Noche eterna
Noche testigo
Noche oscura del alma.
Resuena
En las terrazas y columnas del mundo
Aquel único poema
Que recorre el tiempo
Desde antes de la fundación
Desde que Homero pudo escucharlo
Y le puso palabras
Que todavía siguen vibrando.
Salgo desnudo a la noche
Carente de visión y tacto
Lo único que me queda es la audición.
Escucho el eco del poema
Puedo morir ya aquí
Incado de rodillas
Con los brazos extendidos
Con el corazón vacío
Y las memorias muertas sobre la tierra.
Noche eterna
Noche testigo
Noche oscura del alma.
Resuena
En las terrazas y columnas del mundo
Aquel único poema
Que recorre el tiempo
Desde antes de la fundación
Desde que Homero pudo escucharlo
Y le puso palabras
Que todavía siguen vibrando.
Salgo desnudo a la noche
Carente de visión y tacto
Lo único que me queda es la audición.
Escucho el eco del poema
Puedo morir ya aquí
Incado de rodillas
Con los brazos extendidos
Con el corazón vacío
Y las memorias muertas sobre la tierra.
Mi bajel
Después de fatigar mares y tempestades
Encalló en las afiladas y agrestes rocas
De Cabo Polonio.
Mientras las luz del faro
Cortaba las nubes negras
Cargadas de electricidad y muerte
Yo, con las solapas de mi abrigo en punta
Mis pómulos hinchados
Mi cara llena de cicatrices
Y el viento que desordenaba mi pelo
Me aferré a una vieja roca gris.
Miré hacía las entrañas
De la bestia oceánica milenaria
Devorarse al resto de la tripulación
Como manjar esperado con ansias.
Dejé mi ira al Todopoderoso
Para el amanecer. Para cuando
La tormenta muera
Y pudiéramos arreglar nuestros asuntos.
El canto de las gaviotas me despertó
El faro permanecía en su descanso.
Caminé por la playa pensando
Que si me sacó del mar
No me va a dejar morir en la orilla.
Y este pensamiento
Deja en claro
Que nuestros asuntos
Ya estaban totalmente saldados.
Mi bajel
Después de fatigar mares y tempestades
Encalló en las afiladas y agrestes rocas
De Cabo Polonio.
Mientras las luz del faro
Cortaba las nubes negras
Cargadas de electricidad y muerte
Yo, con las solapas de mi abrigo en punta
Mis pómulos hinchados
Mi cara llena de cicatrices
Y el viento que desordenaba mi pelo
Me aferré a una vieja roca gris.
Miré hacía las entrañas
De la bestia oceánica milenaria
Devorarse al resto de la tripulación
Como manjar esperado con ansias.
Dejé mi ira al Todopoderoso
Para el amanecer. Para cuando
La tormenta muera
Y pudiéramos arreglar nuestros asuntos.
El canto de las gaviotas me despertó
El faro permanecía en su descanso.
Caminé por la playa pensando
Que si me sacó del mar
No me va a dejar morir en la orilla.
Y este pensamiento
Deja en claro
Que nuestros asuntos
Ya estaban totalmente saldados.
Y si bebía en el desayuno
Y si bebía antes de dormir
Si amanecía meado
Por beber todo el día
Y desmayarme en la cama.
Si bebía para festejar
Bebía si fracasaba
Bebía si estaba nublado
O salía el sol
Bebía por si acaso
Por si no alcanzaba
Por si había demás
Por si estaba todo pago
Por si no había un mango.
Bebía por estar aburrido
O demasiado estresado
Bebía porque los demás bebían
Y siempre quise pertenecer.
Bebía para pelear
Bebía por cobardía
Bebía para huir
Bebía porque nunca supe vivir.
Bebía 20 litros de alcohol por día
Así y todo nunca me alcanzaba.
Bebía porque mi espíritu estaba enfermo
La bebida lo único que hizo fue enfermarme más.
