domingo, 13 de septiembre de 2020





40 años de intemperie

A través del desierto,

Amasando el pan con masa madre

(Una masa que entró a Canaan

Y siguió multiplicando los panes)

Cocinando el pan en la arena

Con brasas. 40 años

Para llegar  a la Tierra prometida.



40 años anduvo el pueblo hebreo

Por el desierto sin practicar el comercio.



40 son los años que tengo

Y todavía el comercio de la palabra

No ha tenido un día de descanso.








40 años de intemperie
A través del desierto,
Amasando el pan con masa madre
(Una masa que entró a Canaan
Y siguió multiplicando los panes)
Cocinando el pan en la arena
Con brasas. 40 años
Para llegar  a la Tierra prometida.

40 años anduvo el pueblo hebreo
Por el desierto sin practicar el comercio.

40 son los años que tengo
Y todavía el comercio de la palabra
No ha tenido un día de descanso.


Alfombras







El lenguaje se despierta

Media hora antes que yo.



Cuando abro los ojos

Y me saco las lagañas

Todas las palabras están esperándome

En la alfombra del comedor.



Todas

O casi todas:



Me faltan las que describen

La ausencia de mi madre.






Alfombras




El lenguaje se despierta
Media hora antes que yo.

Cuando abro los ojos
Y me saco las lagañas
Todas las palabras están esperándome
En la alfombra del comedor.

Todas
O casi todas:

Me faltan las que describen
La ausencia de mi madre.






Todas las palabras vuelven a mí

Es difícil vivir sin lenguaje.



Por eso no recuerdo cuando nací

Ni mis primeros días.



Pero a medida

Que el lenguaje me hería

Como esos arados que surcan

La tierra

El mundo comenzaba a brotar

Desde mí.



No estoy seguro de que haya mundo

Fuera de mi percepción.



Por las dudas finjo que sí

Pero es para dejar tranquilos

A los jueces y psiquiatras

Hay una remota posibilidad

De que sean reales.



Ya no hay vuelta atrás

No puedo mirar el cielo

Sin la palabra cielo

También pasa con almohada

Ruiseñor, panfleto, corrupción

Y ácido lisérgico.



El pensamiento y el sueño

También están secuestrados por el lenguaje.



Es inevitable: moriré pensando en la muerte

Enunciando a la muerte

Blasfemándola

Y a su olor también le corresponde una palabra.



Será la última palabra que me lastime.














Todas las palabras vuelven a mí
Es difícil vivir sin lenguaje.

Por eso no recuerdo cuando nací
Ni mis primeros días.

Pero a medida
Que el lenguaje me hería
Como esos arados que surcan
La tierra
El mundo comenzaba a brotar
Desde mí.

No estoy seguro de que haya mundo
Fuera de mi percepción.

Por las dudas finjo que sí
Pero es para dejar tranquilos
A los jueces y psiquiatras
Hay una remota posibilidad
De que sean reales.

Ya no hay vuelta atrás
No puedo mirar el cielo
Sin la palabra cielo
También pasa con almohada
Ruiseñor, panfleto, corrupción
Y ácido lisérgico.

El pensamiento y el sueño
También están secuestrados por el lenguaje.

Es inevitable: moriré pensando en la muerte
Enunciando a la muerte
Blasfemándola
Y a su olor también le corresponde una palabra.

Será la última palabra que me lastime.









Sentí vergüenza ajena

Al ver como te humillba

Y luego el latigazo de su mano

Sobre tu cara

Y las lágrimas que quemaban.



Sentí vergüenza

Por esos hombres que compraban

El sexo de mamá y luego también

Lastimaban su cara y ahí

Supe que las lágrimas quemaban.



Sentí vergüenza porque la espiaba

Por la cerradura y veía de donde

Salía el dinero para comer, el alquiler

Y la escuela.



Sentí vergüenza porque también humillé

Y mis manos lastimaron más que un látigo

Y sus lágrimas quemaron mucho más

Sus trostros;

Y también compré sus sexos, y seguramente

Un niño espiaba del otro lado de la cerradura

Y vió de donde su madre sacaba el dinero

Para el alquiler, la comida, la escuela.



Sentí vergüenza porque siempre te equivocás

Y dejás que te sigan quemando

La cara con latigazos

Con lágrimas. Ya tenés

Que darte cuenta: no vas a cambiar

A tu papá. Ellos no van a cambiar.



Siento vergüenza porque te alimentás del dolor

Y el amor te parece una cursilería, una gilada.



Pero yo ya no tengo vergüenza

Ya no uso mi mano como un látigo

Ni compro sus sexos;

El amor no es una cursilería o una gilada.



Yo ya no tengo vergüenza,

Solo ajena, al verme reflejado

En ese hombre que lastima,

Que no sabe, y quizás nunca supo,

Expresar sus emociones.



Una cachetada o lo que no se puede decir.



Ojalá que mi decir no lastime ni humille

Que mi vergüenza ahora sea por decir lo que siento.














Sentí vergüenza ajena
Al ver como te humillba
Y luego el latigazo de su mano
Sobre tu cara
Y las lágrimas que quemaban.

Sentí vergüenza
Por esos hombres que compraban
El sexo de mamá y luego también
Lastimaban su cara y ahí
Supe que las lágrimas quemaban.

Sentí vergüenza porque la espiaba
Por la cerradura y veía de donde
Salía el dinero para comer, el alquiler
Y la escuela.

Sentí vergüenza porque también humillé
Y mis manos lastimaron más que un látigo
Y sus lágrimas quemaron mucho más
Sus trostros;
Y también compré sus sexos, y seguramente
Un niño espiaba del otro lado de la cerradura
Y vió de donde su madre sacaba el dinero
Para el alquiler, la comida, la escuela.

Sentí vergüenza porque siempre te equivocás
Y dejás que te sigan quemando
La cara con latigazos
Con lágrimas. Ya tenés
Que darte cuenta: no vas a cambiar
A tu papá. Ellos no van a cambiar.

Siento vergüenza porque te alimentás del dolor
Y el amor te parece una cursilería, una gilada.

Pero yo ya no tengo vergüenza
Ya no uso mi mano como un látigo
Ni compro sus sexos;
El amor no es una cursilería o una gilada.

Yo ya no tengo vergüenza,
Solo ajena, al verme reflejado
En ese hombre que lastima,
Que no sabe, y quizás nunca supo,
Expresar sus emociones.

Una cachetada o lo que no se puede decir.

