jueves, 30 de noviembre de 2017

Club de los 27

La marcha baja lenta

Por la autopista Illia,

Pareciera que la niebla

No deja avanzar a los autos

El Obelisco apenas se ve.

El frío húmedo y cortante

No ayuda con la rutina;

Siempre se tarda unos cuantos

Semáforos hasta que el cuerpo

Se calienta.

La cerveza es solo para

La abstinencia,

El fasito para soportar

La realidad. 1, 2, 3, 4,5, 6,7

Y 8. Todas las figuras salen

Perfectas. Una mano sale de la

Ventanilla con un billete de

5 pesos.

La marcha de los autos sigue pesada

Por 9 de julio y por Juncal también.



Una melodía sofoca los ruidos de

Los autos,

Podría ser Tumbas de la gloria

De Fito Paez. "Pero me escapé

Hacia otra ciudad y no sirvió de

Nada"; otro semáforo, otra rutina

Otra moneda, "vueltas y más vueltas

Que pegué en la vida para tratar

De reaccionar"; un viejo aplaude,

Un peso más; lo golpeo contra

El poste de luz como una cábala

Para que el ruido llame a las otras

Monedas de un peso," después vinieron

Días de misterio y frío casi como

Todos los demás"; el cuerpo se

Calentó, dejo la bufanda y el gorro,

Me pongo el arlequín,"cuando era pibe

Tuve un jardín", la frase me recuerda

El parque de diversiones en la

Sociedad de fomento, a mi abuela.

El semáforo de 9 de julio habilita a

Los que doblan por Juncal.

Exhalo el aire de mis pulmones

Como si fuera una viñeta

Una viñeta vacía, como mi alma,

"Pero me escapé hacia otra ciudad

Y no sirvió de nada

Porque todo el tiempo estaba yo

En un mismo lugar

Y bajo una misma piel

Y en la misma ceremonia",

Otra ventanilla se abre con un billete

De 2 pesos. Me lo da Ernestina Pais

Con la sonrisa más dulce del mundo

Agradezco y le deseo buenas noches.



La garúa fina dice que basta por

Hoy con los malabares. Ahora hay

Que buscar algo para comer

Algunos vinos, papelillos,

Fasito hay, siempre hay.

Me voy alejando entre la niebla

Densa y la lluvia;

La melodía de Tumbas de la gloria

Pasa del segundo plano al primero

"Yo te pido un favor

Que no me dejes caer

En las tumbas de la gloria"

Y es importante que no me dejes caer

Tengo 27 años

El año de los caídos del club de los 27:

Janis Joplin, Jimmy Hendrix, Jim morrison,

Kurt Cobain, Rober Johnson, Brian Jones

No soy rockero

Pero siento como la muerte

Está al acecho en cada esquina

Me pregunto

Mientras sigue sonando la canción

Si llegaré a cumplir 28.










Club de los 27

La marcha baja lenta
Por la autopista Illia,
Pareciera que la niebla
No deja avanzar a los autos
El Obelisco apenas se ve.
El frío húmedo y cortante
No ayuda con la rutina;
Siempre se tarda unos cuantos
Semáforos hasta que el cuerpo
Se calienta.
La cerveza es solo para
La abstinencia,
El fasito para soportar
La realidad. 1, 2, 3, 4,5, 6,7
Y 8. Todas las figuras salen
Perfectas. Una mano sale de la
Ventanilla con un billete de
5 pesos.
La marcha de los autos sigue pesada
Por 9 de julio y por Juncal también.

Una melodía sofoca los ruidos de
Los autos,
Podría ser Tumbas de la gloria
De Fito Paez. "Pero me escapé
Hacia otra ciudad y no sirvió de
Nada"; otro semáforo, otra rutina
Otra moneda, "vueltas y más vueltas
Que pegué en la vida para tratar
De reaccionar"; un viejo aplaude,
Un peso más; lo golpeo contra
El poste de luz como una cábala
Para que el ruido llame a las otras
Monedas de un peso," después vinieron
Días de misterio y frío casi como
Todos los demás"; el cuerpo se
Calentó, dejo la bufanda y el gorro,
Me pongo el arlequín,"cuando era pibe
Tuve un jardín", la frase me recuerda
El parque de diversiones en la
Sociedad de fomento, a mi abuela.
El semáforo de 9 de julio habilita a
Los que doblan por Juncal.
Exhalo el aire de mis pulmones
Como si fuera una viñeta
Una viñeta vacía, como mi alma,
"Pero me escapé hacia otra ciudad
Y no sirvió de nada
Porque todo el tiempo estaba yo
En un mismo lugar
Y bajo una misma piel
Y en la misma ceremonia",
Otra ventanilla se abre con un billete
De 2 pesos. Me lo da Ernestina Pais
Con la sonrisa más dulce del mundo
Agradezco y le deseo buenas noches.

