Mis manos se funden con la espuma
Del mar
Buscando un efecto sinestésico

Mis cuencos oculares
Se inflaman
Buscan absorber cada detalle
Para mis manuscritos

En lo profundo de esta realidad
Hay algo que no es gramática
Y hacia allí voy. Mis barriletes
Y cantimploras me acompañan
Necesito volar e hidratarme
En el viaje
Un viaje mental
De esos que me gustan a mí
De esos que se funden en el mar
Y que no dejan rastros
Cuando se le pregunta
Por el horario del día
¿Quién se anima a medir el tiempo?
Solo los capitalistas lo hacen
Por eso lo inventaron.

Vuelvo a mis manos
Ya han vuelta a ser manos completas
Ya pueden funcionar como tales
Otra vez,
Ya se pueden dedicar a la escritura
A encadenar los desordenados
Silogismos de mis cerebro dañando;
Ya pueden comenzar con este manuscrito.