adicto al patetismo
Porque el patetismo me hace sentir vivo
Me dijo que eso era ridículo
Y yo le dije que no, que
Yo era adicto a la ridiculez
Porque la ridiculez me hace sentir vivo
Me dijo que eso no tenía sentido
Y yo respondí que no buscaba sentido
Que lo que yo buscaba
Ni siquiera yo lo sabía todavía
Ella calló y dejó de tomar notas,
Yo me paré y fui hasta
La ventana y con mis codos apoyados
Me abandoné a mi lenguaje propio.
Cuando los enfermeros volvieron
Por mí, ella les ordeno
4 sesiones de electroshok
Por semana; por primera vez
Sentí que avanzábamos
En la terapia. Nunca más
Volvimos a hablar.
Me dijo que a mí me gustaba el dolor
Y yo le dijo que no, que
Yo era adicto al dolor
Porque el dolor me hace sentir vivo
Me dijo que eso era una locura
Y yo le dije que no, que
Yo era adicto a la locura
Porque la locura me hace sentir vivo
Me dijo que eso era estúpido
Y yo le dije que no, que
Yo era adicto a la estupidez
Porque la estupidez me hace sentir vivo
Me dijo que eso era patético
Y yo le dije que no, que
Yo era adicto al patetismo
Porque el patetismo me hace sentir vivo
Me dijo que eso era ridículo
Y yo le dije que no, que
Yo era adicto a la ridiculez
Porque la ridiculez me hace sentir vivo
Me dijo que eso no tenía sentido
Y yo respondí que no buscaba sentido
Que lo que yo buscaba
Ni siquiera yo lo sabía todavía
Ella calló y dejó de tomar notas,
Yo me paré y fui hasta
La ventana y con mis codos apoyados
Me abandoné a mi lenguaje propio.
Cuando los enfermeros volvieron
Por mí, ella les ordeno
4 sesiones de electroshok
Por semana; por primera vez
Sentí que avanzábamos
En la terapia. Nunca más
Volvimos a hablar.
Pero no me animo
A escribir tu nombre
No me animo a confesar
Ni siquiera a este diario
Ni siquiera a no sé qué;
Porque ya me he cansado
Ya he buscado en vano
Tu nombre en
Muchas mujeres
Muchas sonrisas
Muchos besos
Mucho sexo barato
O bien pago
He agotado todo
Y aún sigo obnubilado
Por tu sonrisa
Tu primera sonrisa
¿Tenías 12 o 13 años?
No sé si alguna vez sentiste algo
Por mí
Sé que mi vida
Sé que el amor
O lo que entiendo por amor
Se agota en tu nombre
Y aún así... no me
Animo a escribir
Tu nombre.
Los skaters gastan sus
Ruedas sobre el asfalto nuevo
Ellos son los verdaderos
Beneficiarios de la obra
Pública. Todo, absolutamente
Todo el aparato del Estado
Está a disposición de ellos
Nada de votos
De cometas
De fraudes
Ni licitaciones; no
Los skaters no votan.
El Estado, lo único
Que busca, es que los
Skaters disfruten de sus tablas
De sus vidas relajadas
Que disfruten del asfalto
Al aire libre entre los autos que
Van y vienen de manera alocada;
Esos autos que ahora están enojados
Porque ya no pueden romper el tren
Delantero, y no pueden ir
Al mecánico, con lo cual le baja el trabajo
A los talleres.
El Estado sabe que la diferencia en
Las ciudades las hacen los skaters,
Ellos saben teñir de alegría y optimismo
La urbanidad, saben como combatir,
La depresión y la delincuencia con
Sus tablas y piruetas
Saben como bajar el nivel
De stress en los transeúntes
Y elevar la dopamina y la serotonina
En los vecinos.
Todos eso saben ellos
Y el Estado también lo sabe
Por eso el asfalto es para ellos.
Sino hay que fijarse que
Lo vintage garpa
Y que cruzar la calle para
Remontar barriletes era
Signo de ser mayor de edad.
Será por eso que extraño remontar
Barriletes
Barriletear.
Hoy el día es agradable
Puedo respirar cierto aire
Limpio y fresco;
Mis manos lo sienten
Y describen la experiencia
Y la experiencia se dota
Y la escritura y la experiencia
Se dotan,
Yo me doto de la escritura y
La experiencia
Y la experiencia se dota
De mí.