La garúa fina dice que basta por
Hoy con los malabares. Ahora hay
Que buscar algo para comer
Algunos vinos, papelillos,
Fasito hay, siempre hay.
Me voy alejando entre la niebla
Densa y la lluvia;
La melodía de Tumbas de la gloria
Pasa del segundo plano al primero
"Yo te pido un favor
Que no me dejes caer
En las tumbas de la gloria"
Y es importante que no me dejes caer
Tengo 27 años
El año de los caídos del club de los 27:
Janis Joplin, Jimmy Hendrix, Jim morrison,
Kurt Cobain, Rober Johnson, Brian Jones
No soy rockero
Pero siento como la muerte
Está al acecho en cada esquina
Me pregunto
Mientras sigue sonando la canción
Si llegaré a cumplir 28.




martes, 28 de noviembre de 2017

Bastón del diablo

Ellos creen que el bastón

Es el juguete

Creen que yo lo manipulo

Que las 30 vueltas que

Da en el aire antes

De caer sobre las baquetas

Y que no dejan que caiga al piso

Es por mi voluntad;

Ellos creen que los doble flips

Y la bicicleta

Y los pases debajo de las rodillas

O la espalda es por mi decisión.

Creen tantas cosas

Como por ejemplo que soy

Malabarista, ¡genio! me han llegado

A decir,

Creen tantas cosas

Creen que es un pedazo de palo

Con gomas solamente

Que cualquiera puede usarlo

(en primera instancia)

Que tiene un imán

(Por eso no se cae)

Que tiene magia



El bastón

La extensión de mi espíritu

Mi espíritu

La extensión del bastón:

Bastón del diablo, devil stick,

Flower stick, palo canadiense,

Golo, o simplemente mi nombre.

Ellos creen que el bastón es

El juguete

Pero eso no es verdad

El juguete soy yo.












Bastón del diablo

Ellos creen que el bastón
Es el juguete
Creen que yo lo manipulo
Que las 30 vueltas que
Da en el aire antes
De caer sobre las baquetas
Y que no dejan que caiga al piso
Es por mi voluntad;
Ellos creen que los doble flips
Y la bicicleta
Y los pases debajo de las rodillas
O la espalda es por mi decisión.
Creen tantas cosas
Como por ejemplo que soy
Malabarista, ¡genio! me han llegado
A decir,
Creen tantas cosas
Creen que es un pedazo de palo
Con gomas solamente
Que cualquiera puede usarlo
(en primera instancia)
Que tiene un imán
(Por eso no se cae)
Que tiene magia

El bastón
La extensión de mi espíritu
Mi espíritu
La extensión del bastón:
Bastón del diablo, devil stick,
Flower stick, palo canadiense,
Golo, o simplemente mi nombre.
Ellos creen que el bastón es
El juguete
Pero eso no es verdad
El juguete soy yo.






lunes, 27 de noviembre de 2017

Emperador

La sonrisa del emperador

Las llagas de la muerte

El silencio abriéndose paso

Por una garganta de fuego

Que destila odio ¡Oid, bufones!

El espectáculo ya está por

Comenzar

En esos himnos

Que descansan en el cielo del

Atardecer.

Emperador:

Piedad hacia los villanos

A los locos

A los bufones

Que mitigan tu tristeza

Y te devuelven Humanidad.



Emperador

Las llagas de la muerte

Te esperan;

Te esperan en las

Profundidades del espejo

Aventúrate

Conócete a ti mismo

Convierte en bufón

Loco o villano

Yo te espero en el claro

Del bosque

En el silencio del bosque:

En la profundidad el espejo

El espejo que te conoce

A ti mismo.














Emperador

La sonrisa del emperador
Las llagas de la muerte
El silencio abriéndose paso
Por una garganta de fuego
Que destila odio ¡Oid, bufones!
El espectáculo ya está por
Comenzar
En esos himnos
Que descansan en el cielo del
Atardecer.
Emperador:
Piedad hacia los villanos
A los locos
A los bufones
Que mitigan tu tristeza
Y te devuelven Humanidad.

