Un bolita hace el trabajo de 3 porteños
Me doy cuenta al final de la jornada.
El bolita hinca la rodillas
Frente a la pila de cebollas
Y charrasca en mano afilada
Descola y descola
De a 3 cebolla a veces.
Verdaderas máquinas de trabajo
Nosotros 3 y a dura penas
Descolamos una pila.
El calor sofocante
Los callos en las manos
La falta de experiencia
Y algo de manija hace pesada
La tarea.
El bolita usa mucha ropa
El bolita traspira
Humedece la ropa
Y así se mantiene fresco:
Tantas cosas por aprender
Tantas cosas por saber
Tantas cosas que los expropiadores
Nunca sabrán: como que las noches
De luna llena son propicias para arrancar
La cebolla: ¿A qué Marx no sabía eso?
La cuadrilla se mueve peinando
Las marcas del arado
Arrancando y apilando;
La luz de la luna ilumina y refresca
Y de vez en cuando sonríe
Si es que alguno levanta su mirada
Para descansar de la hernia de disco
O de la rotura de ligamentos
O porque solo quiere descansar
Y conversar con ella
Contarle de sus planes
De sus sueños
Y de esa vida que se va construyendo
Con cada cebolla arrancada.
Una vida se construye trabajando
No expropiando
La tierra es del que la trabaja
No del que la expropia
La poesía es de quien la escribe y
De quien la lee
No de quien la critica.
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