De día la luna descansa
De noche el sol
Yo no descanso
Ni de noche ni de día
Es el privilegio de
La eternidad
El privilegio de
Ser dios.
De día la luna descansa
De noche el sol
Yo no descanso
Ni de noche ni de día
Es el privilegio de
La eternidad
El privilegio de
Ser dios.
Cuando me cansé
Y dispuse mi espada
Sobre la mesa
Esperé sentado y
En serenidad por el juicio.
Si obré bien o mal
Lo dictarán los jueces
A mi verdugo le sonreiré
Él no tiene la culpa
Yo tampoco, solo responsabilidad
De una vida de servicio
En los campos de batalla
En las campiñas
Alrededor del fuego y del vino
Alrededor de los hombres
Que sangran y mueren cada día
En la aventura de la vida
Entonces ¿Por qué arrepentirse?
Si al mirar atrás el pasado no me pesa
Mi memorias me redimen
Y mi inteligencia hace que no
Necesite de abogados.
Así que estoy sentando
Esperando
Mi espada también espera a mi lado
Pero pienso: si cuando llegue el momento
Podré ceder en mi defensa
¿Mi espada se rendirá así como así?
Le sonrió y un brillo de su hoja
Cómplice me devuelve la sonrisa.
Creo que los jueces y el verdugo
Seguirán esperando.
Cuando me cansé
Y dispuse mi espada
Sobre la mesa
Esperé sentado y
En serenidad por el juicio.
Si obré bien o mal
Lo dictarán los jueces
A mi verdugo le sonreiré
Él no tiene la culpa
Yo tampoco, solo responsabilidad
De una vida de servicio
En los campos de batalla
En las campiñas
Alrededor del fuego y del vino
Alrededor de los hombres
Que sangran y mueren cada día
En la aventura de la vida
Entonces ¿Por qué arrepentirse?
Si al mirar atrás el pasado no me pesa
Mi memorias me redimen
Y mi inteligencia hace que no
Necesite de abogados.
Así que estoy sentando
Esperando
Mi espada también espera a mi lado
Pero pienso: si cuando llegue el momento
Podré ceder en mi defensa
¿Mi espada se rendirá así como así?
Le sonrió y un brillo de su hoja
Cómplice me devuelve la sonrisa.
Creo que los jueces y el verdugo
Seguirán esperando.
Del Italpark recuerdo
El tren fantasma
La montaña rusa
A mis primas
A mi tía, a mamá
La zamba y los autitos
Chocadores. Pero los que
Más recuerdo
Son todos los golpes que me di
En la cabeza girando
En las tazas.
Todavía no se dio cuenta
Sigue hablando, monologando.
Está sentada al lado de
La cocina
Con su pava y su cenicero
"¿Vos estás bien nene?", me dice
Si, digo
Conteniendo el llanto.
Mis animales vuelan
Mi águila y mi serpiente
Y la serpiente
Se enrosca en el cuello
Del águila. Ellos son
Mis animales
Ellos sabrán encontrarme
Tengo tiempo
El topo recorre sus galerías
Subterráneas
Y de pronto se detiene
Un rayo de luz
Ha penetrado la tierra
Le resulta raro ya
Que nunca ha visto un
Rayo de luz. No sabe lo
Que es;
Entonces su pequeñas manos
Quieren agarrar la diáfana luz
...Y se desespera...
Rasga la tierra por
Donde se filtra la luz
Repentinamente se encuentra en la
Superficie:
Su cuerpo; al tomar
Contacto con la luz,
Queda sin vida.
¡Qué bello morir de esta manera!
Dice Chauchesco que:
"Si no podés escribir un
Poema por día sos el tipo
Más pobre del mundo." Y
Tiene razón, siempre
Tiene razón Chauchesco.
¿Hay algo más importante en el
Mundo que escribir poesía?
(Aunque sea mala, como
Este poema), si al fin y al cabo
Lo que importa es la poesía
Nadie recuerda a su difuntos
Por el dinero que ganaron
O el que perdieron. Y la poesía
Sirve para recordar la voz
De los difuntos, mis difuntos
Hacerlos hablar, dialogar con ellos
Reprocharlos incluso
Sanar incluso
Olvidar incluso
Buscar otros sentidos incluso.