Emperador
Las llagas de la muerte
Te esperan;
Te esperan en las
Profundidades del espejo
Aventúrate
Conócete a ti mismo
Convierte en bufón
Loco o villano
Yo te espero en el claro
Del bosque
En el silencio del bosque:
En la profundidad el espejo
El espejo que te conoce
A ti mismo.






domingo, 19 de noviembre de 2017

Y descubrí que salía humo

Del horno

Saqué pizzetas hechas carbón

Y en la heladera

Las últimas cubeteras

Estaban vacías

Porque en invierno no

Se usan,

Las bebidas las dejamos en la

Ventana

Mientras en el winco

Suenan los tangos fatales

Las pizzetas esperaron

Para que raspe su

Costra negra, no fue fácil

Ni agradable

Ya que el sueño

Amenazó la tarea.

Igualmente raspé

Igualmente me quedé dormido

Y cuando desperté

Las pizzetas seguían

Ahí: quemadas

Y con la costra negra raspada.

Las tiré a la basura

La hora de la cena ya

Había pasado.












Y descubrí que salía humo
Del horno
Saqué pizzetas hechas carbón
Y en la heladera
Las últimas cubeteras
Estaban vacías
Porque en invierno no
Se usan,
Las bebidas las dejamos en la
Ventana
Mientras en el winco
Suenan los tangos fatales
Las pizzetas esperaron
Para que raspe su
Costra negra, no fue fácil
Ni agradable
Ya que el sueño
Amenazó la tarea.
Igualmente raspé
Igualmente me quedé dormido
Y cuando desperté
Las pizzetas seguían
Ahí: quemadas
Y con la costra negra raspada.
Las tiré a la basura
La hora de la cena ya
Había pasado.





Una luna que derrama

Su miseria sobre mí

Una luna que tiene más de lo

Que puede llegar a dar; y

En el margen opuesto

El océano susurra

Más de lo que puede dar.



Todo lo que me rodea

Da más de lo que puede dar,

Hasta las luciérnagas

Dan más de sí mismas;



Es entonces

Cuando me siento un estafador

Tratando de ser poeta

Apenas puedo articular

Una palabra con otra

Una metáfora ¡Imposible!

Un poema completo

Me llevaría toda una vida;

Así que dejaré de fingir

Dejaré a la voluptuosa luna

Derramando sus versos

O sus miserias

Dejaré al océano que cante

En los rincones tornasolados

En donde nace la primera aurora

En donde muere la última estrella

En donde me encuentro silbando

Mi canción favorita de la infancia

Caminando con las manos en los bolsillos

Y pateando piedritas

Que caen en un lago de fuego

Que funde, no solo a las piedritas

Sino también las imágenes de mi

Pobre imaginación.



En ese lago de fuego

Me dejaré descansar

A un costado

Al abrigo del calor, y la poesía...

La poesía se la dejo

A los verdaderos poetas;

Yo ya estoy muy cansado












Una luna que derrama
Su miseria sobre mí
Una luna que tiene más de lo
Que puede llegar a dar; y
En el margen opuesto
El océano susurra
Más de lo que puede dar.

Todo lo que me rodea
Da más de lo que puede dar,
Hasta las luciérnagas
Dan más de sí mismas;

Es entonces
Cuando me siento un estafador
Tratando de ser poeta
Apenas puedo articular
Una palabra con otra
Una metáfora ¡Imposible!
Un poema completo
Me llevaría toda una vida;
Así que dejaré de fingir
Dejaré a la voluptuosa luna
Derramando sus versos
O sus miserias
Dejaré al océano que cante
En los rincones tornasolados
En donde nace la primera aurora
En donde muere la última estrella
En donde me encuentro silbando
Mi canción favorita de la infancia
Caminando con las manos en los bolsillos
Y pateando piedritas
Que caen en un lago de fuego
Que funde, no solo a las piedritas
Sino también las imágenes de mi
Pobre imaginación.

En ese lago de fuego
Me dejaré descansar
A un costado
Al abrigo del calor, y la poesía...
La poesía se la dejo
A los verdaderos poetas;
Yo ya estoy muy cansado





"Con un 22 está bien;

¡Ahí!, en la rodilla ¡Pum!

No lo quiero matar,

Lo quiero arruinar", dice

El guachin.

