De los afiebrados borradores,
Este verso quedó
Sin rima y sin métrica
Sin sentido (hasta)
Quizás sin lenguaje
En el taller dijieron
(Los que saben de vastas letras)
Que una poesía requiere versos
Aunque no tenga rima
Aunque no tenga métrica
Aunque en él lenguaje no haya
Pero mi verso nada de
Esto tenía
Solo una leve intención
Ni siquiera era legible
Mucho menos estético
Recorrí muchos talleres
Donde nadie entendió mi verso
Así que fue pasando el tiempo
El tiempo, el verso, yo, los talleres de vastas letras.
Las intrincadas reflexiones en donde
Me debatía si seguir deambulado
Con mi verso o
Borrarlo y abandonarlo
¿Hasta dónde debo llegar para que mi verso se entienda?
o,
¿Debe entenderse mi verso?
o,
¿Debo recorrer talleres que traten de entender mi verso?
Lo mejor será dejar a mi verso suspendido
La eternidad se encargará
De que mi verso obtenga
Legibilidad,
Estetícidad,
Solemnidad.
Ahora es pertinente cambiar la voz poética
Ya que me voy acercando al final
Mi verso que descanse aquí conmigo
Sé que los talleres seguirán rechazando este verso
Y muchos más.
El Poeta quedó detenido en la frontera Francesa por tres días. Al pasar por migraciones se le pidió el pasaporte. De su saco color verde oliva sacó una tarjeta tamaño carta con ribetes dorados en sus costados. En ella se leía con letras góticas latinizadas: "Mi nación es la poesía".
No hay comentarios.:
Publicar un comentario