Ojalá que mi decir no lastime ni humille
Que mi vergüenza ahora sea por decir lo que siento.



Yobaca





Y como un ave de rapiña

Que llega donde su presa

Con su carne entre fresca

Y putrefacta; así también

Llega el hambre.



Los pibes piensan

Miran

Carpetean: La víctima:

Una caballo viejo y flaco

Que está en el baldío.



El Chino le clava el diente

A una de las costillas del yobaca

"Está rico el cordero", dice

Desde su mundo de pastillas;

Todos ríen con sus costillas de caballo

Y rién porque ya no hay hambre.



Rién porque saben que el Estado

Al igual que Dios: no pasa por estos barrios.










Yobaca



Y como un ave de rapiña
Que llega donde su presa
Con su carne entre fresca
Y putrefacta; así también
Llega el hambre.

Los pibes piensan
Miran
Carpetean: La víctima:
Una caballo viejo y flaco
Que está en el baldío.

El Chino le clava el diente
A una de las costillas del yobaca
"Está rico el cordero", dice
Desde su mundo de pastillas;
Todos ríen con sus costillas de caballo
Y rién porque ya no hay hambre.

Rién porque saben que el Estado
Al igual que Dios: no pasa por estos barrios.



Avenida Rivadavia







Entonces caminamos

Por la desolada avenida Rivadavia

Buscando valores, algo de cobre

Quizás un escabio

O alguna onda que quiera comprar base

En el Bajo Flores.



Me contó de su padre

Un comisario retirado

Que se había ido de su casa hace 15 años

Que duerme en la calle

Con una mina que labura

Y "labura" lo repite para que entienda

Por si no entiendo. Entiendo.



Era de Adrogué

Dice que volvió hace un año

Su padre se alegró

Le hizo un asado

Fue a ver a los pibes a la esquina

Y de repente sintió

Que tenía que volver a la calle.





"Yo soy de acá";

Sus palabras se mezclan

Con la basura del volquete

Mientras armo un porro

Para seguir caminando

Por las desoladas calles del Once.



Recuerdo lo que alguna vez

Me dijo una asistente social

Que es más fácil quedarse en la calle

Quue salir de ella. Me guardo

La reflexión, no se la comparto

Y seguimos caminando,

Revolviendo bolsas.



Pocos taxis andan en la madrugada

Las dominicanas levantan puntos

Nuestras sombras nos acompañan

Llevando consigo

El recuerdo de nuestras familias.










Avenida Rivadavia




Entonces caminamos
Por la desolada avenida Rivadavia
Buscando valores, algo de cobre
Quizás un escabio
O alguna onda que quiera comprar base
En el Bajo Flores.

Me contó de su padre
Un comisario retirado
Que se había ido de su casa hace 15 años
Que duerme en la calle
Con una mina que labura
Y "labura" lo repite para que entienda
Por si no entiendo. Entiendo.

Era de Adrogué
Dice que volvió hace un año
Su padre se alegró
Le hizo un asado
Fue a ver a los pibes a la esquina
Y de repente sintió
Que tenía que volver a la calle.


"Yo soy de acá";
Sus palabras se mezclan
Con la basura del volquete
Mientras armo un porro
Para seguir caminando
Por las desoladas calles del Once.

Recuerdo lo que alguna vez
Me dijo una asistente social
Que es más fácil quedarse en la calle
Quue salir de ella. Me guardo
La reflexión, no se la comparto
Y seguimos caminando,
Revolviendo bolsas.

Pocos taxis andan en la madrugada
Las dominicanas levantan puntos
Nuestras sombras nos acompañan
Llevando consigo
El recuerdo de nuestras familias.



Cartoneros





Habíamos pasado por el camión

Que compraba cartón sobre Paseo Colón

Abajo de la autopista 25 de mayo.



La cola larga

Como todas las noches

Cada uno procurando el jornal

Que llevará el plato de comida

A la mesa.



En La Boca ya habíamos comprado

El postre en bolsas de 5 pesos.

Ahora quedaba llegar a los contenedores

De Puerto Madero y rescatar el religioso

Asado que cada argentino debe comer

Aunque sea una vez por semana. Esa era

Nuestra ley, nuestro Estado.



El Formosa era el baqueano

Para los asados. Mientras fumábamos

Y tomábamos vino, él controlaba

Que la carne se cocine pareja.



Esa noche nos acompañaba un estudiante

De sociología que nos carpeteaba

Para un trabajo o una tesis.



Recuerdo que habló de que estábamos

En un gobierno nacional y popular

Que se preocupaba por los pobres.

Recuerdo que el Formosa le pasó

Un pedazo de carne adentro de un pan.

Después no habló más.












Cartoneros



Habíamos pasado por el camión
Que compraba cartón sobre Paseo Colón
Abajo de la autopista 25 de mayo.

La cola larga
Como todas las noches
Cada uno procurando el jornal
Que llevará el plato de comida
A la mesa.

En La Boca ya habíamos comprado
El postre en bolsas de 5 pesos.
Ahora quedaba llegar a los contenedores
De Puerto Madero y rescatar el religioso
Asado que cada argentino debe comer
Aunque sea una vez por semana. Esa era
Nuestra ley, nuestro Estado.

El Formosa era el baqueano
Para los asados. Mientras fumábamos
Y tomábamos vino, él controlaba
Que la carne se cocine pareja.

Esa noche nos acompañaba un estudiante
De sociología que nos carpeteaba
Para un trabajo o una tesis.

Recuerdo que habló de que estábamos
En un gobierno nacional y popular
Que se preocupaba por los pobres.
Recuerdo que el Formosa le pasó
Un pedazo de carne adentro de un pan.
Después no habló más.




viernes, 11 de septiembre de 2020

Bolita





Un bolita hace el trabajo de 3 porteños

Me doy cuenta al final de la jornada.



El bolita hinca la rodillas

Frente a la pila de cebollas

Y charrasca en  mano afilada

Descola y descola

De a 3 cebolla a veces.



Verdaderas máquinas de trabajo

Nosotros 3 y a dura penas

Descolamos una pila.



El calor sofocante

Los callos en las manos

La falta de experiencia

Y algo de manija hace pesada

La tarea.



El bolita usa mucha ropa

El bolita traspira

Humedece la ropa

Y así se mantiene fresco:

Tantas cosas por aprender

Tantas cosas por saber

Tantas cosas que los expropiadores

Nunca sabrán: como que las noches

De luna llena son propicias para arrancar

La cebolla: ¿A qué Marx no sabía eso?