El guachin tiene 14 años

Y lo único

Piensa es en hacer

Maldades.
"Con un 22 está bien;
¡Ahí!, en la rodilla ¡Pum!
No lo quiero matar,
Lo quiero arruinar", dice
El guachin.
El guachin tiene 14 años
Y lo único
Piensa es en hacer
Maldades.

miércoles, 15 de noviembre de 2017

Alto guiso

Su sonrisa, hecha de

Miel y brillantina

Era parecida a un moño;

Un moño de fideos guiseros;

Guisero y al dente.








Alto guiso

Su sonrisa, hecha de
Miel y brillantina
Era parecida a un moño;
Un moño de fideos guiseros;
Guisero y al dente.



domingo, 12 de noviembre de 2017

El brasero consume

Lentamente la ramitas

Para calentar la pava;

Un brasero hecho con una lata

De tomate, agujereado en

Los costados y una parrilla

Hecha de alambres en

La parte de arriba.

El Chaqueño de poco va poniéndole

Ramas al brasero,

La yerba ya está húmeda

El porro está armado

Y circulando,

Al lado de la pava se calientan

Los patys de Mac Donalds

Rescatados en la madrugada

Del Patio Bullrich. Un digno desayuno

De cirujas en los terrenos

Más caros de la Argentina.



Los ribustrines, el calor

Del brasero hacen cálida

La vida en la calle,

Las hamburguesas sin sabor

Y el prensado paraguayo

Dejan de lado cualquier

Preocupación.



Una señora pasea a su perro

El perro se acerca a la ronda

Atraído por el sabor de la

Carne calentándose

Su mirada y el mover de

Su cola son recompensados

Con una hamburguesa;

Se queda esperando por otra

Y la señora dice que está bien,

Que no le demos más. El perro

Ladra agradeciendo la onda y

Se aleja con su dueña.

El perro sabe que en la calle

Todo se comparte.



http://www.lanacion.com.ar/830680-un-nuevo-asentamiento-frente-a-patio-bullrich






El brasero consume
Lentamente la ramitas
Para calentar la pava;
Un brasero hecho con una lata
De tomate, agujereado en
Los costados y una parrilla
Hecha de alambres en
La parte de arriba.
El Chaqueño de poco va poniéndole
Ramas al brasero,
La yerba ya está húmeda
El porro está armado
Y circulando,
Al lado de la pava se calientan
Los patys de Mac Donalds
Rescatados en la madrugada
Del Patio Bullrich. Un digno desayuno
De cirujas en los terrenos
Más caros de la Argentina.

Los ribustrines, el calor
Del brasero hacen cálida
La vida en la calle,
Las hamburguesas sin sabor
Y el prensado paraguayo
Dejan de lado cualquier
Preocupación.

Una señora pasea a su perro
El perro se acerca a la ronda
Atraído por el sabor de la
Carne calentándose
Su mirada y el mover de
Su cola son recompensados
Con una hamburguesa;
Se queda esperando por otra
Y la señora dice que está bien,
Que no le demos más. El perro
Ladra agradeciendo la onda y
Se aleja con su dueña.
El perro sabe que en la calle
Todo se comparte.

http://www.lanacion.com.ar/830680-un-nuevo-asentamiento-frente-a-patio-bullrich



jueves, 9 de noviembre de 2017

Barrio de perros fugaces

Un perro que ladra en

Un balcón

Una estrella fugaz

Cruza el cielo

Una voz que pide un deseo

Todo charco

Alberga un misterio

Mi vida es un catalogo de

Misterios

Mi vida es un catalogo

De charcos.

Dejé que el perro eligiera

El deseo; yo subí al balcón

A ladrar y el deseo del perro

Se lo pedí al charco. Así hacemos

Las cosas en este barrio

Barrio de malandras y

Perros llenos de sarna

Barrio de cielo lacerado

Barrio con estrellas fugaces

Y catálogos apócrifos

De barriletes eternos

De picados de fútbol sangrientos

De curanderas de empachos y

La magia de una mundo por conocer.



Ahora dejo un catalogo más por

Completar

Un charco y un misterio;

Y el deseo de la próxima

Estrella fugaz

Se lo dejo al otro perro

Del balcón

El del otro barrio.