Quizás de eso se trate;
De dotar de sentidos
La experiencia
La experiencia de estos
13.000 días de realidad
En los cuales me siento inmerso
Y recurro a este lenguaje
Rudimental, insuficiente, artificial
Pero confío en el silencio del poema
Que diga todo lo que yo no puedo
Que el silencio del poema dote
De sentido
Mi experiencia.
¿Dónde está mi voz?
Mi voz negada
Secuestrada
Anestesiada
Quebrada
Dolida
Extraviada.
Toda mi vida busqué mi voz
Toda mi vida la encontré;
Pero no la reconocí
Y fue después de tanto buscar
Que me di cuenta que mi voz
Estaba en el poema
Un poema también
Negado
Secuestrado
Anestesiado
Quebrado
Dolido
Extraviado
Entonces mi voz es el poema
Y mientras haya poema
Habrá voz; y ya no
Deberé preguntar por mi voz.
Entonces es mentira
Como toda la información
Que recorre el mundo
Al futuro se avanza de espaldas;
Caminando de espaldas
Siempre mirando al pasado
Y al futuro se lo observa
Cuando ya pasó
El futuro está en el pasado
Por eso miramos siempre al pasado
Y el futuro pareciera incierto
Porque no avanzamos mirando hacia
Adelante.
Caminar de espaldas hacia el abismo
Al abismo de la muerte
Por eso le tememos
A la muerte.
Entonces es mentira
Como toda la información
Que recorre el mundo
Al futuro se avanza de espaldas;
Caminando de espaldas
Siempre mirando al pasado
Y al futuro se lo observa
Cuando ya pasó
El futuro está en el pasado
Por eso miramos siempre al pasado
Y el futuro pareciera incierto
Porque no avanzamos mirando hacia
Adelante.
Caminar de espaldas hacia el abismo
Al abismo de la muerte
Por eso le tememos
A la muerte.
Solamente cuando
Llegue y
Beba agua y
Me duche;
Solamente cuando deje
Descansar mi arma
En la mesa de luz...
Podré descansar.
Solamente cuando
Llegue y
Beba agua y
Me duche;
Solamente cuando deje
Descansar mi arma
En la mesa de luz...
Podré descansar.
Y es como empezar
Un manuscrito nuevo;
Como cada palabra.
Cada palabra es nueva
Cada respiración
Cada pulso,
Y el ritmo del pulso
No se detiene durante la escritura.
Y es como empezar
Un manuscrito nuevo;
Como cada palabra.
Cada palabra es nueva
Cada respiración
Cada pulso,
Y el ritmo del pulso
No se detiene durante la escritura.
Viento del Diablo en la
Pampa del infierno
Secos arboles y mar
Sediento en la costa
De la Pampa
Eclipse lejano
Inflamando mi psique
Por que soy hijo de lobos
Gregarios y cantamos
A la luna y al sol
Y se funden en mí.
Y mis hemisferios
Cerebrales no se reconocen
Y no sé si soy lobo o diablo
Ángel o perro domestico
Solo sé que aullamos en manadas
Y caminamos por la vasta Pampa
Buscamos el mar
Buscamos el eclipse
Buscamos...
Solo eso
Buscamos y aullamos
Viento del Diablo en la
Pampa del infierno
Secos arboles y mar
Sediento en la costa
De la Pampa
Eclipse lejano
Inflamando mi psique
Por que soy hijo de lobos
Gregarios y cantamos
A la luna y al sol
Y se funden en mí.
Y mis hemisferios
Cerebrales no se reconocen
Y no sé si soy lobo o diablo
Ángel o perro domestico
Solo sé que aullamos en manadas
Y caminamos por la vasta Pampa
Buscamos el mar
Buscamos el eclipse
Buscamos...
Solo eso
Buscamos y aullamos
Versos de poemas góticos
En la catedral del lenguaje
Resistiendo la embestida
De un mundo silencioso,
Lacónico o quizás
Agónico. La pregunta
también se presenta:
¿Dónde quedará una osamenta para apoyar mis pies
y alzar mis vista en busca del
Último resquicio de sol? No lo sé
Mis pies estan cansados (me dejo llevar)
Pero la poesía derrumba
A la catedral y el
Silencio, todo
Lo dicta
¿Para qué seguir buscando?
Acá tengo todo lo que necesito
Silencio y poesía es todo lo que necesito.