La cuadrilla se mueve peinando

Las marcas del arado

Arrancando y apilando;

La luz de la luna ilumina y refresca

Y de vez en cuando sonríe

Si es que alguno levanta su mirada

Para descansar de la hernia de disco

O de la rotura de ligamentos

O porque solo quiere descansar

Y conversar con ella

Contarle de sus planes

De sus sueños

Y de esa vida que se va construyendo

Con cada cebolla arrancada.



Una vida se construye trabajando

No expropiando

La tierra es del que la trabaja

No del que la expropia

La poesía es de quien la escribe y

De quien la lee

No de quien la critica.












Bolita



Un bolita hace el trabajo de 3 porteños
Me doy cuenta al final de la jornada.

El bolita hinca la rodillas
Frente a la pila de cebollas
Y charrasca en  mano afilada
Descola y descola
De a 3 cebolla a veces.

Verdaderas máquinas de trabajo
Nosotros 3 y a dura penas
Descolamos una pila.

El calor sofocante
Los callos en las manos
La falta de experiencia
Y algo de manija hace pesada
La tarea.

El bolita usa mucha ropa
El bolita traspira
Humedece la ropa
Y así se mantiene fresco:
Tantas cosas por aprender
Tantas cosas por saber
Tantas cosas que los expropiadores
Nunca sabrán: como que las noches
De luna llena son propicias para arrancar
La cebolla: ¿A qué Marx no sabía eso?

La cuadrilla se mueve peinando
Las marcas del arado
Arrancando y apilando;
La luz de la luna ilumina y refresca
Y de vez en cuando sonríe
Si es que alguno levanta su mirada
Para descansar de la hernia de disco
O de la rotura de ligamentos
O porque solo quiere descansar
Y conversar con ella
Contarle de sus planes
De sus sueños
Y de esa vida que se va construyendo
Con cada cebolla arrancada.

Una vida se construye trabajando
No expropiando
La tierra es del que la trabaja
No del que la expropia
La poesía es de quien la escribe y
De quien la lee
No de quien la critica.



Destino





Dicen que cada uno atiende

El llamado de su sangre

Que cada uno debe acatar

El Destino para lo cual

Lo ha sido parido.



Washintong Cucurto

Dice que la madre lo parió

Para ser lector de Enrique Lihn.



Vargas Llosa para leer

Los hermanos Karamazov en 16 horas.



Dady Brieva reconoce su destino de Peronista

En un loro que cantaba la Marcha

En lo de su abuelo.



Conocí hombres y mujeres

Que acataron bien el llamado de su sangre.



No sería mi caso

Ya que no debería haber sido parido.



Sin embargo eso va quedando de lado

Y cada vez me reconozco más

Entre estas letras y los libros usados

Y el llamado del guaraní y el español ibérico.



En el caso del Chaqueño no hay dudas

Se sabe a qué responde el llamado de su sangre:



Viene por Cerrito y ha pasado por el chino de Arenales

La cerveza más fría es traída por el cogote.

Miles de lanzas tobas se sacuden en su pecho

Al calor de la batalla, penetrando y desagarrando

Las carnes, astillando los huesos. Su pecho

Ocupa toda la vereda

Su pecho desnudo dice "Yo soy el Chaque"

La remera atada a la cabeza dice que ya está

Re loco y también es una manera de que no explote.



Cruza Juncal

Se para en el semáforo con la botella acogotada

Le presenta el anillo de plata en la tapa

Y la detonación del descorche suena a corchazo de 38.

Toma un trago largo y los orificios nasales

Dicen que no pasa la rinoscopía.



Mientras  la botella llega a mis manos

Dice con los ojos desgarrados

"¿Vamo a Barracas Chiva?"












Destino



Dicen que cada uno atiende
El llamado de su sangre
Que cada uno debe acatar
El Destino para lo cual
Lo ha sido parido.

Washintong Cucurto
Dice que la madre lo parió
Para ser lector de Enrique Lihn.

Vargas Llosa para leer
Los hermanos Karamazov en 16 horas.

Dady Brieva reconoce su destino de Peronista
En un loro que cantaba la Marcha
En lo de su abuelo.

Conocí hombres y mujeres
Que acataron bien el llamado de su sangre.

No sería mi caso
Ya que no debería haber sido parido.

Sin embargo eso va quedando de lado
Y cada vez me reconozco más
Entre estas letras y los libros usados
Y el llamado del guaraní y el español ibérico.

En el caso del Chaqueño no hay dudas
Se sabe a qué responde el llamado de su sangre:

Viene por Cerrito y ha pasado por el chino de Arenales
La cerveza más fría es traída por el cogote.
Miles de lanzas tobas se sacuden en su pecho
Al calor de la batalla, penetrando y desagarrando
Las carnes, astillando los huesos. Su pecho
Ocupa toda la vereda
Su pecho desnudo dice "Yo soy el Chaque"
La remera atada a la cabeza dice que ya está
Re loco y también es una manera de que no explote.

Cruza Juncal
Se para en el semáforo con la botella acogotada
Le presenta el anillo de plata en la tapa
Y la detonación del descorche suena a corchazo de 38.
Toma un trago largo y los orificios nasales
Dicen que no pasa la rinoscopía.

Mientras  la botella llega a mis manos
Dice con los ojos desgarrados
"¿Vamo a Barracas Chiva?"



Después de largo viaje







"Todo hecho es fragmentario  hasta que el azar nos lleva a su complemento"

Los encuentros, José Watanabe





     De vez en cuando tengo que recordar que la poesía (o mi primer encuentro con ella) no me gustaba. Accedí a ella por las obras completas de Borges, el tomo 2 de Emece, en el cual contiene Otras inquisiciones, Para las seis cuerdas, El oro de los tigres. Entré al mundo Borgeano por los ensayos y de yapa la poesía. Creo que ese no era mi momento para la poesía. Había que esperar un poco más. Cuando finalmente llegó comencé a frecuentar lecturas de poesía y talleres de poesía. En los talleres hay una constante: el poema de Fabían casas Paso a nivel en Chacarita o sirve para dar inicio al taller o en algún punto se lo analiza. De la mano de Casas vino Washinton Cucurto y ahí sí entendí que la poesía era algo accesible. Cucurto es del mismo barrio en donde me crié, Solano, en los suburvios de Quilmes. El padre, el alcoholismo, el barrio, las bailantes y esa comunicación intima, llana, directa que yo esperaba me metió al mundo poético. Entendí que yo también tenía un mundo a explorar y explotar.