Barrio de perros fugaces

Un perro que ladra en
Un balcón
Una estrella fugaz
Cruza el cielo
Una voz que pide un deseo
Todo charco
Alberga un misterio
Mi vida es un catalogo de
Misterios
Mi vida es un catalogo
De charcos.
Dejé que el perro eligiera
El deseo; yo subí al balcón
A ladrar y el deseo del perro
Se lo pedí al charco. Así hacemos
Las cosas en este barrio
Barrio de malandras y
Perros llenos de sarna
Barrio de cielo lacerado
Barrio con estrellas fugaces
Y catálogos apócrifos
De barriletes eternos
De picados de fútbol sangrientos
De curanderas de empachos y
La magia de una mundo por conocer.

Ahora dejo un catalogo más por
Completar
Un charco y un misterio;
Y el deseo de la próxima
Estrella fugaz
Se lo dejo al otro perro
Del balcón
El del otro barrio.






miércoles, 8 de noviembre de 2017

Campos de dragones

Una espora que atraviesa

Un campo vasto y refractario

Que me recuerda las

Épocas de cristales y

Conjuros, para poder llegar

Hasta el fin de estas mesetas

Dibujadas en las sonrisas

De los dragones;

En las sonrisas y en los ojos

De los dragones

Esos ojos que alguna vez

Fueron míos, pero todavía me

Pertenecen

Todavía

¡Sí!

Todavía miro con los ojos de

Dragones

Todavía mis ojos se desgarran por

La Realidad

Todavía mis ojos sangran

Todavía mi sangre se coagula

Todavía el fuego de mis ojos

Recorta la Realidad

En cada cosa que nombro

Y ese nombre se inflama y arde;

Arde como una zarza voluptuosa

Dejando un rastro que pocos podrán

Seguir con el aliento que les queda en

Sus pulmones disecados por

El elevado calor de estos

Vastos campos refractarios,

Y de las esporas que lo

Atraviesan.












Campos de dragones

Una espora que atraviesa
Un campo vasto y refractario
Que me recuerda las
Épocas de cristales y
Conjuros, para poder llegar
Hasta el fin de estas mesetas
Dibujadas en las sonrisas
De los dragones;
En las sonrisas y en los ojos
De los dragones
Esos ojos que alguna vez
Fueron míos, pero todavía me
Pertenecen
Todavía
¡Sí!
Todavía miro con los ojos de
Dragones
Todavía mis ojos se desgarran por
La Realidad
Todavía mis ojos sangran
Todavía mi sangre se coagula
Todavía el fuego de mis ojos
Recorta la Realidad
En cada cosa que nombro
Y ese nombre se inflama y arde;
Arde como una zarza voluptuosa
Dejando un rastro que pocos podrán
Seguir con el aliento que les queda en
Sus pulmones disecados por
El elevado calor de estos
Vastos campos refractarios,
Y de las esporas que lo
Atraviesan.





martes, 7 de noviembre de 2017

Un kilo de papas señor juez

Dice el Poeta que la

Poesía es exceso;

El exceso del lenguaje

La sobreabundancia

El exceso de la lógica,

La moral y las buenas

Costumbres,

Todo lo que sobra

Y del que nadie quiere disponer

Ahí en ese mundo de

Excesos surge la

Poesía.

Porque "Buenos días" se puede decir

De una sola manera,

"Señor, necesito el empleo", también

"Un kilo de papas"y"soy inocente señor juez",

Lo mismo.

En un mundo acotado y con

Una comunicación acotada,

¿Qué hacer con las infinitas posibilidades

Que da los diferentes modos de

Ensamblar las palabras?

"Días papas juez buenos soy un"

"Empleo que de señor necesito"

"El inocente kilo de papas"

"Señor juez, un kilo de papas"

"Necesito papas, buenos días"

"El un soy"

"Soy un el"

"Buenos días, kilo de papas"

Etc, etc, etc.



El Poeta sabe sobre excesos

Sabe de todo lo que el lenguaje

Puede y de lo que no puede

También;

Sabe como acercarse (a eso) o por

Lo menos orientar la imaginación

Con intrincadas metáforas

O silencios sospechosos;

Sabe que el mundo es gramática

Sabe del fascismo del lenguaje...

Sabe como subversionarlo,

O por lo menos no dejarse

Oprimir por el lenguaje

Sabe tanto que se hace el que

No sabe,

Pero lo más importante,

Lo más importante:

Sabe como habitar

El lenguaje, o sea el mundo.














