Por eso nunca sabrán lo que es la poesía
O poco
O la leerán o estudiarán
A través de fotocopias y pdfs
Y te dirán lo que es la poesía
Cuando esté pasando por al lado de ellos
En la calle
En los bares
En las zanjas mugrosas de las villas de emergencia
En las comisarías
En la tarde que muere recordando
Las tardes de infancia
Entre barriletes y pelotas de goma
Que se cansaban antes de la chocolatada
Y los dibujos animados.
Vi poesía en las vías de la 21
En los harapos de lo paqueros
En esas calles que fatigó
Luca Prodan y Evaristo Carriego.
Sentí poesía caminando en el cementerio
Preguntando por las voces, dónde ha quedado
La voz del obrero
Del poeta
De mamá
¿Dónde quedará mi voz?
Respiré poesía en forma
De pasta base de cocaína
Inhale poesía
Tomé poesía
Me inyecté poesía
Sin saber que era poesía: Mandrágora
Floripondio, San Pedro, cucumelo,
Ayahuasca y amanita, romiral, aceptobróm,
Artane, diazepam, flunitrazepam, atropina:
Llego al último espejo con mi último rostro
Y lo desgarro
Con mi piel muerta
Para fundirme con mi propio reflejo.
La locura es ausencia de lenguaje
Y llevar la experiencia de la locura
Al lenguaje es locura.
Así y todo
Nunca sabremos lo que es la poesía.
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