    No tengo bien el registro de la primera vez que leí Después de largo viaje (Fabían Casas). Pero ya con varias lecturas del poema puedo acertar a que se acerca a esa definición de Platón de la poesía: esa cosa liviana, alada y sagrada. Yo agregaría económico e inagotable. ¿Por qué inoagotable?

    El registro de la primera vez que lo leí en público si lo tengo. Fue en un Ciclo emergente, ciclo que organiza Lourdes lópez. Antes de que se abriera el micrófono para los que no estaban en la programación sentí que ese poema debía ser apropiado. Hasta ese día y con bastantes lecturas en público encima, esta iba a ser la primera vez que leía poesía que no era mía. Error o acierto elegí Equilibrio de Daiana Henderson y Despues de Largo viaje. No fue fácil. Se me quebró la voz un par de veces por la carga emeocional que tienen los poemas. Luego de la lectura se acercaron algunas personas a pedir abrazos y agradecer. Fue una tarde de muchas emociones y revelaciones.

   Así como uno siente que un buen poema, una buena canción o una buena película ya pre-existe y que alguien solo tuve el talento de acertar y ponerle palabras o imagenes; algo parecido empecé a sentir con Después de largo viaje. La idea me secuestró y, ya puedo decirlo, no me soltó hasta verse concretada. Le comenté la idea Pablo Duca de hacer un corto con el poema. Habrá pensado que en ese momento que me había saltado la térmica otra vez. Le hice un guión oral y trataba de chamuyarlo de que era una buena idea. No encontré el entusiasmo que me esperaba. Lo dejé. Pasaron un par de meses y volvía con la idea, encontrar una casa con balcón, alguien que haga de la madre y otra vez se pinchaba. Luego me confesó que  no se sentía digno como para apropiarse del poema. Finalment accedió. En un par de días arreglé con Cristian Giambeluca (que tiene casa con balcón y un ropero grande para que entre Pablo) poder grabar parte del corto. Hubo dos lugares que también se tuvieron en cuenta y se cayeron solos.

   Entre el Ciclo emergentes y la grabación hubo casi 9 meses. 9 meses entre la idea y la concreción de la idea. El día de la grabación fue el 10 de marzo: día de mi cumpleaños número 40. Las primera tomas las grabamos en el cemeterio local. La única descición consciente a la hora de elegir tomas, fue la de pasar por el mausoleo de Ezequiel Martínez Estrada. El resto me dediqué a seguir a Pablo y dejar que el actúe, que ejercite su profesión libremente. Luego fuimos a lo de Cristian y entre charla, mates y grabación se nos fue la tarde. La mitad de la idea ya estaba concretada. Mi cumplaños seguía en curso. Así que me fui a mi casa a buscar a mi padre y nos fuimos a festejar el Gambrinus. Era martes, poca gente, así que pasamos una linda cena en donde él recordaba cuando el padre lo llevaba de chico. Las calles de tierra, el Mercado municipal, las carretas con caballos, sus tíos; en fin: el lugar a él le movió toda su memoría emotiva. Terminaba mi cumpleaños, ahora faltaba editar el corto.

   La propuesta del corto era hacerlo lo más punk rock posible: con lo que hay a mano, con el celular y con los medios que haya disponible. Mi prima Tamara se prestó para hacer la edición con su computadora. Le llevé todos los videos que habíamos grabado y comenzada la segunda parte. Pasamos dos madrugadas editando. Hicimos 4 versiones. La versión final que publicamos es la primer versión que en comparación al resto es mala. Pero las 3 restantes se resistieron. O había problemas con el montaje de las escenas, o quedaba con la marca de agua del programa, o con el sonido; en fin. El corto pidió la primer versión de la edición. Y si eso es lo que pide hay que hacerle caso.

   Esa segunda noche de edición volví a eso de las 3 de la mañana a mi casa. Me estaba acostando cuando me llegó el Whataspp de mi prima diciendo."¡Boludo,¿no viste el nombre de las tumbas?". Estoy en el medio de la madrugada y un frío me recorre la espalda. Lo primero que pienso es que Pablo se paró a mirar en la tumba de un hombre. En ese caso habría que grabar el corto de nuevo. Y eso no era una opción ya que lo íbamos a proyecar en la cena de  mi cumpleaños. Imposible. Me manda una foto con los nombres en la tumba. Mi padre (aclaro que es mi padrastro, pero con el tiempo y los afectos nos hemos adoptado) se llama Luis Roberto Semerano. Ya había dicho que en el cementerio solo lo seguí a Pablo. Caminamos por la calle principal y él después se dirigió para la izquierda porque, después me lo dice, del otro lado están sus abuelos. En la toma que la cámara va recorriendo las tumbas corto la escena ya que Pablo ya se ha parado frente a una tumba y se ha metido dentro del personaje que está volviendo de ese largo viaje y pasa por la tumba de la madre a visitarla. En la imagen de la última tumba se lee: Luis Semerano, Francisca B. de Semerano. Doble escalofrío al leer los nombres en el medio de la madrugada. Hay 2 nombres y 3 fotos. Cuando mi viejo vió la edicion preelimiar del corto le preguenté por esos nombres. Los nombres son de sus abuelos y la tercera foto es de un tío de él que se llamaba Argentino Semerano. Él también quedó sorprendido. Imágenes tomadas justo el día en que él los recordaba en el Gambrinus. "Todo hecho es fragmentario  hasta que el azar nos lleva a su complemento". Es increible el parecido de tu tío Aregntino con él cuando era más joven. Idénticos. Creo que no opera la casualidad. Pienso en eso que dice Luis Gúzman en Epitafios: la llamada. Esa relación ética entre el caminante que va leyendo los epitafios (viator) y el mensaje de las piedras. "Tú que lees esto, algún día también serás leído". Qué querré decir esa piedra con esos nombres Semerano. Qué historia hay que quiere vencer el tiempo cronológico y darse a conocer por este plano estético que es el corto. Será verdad eso de llevarse los secretos a la tumba. Me parece que no.