Un kilo de papas señor juez

Dice el Poeta que la
Poesía es exceso;
El exceso del lenguaje
La sobreabundancia
El exceso de la lógica,
La moral y las buenas
Costumbres,
Todo lo que sobra
Y del que nadie quiere disponer
Ahí en ese mundo de
Excesos surge la
Poesía.
Porque "Buenos días" se puede decir
De una sola manera,
"Señor, necesito el empleo", también
"Un kilo de papas"y"soy inocente señor juez",
Lo mismo.
En un mundo acotado y con
Una comunicación acotada,
¿Qué hacer con las infinitas posibilidades
Que da los diferentes modos de
Ensamblar las palabras?
"Días papas juez buenos soy un"
"Empleo que de señor necesito"
"El inocente kilo de papas"
"Señor juez, un kilo de papas"
"Necesito papas, buenos días"
"El un soy"
"Soy un el"
"Buenos días, kilo de papas"
Etc, etc, etc.

El Poeta sabe sobre excesos
Sabe de todo lo que el lenguaje
Puede y de lo que no puede
También;
Sabe como acercarse (a eso) o por
Lo menos orientar la imaginación
Con intrincadas metáforas
O silencios sospechosos;
Sabe que el mundo es gramática
Sabe del fascismo del lenguaje...
Sabe como subversionarlo,
O por lo menos no dejarse
Oprimir por el lenguaje
Sabe tanto que se hace el que
No sabe,
Pero lo más importante,
Lo más importante:
Sabe como habitar
El lenguaje, o sea el mundo.






domingo, 5 de noviembre de 2017


Una ángel que camina por 


Los arrabales y los reyes 


Que derrocamos, "¡Qué bellos


Eran esos días", decís con el


Martini en tu mano, una mano


Que desborda de pintura para uñas


Y la otra lleva el recuerdo de tu


Encierro en el Borda,


Tus muñecas cortadas 


Porque no soportabas el


Haloperidol y las violaciones 


De los enfermeros. Pero yo trato


De no hacerte recordar esos 


Días, trato de tapar tus marcas


No solo de tus muñecas


Sino también de tu corazón 


De tu espíritu.


De tus recuerdos.


Así que dejo que divagues 


Que juegues con tu desbordante 


Fantasía que tanto molesta a los 


Psiquiatras; y la palabra te pone


Irascible y te digo que no hay ningún 


Psiquiatra: yo te voy a cuidar


No vas a vivir más en el Borda, solo


Quiero que camines por los arrabales 


Y que me digas todo lo que pensás 


Como por ejemplo que:


"La realidad corta y pega


El lenguaje corta y pega


La democracia corta y pega


El fascismo corta y pega


Los enfermeros me quisieron 


Cortar y pegar y no pudieron"; lo 


Decís con una sonrisa en tu boca


Lo decís con la copa de Martini ya


Vacía que ahora busca el ejemplar de 


Ámbito financiero porque querés 


Invertir la herencia de tu tío Patoncho;


"¿Querés que te compré una moto o droga,


Negro falopero?", y falopero lo acentúas bien


Para que se entere todo San Telmo


Y el Docke; pero a mí ya no me importa


Disfruto verte soñar con aires de señora


Elegante 


De alta alcurnia 


Aunque camines descalza 


Y no lleves ningún diario en la mano


Solo una servilleta de papel;


Pero quedate tranquila, te digo al oído


Mientras tomo tu mano:


"Nunca más vas a volver al Borda".





Seguimos caminando los dos,


Tomados de la mano


De la mano 


Y descalzos.
























Una ángel que camina por 
Los arrabales y los reyes 
Que derrocamos, "¡Qué bellos
Eran esos días", decís con el
Martini en tu mano, una mano
Que desborda de pintura para uñas
Y la otra lleva el recuerdo de tu
Encierro en el Borda,
Tus muñecas cortadas 
Porque no soportabas el
Haloperidol y las violaciones 
De los enfermeros. Pero yo trato
De no hacerte recordar esos 
Días, trato de tapar tus marcas
No solo de tus muñecas
Sino también de tu corazón 
De tu espíritu.
De tus recuerdos.
Así que dejo que divagues 
Que juegues con tu desbordante 
Fantasía que tanto molesta a los 
Psiquiatras; y la palabra te pone
Irascible y te digo que no hay ningún 
Psiquiatra: yo te voy a cuidar
No vas a vivir más en el Borda, solo
Quiero que camines por los arrabales 
Y que me digas todo lo que pensás 
Como por ejemplo que:
"La realidad corta y pega
El lenguaje corta y pega
La democracia corta y pega
El fascismo corta y pega
Los enfermeros me quisieron 
Cortar y pegar y no pudieron"; lo 
Decís con una sonrisa en tu boca
Lo decís con la copa de Martini ya
Vacía que ahora busca el ejemplar de 
Ámbito financiero porque querés 
Invertir la herencia de tu tío Patoncho;
"¿Querés que te compré una moto o droga,
Negro falopero?", y falopero lo acentúas bien
Para que se entere todo San Telmo
Y el Docke; pero a mí ya no me importa
Disfruto verte soñar con aires de señora
Elegante 
De alta alcurnia 
Aunque camines descalza 
Y no lleves ningún diario en la mano
Solo una servilleta de papel;
Pero quedate tranquila, te digo al oído
Mientras tomo tu mano:
"Nunca más vas a volver al Borda".