Hace ya 12 años que no bebo.
Disfruto del desayuno
Y de no amanecer meado
Ni de faltar el respeto, pelear
O hacer el ridículo.
Hoy mi espíritu está sanando
Cada 24 horas que no beba
Sanaré un poquito más.
Y si bebía en el desayuno
Y si bebía antes de dormir
Si amanecía meado
Por beber todo el día
Y desmayarme en la cama.
Si bebía para festejar
Bebía si fracasaba
Bebía si estaba nublado
O salía el sol
Bebía por si acaso
Por si no alcanzaba
Por si había demás
Por si estaba todo pago
Por si no había un mango.
Bebía por estar aburrido
O demasiado estresado
Bebía porque los demás bebían
Y siempre quise pertenecer.
Bebía para pelear
Bebía por cobardía
Bebía para huir
Bebía porque nunca supe vivir.
Bebía 20 litros de alcohol por día
Así y todo nunca me alcanzaba.
Bebía porque mi espíritu estaba enfermo
La bebida lo único que hizo fue enfermarme más.
Hace ya 12 años que no bebo.
Disfruto del desayuno
Y de no amanecer meado
Ni de faltar el respeto, pelear
O hacer el ridículo.
Hoy mi espíritu está sanando
Cada 24 horas que no beba
Sanaré un poquito más.
Hoy vi pasar
Al barrilete que perdí en mi infancia
Ese, con el estampado de Meteoro
¿Te acordás?
Hoy lo vi pasar
Y en su cola llevaba
Las chipas que mi abuela
Me compraba en la feria de Solano.
Llevaba a mi tío con su Falcon
Y los paseos en la costanera de Quilmes.
Una navidad en la terraza
Con toda la familia reunida
Y miles de fuegos artificiales
Que iluminaban la noche.
Hoy vi pasar al barrilete
Olía a almacén
A la carnicería que me acunó
A los asados del domingo
Al aceite de la muzzarella
De la pizza que hacía de previa
Para ver Fútbol de primera
A la pelopincho y al trompo
De madera añeja.
Te vi pasar y te dejé ir
Con tu música de los Wawancó
El Cuarteto Imperial
De Jean-Michel Jarre
¡Y el Wincofón también iba en tu cola!
Veo todos los cumpleaños que musicalizaste.
Te saludé
Te deseé buen viaje.
Bajé la mirada
Santoro lloraba.
Había encontrado
El organito de su infancia
Había recuperado
La niñez que le habían robado.
Hoy vi pasar
Al barrilete que perdí en mi infancia
Ese, con el estampado de Meteoro
¿Te acordás?
Hoy lo vi pasar
Y en su cola llevaba
Las chipas que mi abuela
Me compraba en la feria de Solano.
Llevaba a mi tío con su Falcon
Y los paseos en la costanera de Quilmes.
Una navidad en la terraza
Con toda la familia reunida
Y miles de fuegos artificiales
Que iluminaban la noche.
Hoy vi pasar al barrilete
Olía a almacén
A la carnicería que me acunó
A los asados del domingo
Al aceite de la muzzarella
De la pizza que hacía de previa
Para ver Fútbol de primera
A la pelopincho y al trompo
De madera añeja.
Te vi pasar y te dejé ir
Con tu música de los Wawancó
El Cuarteto Imperial
De Jean-Michel Jarre
¡Y el Wincofón también iba en tu cola!
Veo todos los cumpleaños que musicalizaste.
Te saludé
Te deseé buen viaje.
Bajé la mirada
Santoro lloraba.
Había encontrado
El organito de su infancia
Había recuperado
La niñez que le habían robado.
Entonces resolví
Que viviría de acuerdo
Con los principios del viento.
Sin domicilio fijo
Ni patrimonio
Sin dioses ni leyes.
Con la única preocupación
De descansar cuando se me antoje
Y si cansancio no hay
Soplaré de día y noche
En invierno y verano
A través de los trópicos y los mares
Con sed y con hambre
Cuando esté alegre
Y cuando esté triste
Cuando haya sol
Y cuando haya luna.