En un viejo cajón
Se encuentran,
Mis viejas máscaras;
Máscaras de piel muerta
Se ponen contentas al verme
Como si hubiésemos sido
Viejos amigos o amantes
Que se encuentran después
De mucho tiempo
Y en efecto, yo siento lo mismo
Siento que puedo y debo volver
A habitarlas
Que mi vida sin ellas no tiene sentido
Que esta vez va a ser diferente
Y que debemos dejar atrás todos
Nuestros viejos rencores
La idea me desborda de entusiasmo
Y vuelvo a creerles
Y siento el impulso de extender mi mano
Y tomar, aunque sea solo una,
Y antes de llegar a la primera de ellas
Observo en el reloj que han pasado
5 minutos desde que abrí el viejo cajón
Todas mis fantasías se desvanecen
Con dolor en el pecho cierro
El cajón y escucho sus reproches
Ahogados
Salgo de la habitación
...Y apago la luz.
Lo curioso
(O quizás no)
Es que lo había advertido
17 años antes
Con un cuchillo de carnicero
Y lo curioso deja de ser curioso
Y pasa a ser fáctico
Porque 17 años después
Se cortará el brazo izquierdo
Con un cuchillo de carnicero
Quizás siempre fue el mismo
Cuchillo;
Ese cuchillo que dejará fluir
Su sangre y su dolor
De su cuerpo
El cuchillo que le brindará la
Tan ansiada paz
( No hay otra manera de entenderlo).
Su sufrimiento no será en vano
Mientras pueda escribirlo
A él, mientras siga leyendo
Mientras siga recorriendo las
Librerías de usados
Mientras siga viviendo entre
Estas lineas
Mientras su voz me encuentre
Cortando el pasto de mi casa,
Mientras siga escribiéndonos.
Lo curioso
(O quizás no)
Es que lo había advertido
17 años antes
Con un cuchillo de carnicero
Y lo curioso deja de ser curioso
Y pasa a ser fáctico
Porque 17 años después
Se cortará el brazo izquierdo
Con un cuchillo de carnicero
Quizás siempre fue el mismo
Cuchillo;
Ese cuchillo que dejará fluir
Su sangre y su dolor
De su cuerpo
El cuchillo que le brindará la
Tan ansiada paz
( No hay otra manera de entenderlo).
Su sufrimiento no será en vano
Mientras pueda escribirlo
A él, mientras siga leyendo
Mientras siga recorriendo las
Librerías de usados
Mientras siga viviendo entre
Estas lineas
Mientras su voz me encuentre
Cortando el pasto de mi casa,
Mientras siga escribiéndonos.
Mamá me baña y me
Pone ropa limpia;
Hoy estreno las botitas topper
Blancas. En la esquina
Jugando con los
Santiagüeños, meto la pata
En la zanja.
Las botitas topper
Ya no son nuevas
Ya no son blancas
Ya no tienen olor a nuevo
Tienen olor a podrido de la zanja.
Mamá ya no tiene a su hijo limpio
Tampoco de estreno.
En la torre del faro
La luz descansa
Y se siente que la oscuridad
Le teme
Al igual que la luz;
La luz también teme
De la oscuridad, pero ninguno
Lo evidencia
Ninguno dice nada
Ninguno sospecha el temor
Del otro.
Incluso en la soledad
Árida de estas playas alejadas
Del mundo, nadie quiere sentirse
Cobarde; ni la luz, ni la oscuridad
Ni yo, que al sentir el antagonismo
De los primeros elementos del mundo
Hasta el día de la fecha
Hasta el momento de comenzar
La escritura; también siento en
Lo profundo de mi Ser, el miedo
El miedo a estos enemigos.
Y es que fui el primer testigo
Quizás, también, sea el último.
Si el suelo se fisura a
Mis pies, salto
Si el mar pierde su sabor
Salado, le agrego sal
Si las amapolas quisieran
Ser colibríes, las devengo
Si mi patria no es
La poesía, no es patria
Si viviera sin
Escribir, no sería vida
Si mis amigos no
Fueran invisibles,
No sería cuerdo
Si la realidad no se aniquilara
A cada instante no haría
Falta actualizarla
Si un protón es un protón
Un neutrón es un neutrón
Si en mi cama de algas rusas
No pudiera descansar,
No sería una cama
Si el lenguaje es mundo
El mundo se agota en el
Lenguaje
Si Maradona es un Barrilete
Cósmico, yo, barriletéo por el cosmos
Si al poema le quitase todos los "si"
Sería otro poema, y el devenir
Del mundo tomaría otro rumbo
Pero del rumbo de ese mundo
No me hago responsable
Solo del mundo propuesto
Por este poema.