Seguimos caminando los dos,
Tomados de la mano
De la mano 
Y descalzos.







sábado, 4 de noviembre de 2017

Elijo un par de monedas

De las que están en la mesa

Y trato de que no

Sea otra ilusión;

Trato de que no sea

Yo la moneda

O que yo sea

La mesa

O que el poema

Sea otra cosa

Y que, como siempre,

Me distraiga en otras cosas

Y que termine escribiendo

De un par de monedas en

La mesa; y no de la luz

Que se filtra por el mosquitero

De las ensaladas Waldorfs

Que venden en la almacén

O los programas de radio que se

Trasmiten por internet;

Y otra vez las monedas me interpelan

Otra vez el capitalismo

Que me interpela

Y no quiero dos

Quiero 2 millones

Pero el poema, el poema..

Me olvido del poema...

¿Y cómo volver al camino

Cuando la huella se ha

Borrado? ¿Cómo volver cuando

Uno no es baquiano? ¿Cómo escribir

Poesía cuando no se es poeta?



Al poema lo dejé inconcluso

Sobre la vieja Olivetti; si el poema

Quiere terminarse

Deberá presionar las teclas por

Sí mismo. Yo voy a recoger un

Par de monedas, de las que están

En la mesa, e iré al almacén

Por una ensalada Waldorfs

Para escuchar algún programa de

Radio por internet,

Mientras tanto, el poema...

El poema que espere.














Elijo un par de monedas
De las que están en la mesa
Y trato de que no
Sea otra ilusión;
Trato de que no sea
Yo la moneda
O que yo sea
La mesa
O que el poema
Sea otra cosa
Y que, como siempre,
Me distraiga en otras cosas
Y que termine escribiendo
De un par de monedas en
La mesa; y no de la luz
Que se filtra por el mosquitero
De las ensaladas Waldorfs
Que venden en la almacén
O los programas de radio que se
Trasmiten por internet;
Y otra vez las monedas me interpelan
Otra vez el capitalismo
Que me interpela
Y no quiero dos
Quiero 2 millones
Pero el poema, el poema..
Me olvido del poema...
¿Y cómo volver al camino
Cuando la huella se ha
Borrado? ¿Cómo volver cuando
Uno no es baquiano? ¿Cómo escribir
Poesía cuando no se es poeta?

Al poema lo dejé inconcluso
Sobre la vieja Olivetti; si el poema
Quiere terminarse
Deberá presionar las teclas por
Sí mismo. Yo voy a recoger un
Par de monedas, de las que están
En la mesa, e iré al almacén
Por una ensalada Waldorfs
Para escuchar algún programa de
Radio por internet,
Mientras tanto, el poema...
El poema que espere.






jueves, 2 de noviembre de 2017

El Pipo


El guion comienza con


La imagen del Pipo


Preparando su pipa,


Fuma y luego


La cámara se detiene en sus


Pupilas dilatadas y en el humo


Saliendo por su boca;


Mientras comienza a sonar de fondo


Heroína de Sumo.


Él, aparte de sentir la descarga de


La pasta base, siente


Que su corazón se detiene


(Como tantas otras veces) pero


Esta vez es diferente, porque


Su corazón, esta vez, se detuvo y


(Pareciera) que para siempre.


Yo lo veo caerse de costado


Y convulsionar,


Salgo corriendo a un teléfono


Público para llamar al SAME


Todo ocurre de manera fugaz;


Llega la ambulancia


Lo trasladan


La cámara enfoca el interior de


La ambulancia con los médicos


Tratando de reanimarlo


Llegamos al Fernandez y la cámara


Sigue a la camilla con el Pipo


Y los médicos su lado.