   El corto fue una sorpresa para los que fueron a mi fiesta de cumpleaños. Luego de comer y de la presentación de mi segundo libro (Katábasis) a cargo de Sergio Raimondi proyectamos el corto. Fue bien recibido y con buenas críticas. A todos les afecto en alguna medida esta nueva versión del poema. En la semana lo divulgué por la redes y todos los comentarios fueron benévolos. Con el que más me quedó es el de Gustavo López. Cuendo le cuento todos las idas y venidas, el nombre de las tumbas y eso que no parece ser casualidad, él tira esta idea de que la literatura se empieza a tramar con la vida y eso de vuelta vuelve a generar más literatura. Otro tramo, otra malla, otro tejido, otra cosa que todavia no sé que es. Pero sí que está generado algo que ahora parece fragmentario hasta que eso que se le dice azar me lleve a su complemento. ¿Qué es? Hoy no lo sé. Sé que el poema cada vez que lo leo no dejo de pensar en mi madre. sé que cada vez que abro el ropero  y veo el monedero en donde están sus anillos de plata tengo la certezad de que nada nos separa. Sé que cuando me siento abatido y miro en la noche hay una voz que me grita: "Movete, hacé algo".










Después de largo viaje




"Todo hecho es fragmentario  hasta que el azar nos lleva a su complemento"
Los encuentros, José Watanabe


     De vez en cuando tengo que recordar que la poesía (o mi primer encuentro con ella) no me gustaba. Accedí a ella por las obras completas de Borges, el tomo 2 de Emece, en el cual contiene Otras inquisiciones, Para las seis cuerdas, El oro de los tigres. Entré al mundo Borgeano por los ensayos y de yapa la poesía. Creo que ese no era mi momento para la poesía. Había que esperar un poco más. Cuando finalmente llegó comencé a frecuentar lecturas de poesía y talleres de poesía. En los talleres hay una constante: el poema de Fabían casas Paso a nivel en Chacarita o sirve para dar inicio al taller o en algún punto se lo analiza. De la mano de Casas vino Washinton Cucurto y ahí sí entendí que la poesía era algo accesible. Cucurto es del mismo barrio en donde me crié, Solano, en los suburvios de Quilmes. El padre, el alcoholismo, el barrio, las bailantes y esa comunicación intima, llana, directa que yo esperaba me metió al mundo poético. Entendí que yo también tenía un mundo a explorar y explotar.
    No tengo bien el registro de la primera vez que leí Después de largo viaje (Fabían Casas). Pero ya con varias lecturas del poema puedo acertar a que se acerca a esa definición de Platón de la poesía: esa cosa liviana, alada y sagrada. Yo agregaría económico e inagotable. ¿Por qué inoagotable?
    El registro de la primera vez que lo leí en público si lo tengo. Fue en un Ciclo emergente, ciclo que organiza Lourdes lópez. Antes de que se abriera el micrófono para los que no estaban en la programación sentí que ese poema debía ser apropiado. Hasta ese día y con bastantes lecturas en público encima, esta iba a ser la primera vez que leía poesía que no era mía. Error o acierto elegí Equilibrio de Daiana Henderson y Despues de Largo viaje. No fue fácil. Se me quebró la voz un par de veces por la carga emeocional que tienen los poemas. Luego de la lectura se acercaron algunas personas a pedir abrazos y agradecer. Fue una tarde de muchas emociones y revelaciones.
   Así como uno siente que un buen poema, una buena canción o una buena película ya pre-existe y que alguien solo tuve el talento de acertar y ponerle palabras o imagenes; algo parecido empecé a sentir con Después de largo viaje. La idea me secuestró y, ya puedo decirlo, no me soltó hasta verse concretada. Le comenté la idea Pablo Duca de hacer un corto con el poema. Habrá pensado que en ese momento que me había saltado la térmica otra vez. Le hice un guión oral y trataba de chamuyarlo de que era una buena idea. No encontré el entusiasmo que me esperaba. Lo dejé. Pasaron un par de meses y volvía con la idea, encontrar una casa con balcón, alguien que haga de la madre y otra vez se pinchaba. Luego me confesó que  no se sentía digno como para apropiarse del poema. Finalment accedió. En un par de días arreglé con Cristian Giambeluca (que tiene casa con balcón y un ropero grande para que entre Pablo) poder grabar parte del corto. Hubo dos lugares que también se tuvieron en cuenta y se cayeron solos.
   Entre el Ciclo emergentes y la grabación hubo casi 9 meses. 9 meses entre la idea y la concreción de la idea. El día de la grabación fue el 10 de marzo: día de mi cumpleaños número 40. Las primera tomas las grabamos en el cemeterio local. La única descición consciente a la hora de elegir tomas, fue la de pasar por el mausoleo de Ezequiel Martínez Estrada. El resto me dediqué a seguir a Pablo y dejar que el actúe, que ejercite su profesión libremente. Luego fuimos a lo de Cristian y entre charla, mates y grabación se nos fue la tarde. La mitad de la idea ya estaba concretada. Mi cumplaños seguía en curso. Así que me fui a mi casa a buscar a mi padre y nos fuimos a festejar el Gambrinus. Era martes, poca gente, así que pasamos una linda cena en donde él recordaba cuando el padre lo llevaba de chico. Las calles de tierra, el Mercado municipal, las carretas con caballos, sus tíos; en fin: el lugar a él le movió toda su memoría emotiva. Terminaba mi cumpleaños, ahora faltaba editar el corto.
   La propuesta del corto era hacerlo lo más punk rock posible: con lo que hay a mano, con el celular y con los medios que haya disponible. Mi prima Tamara se prestó para hacer la edición con su computadora. Le llevé todos los videos que habíamos grabado y comenzada la segunda parte. Pasamos dos madrugadas editando. Hicimos 4 versiones. La versión final que publicamos es la primer versión que en comparación al resto es mala. Pero las 3 restantes se resistieron. O había problemas con el montaje de las escenas, o quedaba con la marca de agua del programa, o con el sonido; en fin. El corto pidió la primer versión de la edición. Y si eso es lo que pide hay que hacerle caso.
   Esa segunda noche de edición volví a eso de las 3 de la mañana a mi casa. Me estaba acostando cuando me llegó el Whataspp de mi prima diciendo."¡Boludo,¿no viste el nombre de las tumbas?". Estoy en el medio de la madrugada y un frío me recorre la espalda. Lo primero que pienso es que Pablo se paró a mirar en la tumba de un hombre. En ese caso habría que grabar el corto de nuevo. Y eso no era una opción ya que lo íbamos a proyecar en la cena de  mi cumpleaños. Imposible. Me manda una foto con los nombres en la tumba. Mi padre (aclaro que es mi padrastro, pero con el tiempo y los afectos nos hemos adoptado) se llama Luis Roberto Semerano. Ya había dicho que en el cementerio solo lo seguí a Pablo. Caminamos por la calle principal y él después se dirigió para la izquierda porque, después me lo dice, del otro lado están sus abuelos. En la toma que la cámara va recorriendo las tumbas corto la escena ya que Pablo ya se ha parado frente a una tumba y se ha metido dentro del personaje que está volviendo de ese largo viaje y pasa por la tumba de la madre a visitarla. En la imagen de la última tumba se lee: Luis Semerano, Francisca B. de Semerano. Doble escalofrío al leer los nombres en el medio de la madrugada. Hay 2 nombres y 3 fotos. Cuando mi viejo vió la edicion preelimiar del corto le preguenté por esos nombres. Los nombres son de sus abuelos y la tercera foto es de un tío de él que se llamaba Argentino Semerano. Él también quedó sorprendido. Imágenes tomadas justo el día en que él los recordaba en el Gambrinus. "Todo hecho es fragmentario  hasta que el azar nos lleva a su complemento". Es increible el parecido de tu tío Aregntino con él cuando era más joven. Idénticos. Creo que no opera la casualidad. Pienso en eso que dice Luis Gúzman en Epitafios: la llamada. Esa relación ética entre el caminante que va leyendo los epitafios (viator) y el mensaje de las piedras. "Tú que lees esto, algún día también serás leído". Qué querré decir esa piedra con esos nombres Semerano. Qué historia hay que quiere vencer el tiempo cronológico y darse a conocer por este plano estético que es el corto. Será verdad eso de llevarse los secretos a la tumba. Me parece que no.
   El corto fue una sorpresa para los que fueron a mi fiesta de cumpleaños. Luego de comer y de la presentación de mi segundo libro (Katábasis) a cargo de Sergio Raimondi proyectamos el corto. Fue bien recibido y con buenas críticas. A todos les afecto en alguna medida esta nueva versión del poema. En la semana lo divulgué por la redes y todos los comentarios fueron benévolos. Con el que más me quedó es el de Gustavo López. Cuendo le cuento todos las idas y venidas, el nombre de las tumbas y eso que no parece ser casualidad, él tira esta idea de que la literatura se empieza a tramar con la vida y eso de vuelta vuelve a generar más literatura. Otro tramo, otra malla, otro tejido, otra cosa que todavia no sé que es. Pero sí que está generado algo que ahora parece fragmentario hasta que eso que se le dice azar me lleve a su complemento. ¿Qué es? Hoy no lo sé. Sé que el poema cada vez que lo leo no dejo de pensar en mi madre. sé que cada vez que abro el ropero  y veo el monedero en donde están sus anillos de plata tengo la certezad de que nada nos separa. Sé que cuando me siento abatido y miro en la noche hay una voz que me grita: "Movete, hacé algo".




