Resuenan las campanas

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Como una mantra.

"Aquel no es un país
Para viejos"
Pienso, mientras
Reverbera el sonido
Del bronce.

Campanas de la catedral
De aquí o Bizancio
De aquí a Constantinopla
A través del Bósforo
Hacía el Mar Negro.

"Aquel no es un país
Para viejos", dice Yeats;
Todo peola Willian
Todavía no soy viejo
Soy un viajero anacrónico
Que se trasporta hasta
Las tierras de Constantino
Con estas campanas
Que resuenan cerca de mi Humanidad.

Cierro los ojos
Pasillos de aires frescos
Que viajan desde el mediterraneo,
Hay olor a inciensos
Y la luz anaranjada del sol
Camina sobre las embarcaciones turcas.

Quiero vivir eternamente
En esta catedral
Con esta luz y estos inciensos
Que desgarran mi piel.

"Aquel no es un país
Para viejos", vuelve a repetir
Buttler. Este tampoco es un país
Para viejos, niños, niñas
Pobres y gente de piel sepia
O gente que piensa y tiene sentimientos.
Por eso quiero ir para allá
Yeats, aunque sea con el pensamiento
El pensamiento que me ofrecen
Estas campanas de la calle Sarmiento
A eso de las 8
Cuando declina el día.