En el mediodía del barrio,
Ella dice que:
Los mediodías son para los
Poemas trágicos,
Yo digo que la tragedia
Es escribir al mediodía
Mientras me acerco para besarla;
Mientras me acerco para besarla;
Ella se enoja
Y me da una bofetada
¿Por qué no se puede besar
Sin sufrimiento?
Pregunto entre sollozos
Y lágrimas saladas
A su imprecación
Que me arroja desde la puerta del baño.
Y no solo eso
Arroja: toallas, jabones, el secador de pelo
Toallas femeninas, cepillos de dientes,
Mas imprecaciones. Y nuevamente
La amenaza de que me vaya de su casa
Que no me soporta
Como humano
Y mucho menos como poeta.
¿Será esta la tragedia?
¿Su manipulación?
¿Su deseo de que escriba
Mediodía de poemas trágicos?
Para apropiárselos
Publicarlos y quedarse con las regalías.
Es más que seguro que su desquicie
Responde a eso,
Sin embargo no dejo de llorar
Sobre el teclado de la computadora
Mientras ella sigue arrojándome cosas
Desde el umbral de la puerta del baño.
Sí.
Los mediodías son para poemas trágicos
Para escribir, llorar y tirar cosas.
Y fue cuando dejé de llorar
Y escribí el primer verso
Que ella dejó de arrojarme cosas.
A medida que avanzo con el poema
Ella sonríe sentada desde el umbral
De la puerta del baño. Mientras avanzo
Me pregunto:
¿Cómo será su próximo desquicie
Para que escriba el próximo poema?
¿Por qué no se puede besar
Sin sufrimiento?
Pregunto entre sollozos
Y lágrimas saladas
A su imprecación
Que me arroja desde la puerta del baño.
Y no solo eso
Arroja: toallas, jabones, el secador de pelo
Toallas femeninas, cepillos de dientes,
Mas imprecaciones. Y nuevamente
La amenaza de que me vaya de su casa
Que no me soporta
Como humano
Y mucho menos como poeta.
¿Será esta la tragedia?
¿Su manipulación?
¿Su deseo de que escriba
Mediodía de poemas trágicos?
Para apropiárselos
Publicarlos y quedarse con las regalías.
Es más que seguro que su desquicie
Responde a eso,
Sin embargo no dejo de llorar
Sobre el teclado de la computadora
Mientras ella sigue arrojándome cosas
Desde el umbral de la puerta del baño.
Sí.
Los mediodías son para poemas trágicos
Para escribir, llorar y tirar cosas.
Y fue cuando dejé de llorar
Y escribí el primer verso
Que ella dejó de arrojarme cosas.
A medida que avanzo con el poema
Ella sonríe sentada desde el umbral
De la puerta del baño. Mientras avanzo
Me pregunto:
¿Cómo será su próximo desquicie
Para que escriba el próximo poema?
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