El día que resolví esto
Había resuelto el resto de mi vida.
Era un día ventoso
No tenía domicilio fijo
Ni patrimonio.
Entonces resolví
Que viviría de acuerdo
Con los principios del viento.
Sin domicilio fijo
Ni patrimonio
Sin dioses ni leyes.
Con la única preocupación
De descansar cuando se me antoje
Y si cansancio no hay
Soplaré de día y noche
En invierno y verano
A través de los trópicos y los mares
Con sed y con hambre
Cuando esté alegre
Y cuando esté triste
Cuando haya sol
Y cuando haya luna.
El día que resolví esto
Había resuelto el resto de mi vida.
Era un día ventoso
No tenía domicilio fijo
Ni patrimonio.
Mi abuelo está borracho
(Como siempre)
Le dice a mi abuela
Que quiere ponerle Sócrates
A su hijo que viene en camino.
Y no Sócrates como el jugador brasilero
Sino Sócrates como el Gran Filósofo.
Finalmente su hijo se llamaría Sebastián
Pero Sócrates se fragmentaría en su nieto
Y en el mismo Sebastián.
Su nieto sería discípulo de Dionisio
Y Diógenes, hábil en el arte de la dialéctica
Y la mayéutica, conocedor de sí mismo
Y soberano de su espíritu.
Su hijo lector voraz
Artesano del vidrio
Y padre ejemplar.
Los deseos son pacientes
Saben esperar su oportunidad
En las líneas perpendiculares del tiempo.
Y así como Sócrates tomó la cicuta
Por voluntad propia en el 399 A.C
Mi tío se cortaba el brazo
Un viernes a las 3 A.M
Derramando su sangre y su espíritu.
Llegué antes de que retiraran el cuerpo
Murió serenamente
Al igual que Sócrates.
Mi abuelo está borracho
(Como siempre)
Le dice a mi abuela
Que quiere ponerle Sócrates
A su hijo que viene en camino.
Y no Sócrates como el jugador brasilero
Sino Sócrates como el Gran Filósofo.
Finalmente su hijo se llamaría Sebastián
Pero Sócrates se fragmentaría en su nieto
Y en el mismo Sebastián.
Su nieto sería discípulo de Dionisio
Y Diógenes, hábil en el arte de la dialéctica
Y la mayéutica, conocedor de sí mismo
Y soberano de su espíritu.
Su hijo lector voraz
Artesano del vidrio
Y padre ejemplar.
Los deseos son pacientes
Saben esperar su oportunidad
En las líneas perpendiculares del tiempo.
Y así como Sócrates tomó la cicuta
Por voluntad propia en el 399 A.C
Mi tío se cortaba el brazo
Un viernes a las 3 A.M
Derramando su sangre y su espíritu.
Llegué antes de que retiraran el cuerpo
Murió serenamente
Al igual que Sócrates.
La voz del audio
Que se desliza a través de la red
Del móvil y de mis pabellones auditivos;
A través de esa segunda piel
Que es el lenguaje
Y que me acerca a esa abstracción
Que en este momento es tu cuerpo.
Haciéndome sentir que el encuentro es posible
Que esta relación refutará al Banquete de Platón
Y a toda la escuela Lacaniana y Freudiana
Y al Neo Fascismo Posmoderno.
Entonces el encuentro falla
Esa segunda piel
Esa palabra mal dicha y mal escuchada
Esa distorsión en el canal
Que dificulta la trasmisión del mensaje
O quizás mi lóbulo parietal deficiente
Que no sabe procesar tu negativa al encuentro
Y lo procesa como un ataque despiadado:
Como cuando la niñera de Bart
Le arranca el corazón y lo patea
Y pega en la pared
Y se arrastra dejando una estela se sangre
Cayendo en un cesto de basura.
