Besó mi frente
En la vereda de la catedral del dolor
Y ya no pude dejar de sentirla
Y ya no pude dejar de buscarla
Porque lo bueno, dicen
Dura poco y es diáfano
Y efímero, y son pocas
Las veces que se presenta
En la vida.
Me preguntan qué es lo
Que beso mi frente
En aquella vereda,
Me preguntan y me
Asfixian con una pregunta tras otra
Y otra y otra
Y pareciera que nunca les alcanza
Ni mis respuestas, ni mis poemas
Ensayos o novelas
Nada de lo que escriba puede dotar de
Sentido y trasmitir la experiencia
De de ese bello beso en mi frente
En la vereda de la catedral del dolor.
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