Yo me quedo esperando


En un banco,


Me recuesto


Apoyo mi cabeza


En la mochila del Pipo


Me duermo y tengo un sueño:





El sueño trascurre  en la Juncal


Al lado del semáforo donde


Hacemos malabares todos


Los días.


Los dos sentados


Y hay mucha luz en la escena;


Yo picando un porro y el Pipo


Contándome la que se mandó en el subte


Que se venía rascando los granos con pus


De las piernas


Que se comía las cascaras de piel que se sacaba


Y la gente lo miraba


Y él les decía:


"¡También
tengo en el culo!


¿¡Quieren
ver!?
,dice mientras se


Caga de risa, No
me miraba nadie Rancho,


Todos
miraban para abajo.


Yo lo escucho mientras prendo el


Faso, fumo y se lo paso;


Él fuma tres secas largas


Me lo pasa y se levanta para


Irse. Yo le digo por qué se va


Que todavía queda porro


Él me dice:


Me
voy con mi mamá rancho


Me
voy con mi mamá


Me
está esperando;


Yo le digo que está bien


¿Te vas con tu mamá?


Sí,
me voy con mi mama


Y nada más


Mientras lo veo perderse en


La luz.





Despierto sobresaltado en


El banco por la mano del médico.


Me dice que el Pipo no sobrevivió


Que está muerto;


La cámara toma la escena de lejos


Al médico alejarse y


Yo duro


No solo estático por la noticia


Sino por la anestesia de la droga


Debería llorar pero no puedo,


La escena muestra que


Estoy buscando el porro que quedo


En su mochila


Pero solo veo sus pelotas


Para hacer malabares...


Y ahí la escena se detiene.













El Pipo

El guion comienza con
La imagen del Pipo
Preparando su pipa,
Fuma y luego
La cámara se detiene en sus
Pupilas dilatadas y en el humo
Saliendo por su boca;
Mientras comienza a sonar de fondo
Heroína de Sumo.
Él, aparte de sentir la descarga de
La pasta base, siente
Que su corazón se detiene
(Como tantas otras veces) pero
Esta vez es diferente, porque
Su corazón, esta vez, se detuvo y
(Pareciera) que para siempre.
Yo lo veo caerse de costado
Y convulsionar,
Salgo corriendo a un teléfono
Público para llamar al SAME
Todo ocurre de manera fugaz;
Llega la ambulancia
Lo trasladan
La cámara enfoca el interior de
La ambulancia con los médicos
Tratando de reanimarlo
Llegamos al Fernandez y la cámara
Sigue a la camilla con el Pipo
Y los médicos su lado.

Yo me quedo esperando
En un banco,
Me recuesto
Apoyo mi cabeza
En la mochila del Pipo
Me duermo y tengo un sueño:

El sueño trascurre  en la Juncal
Al lado del semáforo donde
Hacemos malabares todos
Los días.
Los dos sentados
Y hay mucha luz en la escena;
Yo picando un porro y el Pipo
Contándome la que se mandó en el subte
Que se venía rascando los granos con pus
De las piernas
Que se comía las cascaras de piel que se sacaba
Y la gente lo miraba
Y él les decía:
"¡También tengo en el culo!
¿¡Quieren ver!?,dice mientras se
Caga de risa, No me miraba nadie Rancho,
Todos miraban para abajo.
Yo lo escucho mientras prendo el
Faso, fumo y se lo paso;
Él fuma tres secas largas
Me lo pasa y se levanta para
Irse. Yo le digo por qué se va
Que todavía queda porro
Él me dice:
Me voy con mi mamá rancho
Me voy con mi mamá
Me está esperando;
Yo le digo que está bien
¿Te vas con tu mamá?
Sí, me voy con mi mama
Y nada más
Mientras lo veo perderse en
La luz.

Despierto sobresaltado en
El banco por la mano del médico.
Me dice que el Pipo no sobrevivió
Que está muerto;
La cámara toma la escena de lejos
Al médico alejarse y
Yo duro
No solo estático por la noticia
Sino por la anestesia de la droga
Debería llorar pero no puedo,
La escena muestra que
Estoy buscando el porro que quedo
En su mochila
Pero solo veo sus pelotas
Para hacer malabares...
Y ahí la escena se detiene.





Una navidad diferente

  “Cuando miras largo tiempo a un abismo, también éste mira dentro de ti” Friedrich Nietzsche        Pasó por la puerta principa...