El domingo;
Aparte de ser el día internacional
Del suicidio, es también
El día internacional de:
Los prestamos para comprar
Garrafas y pagarlas la quincena
Que viene, prestamos para pañales
Para viajar en bondi al laburo, de
Las tarjetas de débito empeñadas
En la almacén y en lo del tranza;
De los tranzas que están de joda
Y los que están de joda y van a lo del
Tranza a cada rato con la plata de
Los chamuyos anteriores. De las
Guardias de hospitales abarrotadas
De comas alcohólicos, y sobredosis
De puñaladas y tiros en la pata, de
De arritmias y soplos en el corazón
De un mil ataques de pánico más;
De los calabozos con olor a meadas
Y vómitos, de tentativas y calificados
De las cometas de los cobanis para
Cambiar el auto, de los jueces que se
Suicidan por no ir a la guardia y que se
Descubra que son cocainómanos,
De los cocainómanos que paran de consumir;
De los gorreados que se enteran por
WhatsAspp, de las gorreadas que se graban
Gorreando al gorreado
E inician la cadena de whatsAspp, de
Los que mandan el video del gorreado
O la gorreada por equivocación
Al grupo de familiares
O al de grupo de padres del jardín de
Infantes; de los que se declaran por
WhatsApp y les clavan el visto
Por lo que luego se suicidan
De los que, con el visto clavado,
En vez de suicidarse hacen un poema,
De los poemas mal escritos y de los
Bien también, de los que intentan ser
Poetas y se sienten fracasados por lo
Que se suicidan en un bañera con pétalos
De rosa junto al poema para su amada,
Para que ella se sienta culpable y se suicide
Con un poema que hable de juntarse con él en
La muerte, de los que descubren a su
Amigo muerto en el bañera y en su
Honor le escriben una novela para que
Su sufrimiento no haya sido en vano,
Tampoco el de la mina; de los que
Fracasan al escribir su tesis de doctorado
Porque la tiene que entregar el lunes
Y al no llegar se suicidan o se dedican
A manejar un taxi o a ser ayudantes
De cocina; de los que no saben porque
Se sienten así los domingos, de los que
Lo saben y disimulan haciendo un asado,
Visitando a la familia, o al abuelo en el
Geriátrico, a un amigo en cana o en una
Internación por drogas, o quizás jueguen
Al fútbol en el parque o aprovechen para
Gorrear al amigo mientras éste juega al
Fútbol en el parque.
El domingo, el domingo, es el día de
Los brotes psicóticos, de las amas de casa
Depresivas y los obsesivos compulsivos,
De los que se toman todo, de los que
No pueden bajar, de los antebrazos
Acalambrados por masturbarse 10
Horas seguidas y seguir sin bajar.
Se ve que el domingo es un día
Lindo para escribir y no suicidarse
A pesar de ser el día internacional
Del suicidio.
También podría ser el día internacional
De la escritura suicida;
...Y decadencia se mezclan en
Lo profundo de la esencia humana.
Igual que ayer, hoy dejé de soñar
Y decidí abandonarme al devenir
De los objetos técnicos concretos.
Dejé de soñar con la Revolución
Y la apropiación de los medios
De producción. Conseguí un trabajo
Honesto y en las horas de estudio
Descubrí las sospechas de los
Mecanismos del Poder que nadie
Me podía explicar. Dejé de anestesiarme
Con ideologías que me mantenían
Pasivo y santurrón
Esperando al mesías que comience
Con la Revolución.
Al final las ideologías son el opio de
Los pueblos.
Me supe golpeando el castillo Kafkiano
Me supe querer entrar y también ser parte
Me supe de tantas maneras
Hasta que descubrí el verdadero, auténtico
Y poderoso Medio de Producción:
La escritura.
Así que me la apropié
Fui hasta mi lenguaje propio
Y cuando llegué hasta su fundación
Pude empezar la subversión de la gramática
La verdadera Revolución
Porque el mundo es gramática
Y para cambiar al mundo
Hay que subversionar a la gramática.