Dioses del suburbano





La mañana que conocí a los Dioses

Había amanecido en Villa Celina

Luego caminé por el Mercado Central

Crucé la General Paz

Lugano 1 y 2 parecía un poema de Vallejo.



En el Puente 12 tomé el tren

Y en el furgón

Cada uno de ellos

Se fue presentando.



Regalaban sus venenos

Y creía que me parecía a ellos.

Todo era perfecto esa mañana.



En Temperley descendí;

Ellos,

Colgados del estribo saludaban

Y me deseaban buen viaje.



Sé que está experiencia

Fue privativa

Entre ellos y yo.



Sé que un psiquiatra

No creería en mi experiencia

Pero... qué me importan

Los psiquiatras.



Sé que todas estas Visiones

Son regalos de los Dioses.



Sé que tengo toda la vida

Para purgarlas.



La mañana despierta inflamando

Mi espíritu. Saludo al primer Dios

Antes de desayunar. El último a quien saludo

Es el autor de estas líneas.










Dioses del suburbano



La mañana que conocí a los Dioses
Había amanecido en Villa Celina
Luego caminé por el Mercado Central
Crucé la General Paz
Lugano 1 y 2 parecía un poema de Vallejo.

En el Puente 12 tomé el tren
Y en el furgón
Cada uno de ellos
Se fue presentando.

Regalaban sus venenos
Y creía que me parecía a ellos.
Todo era perfecto esa mañana.

En Temperley descendí;
Ellos,
Colgados del estribo saludaban
Y me deseaban buen viaje.

Sé que está experiencia
Fue privativa
Entre ellos y yo.

Sé que un psiquiatra
No creería en mi experiencia
Pero... qué me importan
Los psiquiatras.

Sé que todas estas Visiones
Son regalos de los Dioses.

Sé que tengo toda la vida
Para purgarlas.

La mañana despierta inflamando
Mi espíritu. Saludo al primer Dios
Antes de desayunar. El último a quien saludo
Es el autor de estas líneas.



El club







La Realidad es tautológica.



Las venas de la ciudad

No descansan en su acividad:

Las autopistas respiran como fuelles

Llevando y trayendo Memoria

En las mitocondrias.



El techo de la 25 de mayo

Es el paso obligado

Para los que vienen de comprar base

Desde el conventillo de los peruanos.



La misma tierra que sirvió

Para el centro clandestino de detención

Y ejecución El club, es la misma tierra

Que sirve para este centro de detención

Y ejecución a la vista de todos.



El Estado todo el tiempo se purga

A sí mismo

Necesita Eliminar amenazas

Y reforzar sus anticuerpos.

Finalmente ha encontrado un fármaco

Barato y efectivo para reforzarse

Y eliminar a-gentes indeseados.



¿Dónde están la Memoria

La Verdad

Y la Justicia?, si todos los días

Mueren y muero sobre las Memorias

De los Desaparecidos.



La Realidad es tautológica.































































































El club




La Realidad es tautológica.

Las venas de la ciudad
No descansan en su acividad:
Las autopistas respiran como fuelles
Llevando y trayendo Memoria
En las mitocondrias.

El techo de la 25 de mayo
Es el paso obligado
Para los que vienen de comprar base
Desde el conventillo de los peruanos.

La misma tierra que sirvió
Para el centro clandestino de detención
Y ejecución El club, es la misma tierra
Que sirve para este centro de detención
Y ejecución a la vista de todos.

El Estado todo el tiempo se purga
A sí mismo
Necesita Eliminar amenazas
Y reforzar sus anticuerpos.
Finalmente ha encontrado un fármaco
Barato y efectivo para reforzarse
Y eliminar a-gentes indeseados.

¿Dónde están la Memoria
La Verdad
Y la Justicia?, si todos los días
Mueren y muero sobre las Memorias
De los Desaparecidos.

La Realidad es tautológica.














































Entes





El día cae a mis pies

Mientras pateo el cadáver

De la última estrella.



