Al lado del cordón.
Una pequeña comunidad
Vive en el charco.
Soy un ser imperfecto
Que escribe de manera imperfecta.
La garúa es fría y gris
El cemento es frío y gris;
Gris es el tono
Y el tono gris
No puede pasar desapercibido.
Almas grises caminan por el asfalto gris
Un diamante gris reposa en la vereda.
La tarea no es ni será sencilla:
Tanto material diseminado
Para encausar
Darle forma
Decirescribir algo que valga la pena
Y el tiempo del lector
Que lo único que busca es iluminación
Pret a porter para soportar
La sofocación capitalista
(Por eso las almas son grises
Por eso todo es gris
Mi escritura es gris)
La tarea no es sencilla.
Nada es sencillo en mi vida:
Por eso
Antes de arrojarme
Al vasto y feroz océano poético
Comprendo
Que cuatro son las respiraciones previas
Antes de quebrar el silencio de la hoja.
Un charco formado al lado del cordón
Es un vasto y feroz océano poético.
Un alma gris que escribe de manera imperfecta
También puede ser poeta.
Las tareas no sencillas
Con el tiempo dejan de ser no sencillas.
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