La revolución esta en mí
En mis manos
En la escritura
Y no hace falta derramar sangre.
Luca esperaba por 1989
Sabía que moriría en el 87
Esa navidad (la del 87), mi tío trajo
La noticia de su muerte
A la terraza de la casa mi abuela
Donde toda la familia se reunía
Para festejar. Alguna vez le pregunté
A mi abuela cuantos años tendría ella
Para el año 2000;
La respuesta no importa
Porque falleció en el 88.
Mi tío en el 2008 se alejo por su
Propia voluntad de este mundo
Y él esperaba a que
Yo dejara las drogas y tuviera mi casa
Yo esperé por el año 2000
Y lo atravesé junto a mis amigos
Que ya no están
Y después de eso esperé a llegar
Al día de hoy y no preocuparme
Por llegar a ninguna fecha.
Mamá tampoco está en este mundo
Y esa fecha
Nunca la esperé, y a la única
Conclusión a la que he llegado
Es la de no poner fechas de
Espera en mis poemas
Aunque me gusta el título
"Esperando por el 2089"
Para este poema.
Siente el llamado en todo su ser
Su cuerpo desborda de lucidez
Donde posa su mirada
Ese algo revela su
Infinitud. Al tomar el
Control del vehículo
Siente que el miedo se ha disipado
Y que es la primer vez en su
Vida que se dirije a un destino.
Su destino, su camino, la carretera
No es lo que nosotros veremos
No es el lugar donde impactará
El auto con su cuerpo
No
No es nada de eso
Nosotros no tendremos acceso
A su destino: porque es su destino
De él solo, nada más.
No tendremos acceso a ese llamado
Que lo guía, a esa bruma inocente
Y delicada que lo arropa y lo consuela
En su dolor espiritual. Que lo lleva antes
De cruzar el umbral, a los recuerdos
De su infancia, a la canchita del barrio
Los paseos en bicicleta, el amor de su madre
Y la confianza de su padre y su hermana;
También a sus amigos.
Como dije, no tendremos acceso
A su sonrisa al cruzar el umbral
Y la verdadera sensación de libertad
Cuando se haya desprendido de él mismo.
El valle lo recibe y se deja descansar
Ya no hay nada de que
Preocuparse.
La eternidad es la morada.
Cierto día malabareaba
En la avenida Alem
Atrás de la Casa Rosada;
Al terminar mi rutina y pasar por los
Autos escuché su voz
Me gritaba desde un colectivo
Ahí, él, su sonrisa, sus rastas
Su campera de gabardina azul
Y con sus dos dedos pulgares
En alto alentaban mi acto y el rumbo
De mi vida en esos días confusos.
Grabé a fuego su sonrisa
Entendí, tiempo después, que esa sonrisa
Significa que estaba, y está bien
Que no me preocupe y que yo también
Tengo que seguir con mi camino, y
Que le cuente a su madre de su
Sonrisa y su serenidad.
En las noches cuando me invade su
Recuerdo, busco una estrella
La que más brille
Y el brillo de esa estrella
Me devuelve su sonrisa y
Su mirada.
miércoles, 13 de septiembre de 2017
Besó mi frente
En la vereda de la catedral del dolor
Y ya no pude dejar de sentirla
Y ya no pude dejar de buscarla
Porque lo bueno, dicen
Dura poco y es diáfano
Y efímero, y son pocas
Las veces que se presenta
En la vida.
Me preguntan qué es lo
Que beso mi frente
En aquella vereda,
Me preguntan y me
Asfixian con una pregunta tras otra
Y otra y otra
Y pareciera que nunca les alcanza
Ni mis respuestas, ni mis poemas
Ensayos o novelas
Nada de lo que escriba puede dotar de
Sentido y trasmitir la experiencia
De de ese bello beso en mi frente
En la vereda de la catedral del dolor.
Besó mi frente
En la vereda de la catedral del dolor
Y ya no pude dejar de sentirla
Y ya no pude dejar de buscarla
Porque lo bueno, dicen
Dura poco y es diáfano
Y efímero, y son pocas
Las veces que se presenta
En la vida.