Los diarios anuncias las noticias

De ayer;

Mi garganta está atragantada

De balas.



Soy un fantasma

Persiguiendo fantasmas

El eco de una vida

Que debió ser interrumpida

Pero acumula balas

En su garganta.



Ningún espejo me refleja

El Estado es un ente eficiente

Para recaudar

Pero ineficiente para distribur:

En algo nos parecemos:

Los dos acumulamos balas

Somo ecos,

El recuerdo de algo que no debiera

Existir por naturaleza.



La noche cae a mis pies

Pateo el cadáver del sol

Y las balas atragantadas en mi garganta

Anuncian los poemas de mañana.



Soy un ente eficiente para escribir

E ineficiente para disparar.










Entes



El día cae a mis pies
Mientras pateo el cadáver
De la última estrella.

Los diarios anuncias las noticias
De ayer;
Mi garganta está atragantada
De balas.

Soy un fantasma
Persiguiendo fantasmas
El eco de una vida
Que debió ser interrumpida
Pero acumula balas
En su garganta.

Ningún espejo me refleja
El Estado es un ente eficiente
Para recaudar
Pero ineficiente para distribur:
En algo nos parecemos:
Los dos acumulamos balas
Somo ecos,
El recuerdo de algo que no debiera
Existir por naturaleza.

La noche cae a mis pies
Pateo el cadáver del sol
Y las balas atragantadas en mi garganta
Anuncian los poemas de mañana.

Soy un ente eficiente para escribir
E ineficiente para disparar.




Huracán





Sobre lenguas de fuego

Se emplaza la cancha de Huracán.



El pasto alto cubre

De invasores carroñeros

Que piden seca y seca

Y la pipa quema y quema

Y gira y gira

Mientras los políticos

Roban y roban

Y otra vez se acabó

Y hay que salir a ver qué onda

Por Amancio Alcorta

Por la Maternidad Sardá

Por la Cárcel de Caseros

Y justo sale un viejo

Con dos billetes en la mano

Busca un chango que haga la changa

De ir a tirar un perro muerto

Y gracias al perro muerto

Podemos volver a la Zavaleta

Y el mulo de Caronte que espera

Los billetes del perro muerto

Y otra vez a observar:



A la cancha de Huracán

Emplazada sobre lenguas de fuego.






Huracán



Sobre lenguas de fuego
Se emplaza la cancha de Huracán.

El pasto alto cubre
De invasores carroñeros
Que piden seca y seca
Y la pipa quema y quema
Y gira y gira
Mientras los políticos
Roban y roban
Y otra vez se acabó
Y hay que salir a ver qué onda
Por Amancio Alcorta
Por la Maternidad Sardá
Por la Cárcel de Caseros
Y justo sale un viejo
Con dos billetes en la mano
Busca un chango que haga la changa
De ir a tirar un perro muerto
Y gracias al perro muerto
Podemos volver a la Zavaleta
Y el mulo de Caronte que espera
Los billetes del perro muerto
Y otra vez a observar:

A la cancha de Huracán
Emplazada sobre lenguas de fuego.


Kant







Dejo que la música del viento

Acariciando los eucaliptus

Estimule mi hipotálamo

Y segregue la dopamina

Que necesito para dormir tranquilo.



Las ramas flamean como brazos

Que manejan

Títeres de trapo.



La simetría de la casa de mi padre

Contrasta con las formas irregulares

De los arboles.



La arquitectura es una proyeccíon

Del pensamiento. Todo es simétrico

Lineal, estéril, insuficiente, como

Las ideologías.



Habrá sabido Kant

Que su pensamiento

Terminaría llamándose Auschwitz.












Kant




Dejo que la música del viento
Acariciando los eucaliptus
Estimule mi hipotálamo
Y segregue la dopamina
Que necesito para dormir tranquilo.

Las ramas flamean como brazos
Que manejan
Títeres de trapo.

La simetría de la casa de mi padre
Contrasta con las formas irregulares
De los arboles.

La arquitectura es una proyeccíon
Del pensamiento. Todo es simétrico
Lineal, estéril, insuficiente, como
Las ideologías.

Habrá sabido Kant
Que su pensamiento
Terminaría llamándose Auschwitz.



Khat





¿Cuál es el sentido de la vida?

Me pregunto

Mientras camino y las luces policiales

Cegan mis vista.



Caigo de rodillas

Y me privan de mi purificación diaria.



Todos los pueblos empobrecidos

Por el Estado buscan purificarse

Y salvarse a través del éxtasis narcótico.



En Yemen solo bastan cuatro horas de comercio

Luego

Todo el mundo se purifica masticando khat.



En la declinación del día

Alá recibe a los cuerpospurificados

En las mezquitas.



Aquí; los cuerpo con harapos

Que caminan por las vías de la 21

Purificando sus espíritus en las pipas

Sentado algunos, mirando el cielo

Y el humo que exhalan sus pulmones

Formando el abrazo y la sonrisa de Dios

Que los espera en la agonía del día.



Me recuerdo con harapos

Y el abrazo del Padre celestial

Miraba a mi alrededor

Y veía morir a los cuerpos

Totalmente purificados:



Al tercer día resucitaban.












Khat



¿Cuál es el sentido de la vida?
Me pregunto
Mientras camino y las luces policiales
Cegan mis vista.

Caigo de rodillas
Y me privan de mi purificación diaria.

Todos los pueblos empobrecidos
Por el Estado buscan purificarse
Y salvarse a través del éxtasis narcótico.

En Yemen solo bastan cuatro horas de comercio
Luego
Todo el mundo se purifica masticando khat.

En la declinación del día
Alá recibe a los cuerpospurificados
En las mezquitas.

Aquí; los cuerpo con harapos
Que caminan por las vías de la 21
Purificando sus espíritus en las pipas
Sentado algunos, mirando el cielo
Y el humo que exhalan sus pulmones
Formando el abrazo y la sonrisa de Dios
Que los espera en la agonía del día.

Me recuerdo con harapos
Y el abrazo del Padre celestial
Miraba a mi alrededor
Y veía morir a los cuerpos
Totalmente purificados:

Al tercer día resucitaban.




La calle, mi destino





Era la hora de la siesta

Mi abuela duerme

Y yo siento una imperiosa

Necesidad de cruzar la calle.



Creo que sentí la misma adrenalina

Que cuando probé el dulce de leche.



Estaba del otro lado

Había crecido de golpe.



Una vieja vigilanta

Me delata con mi abuela.