El amor: esa construcción cultural
Inventada para que existan los supermercados
La base del capitalismo.
Estamos solos en el mundo
Viviendo el cliché llamado vida
Hablando con fantasmagorías
Habitando este simulacro llamado realidad.
La voz del audio
Que se desliza a través de la red
Del móvil y de mis pabellones auditivos;
A través de esa segunda piel
Que es el lenguaje
Y que me acerca a esa abstracción
Que en este momento es tu cuerpo.
Haciéndome sentir que el encuentro es posible
Que esta relación refutará al Banquete de Platón
Y a toda la escuela Lacaniana y Freudiana
Y al Neo Fascismo Posmoderno.
Entonces el encuentro falla
Esa segunda piel
Esa palabra mal dicha y mal escuchada
Esa distorsión en el canal
Que dificulta la trasmisión del mensaje
O quizás mi lóbulo parietal deficiente
Que no sabe procesar tu negativa al encuentro
Y lo procesa como un ataque despiadado:
Como cuando la niñera de Bart
Le arranca el corazón y lo patea
Y pega en la pared
Y se arrastra dejando una estela se sangre
Cayendo en un cesto de basura.
El amor: esa construcción cultural
Inventada para que existan los supermercados
La base del capitalismo.
Estamos solos en el mundo
Viviendo el cliché llamado vida
Hablando con fantasmagorías
Habitando este simulacro llamado realidad.
Cuando la arrogancia
De creerme mejor que el resto
Me aísla de los demás.
Cuando creo saber todas
Las respuestas. Cuando creo
Que nadie puede enseñarme algo
Es cuando me voy a caminar al cementerio.
Como buen viator
Leo tumbas y mausoleos
Despedidas y plegarias
Relojes que marcan la hora triste
La hora de la partida, monumentos
Camisetas de futbol, cigarros y petacas.
Llego al descanso eterno de Eva Pilling
Nacida en Birmingham en 1874
En 1916 partió dejando un deseo
A través del poema de Lord Alfred Tennyson.
Pide poder ver a su piloto cara a cara
Cuando cruce la barra.
¿Cuál será la cara de mi piloto
Cuando cruce la barra?
Cuál será
Cuando se cierre la puerta
Por una correntada
Y quede con la basura en la mano
En un pasillo oscuro
Y la llave de la puerta
Del lado de adentro.
Te dejo una cruz de madera
Falta barnizarla y hacer la placa.
Traje del patio
Un terrón de tierra con pasto.
El pasto en donde juegan las perras
Y tomábamos mate.
Prometo venir a regar
Todas las semanas.
Espero que prenda, que crezca
Como ha crecido el dolor
En estos 6 meses.
Te dejo una cruz de madera
Falta barnizarla y hacer la placa.
Traje del patio
Un terrón de tierra con pasto.
El pasto en donde juegan las perras
Y tomábamos mate.
Prometo venir a regar
Todas las semanas.
Espero que prenda, que crezca
Como ha crecido el dolor
En estos 6 meses.
Cuando la arrogancia
De creerme mejor que el resto
Me aísla de los demás.
Cuando creo saber todas
Las respuestas. Cuando creo
Que nadie puede enseñarme algo
Es cuando me voy a caminar al cementerio.
Como buen viator
Leo tumbas y mausoleos
Despedidas y plegarias
Relojes que marcan la hora triste
La hora de la partida, monumentos
Camisetas de futbol, cigarros y petacas.
Llego al descanso eterno de Eva Pilling
Nacida en Birmingham en 1874
En 1916 partió dejando un deseo
A través del poema de Lord Alfred Tennyson.
Pide poder ver a su piloto cara a cara
Cuando cruce la barra.
¿Cuál será la cara de mi piloto
Cuando cruce la barra?
Cuál será
Cuando se cierre la puerta
Por una correntada
Y quede con la basura en la mano
En un pasillo oscuro
Y la llave de la puerta
Del lado de adentro.
