Mi pipa está hecha
Con una tapa de gaseosa
Papel aluminio
Una lapicera
Y un poco de nylon
Para que no se desarme.
Mi pipa consume
El tiempo, el dolor
Y el dolor es grande
Más grande que el tiempo
Más grande que yo
Más poderoso que yo.
Mi pipa quema la piedra
Que forma el humo tóxico y pesado
Que entra a mis pulmones
Para llevarse la gangrena de mi alma.
Puedo ver mi alma al exhalar:
Es blanca
Pesada
Tóxica
Tiene consigo el recuerdo del primer dolor
El último
Y hasta los que no son míos.
Mi pipa me traicionó
Ahora quiere mi cuerpo
Mi vida
Mi poca lucidez
Mis carnes flácidas que mendigan
Monedas para cargar la pipa
Y nunca le alcanza
Nunca le alcanza.
Iba con mi pipa por las vías de Zavaleta
Vi el reflejo de la luna en las vías del tren
Exhale el humo de mi alma
Y mi alma
Cobró voluntad.
Y dejé a la pipa sobre las vías
Solo le arranqué la lapicera;
La lapicera que me permite
Escribir estos poemas
Que cada vez le dan más vitalidad
A mi alma atrofiada por la ansiedad
De la pipa.
Ahora tomo la lapicera
Exhalo el poema
Que tiene la forma de mi alma.
Lo exhalo sobre la hoja
Y las hojas ya son miles
Y miles
Y miles.
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