Esta vez no fue con un cable trenzado

Habrá sido un sopapo un par de chirlos.



No hay día en que no me mande

Un moco. Pobre nene de 5 años.



Pobre mi abuela

No sabrá de las calles

Que cruzaré sin su permiso.






La calle, mi destino



Era la hora de la siesta
Mi abuela duerme
Y yo siento una imperiosa
Necesidad de cruzar la calle.

Creo que sentí la misma adrenalina
Que cuando probé el dulce de leche.

Estaba del otro lado
Había crecido de golpe.

Una vieja vigilanta
Me delata con mi abuela.

Esta vez no fue con un cable trenzado
Habrá sido un sopapo un par de chirlos.

No hay día en que no me mande
Un moco. Pobre nene de 5 años.

Pobre mi abuela
No sabrá de las calles
Que cruzaré sin su permiso.


Los Charros



Fue la última vez que lloré.



Habíamos salido del pasillo

Como novios recién declarados

Y al llevarte apretada de mi mano

Y besarte en cada oportunidad

Que testigos no hubiera

Yo me creía el  hombre más afortunado

De sentir tanto éxtasis

Y me preguntaba

Si eras el verdadero amor de mi vida

Tus besos secos amargos

Me enceguecían, ni siquiera sabía

Donde paraba el 70. Toda mi vida

Esperé para esto, hubiera gritado

Si mi carretilla dura hubiera podido moverse.



"Una amor como el nuestro

No debe morir jamás", sonaba

En la radio del bondi

Y yo aprovechaba las miradas

Distraídas y volvía a besarte

Y a tenerte apretada de mi mano.



Fue la última vez que lloré:

Era de madrugada

Y sin decir nada te marchaste

Es más; nunca dijiste nada en todo el día

¿Por qué ibas a decirlo ahora?

Solo yo creí que lo nuestro era para siempre.



Pasé mi lengua por tu piel blanca de bolsa de nylon

Mientras tus besos amargos caían por mi garganta

Supe que lo nuestro debía terminar.



Fue la última vez que lloré por tu amor

Espero que no me extrañes

Yo no te extraño.








Los Charros


Fue la última vez que lloré.

Habíamos salido del pasillo
Como novios recién declarados
Y al llevarte apretada de mi mano
Y besarte en cada oportunidad
Que testigos no hubiera
Yo me creía el  hombre más afortunado
De sentir tanto éxtasis
Y me preguntaba
Si eras el verdadero amor de mi vida
Tus besos secos amargos
Me enceguecían, ni siquiera sabía
Donde paraba el 70. Toda mi vida
Esperé para esto, hubiera gritado
Si mi carretilla dura hubiera podido moverse.

"Una amor como el nuestro
No debe morir jamás", sonaba
En la radio del bondi
Y yo aprovechaba las miradas
Distraídas y volvía a besarte
Y a tenerte apretada de mi mano.

Fue la última vez que lloré:
Era de madrugada
Y sin decir nada te marchaste
Es más; nunca dijiste nada en todo el día
¿Por qué ibas a decirlo ahora?
Solo yo creí que lo nuestro era para siempre.

Pasé mi lengua por tu piel blanca de bolsa de nylon
Mientras tus besos amargos caían por mi garganta
Supe que lo nuestro debía terminar.

Fue la última vez que lloré por tu amor
Espero que no me extrañes
Yo no te extraño.







Como ese sueño recurrente

En el que vuelvo a tirar

Ese perro desde el techo

Porque creía que se no iba a lastimar,

Fastasmagorías y fantasmagorías

Destellan por mi Cerebro dañado

Creyendo que está despierto

Y dormido y la frase: "Hay que pasar

El invierno", me lleva a recorrrer

Toda la historia de este país.



Lavalle y los Montoneros

López Rega y la A.A.A

El invierno eterno

El Retorno eterno

Una ciudad de velos que se desarma

En cada aliento. Creo despertar.



Solo una prueba fáctica e irrefutable

Me desmuestra que es este el verdadero

Mundo al que pertenezco: el sílbido

Del carrito manicero

Sus chapas llenas de ollín, el sílbido

Anunciando su llegada a la esquina,

El cono de papel de diario relleno

De maní recién tostado.



No hay dudas, es definitivo

Es este el  mundo al que pertenezco










Como ese sueño recurrente
En el que vuelvo a tirar
Ese perro desde el techo
Porque creía que se no iba a lastimar,
Fastasmagorías y fantasmagorías
Destellan por mi Cerebro dañado
Creyendo que está despierto
Y dormido y la frase: "Hay que pasar
El invierno", me lleva a recorrrer
Toda la historia de este país.

Lavalle y los Montoneros
López Rega y la A.A.A
El invierno eterno
El Retorno eterno
Una ciudad de velos que se desarma
En cada aliento. Creo despertar.

Solo una prueba fáctica e irrefutable
Me desmuestra que es este el verdadero
Mundo al que pertenezco: el sílbido
Del carrito manicero
Sus chapas llenas de ollín, el sílbido
Anunciando su llegada a la esquina,
El cono de papel de diario relleno
De maní recién tostado.

No hay dudas, es definitivo
Es este el  mundo al que pertenezco



Mentira la verdad





Mi madre murío

Sin que le pueda decir mamá.



Mi padre

Lo primero que me dijo

Cuando lo conocí fue:

"¿Le das a la cucharita?"

Tenía 18 años

Y no entendía por qué

Esa cucharita se la acercaba

A la nariz.



Luego vino el 2001

Las caídas en cana

Las internaciones

Por las cucharotas

Y yo sin poder decir mamá.



Es imposible escapar del dolor

Es imposible aplacarlo

Fue así que me convertí

En maestro de la mentira.



El capitán Whitaker

Se libera de su adicción

Cuando dice "soy alcohólico";

Había llegado al límite de mentiras

Y se sabe que las mentiras matan.



Por eso le dije mamá mas de una vez

Mientras sus suspiros

Se iban apagando, porque negar la verdad

También es una forma de mentir.



De las cucharitas solo quedan anécdotas;

Literatura, otra forma de mentir.



Que mi verdad hable a través de estas mentiras

Que mis mentiras algún día sean verdad

Mi padre me marcó como forajido

Mi madre siempre me quiso ayudar.



El ocaso de los días se acerca

Me pregunto

¿Cuál será mi última verdad?



                                                             





                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             

Una navidad diferente

  “Cuando miras largo tiempo a un abismo, también éste mira dentro de ti” Friedrich Nietzsche        Pasó por la puerta principa...