Me preguntan qué es lo
Que beso mi frente
En aquella vereda,
Me preguntan y me
Asfixian con una pregunta tras otra
Y otra y otra
Y pareciera que nunca les alcanza
Ni mis respuestas, ni mis poemas
Ensayos o novelas
Nada de lo que escriba puede dotar de
Sentido y trasmitir la experiencia
De de ese bello beso en mi frente
En la vereda de la catedral del dolor.
martes, 5 de septiembre de 2017
Viaje en el 70
Hasta Iriarte y Luna
Entre ofrendas
Al Guachito Gil
Y San La Muerte
Los billetes transpiran de
Ansiedad y abstinencia.
El pasillo en cuestión
Está al lado de la capilla
De la Virgen de Caacupé
"¡Hola! ¿Está la tía?"
"Sí", dice la Karina abriendo el portón
"Hola tía", le digo a la
Bolsa clanvándole una moneda.
La vuelta es en el 70
Los billetes han dejado de transpirar
Pero ahora mi cuerpo es el
Que transpira.
Viaje en el 70
Hasta Iriarte y Luna
Entre ofrendas
Al Guachito Gil
Y San La Muerte
Los billetes transpiran de
Ansiedad y abstinencia.
El pasillo en cuestión
Está al lado de la capilla
De la Virgen de Caacupé
"¡Hola! ¿Está la tía?"
"Sí", dice la Karina abriendo el portón
"Hola tía", le digo a la
Bolsa clanvándole una moneda.
La vuelta es en el 70
Los billetes han dejado de transpirar
Pero ahora mi cuerpo es el
Que transpira.
lunes, 4 de septiembre de 2017
Los ojos del fantasma
Brillan en la oscuridad
Su forma se pierde
o completa con el espacio
A su alrededor
El espejo trata de retenerlo
Pero se siente incomodo
Como si fuera la primera vez
Que destella su morosa
Existencia frente a mí
Lo reconozco o me
Reconoce y quizás
Sea cierto que
Cuando sonrío
Él sonríe y cuando
Me muevo él se mueve
Y cuando muero, yo
Mismo quedo atrapado
En el lado interior del espejo
Y me observo a mí mismo
Afuera del espejo
Y cuando sonrío
Él sonríe y cuando me muevo
Él se mueve y cuando descubro
El sofisma en la infinita
Repetición...Despierto.
Los ojos del fantasma
Brillan en la oscuridad
Su forma se pierde
o completa con el espacio
A su alrededor
El espejo trata de retenerlo
Pero se siente incomodo
Como si fuera la primera vez
Que destella su morosa
Existencia frente a mí
Lo reconozco o me
Reconoce y quizás
Sea cierto que
Cuando sonrío
Él sonríe y cuando
Me muevo él se mueve
Y cuando muero, yo
Mismo quedo atrapado
En el lado interior del espejo
Y me observo a mí mismo
Afuera del espejo
Y cuando sonrío
Él sonríe y cuando me muevo
Él se mueve y cuando descubro
El sofisma en la infinita
Repetición...Despierto.
No soy Zaratustra
No enseño el Eterno Retorno
Ni el Ultrahombre
Traigo Gas Mostaza
Y papel picado
Recién comprado
En la cadena de supermercados
De la triple frontera. Ustedes
Fórmensen de a uno que
Recibirán un cheque y boligomas
Para hacer barriletes y picanas
Que se venderán en navidad. De las
Boletas nosotros nos encargamos
Se pagan con los cheques truchos
Que le robamos al abuelo,si, ese, el que
Está gagá; total la plata no hace la
Felicidad, pero sí una buena cantidad
De menezunda; de la que tomaba olmedo
Y el potro Rodrigo. Señora usted
Relájese que lo plomeros somos nosotros
Sabemos bien como meter caño
Y hacer boquetes, porque vio
Que está difícil la mano y de algo
Hay que vivir.
En el agujero lúgubre de esta mansión
Encontré Tacuara y un libro de Quiroga
Escrito por Lugones antes de tomarse el
Cianuro, qué se yo de libros si no fui
Al jardín de infantes: mi abuela me
Saco un cable trenzado y salí corriendo;
Por eso llegué a esta montaña y Niche
Me agarró para su libro de no sé que historia
Y yo le dije:
No soy Zararustra
No enseño el Eterno Retorno
Ni el ultrahombre
Traigo Gas Mostaza y...
Pero él insistió.
